Volume 1 - Capítulo 10

Worthy suspirou fundo enquanto se movia pela sala comum da Pousada Steelarm, mudando as mesas e empurrando as cadeiras. Eram os detalhes que faziam uma boa sala comum, algo que aprendeu ao longo dos seus anos como Exterminador. Viajando de vila em vila, de baronia em condado e de cidade em cidade em busca do próximo contrato significava que muito tempo era gasto dormindo em camas que não eram as suas e, embora ninguém pudesse acusá-lo de ser a arma mais afiada na prateleira, Worthy tinha atenção aos detalhes.

Sua pousada não era a mais frequentada de Foxbridge e do ducado em geral apenas por causa do nome de sua família, embora isso certamente ajudasse. Os feitos do seu irmão traziam clientes, mas era apenas a qualidade do serviço que os fazia continuarem vindo.

Quando as cadeiras estavam sujas, isso mostrava uma ausência de cuidado e tornava a atmosfera estranha. Afinal, se o estalajadeiro não se preocupasse em arrumar as cadeiras onde mais haveria atalhos? Ele fez questão, ao longo de sua carreira, de se hospedar apenas em estabelecimentos com cadeiras organizadas. Quando as mesas não estavam organizadas apropriadamente tornava difícil se mover pelo local, tornando a vida mais difícil para os garçons e dificultando para os clientes chegarem ao bar. O melhor era evitar o problema antes que ele tivesse a chance de ser manifestado.

Era esse tipo de “preocupação pelas pequenas coisas”, como seu irmão dizia, que assegurava à Pousada Steelarm uma reputação excepcional e operasse com a regularidade de um relógio. Motivo pelo qual estava tão preocupado com o seu sobrinho. Receber uma Classe era muito importante para uma criança: era quanto você finalmente se tornava um adulto, uma pessoa totalmente funcional. Para alguém como Tyron, que vivia com expectativas constantes de que faria coisas incríveis quando crescesse, assim como seus pais (e em menor extensão, seu tio), o choque de receber uma Classe tão monótona deve ter sido de abalar o mundo.

O pobre garoto. Quando ele veio comer nos últimos dias, não foi difícil perceber as orelhas crescentes sob seus olhos e a pele pálida. Era fácil ver que ele não estava dormindo. Pelo menos ele estava comendo. Se tudo corresse bem, os malditos pais dele deveriam aparecer nos próximos dias, no máximo, então poderiam se sentar juntos e descobrir o que o garoto poderia fazer por seu futuro.

Ser um Escrivão não era um grande começo, mas não havia nada que ele podia fazer sobre isso. Com a mistura certa de Classes Secundárias, poderia se transformar em um conjurador razoável, suficiente para apoiar grupos de Exterminadores em expedições, se ele se esforçasse. Se ele quisesse, Worthy estava confiante de que o garoto poderia ser mais que a merda de um Escrivão. Se subisse de nível o suficiente, escolhesse suas secundárias com cuidado, poderia ganhar muito dinheiro trabalhando para um lorde, ou até para o tesouro real.

Ele receberia mais do que metade dos Exterminadores do reino sem nenhum risco de ser comido. Não parecia uma ideia ruim para Worthy.

Embora, em seu coração, soubesse que não era isso que o garoto queria para si. Tyron fingia ser frio, agia como se não estivesse afetado, mas no fundo ele esperava pelo tipo de renome que Exterminadores lendários recebiam. Defensores das pessoas, guerreiros da luz, guardiões da civilização. Worthy sabia que tudo isso era besteira. Ele estava no negócio há tempo suficiente para saber que não havia nenhuma glória nisso, apenas sangue, tripas e merdas.

Mas ele conseguia se lembrar de como se sentia quando era apenas um garoto, como ele desejava ir para a batalha, derrotar as criaturas das fendas. Ele via a mesma ambição ardente em seu sobrinho e ter esse sonho despedaçado antes mesmo de começar era algo triste.

Com cada cadeira e mesa apropriadamente arrumadas, o dono da pousada deu um passo para trás para apreciar seu trabalho. Não tão rígido a ponto de parecer estéril, mas apenas organizado o suficiente para garantir um dia suave de trabalho. Perfeito, era isso. Agora de volta à limpeza. Com um pouco mais de vida em seus passos, ele se moveu até o armário de armazenamento e retirou um dos equipamentos encantados que guardava ali. O balde que aquecia a água e a mantinha perto do ponto de ebulição. A esponja que pediu especialmente para sua cunhada. Apenas através dos contatos dela ele conseguiria colocar as mãos em algo desse tipo.

Encantada com Magika de morte, a esponja sugava a vida de tudo o que tocava, deixando um rastro de morte por onde passava. Com seus status defensivos poderoso e porte físico, o próprio Worthy era imune ao efeito, mas as bactérias nas mesas não. Com uma sensação selvagem de felicidade, começou a trabalhar, passando a água fervente que mal conseguia sentir sobre as mesas, imaginando exércitos devastados de micróbios implorando por suas vidas enquanto ele se aproximava de cada superfície de madeira.

