Capítulo 395

Ao som de uma engrenagem metálica que chiou, a caixa preta se abriu com um ruído sibilante, fazendo a neblina de leite branco tremer e se agitar inquietamente.

Os olhos pálidos e flamejantes de Push e Pull fixaram-se no conteúdo da caixa.

Era tudo preto, como o fundo de um abismo sem fim, sem mostrar nada além do vazio.

Ao ver aquilo, uma onda de tensão percorreu os gêmeos.

Devagar, Pull virou a cabeça, encarando Push, seu irmão gêmeo.

"Não há mais volta, Push. Não há mais volta." Pull disse, sua voz carregada de um fundo de preocupação, "Nossas ações serão percebidas por alguém."

"Não importa! Não importa!" Push balançou a cabeça veementemente, com os olhos firmes.

Então, com coragem inabalável, ela estendeu a mão direita e mergulhou-a fundo dentro da caixa.

Sua mão desapareceu lá dentro, como se fosse engolida pelo vazio. Instantaneamente, uma dor aguda, como uma lança, atravessou sua mão, depois percorreu todo o seu corpo.

Push gemeu, reprimindo a vontade instintiva de puxar a mão. Fazer isso causaria mais dano do que ela podia suportar.

A providência era uma criatura mesquinha.

Ao redor, o reino oculto dos Gêmeos da Sorte respirava com esforço, o som parecido com o suspiro de alguém na última jornada.

Tudo, exceto a Roda Flamejante, estava agitado. E era possível sentir suas emoções saindo quente deles.

Push lançou um olhar firme para Pull. "Não há tempo a perder com dúvidas, Pull. Você estava enganado! Enganado, digo! Não é hora de puxar, mas de empurrar!"

Ela mordeu o lábio inferior, tentando segurar a sensação estranha que crescia violentamente dentro dela.

Sempre foi nojento usar o Baralho da Providência.

Pull pigarreou, relutantemente estendeu a mão esquerda e a mergulhou fundo na escuridão da caixa.

A tremedeira aumentou, e ele maldisse a Providência sob a respiração, enquanto a dor aguda o invadia.

Foi assim por um tempo indeterminado, até que de repente os Gêmeos da Sorte foram lançados para trás com velocidade abrasadora, seus corpos se transformando em borrões pálidos.

A névoa subiu ao céu — parecendo que algum ser a havia agarrado e puxado com força — e então se transmutou numa parede suave atrás dos gêmeos, exatamente na hora certa para prendê-los.

Eles se chocaram contra ela, bounceiram uma, duas vezes, e na terceira voltou a impressionar, conseguindo se estabilizar, encarando o Deck da Providência que brilhava.

Seus narizes sangravam.

Sentindo o sangue escorrer de seus narizes, levantaram as mãos para limpá-lo, mas pararam, olhando para elas.

Push tinha a mão direita queimada de preto, cortada por fios prateados-brancos, ainda visíveis, entrando e saindo de sua mão.

Pull tinha a mão esquerda queimada com uma brancura imaculada e ardente, os mesmos fios ondulando ao redor dela.

Eles se olharam rapidamente, amaldiçoaram em uníssono e fizeram um gesto com as mãos.

A névoa surgiu e se enrolou ao redor deles.

Logo, já se percebia que suas habilidades de cura aceleraram, cicatrizando as feridas com suavidade.

Seus olhos flamejantes agora estavam fixos no processo, assistindo com atenção enquanto o brilho do caixa diminuía até desaparecer completamente.

Depois disso, o caixa vomitou dezenas de cartas que se organizaram perfeitamente no ar na frente deles.

Os naipes eram todos pretos, cada um reluzindo com uma cor diferente.

A respiração dos gêmeos acelerou, suas peitos se apertando de ansiedade. Eles observavam, esforçando os olhos para identificar as cartas que correspondiam às suas necessidades.

Todos eles odiavam usar o Baralho.

Usá-lo significava não só permitir que o Destino — ou até mesmo a Providência — soubesse seus movimentos, mas também aceitar uma espécie de inevitabilidade em tudo o que estavam prestes a fazer.

Por isso rezavam, rezavam para que as cartas que recebessem não lhes fossem desfavoráveis.

Porque tinham seus próprios planos. Ainda assim, o Destino sempre tinha o seu. E na maioria das vezes — se não todas — seus planos contrariavam os deles.

Mas logo, Push e Pull interromperam seus pensamentos ao perceberem duas das dezenas de cartas se moverem, revelando seus conteúdos.

A primeira carta mostrava o rosto sorridente de um ser sem outras feições faciais.

Tudo, exceto o sorriso perturbador, era envolvido por uma luz pálida que fervilhava, fervilhava, fervilhava.

Entre o sorriso, um olhar treinado podia vislumbrar algo em constante mudança, passando de bestas para animais aleatórios, ou até humanos e outras raças desconhecidas.

Na parte inferior da carta estava o título.

O Apóstolo Branco.

