Volume 2 - Capítulo 112
War Queen
Últimas migalhas coletadas. Ritual concluído. A reparadora começou a limpar e examinar enquanto o Humanita consumia apressadamente a refeição embalada. Molhar muitas de suas seções segmentadas com água, apenas para que o vapor subisse à medida que o líquido e a caixa gerassem calor do nada para “cozinhar” o conteúdo.
— Vou reforçar que a dor só será necessária caso você se desvie dos nossos termos estabelecidos. Sem mentiras. Responda prontamente. Sem interrupções ou insultos. Recebido?
<— Entendido. Recebido, —> O ajuste foi apressado, e o sorriso vacilou quando o cabelo que circundava o tubo de alimentação interno ficou esticado. <— Recebido.
— Continuaremos da sessão anterior. — O pensador lembrou, claramente. O tecelão ofereceu a corda fiada, mas Chkervthnaakt a descartou com um sussurro. — Você explicará como sua colônia, sua Coalizão, permanece coesa em frenesi.
<— Estou ficando sem maneiras de dizer isso, Skths.
— Até que uma explicação satisfatória seja apresentada, você continuará, até que as maneiras estejam totalmente esgotadas.
<— Você não é uma espécie estúpida, os insetos são estúpidos, mas você não é estúpido. Você viu como são os Soffs, eu lhe contei como eles são. Centenas e centenas de ciclos, sendo informados de que você não é melhor ou diferente do cara/indivíduo que mora ao seu lado. Desistir de tudo que você constrói, faz, cresce, pelo bem de outra pessoa. Talvez isso funcione para a sua espécie, talvez tenha funcionado para os humanitas também, uma vez. Mas isso não acontece mais. Não precisa mais.
— Foco. — As pausas nas recitações do bracelete eram preenchidas pela mastigação, sorver e mastigar enquanto o corpo se esticava para a frente para enfiar os dedos no conteúdo do cubo aquecido. — Esta não é a questão. A Soberania é uma única colônia de numerosos ninhos e múltiplos planetas.
<— Oito planetas. Terra, Marte, Ganimedes, Aquário- — Esta informação já é conhecida, mas a Coligação não é uma colônia. Vocês têm cinco anos.
<— Cinco governos/colônias, cinco planetas. Todos trabalhando juntos, como um só, para expulsar os Soffs de nossos mundos. De volta aos Portões, de volta à Terra se for necessário.
— Conquistar? — Havia um brilho crescendo nas rugas e curvas do humanita selado, e brilhou com a pergunta. Baba e orvalho ficaram presos na rede quando o tecelão também percebeu a emoção. Comprometendo-o com as memórias físicas. — