Volume 2 - Capítulo 3

A paisagem rural se estendia adiante. De vez em quando, Tyron levantava a cabeça das anotações, ou do pedaço de osso em que trabalhava, para olhar para a paisagem arruinada e suspirar.

Não era uma visão bonita. As hordas de criaturas das fendas liberadas pela ruptura se concentraram no leste, mas isso não significava que nenhuma delas tivesse vindo ao sul, para essas planícies. À sombra das Montanhas Fronteiriças, pequenas vilas pontilhavam a paisagem, comunidades agrícolas espalhadas como um mosaico.

Após a colheita, a maior parte das plantações e gado era transportada para Foxbridge e de lá levada rio abaixo para as cidades maiores em barcaças lotadas.

Não este ano.

As pequenas vilas eram alvos fáceis. Os monstros haviam devastado a paisagem, destruindo os campos e matando todos que encontravam pelo caminho. Uma perda devastadora de vida e terra que atrasaria o desenvolvimento destas terras por décadas.

— Acho que isso é fumaça — murmurou Tyron após outra olhada rápida no horizonte.

— Isso é um pouco estranho. Nada deveria estar queimando nesse ponto — comentou Dove.

— Sobreviventes?

— Improvável, mas possível. São durões se ainda estiverem se virando para sobreviver por aqui.

Isso era verdade. Sem o apoio da comunidade e com a maioria dos animais abatidos, não havia muito com o que viver. Havia, no entanto, outra possibilidade.

— Uma moeda de ouro que são bandidos — disse Dove.

Tyron revirou os olhos.

— O que você vai fazer com ouro, Dove? Você não pode comer, não precisa de roupas, não pode transar nem fazer nada útil. Por que você quer meu maldito ouro?

— Primeiro, esse ouro pertencia aos Exterminadores de Woodsedge. Não diga “meu maldito ouro” como se você tivesse algum direito legítimo sobre ele. Segundo, isso foi ofensivo. Não preciso que você me lembre da minha falta de pênis. Terceiro, estou entediado e quero apostar. Está dentro ou não?

— Fora — disse Tyron, enquanto estendia a mão para trás para pegar sua espada pela bainha, puxando-a para frente e colocando-a em seu colo.

— Esperto.

Em comunidades remotas como estas, a lei era mais uma sugestão do que uma garantia. A única época do ano em que viam oficiais do estado era durante a cobrança de impostos. Agora, até mesmo essa fina camada de proteção havia desaparecido, já que atacavam outros sobreviventes, saqueavam fazendas e faziam tudo o que podiam até o retorno da civilização. Então, varriam tudo para debaixo do tapete e voltavam a viver como era antes.

— Vou levar os lacaios e dar uma olhada.

— Você vai me deixar aqui? Eu não quero perder a diversão!

— Pode não haver nenhuma diversão, Dove. Só alguns fazendeiros tentando sobreviver com plantações pisoteadas e tentando enterrar seus mortos.

— Enterrar os mortos? Que desperdício completo.

— Além disso, aparecer com um crânio brilhante meio que grita “Necromante”, não acha?

— Ter dez esqueletos te seguindo, não?

— Não vou até lá com eles!

Tyron fez seus lacaios pararem de se mover com um comando mental e desceu da carroça. De um embrulho amarrado em um pano grosseiro, retirou o pequeno arsenal que havia reunido e o distribuiu. Os esqueletos seguravam as armas que ele entregou com seus dedos frios e ossudos, sem emitir nenhum som, exceto pelos ranger ocasional de ossos contra ossos. A fumaça que viram ainda estava a dois quilômetros, longe demais para que alguém pudesse ver a verdadeira natureza das criaturas que estavam com ele. Era arriscado, mas ele precisava deixá-los a certa distância se quisesse ocultar sua identidade.

— Volto em breve — disse ao crânio posicionado na carroça. — Não faça nenhuma loucura.

A luz nos olhos do crânio tremeluziu em sinal de desaprovação.

— Suas tentativas de humor, direcionadas às minhas custas, são indesejadas.

— Obrigado, Dove.

— Vá lá e se mate.

— Vai se foder também — sorriu Tyron enquanto terminava de prender a espada na cintura.

Com algumas moedas de cobre em sua bolsa, um pouco de comida e água em sua mochila, ele parecia um viajante qualquer, embora um pouco mais bem armado. Esperava que não o testassem com sua espada, já que Tyron permanecia inapto com ela. Se precisasse se defender, seriam seus feitiços que fariam o trabalho pesado. Enquanto caminhava pela estrada, a origem da fumaça se tornou mais clara à distância: parecia ser um assentamento, ou o que costumava ser um. Não muito tempo atrás, devia abrigar cinco ou seis famílias. Agora, quem poderia dizer?

