Volume 2 - Capítulo 144
War Queen
O Arauto não era o Arauto.
Cheirava como o Abençoado, aparecia como ele, movia-se como ele se movia e comandava a aura como sempre fez.
Mas não soava como ele soava, não trazia controle e segurança a cada sílaba e batida de sua cadência numa recitação quase musical; quase formita, quase natural.
A coisa disfarçada de Arauto era um perigo.
Skthveraachk o identificou e manteve Solovyova longe da ameaça. A coisa ainda era um perigo. Por que Skthveraachk também não conseguiu se conter? Hathan não estava se movendo, nem mesmo respirando ao sentir os cabelos de seus acompanhantes.
As pinças da rainha permaneceram desnecessariamente fixadas nos ombros de Solovyova, e a tenente fazia barulhos como um criado se preparando para distribuir massa num comedouro. O corpo que era humano e não permaneceu queimado, perfurado, escorrendo pelo chão; indistinguível do que já foi Prescott, exceto aos olhos mais experientes de seus companheiros alienígenas.
E a única pequena e santificada misericórdia que a Rainha conseguiu identificar em meio à pontaria hesitante dos próprios soldados do Hathan, às lanças inabaláveis dos âmbares e ao portal aberto perfeitamente arredondado sob os olhos zumbidos do não-Aadarsh enquanto segurava a arma miniaturizada? Nenhum dos presentes, nem o Arauto, nem os oficiais, nem a própria Rainha Skthveraachk, tinham ideia do que fazer agora, mas Skthveraachk poderia pensar mais rápido que eles.
— Fornecendo contexto. Exigir avaliação. Todas as funções. Prioridade. Como proceder?
— Recebido. — Sentimentos, medos, ela naturalmente os enviou para as profundezas. Extraindo a mensagem com as patas traseiras, enquanto os atendentes a transmitiam para toda a colônia. Os drones mais próximos responderam primeiro, transmitindo e respondendo imediatamente.
— O papel do Herald é a coesão. Herald quebra a coesão com a violência. O papel do Arauto, corrompido. — O soldado Skthveraachk carregava drones feridos no campo. Depositando, com o mesmo cuidado de um cuidador, os corpos de sua armação blindada no solo molhado de sangue e do selante dos remendos. — Os humanitas permitem a substituição emocional. Pode ser explorado em batalha. Consequência, irrelevante. Aja como eles. Defenda a colônia. Defenda a Rainha. Defenda a espécie. Avisou o humanitário para não atacar. Se o humanita ignorar o aviso, ataque com tudo o que a colônia tem. O próximo humano será mais inteligente.
— Retiro. Reavaliar. — Os humanitas ao redor da mesa ainda podiam ser ouvidos reclamando enquanto o batedor de Skthveraachk deixava cair suas mãos de cartas, recuando para que todas as seis pernas pudessem bater seu barítono de advertência. Seus marcadores de ameaça já soprando na ponta de seu gaster.
— Medida tomada. Resposta provocada. As humanidades operam frequentemente com informações insuficientes. Espere. Espere isso dos oponentes. Aja como eles. Desculpar-se. Retirar. Seu frenesi diminuirá. Volte quando for facilitado.
— A Rainha se negligencia! Rainha negligencia a colônia! — Os pensadores estavam furiosos dentro dos seus acampamentos, com as suas cúpulas seccionadas e protegidas pontilhando a paisagem. — O cuidado inadequado consigo mesmo corrompe a canção de muitos! Humanitas reagem! Chicote humanitário! Plano Formitas! Formitas considerem! Aja como eles e melhore! Admita o fracasso, explique o raciocínio. Se o Herald estiver descontente, as ameaças se espalharão pelo mundo! Melhor perder a Rainha do que perder o planeta!
— Rainha de Guerra. — Os braços subiram contra sua parte inferior. Garras, enroladas para dentro, percorriam suavemente os sulcos de sua quitina e expunham a carne onde as placas se encontravam, embora o corpo entorpecido só pudesse apreciar isso parcialmente. O cheiro do musgo que seu vassalo cultivava, a forma como sua canção ondulava pelas vinhas ocultas da floresta. Os antigos drones de Ckhehnvraahll, pedaços de seu próprio corpo e mente, teciam e zumbiam entre as agitações de milhares de pessoas. — Superior da Colônia. Skthveraachk. Pare. — Cada vez que eles entravam no link, eles eram menos Ckhehnvraahll e mais ela. Cada vez que cantavam, suas cores desbotavam e se juntavam à tela da vida. Ninguém se conteve enquanto a Rainha continuava a olhar. Para baixo, para os rostos dispostos diante dela.
— O Arauto é abençoado. O Arauto é elogiado. Não foi a sua humanidade que conquistou o nosso amor. Todas as humanidades falham. Todos os humanita s vacilam. A espécie deles é de separação e diferença. — A horrível disposição de cuspe, ossos e pele havia se solidificado em padrões no rosto do Aadarsh, como a ondulante extensão abdominal. Uma palavra dele poderia tê-la visto morta. Por que, por que ela reagiu? — Ele é abençoado porque é como nós. Porque todos eles, todos o Arautos, todos os alienígenas, podem ser como nós quando tentam. Você os imita para agradar. Você se esforça para adotá-los para que possa entender. Você esquece quem você é. Você esquece a música dentro de você.
— Não esqueço nada. As humanidades são inevitáveis. Nossa mudança é inevitável. Eu faço o que devo. — Os vivos, os moribundos, os mortos. Ela não esqueceu nenhum deles. Lembrado, tudo. A sobrevivência foi obrigatória. Era o único bem universal. Foi necessário.
— Eles não são deuses. Existe apenas uma perfeição, e através do Compositor ela será encontrada. Você esquece sua música. Você esquece a música da sua mãe. O consenso não é forçado. Não é imposto. Não somos escravos e não aceitamos escravos. — O ar lá fora assobiava através das vigas da tenda. — Você não é um humano. Aprenda a se comportar como um só. Eles não são formitas. Ensine-os a pensar como um só. Minha Rainha de Guerra. — Pernas de toda a galáxia a cercavam e ela quase podia sentir a cabeça pressionada sob seu pescoço. — Cante. Que não haja outro, nem ele, nem eles. Deixe a harmonia ser toda sua.
<— Você ousa- — Você desonrou nossa união, Aadarsh-Que-Foi-Abençoado. — Os pensadores se enfureceram e vociferaram. Os soldados se arrepiaram, preparados para um combate que ela se recusou a permitir.
Os batedores ficaram preocupados, os consertadores desmaiaram até o torpor, os servos carregaram os corpos caídos para um local seguro e os transportadores prepararam-se para colocar em quarentena os cadáveres a serem feitos. Dezenas de milhares refutaram sua escolha. Menos de três mil, com conchas tão claras, manchadas e belas quanto as do próprio Ckhehnvraahll, emprestaram suas vozes enquanto a interrupção cortava mais limpo do que qualquer lâmina formada no peito do Arauto.
— Eu prometo e juro minha colônia para você, e você levanta a foice contra mim. O Comandante Hathan dos Palamedes da Soberania Imperial matou por você. Mentiu por você. Sua lealdade é inquestionável e você o chama de frenético. Suas palavras ficam contaminadas enquanto sua música congela em poças fétidas e incrustadas.
<— Você não fala comigo dessa maneira, Skthveraachk. —> Uma humanita seria perdoada pela ausência de seu título. O Aadarsh sabia do insulto que infligiu, sua arma voltou para o cadáver perfurado. <— Você não dá desculpas para um fracasso como esse, como esse! Sua voz está abaixo da do Imperador e você não desafiará minha autoridade.
— Eu não desafio nada, mas condeno a vergonha que você traz para todos nós. — Ela não conseguia sentir suas antenas, e empurrões manuais por baixo a fizeram duvidar que sua respiração também estivesse funcionando corretamente. As secreções de seu gaster foram coletadas no meio da queda por drones, escondidos, antes que a fraqueza e o medo das funções corporais pudessem ser detectados.
— O Comandante Hathan informou ao Herald que o Brigadeiro-General não havia sido totalmente escaneado. O Hathan-Comandante identificou potenciais ameaças. O Herald optou por aceitar o risco. A autoridade do Arauto é absoluta. O Arauto decidiu. O Arauto é responsável. — Não havia dúvida em sua mente nublada, nem um pingo de confusão na forma como a Doutora olhava, como Solovyova estremecia ao ser agarrada, como o sangue parecia ter sido expelido do rosto do Hathan. Se ela fosse humanitária, seria silenciada na hora. Mas ela não era, e então, ela não foi. — Uma Rainha aceita a responsabilidade de seu papel. Culpar as castas subservientes é um erro. É fraqueza. Você não deve corromper o som para viver, e tirá-lo do refrão com a certeza do sol nascente. Skthveraachk-Colônia serve ao Imperador. Devemos garantir que o Arauto não envergonhe o Imperador.
Não teria importância se um dos orbes celestiais tivesse começado a cair. Se a cidade de Tarasque tivesse brotado seis pernas e começado a rastejar em direção a eles. Fundadora e Mãe, Rainha, coberta pelas cem cristas da conquista e arrastando os mil fios retirados das fieiras dos vencidos, poderia ter entrado na tenda ali mesmo, e não teria sido capaz de quebrar o domínio do Arauto, e Skthveraachk se trancou. A lança que ele carregava havia sido apontada de volta para Hathan, mas agora tremia e tremia ao se desviar dez comprimentos mais alto.
Os olhos dourados se arregalaram até ficarem mais negros do que dourados no quarteto de consideração da própria Rainha. O representante da Rainha de cinquenta bilhões de colônias desafiado, e com a perna entorpecida e o corpo insensível sobre dez parcos drones, representativos de apenas um único mundo mantido. Apenas vagamente consciente da vermelhidão que começara a brotar do ombro agarrado de Solovyova, molhando o uniforme e as garras. Apenas ouvindo distantemente as palavras oferecidas pelo Hathan, seu poetismo erguendo uma parede de gravetos e esperança diante dela mesmo agora.
<— Ela está quase inconsciente, Herald Jyoshi. Corremos para cá antes que a medicação mal tivesse tempo de fazer efeito, quanto mais passar. Ela está- <— Saia. —> Sussurrou. Sibilou.
<— Eu deveria examiná-la. Com a sua aprovação, é claro, Honorável Arauto. —> A Doutora não tinha ouvido falar. Tão incerta no seu passo em frente como na conservação que ofereceu. <— A Rainha está claramente iludida, totalmente perdoável, mas pode haver efeitos mais duradouros das drogas.
