Volume 1 - Capítulo 45

O Invocador grunhiu.

— Pelo que entendo, Necromantes não costumam fazer muito “recrutamento”, mas entendi o que você quis dizer. Espíritos são uma má notícia, eles geralmente guardam algum conhecimento e personalidade do falecido.

— Você viu alguns? — Tyron ficou surpreso.

— Algumas vezes. Se você morrer em um lugar com Magika de Morte suficiente, todos os tipos de merda podem acontecer. Aparentemente, há uma fenda na Província Norte que leva a um mundo cheio dessas coisas, não lembro o nome. Todo tipo de desgraçado fantasmagórico sai de lá, incluindo metade dos Exterminadores que entram e morrem.

Assim, continuaram pelo caminho, mas Tyron ficou cada vez mais preocupado com o Mago ferido. Seu rosto estava pálido e suor escorria enquanto ele se curvava cada vez mais sobre o lobo. Depois das primeiras vezes em que perguntou se Dove precisava de ajuda e foi repreendido, ele deixou o homem, mas isso não o impediu de se preocupar.

Após longas horas de caminhada, viajando a maior parte do dia, Tyron começou a se mover à frente do lobo estelar, varrendo da esquerda para a direita na tentativa de localizar a fazenda. Conhecia a localização geral, mas não era como se tivesse marcado o local em um mapa ou anotado pontos de referência. Quase a perdeu, tendo passado pela fazenda, mas a avistou enquanto voltava para se juntar aos esqueletos que viajavam junto do lobo.

Pelo que se lembrava, a fazenda estava cercada por uma alta cerca de madeira com plataformas elevadas simples em intervalos internos. Ele avistou algumas pessoas olhando por cima da cerca, mas se escondeu entre as árvores, esperando não ser avistado. Com o aumento das criaturas das fendas vagando pela área, não era surpresa que estivessem em alerta. Tyron não estava com muita vontade de levar uma flechada na perna de algum fazendeiro nervoso.

Quando retornou e reportou a Dove, um pouco de vida voltou para o rosto dele enquanto se endireitava um pouco.

—… encontrou? Bom. Vamos dizer ‘oi’.

— Estou surpreso que ainda haja alguém aqui. Eles já não teriam sido avisados para irem embora?

Dove balançou a cabeça.

— Sem avisos. Não queremos assustar a população, queremos? Malditos Magistrados. Monstros, cada um deles.

O Invocador começava a arrastar as palavras, com uma luz febril brotando em seus olhos durante as últimas horas. Ele não estava bem, seu ferimento possivelmente estava infeccionando, mas ele não deixava Tyron se aproximar. Os dois se aproximaram do portão, uma visão familiar para o jovem Necromante, mas, desta vez, ele não se incomodou de esconder seus esqueletos. Conseguiam ouvir os fazendeiros chamando e se reunindo enquanto eles se aproximavam, até que um homem mais velho, com o rosto marcado pela desconfiança, subiu para falar com eles por cima da cerca.

— O que vocês querem? — perguntou ele.

‘Não vou me preocupar com sutilezas. Essas pessoas estão nervosas.’

Tyron olhou para Dove e o Invocador lhe deu um aceno cansado antes de responder.

— Eu sou um Exterminador… Estou ferido. Em menos de um dia, talvez só algumas horas… haverá uma ruptura. Precisamos… nos refugiar…

Com a menção de uma ruptura, os olhos do Fazendeiro se arregalaram e uma pitada de medo pôde ser ouvida em sua voz.

— Uma ruptura? Não ouvimos nada sobre uma ruptura. Só que há mais criaturas do que o normal.

Dove cambaleou nas costas do lobo e Tyron correu para ajudá-lo a se equilibrar.

— Por favor. Este homem está gravemente ferido. Ele precisa de ajuda.

— Estou… ótimo.

— Os Exterminadores já batalharam na fenda e perderam! Podemos ajudar a proteger vocês quando os monstros vierem, mas precisam nos deixar entrar!

Os olhos do Fazendeiro percorreram os dois e depois os quatro esqueletos parados atrás deles antes de pararem no lobo estelar por um instante. O espírito astral gigante permaneceu o mais imóvel que pôde para não derrubar seu mestre, olhando por cima do ombro com preocupação com o Mago a quem concordou em servir.