Os gêmeos esqueceram de respirar, seus olhos deslizando mecanicamente em direção à segunda carta.

Ali, eles viram um lobo de pelagem branca profundas e insondáveis, com manchas roxas na sua pelagem. Pilares de lanças negras e irregulares o perfuravam até o chão.

Os dois olhos do lobo estavam fechados, uma cicatriz profunda deslizando horizontalmente pelo rosto, tocando ambos os olhos e cegando-o.

Seu maxilar estava aberto. E, mesmo sem ouvi-lo, dava para sentir o lamento do uivo que escapava através do limite de sua alma esticada.

Na parte inferior da carta estava o título.

O Lobo Cego.

Após verem as duas cartas, os corpos dos gêmeos se contorceram, os olhos arregalados enquanto uma visão passava por suas mentes, rápida como um relâmpago.

Sumiu tão rápido quanto surgiu.

Eles respiraram fundo, recuperando os sentidos, gotas de suor escorrendo pelas têmporas.

As cartas desapareceram. A caixa negra também.

Com respiração pesada e superficial, Push e Pull se ergueram, sentando-se de joelhos, olhando um para o outro.

Devagar, um sorriso começou a surgir nos cantos dos lábios de ambos, em perfeita sintonia.

"Ele serve," disse Pull, limpando o suor, depois sacudiu a cabeça. "Não... eles servem."

"Sim, sim," concordou Push.

De repente, ambos voltaram suas cabeças rapidamente para a Roda Flamejante.

Mais rápido. Mais rápido. Ainda mais rápido.

A roda girava cada vez mais rápido.

Os sorrisos dos gêmeos se alargaram, embora uma pitada de apreensão e o veneno do medo ainda permanecessem dentro deles.

Conseguiram.

Mas não sabiam exatamente o que tinham feito.

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Dentro da Masmorra do Ceifador, Vaela, sentada de pernas cruzadas em seu espaço de treinamento, cercada por centelhas de luz carmesim, de repente abriu os olhos de supetão.

Seu olhar escarlate foi até o teto da sala, passou pela barreira de pedra, e até além da barreira da masmorra, até finalmente fixar-se no céu azul de Fokay.

Ela a observou intensamente, sua expressão se aprofundando a cada instante.

A Vidente Carmesim analisou os alinhamentos das estrelas, impossível de serem vistos a olho nu.

Percebeu que uma mudança tinha ocorrido, reprimindo uma maldição.

As estrelas já não estavam alinhadas como ela previu.

Seus olhos ficaram ainda mais brilhantes, uma leve trepidação nos lábios era visível enquanto ela força seus limites para entender as razões dessa mudança.

Uma tempestade de energia começou a se formar no chão, girando incessantemente e crescendo a cada rotação completa.

As paredes tremeram, o chão murchou como um homem morrendo, e sangue começou a escorrer do nariz de Vaela.

"Um deus." ela respirou rouquedas, sentindo um poder horrendo encobrindo sua visão, impedindo que ela visse além do que queria.

Um deus tinha interferido em seus planos, e ela não sabia como ou por quê.

Vaela mordeu os lábios, irritada e furiosa além do que poderia compreender.

Seu corpo tremia, seus olhos se tornando cada vez mais frios enquanto a compreensão se instaurava.

A única coisa que conseguiu captar com sua análise pesada foi um som.

O som de uma Roda girando, girando, girando.

Ela piscou, e toda a força que ardia irada dentro da cômoda — e além — acalmou-se como um oceano tranquilo após uma noite tempestuosa.

Vaela suspirou, abaixou a cabeça e levantou a mão direita ao nariz, seus dedos tocando o sangue quente.

BAAM!

A porta do espaço de treinamento se abriu de repente, o aço duro rangendo e se dobrando com a força aplicada contra ele.

O Antropólogo apareceu na porta, com os olhos arregalados de preocupação, olhando ao redor do espaço.

Quando seu olhar marrom e severo se fixou em Vaela, que sangrava pelo nariz, ele congelou de surpresa momentânea.

"O que aconteceu?" perguntou enquanto dava dois passos na direção de Vaela, cobrindo o percurso com rapidez.

Até então, Vaela não reagira. Seus olhos ainda fixos nos dedos tingidos de sangue.

"Diga, Antropólogo," finalmente falou a Vidente Carmesim, com uma voz tão fria que ele interrompeu o passo, observando-a.

Seu ar ficou preso na garganta sem saber o motivo. O historiador se manteve firme e respondeu à sua líder,

"Sim, Seer."

"Um deus está muito próximo dos meus assuntos," ela disse, ainda olhando para seu sangue, "de uma forma que nos colocaria em mais perigo do que já estamos. Algo que não posso permitir."

O Antropólogo ficou sério.

"Então me diga..."

Finalmente, Vaela virou a cabeça para encará-lo, e seu coração de pedra pulou ao ver os olhos vermelhos e assassinos fixos nela.

"Me diga como alguém pode criar seu próprio Caminho Divino único."