<— Não fui ouvido? —> Âmbares estavam recuando, inseguros. Os soldados de Hathan, com suas armas baixando, felizmente, se deslocaram enquanto Miroslav tentava mais uma vez intervir.
<— Perdoe-me, Arauto, por favor, a culpa é minha. Não consegui realizar a varredura no caminho, eu- <— Saiam. Fora, fora, fora! FORA! —> Três oficiais já haviam desaparecido através do selo antes que a voz do Arauto rugisse dele. E quando a lança portátil foi erguida além da Rainha, eles próprios apontaram para o teto, Solovyova, Hathan; a restrição sobre eles não se tornou mais necessária. Foram eles que tentaram arrastar Skthveraachk e seus acompanhantes, indiferentes aos terminais derrubados e às cadeiras tombadas enquanto uma clareira se formava ao redor do humano de olhos dourados. <— Saiam! Pessoal, quero esta tenda vazia! Vocês estão dispensados, Pela Sua Luz, fora!
<— Pela Sua Luz!
<— Sob seu olhar. —> Saudações, apressadas e desesperadas, foram lançadas ou marcadas por todos. Atordoada, Skthveraachk soltou suas pinças da coronel, dobrando as foices sobre o peito e cruzando as antenas com seu próprio arco. O Herald não estava olhando. Virou-se para a mesa de luz falsa, batendo as mãos enquanto suas costas se tornavam a única resposta. Corpos empurrados, contornados e esfregados enquanto saíam pela entrada do selante. Gritos seguindo.
<— Senhor *^&**^&*! Tire esse maldito corpo do meu acampamento e queime-o! E queime o chão também, e a tenda-…*^&*, livre-se de tudo!
Como se a própria lança tivesse se tornado uma coisa suja, o Arauto jogou a arma de suas mãos, e quando a massa tensa de Skthveraachk foi removidas por último e totalmente da tenda, as paredes recortadas quando a ferramenta atingiu a lateral. Ela não deu atenção aos olhares daqueles que ela não conhecia, daqueles cuja posição era inferior à sua. Miroslav agarrou-se firmemente ao Hathan, apesar de suas tentativas de evitar o contato, e uma massa bulbosa crescente de coloração arroxeada começou a inchar em seu queixo e bochecha enquanto ele cambaleava para frente. Havia um cheiro de sangue no ar. Ela não conseguia identificar. Só quando, sentindo línguas nas patas dianteiras, ela percebeu como suas pinças estavam encharcadas de fluido. E como, ainda em pé, a carapaça da Solovyova rasgou-se e fraturou-se em ambos os lados do pescoço. Vazamento de vermelho viscoso no casaco.
— É… ah, pelo som da chuva caindo, Solovyova-Coronel, eu sou- <— Não é nada, Rainha dos Insetos. Arranhões. —> Mentiras? Malditos sejam os humanitários para o céu, o dano e a dor não eram suficientes para provocar a honestidade deles!?
<— Estou bem, Mira, é um solavanco.
<— Você é um idiota, senhor. Por que? Por que você pensaria- <— Tenente! —> Muitos soldados se apressaram. Mais do que alguns permaneceram, e embora se recusassem a olhar para ela completamente, as próprias tropas de Hathan, que pouco antes estavam prontas para disparar sob o comando do Arauto, estavam agora atrás da Rainha. Esperando. Miroslav, enrijecida pelo golpe verbal, não quebrou o contato no braço do Comandante. Olhando para cima, enquanto os atendentes tentavam infundir alívio e calma no corpo de Skthveraachk, sem o mínimo sucesso.
<— Vou levá-lo de volta para sua tenda.
— Vou me juntar a você! Eu acompanharei. Não, isso é errado, não. — Uma correção rápida, o cheiro de sangue ainda subindo pelas aberturas. — Eu ajudarei Solovyova e depois irei até você.
<— Posso dizer isso? —> Havia quase monotonia na voz da Coronel enquanto ela se curvava, sangrando, os braços cruzados sob o casaco enquanto a tenente apenas assentia.
Puxando Hathan para longe, impedindo as tentativas de se virar e olhar de volta para os formitas enquanto os poucos soldados que ele havia seguido em silêncio. Sua colônia estava em tumulto, e a agitação fluía tanto d ela quanto para ela, num ciclo perpétuo de ansiedade. Pensadores foram encarregados, reparadores enviados para ajudar os criadores de perfumes na formação da música. Cada respiração representava dez novas questões de papéis e, em vez de entrar em frenesi, a Rainha se concentrou no que podia. Aqui. No agora. Olhando para Solovyova enquanto ela tirava um kit de seu cinto, deslizando quadrados brancos através do tecido rasgado até a carne por baixo.
<— Se você começar a se desculpar de novo, Svera, vou sentir muita dor. Não quero ouvir desculpas. Não quero ouvir obrigado. Não quero ouvir nada disso agora. —> — Por quê? Por que? Por que. Por que, por que, para que propósito isso serviu? — Até mesmo a Rainha não tinha certeza do significado de sua pergunta. — Ele não trazia símbolos. Ele já foi da Soberania. Ele lutou, perdeu, se submeteu, certo? Querendo que a linha de sua vida terminasse aqui?
<— Todos nós morremos eventualmente. Thomas nunca foi do tipo que sai em nada além de seus próprios termos, mesmo aqui.