— Bem, isso pode ser verdade, ou não. Nós simplesmente não podemos acreditar em suas palavras.

Tyron olhou boquiaberto para o homem, que se inclinava para falar com alguém lá dentro.

— Você não pode estar falando sério! — ele gaguejou. — Você realmente acha que este homem não é um Exterminador? Ou que ele não está ferido? Use os olhos em sua cabeça! E por que mentiríamos para você?

Quando terminou de falar com alguém dentro do portão, o fazendeiro se endireitou e olhou para eles mais uma vez.

— Eu não saberia dizer. Talvez você esteja tentando nos roubar e tudo isso seja uma farsa. Por enquanto, vamos deixar vocês entrarem, mas quero que entreguem suas armas e pertences para os meus rapazes primeiro.

O porão se abriu com um rangido alto e seis jovens, alguns dos quais Tyron infelizmente reconheceu, emergiram de dentro, cada um segurando um porrete ou uma arma simples. Eles tinham expressões feias enquanto se aproximavam e Tyron sentiu um aperto no estômago.

— Não deveríamos ter vindo aqui — ele disse enquanto recuava lentamente. — Nós podemos sair.

Com um comando mental, aproximou seus esqueletos, os quatro mortos-vivos fizeram os seis assaltantes hesitaram por um momento.

— Eu não acho que você deveria — o Fazendeiro disse a ele e Tyron olhou para cima e viu que vários outros fazendeiros, homens e mulheres, todos com arcos prontos. — Pelo menos, não enquanto carrega todos esses fardos.

‘Quantos roubos esses babacas cometem? Isso é loucura!’

— Você realmente vai atacar um Exterminador? — Tyron questionou, incrédulo. — Isso é suicídio!

O Fazendeiro riu.

— Eles não podem revidar, então parece perfeitamente seguro para mim.

Dove caiu para frente, mal conseguindo se segurar nas costas do lobo enquanto esticava o pescoço e sussurrava algumas palavras nas orelhas dele. Então, pressionou o ferimento e olhou para fora de suas costas, pousando no chão com um baque. Tyron se ajoelhou ao seu lado, tentando ajudar, mas o Invocador o empurrou fracamente.

— Me dê algum espaço, garoto — ele sussurrou. — Isso vai ser… uma bosta.

O lobo rosnou para eles, com os dentes à mostra, enquanto avançava lentamente em direção aos trabalhadores rurais que se aproximavam. Antes que Tyron compreendesse o que acontecia, antes que conseguisse sequer reagir, o lobo avançou, com as mandíbulas se fechando e os gritos começaram. Quem era mais barulhento, os Fazendeiros ou Dove, Tyron jamais conseguiria dizer.

O fedor de sangue pairava no ar quando tudo terminou. Insensível a tudo aquilo, Tyron tentou não olhar para os corpos mutilados espalhados por todo o complexo. Especialmente, não queria notar os mais jovens. Em vez disso, concentrou-se em Dove. O Exterminador reagiu no instante em que seu lobo atacou, gritando de dor e se contorcendo no chão até desmaiar completamente perto do fim. Quando o lobo voltou, com o focinho e pelos cobertos de sangue, Tyron tentou o seu melhor para carregar o Mago para dentro do complexo e acomodá-lo confortavelmente em uma cama.

Vasculhou a casa em busca de bandagens, água fresca e quaisquer ervas que pudesse encontrar que parecessem remotamente medicinais antes de retornar e remover o pano incrustrado e o que restava da camisa de Dove. Só então conseguiu dar uma boa olhada na verdadeira extensão do ferimento e respirou fundo ao vê-lo. Quando a bandagem foi retirada, o cheiro nauseante de infecção preencheu o ar, com sangue preto escorrendo pela sujeira e bagunça que restava do estômago do Invocador.

— Puta merda — Tyron gaguejou ao tentar limpar o melhor que podia. — Puta merda.

O homem deveria estar morto. Sem a resiliência sobrenatural que alguém do seu alto nível poderia alcançar, ele provavelmente estaria, mas mesmo Exterminadores de alto nível não eram imortais, algumas coisas simplesmente não podiam ser resistidas.