— Sem piedade. — Ele murmurou, limpando impiedosamente outra mesa com um sorriso satisfatório.

Tendo terminado as messas, ele estava prestes a ir para a cozinha para a limpeza matinal quando a porta se abriu inesperadamente. Worthy se virou, com surpresa escrita na sua cara ao ver Tyron parado no batente, suando da cabeça aos pés, com os olhos meio desfocados enquanto as mãos seguravam nada ao lado de seu corpo.

— Garoto? — Worthy perguntou enquanto se aproximava. — Você está bem?

As mãos de Tyron subiram e pareceram procurar a porta. Não encontrando nada à sua frente, ele deu alguns passos cambaleantes para dentro da sala comum, com a mesma expressão semivazia no rosto. Uma sensação alarmante começou a crescer em Worthy, que se aproximava. O garoto não parecia bem, nada bem. Era algo além de apenas fadiga e privação de sono, algo que ativava suas memórias.

— Ei, tio. — O garoto disse arrastando as palavras. — Alguma chance de mim… de eu… con… conseguir alfo para comer? Estou… estou morrendo de fome… eu acho?

Agora ao lado dele, Worthy segurou o sobrinho pelos ombros para olhar diretamente e com atenção para ao rosto dele. Olhos injetados de sangue, rosto pálido e coberto em poeira, marcas pretas e listras na pele, o garoto parecia um inferno.

— Puta merda, garoto. Pela nona fenda, o que você estava fazendo?

O garoto ainda estava cambaleante, mesmo com a mão de um poderoso Exterminador o segurando. Com a pergunta, um leve sorriso surgiu no canto de sua boca.

— Magika, tio. Eu fiz magika. Não tinha certeza se conseguiria, mas eu consegui.

— Magika? Você pode fazer magika a qualquer momento, por que precisaria ficar a noite inteira acordado para isso, seu garoto maluco? — Worthy o repreendeu, mesmo que sentisse seu coração doer.

Ele conseguia imaginar com facilidade Tyron, incapaz de aceitar seu destino, trabalhando durante a noite para desenvolver seu talento mágico. Mesmo assim, isso não deveria deixá-lo neste estado…

— Porra! — Ele xingou.

‘É claro, como eu poderia não perceber!’

Ele quase empurrou a esponja da morte para limpar o rosto do garoto, mas se impediu no último momento antes de jogar a ferramenta de limpeza no canto com outro xingamento. Megan surgiu da cozinha limpando as mãos em seu avental, com uma expressão entre desaprovação e diversão.

— Por que todos esses xingamentos tão cedo, marido? — Ela perguntou com uma zombaria fingida, antes de ver Tyron ofegar. — Tyron! O que aconteceu?

— Pegue um pano para mim, mulher! — Worthy gritou enquanto se abaixava para levantar o garoto. — E água quente!

— Tio? — Tyron perguntou, com um leve tremor na voz. — O que está acontecendo?

— Fiquei quieto, rapaz. — Worthy disse, carregando-o rapidamente para a cozinha, deitando-o em cima de uma das mesas enquanto um dos funcionários segurava a porta aberta.

— Aqui está o pano.

— Tá.

Com uma mão, o antigo Martelador gentilmente afastou o cabelo do rosto do garoto enquanto usava o pano para limpar a poeira e sujeira ao redor da boca dele. Alguns momentos depois, ele se inclinou mais próxima para dar uma olhada melhor antes de xingar explosivamente.

— MERDA! — Sua mão bateu na mesa, deixando sua marca na madeira tratada, dura o suficiente para impedir que facas a cortassem.

— O que está errado com ele, Worthy? — Megan questionou, assustada com a expressão de raiva incomum do marido.

Por um instante, ele a ignorou, apertando as mãos ao redor da cabeça do garoto.

— Quantas, garoto? — Ele sussurrou, com a voz tremendo por suprimir sua raiva. — Quantos você usou noite passada?

— Tio? Eu… não sei do que você está falando.

— Os cristais, garoto. Quantos cristais? Tente pensar.

A urgência no tom dele parecia ter efeito em Tyron; seus olhos quase ficaram focados por meio segundo antes que apagassem, sua mente recuando para a névoa mais uma vez.

— E-Eu não tenho certeza. Cristais? Estou tão… cansado.

— Não! Não durma! —Worthy bateu, com força, no rosto dele.

— Worthy! — Megan estava quase em lágrimas neste momento. — O que está errado?

Com uma luta visível, Worthy controlou seu temperamento enquanto continuava inclinado sobre o sobrinho, sem retirar sua atenção do rosto dele.

— Este idiota passou a noite toda conjurando feitiços. O que está tudo bem, normalmente. Não é algo esperto de se fazer, mas não é como se ele não tivesse feito isso antes. Exceto que desta vez ele deve ter consumido toda sua energia e decidiu usar alguns cristais arcanos para se recuperar.