— Tudo o que ele poderia ter sido, tudo o que ele era, foi desnecessariamente perdido. Desnecessariamente! Sua reação foi uma escolha, uma decisão de cessar a luta, de aceitar o fim da sua canção. Suas próprias palavras! Se ele não tivesse feito… o que quer que ele tivesse escolhido para fazer com sua carne, seu corpo, ele poderia ter retornado ao seu coro, mais uma vez vinculado sua voz à direção singular que a Rainha-Imperador havia ordenado.
<— Provavelmente. Ele era um grande homem. —> As palavras foram honradas. O som, porém, veio como se estivesse a mil distâncias quando a mulher de repente caiu no chão. Tão rápido que Skthveraachk tentou novamente alcançá-la para apoiá-la, apenas para avistar os flocos vermelhos que ainda pintavam suas garras. Retirando as grossas patas dianteiras enquanto a Coronel se contorcia no modo humano de sentar. <— E é isso que acontece com os grandes homens da Soberania. É o que meu povo/colônia menor disse durante centenas de ciclos. O poder para liderar, a força para orientar e ensinar; ‘Se você é alguém que eles procuram, eventualmente você será alguém que eles procurarão.’ Sim. —> Skthveraachk viu como a fêmea mal estremeceu quando os adesivos foram aplicados, estancando o fluxo sanguíneo. <— Eles vieram atrás dele uma vez. Uma vez foi o suficiente. Eles já vieram atrás de mim antes e virão novamente, eventualmente.
— Você está machucada. Eu estou ferida. Sua mente não funciona, seus sentimentos dominam seus pensamentos. Você é uma soldado leal. Você é uma boa rainha, uma pensadora, uma drone retransmissora. Você recebe suas ordens e as executa. Eles não virão atrás de você como Prescott… mas eu acusei o Arauto de ter falhado com o Imperador. Jurei ao Prescott que ele não seria prejudicado. Eu escolhi matar todas aquelas rainhas drones… nosso acordo, nosso acordo! — Não. Ele honraria isso. Foi afirmado, e por isso era verdade. Ela entregou o Prescott, o que o Herald decidiu fazer com ele depois não foi culpa dela. Instando os atendentes a se virarem, para pressionar por garantias. Foi um pequeno milagre que Solovyova não tenha cortado a mão ao golpeá-la, agarrando com força a perna central de um dos atendentes. O suficiente para congelar o drone e, como tal, todo o grupo.
<— Não seja estúpido, tovarisch. Você representa algo que ele não está disposto a matar de raiva, mas há limites. Eu os pressionei o suficiente para saber que não é hora de pressionar. —> A Rainha hesitou e, como a Coronel não baixou a mão, o cansaço crescente superou seu medo. <— Não é religião que eles odeiam. Crença, ou cor, ou com quem você *^&* se relaciona a portas fechadas. Sou um bom soldado. Isso me manteve vivo até agora. Diferença, porém, Inseto. —> Mão, finalmente, liberada. <— Essa é a única coisa que a Soberania nunca tolerará. Chame isso de guerra de crenças, guerra de recursos, guerra de necessidade; a Coalizão está tentando ser algo novo ou antigo. Melhor ou pior, não importa. O que eles são, o que querem ser, está à parte. E embora o Imperador prefira devolvê-los todos ao redil? Ele também preferiria queimar cada um de seus mundos do que permitir que a humanidade se fraturasse novamente. —> O hálito frio saiu dos lábios carnudos da mulher, flutuando sobre os tanques, as tendas, os soldados que haviam parado de aplaudir há muito tempo.
— Você é um humano. Você é da Soberania. Você é uma aliada da minha espécie e de mim, Solovyova. Você não é a Coalizão e não é diferente.
<— Todos os humanos são diferentes, Svera. A maioria é simplesmente melhor do que eu em esconder isso. —> Ela não se levantou. Apenas apontou a cabeça na direção em que os outros haviam ido. <— Vá em frente. Verifique o Comandante. Ele também é diferente. Cabe a você garantir que isso não o mate, certo? Eu nunca vou deixar esta rocha. Pelo menos você e ele tiveram uma chance nisso.
Não havia mais nada a dizer.
As tarefas se acumulavam em pedidos e pedidos de ajuda, e quaisquer pensamentos que se agitassem e se agitassem na cabeça do impassível humano não eram pensamentos com os quais a Rainha pudesse ajudar. A vida dela, entretanto? Como o Hathan, isso poderia ser preservado. Testando se ela conseguia ficar de pé sozinha, a estrutura desabou antes mesmo que a tentativa estivesse concluída, e foi novamente em um trenó com seus próprios filhos que Skthveraachk viajou até os anéis das tendas marcadas. Sob a iluminação, bandeiras falsas e sigilos de xícaras erguidas. Vendo Miroslav, sozinha, assumindo posição fora do habitat familiar, mas totalmente normal, do macho. Quando ela viu a Rainha, ela inicialmente fingiu que não. Teria sido aceito e aceitável. Quando Skthveraachk se preparou para tentar encaixar seu corpo inadequado no espaço menor, porém, a tenente ergueu a mão. Uma ordem. Um pedido.
<— Ele não deveria ter feito isso. Você também não deveria ter dito o que disse.
— Não entendo a terminologia que sua espécie ainda atribui a parceiros e colônias importantes. Seu cuidado com você é inegável, no entanto. Você é seu vassalo inferior. Ele lutaria pela sua segurança. É uma coisa estúpida e linda, e você deveria se alegrar com o paralelismo disso.