Quatro casas principais, alguns celeiros, até mesmo um estábulo. Parecia que era uma comunidade bem-sucedida; certamente os campos ao redor aparentavam ter sido bem cuidados e mantidos antes da ruptura. Na mente de Tyron, era possível julgar um fazendeiro pelo estado de suas cercas. Em Foxbridge, as cercas do prefeito Arryn estavam quase sempre retas como uma flecha e firmes como um tambor. Assim que um poste começava a mostrar sinais de apodrecimento, era arrancado e substituído; até as cercas mais antigas de pedra recebiam manutenção rigorosa. Em contraste, o fazendeiro Connal, que sempre perdia animais devido a buracos em sua cerca divisória deteriorada, permitia identificar quem era próspero com apenas um olhar.

Apesar dos danos óbvios que as criaturas causaram ao passar, Tyron podia dizer que essas cercas estavam boas.

Seu estômago de embrulhou. Se fossem fazendeiros ricos, isso não era um bom sinal para o que encontraria.

Um vento frio soprou sobre ele, então apertou a capa um pouco mais ao redor do corpo enquanto continuava a seguir pelo caminho desgastado em direção ao assentamento. Ainda era meio-dia, mas as nuvens acima significavam que a luz estava mais fraca do que o esperado. Com um pensamento, ordenou que seus lacaios se aproximassem mais. Nessas condições, eles não deveriam ser vistos se os trouxesse um pouco à frente. Seus olhos analisaram os prédios com atenção, esperando que uma flecha voasse em sua direção a qualquer momento.

As casas principais foram construídas em um padrão quadrado, protegendo um pequeno pátio entre elas, e era dali que vinha a fumaça.

‘Uma fogueira, talvez?’

Quando estava a cem metros, parou e esperou, observando com cuidado.

Nenhum movimento chamou sua atenção, nem ninguém o cumprimentou.

Por um longo período, considerou virar e se afastar. Essas pessoas não tinham nada a ver com ele, ele não tinha obrigações com elas e a situação parecia cada vez pior à medida que observava. Se não o cumprimentaram do lado de fora, provavelmente significava que queriam atraí-lo para perto, talvez trazê-lo para dentro do complexo antes de se aproximarem, e aí seria tarde demais para ele fugir. Claro, ele poderia estar sendo apenas paranoico. Pessoas inocentes tentando salvar o que restava de suas vidas. Talvez eles não tivessem ninguém observando esta direção…

‘Improvável…’

Tyron suspirou. Ele entraria, sabia que entraria e esperava que fosse porque queria ajudar as pessoas. Se fossem sobreviventes em dificuldade, poderia oferecer alguma ajuda, colocá-los em contato com outros grupos, talvez fazer algumas trocas antes de seguir seu caminho. Poderia deixá-los em uma situação um pouco melhor do que quando os encontrou; isso já havia acontecido algumas vezes.

Se fossem bandidos, então poderia livrar a área deles e tornar a vida mais fácil para outros que sofriam sob seu jugo. Não era bonito, mas era necessário para que as pessoas sobrevivessem aos próximos meses.

Não era porque ele precisava de cadáveres. Bem, esperava que não fosse.

Depois de terminar de questionar seus motivos, firmou sua determinação e voltou a caminhar devagar pela estrada de terra. Logo, os prédios se erguiam acima dele, mas, mesmo assim, nada podia ser ouvido, nem rostos eram vistos. As estruturas foram atingidas durante a ruptura. Rachaduras na alvenaria, persianas de madeira penduradas pelas dobradiças eram sinais claros de luta. As cercas ao redor haviam sofrido muitos danos. As criaturas não estavam interessadas nas construções, mas certamente teriam se concentrado nos sinais de vida no complexo. Corpos de criaturas de Nagrythyn ainda jaziam espalhados pelo chão. Mortos por flechas, ao que parecia, embora ninguém tivesse vindo pegá-las de volta.

Bom sinal. Pelo menos alguém havia sobrevivido ao ataque inicial.

Caminhando com cautela, Tyron se moveu entre dois prédios; a lacuna entre eles só era ampla o suficiente para uma carroça passar. Conseguia ouvir o fogo crepitando enquanto consumia a madeira ainda úmida, os estalos e chiados ocasionais, pontuando o som das chamas. Manteve a mão no cabo da sua espada enquanto preparava um feitiço, com a magia o envolvendo em resposta ao seu chamado.

— Saudações, amigo — uma voz alegre soou de trás.

‘Caralho.’

Tyron quase pulou enquanto se virava para ver um homem de aparência humilde sorrindo para ele a alguns metros de distância. Com o coração martelando seu peito, tentou discernir aquela nova figura o mais rápido possível. Roupas de fazendeiros, mãos sujas de terra, talvez de meia-idade.