— Garoto — Tyron ouviu um sussurro e olhou para baixo para ver os olhos do Mago abertos de novo. — Deixe para lá… e… escute.

Tyron piscou para conter algumas lágrimas e se conter. Não podia continuar agindo como tolo, não faria coisas inúteis. Uma parte dele queria argumentar, continuar tentando tratar o ferimento e convencer Dove a continuar lutando, mas sabia que não ajudaria. Em vez disso, inclinou se o mais perto que podia para que pudesse ouvir o Mago falar.

Dove tossiu e cuspiu sangue no travesseiro ao seu lado.

— Porra… isso dói, mas não tanto… quanto a marca… puta merda… isso foi horrível — ele respirou fundo algumas vezes. — Assim que eu morrer… você deve procurar um porão… as proteções… estão na minha mochila… você… vai descobrir… seu filho da puta talentoso. Só se lembre, quem culpar… não foi você… Magistrados. Sempre… aqueles putos… não deixaram… seus pais virem ajudar… preferiram deixar… todo mundo morrer… do que admitir que… erraram.

Ele caiu em silêncio enquanto reunia sua força de novo.

— Fique escondido… — ele sussurrou… — Fique forte… então… faça alguma merda… contanto que você leve… alguns deles… com você…. então tudo valerá a pena…

Tyron assentiu enquanto os olhos ficavam turvos.

— Você é especial… garoto… o deus renascido…. da magika, cacete… estou te dizendo… bolas… grandes… pra caralho…

A voz do Mago sumiu quando sua consciência se esvaiu, mas Tyron permaneceu ao lado da cama por mais uma hora até que o Invocador faleceu.

Completamente entorpecido, Tyron encarou o cadáver do seu… amigo, incapaz de processar a culpa ou choque pelo que sua vida havia se tornado. Ele observou o rosto do Invocador por um longo tempo até seus olhos começarem a percorrer o quarto sem rumo, sua cabeça se movendo por conta própria.

Então, seu olhar recaiu em sua mochila, onde a deixou cair. O conteúdo havia se espalhado pelo chão e ele olhou para os que estavam ao lado. Alguma carne seca, seu foco ritualístico, uma caneta de aço e seu caderno. Quase como se estivesse em transe, dirigiu-se ao caderno e o pegou, folheando as páginas distraidamente enquanto seus olhos finalmente começavam a se concentrar em algo, as anotações, os sigilos e as runas que havia rabiscado dentro. Como tantas vezes fez em sua vida sem perceber, evitou a dor mergulhando em algo que sentia que podia controlar: Magika.

Um dia depois, Tyron, com as mãos nos joelhos, encarou o crânio polido diante dele. Globos de luz pairavam no ar do porão, iluminando os nove círculos concêntricos que havia desenhado no chão. De um lado, estava o foco ritualístico, abandonado agora que o trabalho estava finalmente completo.

O Necromante estava uma bagunça. Seus olhos estavam injetados de sangue e suas mãos tremiam, enquanto ele continuava a encarar o crânio, procurando por qualquer sinal de que tivera sucesso. Sentiu o gosto da bile na garganta, mas não se importou, isso o consumiu por vinte e quatro horas seguidas e ele não pensou em mais nada, não fez nada além de se preparar para este momento desde então. Seus olhos ardiam com uma luz maníaca à medida que encarava, com baba escorrendo pelo queixo enquanto concentrava todo o seu ser neste crânio.

A princípio, não havia nada, mas seus olhos não vacilaram. Então, um lampejo, um tênue indício de uma chama roxa se acendeu dentro das órbitas vazias. Lentamente no início, mas com velocidade crescente, a chama cresceu até queimar tão intensamente quanto a de qualquer outro lacaio.

Um sorriso irônico se espalhou pelo rosto de Tyron ao ver o crânio ganhar vida, mas ainda não se moveu. Ainda não havia conseguido.

O crânio permaneceu sem vida no chão, no centro do intrincado círculo de ritual, por muito tempo. Então, uma voz emanou dele.

— Ah, você não fez isso, filho da puta.

…