<— Sim. —> Seu tenor estava faltando nesse fade? Suas mandíbulas pareciam mais abertas, porém menos tensas? Preparada para mais uma advertência, a tenente cerrou os ossos da boca e sugou o ar pelo tubo nos buracos abaixo dos olhos. <— Você está arrependida? Pelo que você fez no KH-13. Para as pessoas, para os soldados, que gastaram centenas de medidas nas estrelas apenas para serem despedaçados por você?
— Eles eram invasores, atearam fogo ao meu mundo, ao meu ninho, aos meus filhos e a mim. Eles eram soldados que agiam como soldados. Eu os matei como mataria soldados. Não há tristeza no ato, nem arrependimento no golpe. — Por um momento, seus cabelos balançaram enquanto a tenente ficava azeda. Fechou a cara no chão. Quando a discórdia começou a se formar, Skthveraachk respirou fundo e deixou espalhar sua verdade conforme foi encontrada em um suspiro sobre ela. — Também não houve hesitação em Rugoro-Auslander. No entanto, ainda ouço os gritos. Provo ainda a carne enquanto ela foi vomitada pelas vísceras e caroços. Eu não queria matá-los aqui. Eu não queria matar seus soldados, então. Eu faria as duas coisas sem pausa mais uma vez, como farei em minhas memórias para sempre. Mas eu… sinto muito por ter sido forçada a fazer isso. Lamento que tenham sido as notas que o compositor achou por bem colocar diante de mim. Que eles fossem vítimas de uma guerra que ninguém queria. Que suas mortes ocorreram. Sinto muito. — Miroslav manteve seu posto. Manteve a cabeça nivelada. Estremeceu, internamente, para que apenas as vibrações pudessem ser sentidas, pois os olhos do humano ou do formita, ambos não podiam ver.
<— Acho que terei que ficar satisfeita com isso, então. Terei que descobrir como conviver com isso, se isso for tudo que conseguir. —> Teria ficado mais claro para uma aceitação formal, mas a falta de tal negação de desculpas foi, a Rainha descobriu para sua surpresa atolada e cansativa, suficiente para ela.
A tenente não fez nenhum movimento para impedir sua entrada, e enquanto Skthveraachk separava os lençóis e trabalhava para não derrubar a escassa mobília, passos pesados podiam ser ouvidos carregando a mulher. Atendentes, drones, seguravam suas pernas traseiras enquanto a colocavam no piso interno e mudavam do trono para a corrente de ligação fora da estrutura. Desagradável, sim, entrar em contato com o solo. Mais desagradável era encher o espaço destinado a alguém com dez vezes esse número. Hathan refletiu em um espelho quadrado, tocando sua bochecha com um estremecimento enquanto pressionava uma ampola na carne.
<— Seria bom dizer a você o quão perto você chegou do desastre?
— Seria igualmente bom para mim condenar o quão enlouquecido você está por quase se permitir morrer sem protestar.
<— Vindo da Rainha que luta na linha de frente de seu exército, apenas para que menos de seus próprios soldados morram. Você está certa. —> Sua voz era dura. Sua música era nítida. Seus lábios formaram um sorriso, tão dolorido quanto genuíno. Antenas insensíveis tremeluzem e se esfregam em relevo. <— Não adiantaria nada.
— Então não deveríamos perder nosso tempo com isso. Ao olhar para nossa retaguarda, ao desejar recapitular os caminhos da memória. Eles foram registrados, foram narrados e eles… — Gritando. Ela, erroneamente, permitiu que seus pensamentos se voltassem para os humanitários. Sua beleza. O erro deles. Seus corpos, esfarrapados, dilacerados e cobertos de membros espalhados desajeitadamente no chão das tendas, em campos queimados e em cidades, rodeados de estátuas dessecadas. A pensadora encarregada da tarefa de considerá-los recebeu seu pensamento. Como fez durante o último meio ciclo em resposta, tudo o que pôde fazer foi gritar, gritar e gritar. — -não deve ser insistido, a menos que seja necessário.
<— Uhum. —> Nem uma palavra. Um sentimento, expresso na emissão sonora dos passaliditas adolescentes. <— Então você deveria estar no pavilhão médico, ou com seu pessoal. Dormir, descansar, fazer aquela coisa que você faz quando se desliga.
— Estou tão repugnante que você desejaria minha ausência sempre que possível?
<— O que?! Não foi um insulto, ou uma ordem, eu fui tr-…inacreditável. —> Ele não se virou, mas no espelho, os toques em sua bochecha pararam enquanto ele olhava para ela. Viu a maneira como suas antenas se esfregavam, os pelos permaneciam macios e as foices eram mantidas totalmente dentro das bainhas nas pernas. <— Você ainda luta para descobrir como não interpretar tudo literalmente, mas de alguma forma você conseguiu entender o sarcasmo?
— Os humanitas gostam de fazer perguntas e compor músicas que eles sabem indicar falsidades. É uma forma interessante de humor sugerir que algo pode ser verdade apesar de ambas as partes saberem que é errado, ao mesmo tempo em que garantem não mentir um para o outro. — Chiando, as mandíbulas bateram duas vezes uma na outra. — No entanto, não sinto que seja algo que se possa compreender. Se eu fosse capaz de realmente sustentar a mentira, tentaria esmagá-la contra o chão. — Ela bateu as antenas fracamente. O Hathan riu em resposta e, embora sorrisse, a tristeza do som foi mais alta do que os gritos do Arauto. Seus sons desapareceram. Seu sorriso desapareceu. Ele era tão pequeno. Tão frágil. Era um desejo natural de alcançar, de formar conexão, de eliminar o espaço que ofuscava sua verdade. — Não desejo que minhas palavras pareçam um controle violento. Para dizer que você é meu. Da colônia.
<— Você faz parte da Soberania. Eu também.
— Não foi isso que eu quis dizer quando chamei você de Skthveraachk. Receio ter usado incorretamente outra palavra significativa para o seu povo. — Lembrando-se do choque horrível que o Hathan sofreu da última vez, ela acelerou o ritmo. — Foi uma expressão de unidade, de crença em nossa sincronicidade, de que nossos objetivos e mentes são um só.
<— Você acha que não estou ciente do que você estava tentando dizer? Você provavelmente entendeu a palavra errada. Você queria salvar minha vida. Eu queria salvar a sua. Minha espécie tem palavras para isso; a sua provavelmente também. Elas não importam. —> Ela vacilou. <— Seu pessoal se concentra nos sons, nos sentidos. Para mim, as ações falam muito mais alto que as palavras. Eu fiz coisas terríveis com você. Você ainda estava disposta a ficar ao meu lado. Chame do que você quiser. Obrigado, Svera. —> As amarrações do link tremeram e torceram. A parede já havia sido quebrada, e enquanto as emoções se fundiam com o cálculo, ela amaldiçoou e gemeu elogiando a forma como sua mente se sentia ao mesmo tempo sufocada por tufos macios, e ainda assim tão aberta e clara como uma elevação sem nuvens.
— O Arauto teria matado você. Eu não permitiria isso. Não foi nada, por nada, por nada. O Prescott. O plano. Fizemos tudo o que foi pedido, mas ainda assim o ódio, a fúria, a crueza de uma verdade que abala tudo. O que ele fez, Hathan-Comandante? Não nos arrependamos. — Eles machucaram, juntos. Eles ficaram de pé, sentaram-se juntos. Bloqueou o túnel por onde as rainhas moribundas ainda chamavam, acusavam e choravam juntas. — Cante para mim suas memórias. Das histórias do seu povo. Para que eu possa entender, para que eu possa aprender o que causa tanto ódio. Sem mentiras. Sem meias verdades.
<— Sem mentiras. Nunca mais, Svera. Essa foi a promessa entre nós. —> Culpa. Ela pediu a honestidade dele, mas escondeu partes da sua própria. Outra sensação de se enterrar em camadas inacessíveis. Em câmaras, que não existiam. Seu foco foi para aqueles portais, aquelas janelas, aqueles olhos tão azuis quanto o uniforme que o Comandante havia deixado pendurado e descartado em si e nas arquibancadas. Tão azuis quanto as pedras encontradas nas paredes dos templos. Como o mar e o céu parados. <— Sem mentiras. Nem mesmo sobre isso. Só que só posso lhe contar o que sei. O que podemos saber, o que nos ensinam e o que podemos descobrir por nós mesmos.
— Não é certo que seja a verdade completa?
<— Poucas coisas são. —> A cadeira se desdobrou enquanto a mancha roxa em sua bochecha e rosto era embalada, o humano sentado. De pé, sua cabeça combinava com a postura dela. Agora, ela inclinou a cabeça para baixo, para que os olhos pudessem captar melhor sua plenitude. <— Algumas coisas são mais certas. Sabemos que foi por volta de quinhentos, perto de seiscentos ciclos atrás agora. Temos quase certeza de como as coisas eram antes; o mundo, a Terra, separou-se em uma reunião de colônias independentes. Países, como os chamávamos. Alguns governados por múltiplas Rainhas, alguns por uma, alguns por rainhas menores que trabalharam juntas para apoiar Rainhas secundárias e mais importantes, é- — Algo contra o qual vou lutar, mas aceito. Quase posso considerá-lo semelhante, de uma forma distorcida e desagradável, ao meu próprio mundo. O Triunvirato. As colônias sem rainha e os invasores nos desertos. Aqueles que dizem viver do outro lado do oceano, imitando os Fundadores.
<— Eu quero que você realmente me entenda, era diferente naquela época. Não havíamos colonizado nenhum outro mundo, e alguma coisa que você acha que sabe sobre a Soberania? Eu prometo a você, alguns lugares eram melhores. E alguns eram cem, cem vezes piores. —> Ela tentou imaginar. Se ela tivesse carne como a dos humanitas, ela teria se enrolado em uma cadeia montanhosa de fendas e picos em seu crânio, em desgosto. <— Nós brigamos muito. Primeiro com armas. Quando isso ficou muito perigoso, começamos a brigar com ideias. Depois com *^&*.
— Esta palavra é desconhecida.
<— Mohnee. Dinheiro. Algo que você negocia, usa para representar algo de maior valor. Não tem valor real por si só, mas é mantido como uma espécie de promessa e trocado com base nisso. —> Ela não analisou o significado, mas fez uma demonstração de assentir lentamente. <— Alguns países eram melhores que outros e, em cada país, as pessoas viviam melhor ou pior que as outras. Não existia igualdade. Alguém sempre teve armas melhores, ou tecnologia melhor, ou mais dinheiro, ou até mais pessoas. E de alguma forma, por um tempo, funcionou. As pessoas sofreram, mas não tanto que as coisas desabassem. Os países lutaram, mas nunca ao ponto da destruição. Um milhão de ódios, problemas, diferenças, desarmonias diferentes, você diria, todos se acumulando e aumentando, até que uma coisa simplesmente…—> O barulho de estalo quando os dedos se quebravam fez sua quitina ondular. Apesar da crise, o Hathan não demonstrou dor. <— Não se fala disso hoje. Tinha vários nomes naquela época. Genética. Transumanismo. A capacidade de entrar em nós mesmos, nas pessoas vivas ou nas que ainda nem nasceram, e mudar as coisas.
— À medida que trabalhamos para adicionar as características das espécies a nós mesmos. Como foi na criação dos cuspidores, dos tecelões. Para pegar o que fortalece as criaturas do seu mundo e torná-lo seu.
<— Não. O que você faz é algo que está além de nós, mais ou menos. Procriar fraqueza, isso é… natural. Normal. —> Havia algo doentio dentro do humano, algo que cavou e triturou suas entranhas. <— Começou pequeno. Grupos, não países, mas colônias dedicadas a ganhar dinheiro, conseguiram criar espécies inteiramente novas. Alterar os existentes, para melhor atender às suas necessidades. Já havíamos matado, meu Deus, não sei quantas espécies em nosso mundo a essa altura, e foi maravilhoso. Ver coisas que estavam mortas há centenas de ciclos, consertar criaturas responsáveis por manter o nosso planeta verde e saudável, tornando-as mais resistentes ou mais fortes. E quando as pessoas começaram a testar umas nas outras, houve protestos, mas continuou de qualquer maneira.
<— Imagine ser capaz de dar à luz… batedores, com os melhores olhos do mundo. Ou a soldados quatro vezes maiores do que qualquer outra colônia. Ou Rainhas que tinham as feições mais lindas que você poderia imaginar.
— Sua música se contorce, seu corpo se contorce, mas isso não parece ser uma maldição, mas uma alegria. Uma coisa de idealismo, de perfeição e de potencial para aprimorar sua espécie além de seus limites.
<— De fato. Mesmo que toda a história *^&* o condene, eles concordam que foi uma época incrível. Pessoas que poderiam viver mais do que se imagina, que foram os humanos mais inteligentes que já nasceram, que puderam ser os mais rápidos, os mais fortes. Se tivéssemos dado isso ao nosso mundo, a todos no nosso mundo? Imperador, me perdoe, às vezes ainda me pergunto. Mas isso não importa. —> Ele cerrou os punhos. <— Não importa, porque não fizemos. Porque os países não eram iguais. Porque as pessoas não eram iguais. Éramos bilhões, mas a tecnologia não era gratuita e não era *^&*. Era caro, realmente caro, exigiu tanto dinheiro que nem mesmo uma fração de 1% poderia ceder a ele, mas todos eles se entregaram. Centenas, milhares de ciclos de algumas pessoas sendo melhores que outras, mas agora? Quando uma criança nascia na casta mais baixa, não era nem mesmo um servo. Não valia nem um trabalhador. Todos queriam o melhor, ser os melhores, mas os melhores já nasceram assim. Não compare com sua espécie; Rainhas, soldados, não. —> Ela tinha feito. Estava pensando quando as feições sombrias do Hathan foram atraídas para frente.
<— Imagine uma colônia, uma colônia em seu planeta, e agora imagine que elas sempre serão melhores que a sua. Seus trabalhadores, mais rápidos. Suas rainhas, mais inteligentes. Seus soldados, mais fortes. Não era um país do nosso mundo que tinha esse poder, mas um grupo. Uma elite, reunião privada dos mais poderosos que, no espaço de alguns dez ciclos, passaram de governantes a algo que se aproximava dos deuses. E a cada medida/dia, a diferença aumentava. Eles já haviam sido espertos o suficiente para manter as coisas sob controle. Ruim, mas não tão ruim. Injusto, mas não tão injusto que a raiva anulasse a esperança. Eles ficaram gananciosos. Eles ficaram estúpidos. —> Uma espécie à parte. Uma coisa que era melhor, maior, mais do que você jamais poderia esperar ser. Skthveraachk pensou nas queliceritas. Pensou no que eram, para aqueles primeiros entre sua espécie, que viveram como presas de algo além deles. Pensou no que foi feito. E sabia, mesmo antes de o Hathan continuar com esperanças moribundas, o que havia sido feito.
<— Alguns desses novos humanos viram o que aconteceria. O que era inevitável, quando milhares, mesmo alguns milhões, por mais poderosos que fossem, se enfrentavam contra bilhões. Toda uma história de desigualdade, de raiva, de medo e raiva finalmente acabou. Os humanos são seres simples e nada é mais simples para nós do que quando se torna uma questão de “nós, contra eles”. Tudo começou nas ruas. Encheu as cidades. Os países, liderados por “eles”, retaliaram, e depois foi país contra país. Lutando contra si mesmos. Lutando contra todos. Quando o Primeiro Imperador retornou de *^&**^&*, unindo um continente inteiro, eles chamaram isso de Segunda Vinda. Centenas de milhões já mortos, ascenderam ao Céu, condenados ao Inferno por armas que poderiam ferver os mares ou fazer cair, mortos, habitantes de países inteiros, simplesmente respirando. Sem regras. Sem acordos. Sobrevivência. Jogando tudo o que tínhamos um no outro.
— Nunca deveria ter chegado a tal ponto. Uma ameaça comum, uma causa única. — Os Fundadores, as primeiras seis colônias; suas diferenças postas de lado, as Rainhas se uniram enquanto a cor e a crença eram descartadas pela única verdade. A necessidade de vitória, de marchar contra o seu único inimigo. — Se apenas milhões, — milhões. Quão casualmente ela usou o número agora. — Destes não-humanos que existiram, como a luta consumiu o seu mundo?
<— Nós permitimos. Nada mais, nada menos. —> Algo branco escorria de sua bochecha, e o humano pressionou outro pedaço enquanto a cor da pele começava a retornar para um tom mais avermelhado. <— Não foram só eles. Pessoas normais, pessoas boas, receberam promessas de coisas. Poder, dinheiro; foram informados de que serviriam, obedeceriam ou morreriam. Houve apenas, no auge, talvez algumas centenas de milhões de pessoas que se submeteram aos tratamentos ou que tiveram filhos através deles. No momento em que o Primeiro Imperador venceu a guerra, matou todos os apoiadores, soldados, seguidores de… deles, e eles próprios, quase três bilhões de pessoas estavam mortas.
— A purificação do seu mundo. — Ela se lembrou de estar com ele, olhando as estrelas do deck de observação do navio. Dos seus Palamedes, mudando sua vida para sempre. — Foi isso que causou isso? O poder de se elevar foi desperdiçado?
<— Não. Foi exatamente isso que começou. —> Ele não tentou sorrir, nem mesmo do jeito que fez para acalmar a mente dela. <— Tudo começou como uma guerra entre ‘nós e eles’. Diferença. Temor. Milhares de ciclos, a mesma guerra, repetidamente. No rescaldo, num planeta que estaria morto dentro de mais algumas centenas de ciclos sem ajuda, finalmente houve consenso. Não poderia mais existir um ‘eles’. Não poderia ser permitido. Não deveria ser permitido. O que era necessário, estava certo. As novas regras eram simples; elas existem até hoje. A escolha seria permitida, desde que fosse limitada. Diferença tolerada, desde que administrada. Não há mais países. Não há mais centenas de crenças. Milhares de culturas/crenças. Não havia ‘nós e eles’ se não existissem mais eles. Muitos, a maioria mesmo que as estatísticas sejam precisas, são aceitos. Quase outros três quartos de bilhão foram acrescentados aos mortos e, então, foram todos que aceitaram. E não havia eles. Nenhum outro. A Soberania Imperial da Terra era a humanidade. A humanidade era a Soberania. Seiscentos ciclos, conseguimos mantê-la sob controle. Seiscentos ciclos de paz, de retorno, de construir grandes coisas e explorar as estrelas e nos tornar quem sempre fomos destinados a ser, e tudo o que custou foi…
— Não se arrependa.
<— E tudo o que eles pedem de você é…
— Hathan-Comandante, por favor. — Era natural. Foi normal. Ela pensou na primeira vez que alcançou, estendeu a perna em paz e despedaçou o macho. Pensou em como ela havia alcançado desde então, os olhos daqueles abaixo dela brilhando de admiração, de medo, de dor, de esperança. — Não podemos permitir que as memórias nos sobrecarreguem. Não podemos permitir-nos vacilar. Não podemos permitir- <— Eu poderia ter impedido Jacobson. —> O sorriso continuou. Provocava mais do que o nome do odiado Capitão, preso firmemente dentro dela como uma lança criada pela própria Rainha. Ela sentiu as ripas das aberturas de ventilação se fecharem e começarem a regar. <— Eu estava com medo, sabia o que provavelmente aconteceria comigo, então deixei que ele fizesse aquela ligação. Deixe-o matar meus homens. Seu povo, morto. Eu sabia no que eles iriam transformar você e deixei- Ela sabia que, se cantasse agora, seria com choro e lamento.
Com gritos que não ajudariam, mas apenas prejudicariam mais. Skthveraachk conhecia o horror de sua espécie. Conhecia a dor, o ódio, a tristeza. Ela sabia disso desde o céu acima de seu mundo, odiava isso naquela época, ressentia-se disso agora. Havia mais neles do que apenas dor. Havia mais no Hathan do que apenas mentiras.
E havia mais na vida do que apenas culpa. Ele tentou falar novamente. Ela enrolou a garra, amoleceu os pelos e as pontas dos dedos, tão delicadas e macias, envolveram as três pontas da pinça da pata dianteira direita. Apenas um toque, apenas um contato, tudo o que ela ousou arriscar, e tudo o que conseguia lembrar enquanto observava os alienígenas quando eles ousaram arriscar um ataque. Mão na garra, braço dado. Ele apertou, e foi a sua própria carne que se moldou ao redor do membro dela, sem qualquer possibilidade de estalar o braço. Ela se flexionou para trás, com cuidado para não esmagar. E enquanto os ruídos úmidos e trêmulos escapavam dele, e as respiradouros dela escorriam no ritmo das excreções de seu gaster, de alguma forma. De alguma forma. De alguma forma, naquela tenda de assassinos em um acampamento de soldados de uma espécie de monstros assassinos; ela sentiu a dor, compartilhada entre eles, começar a diminuir.
…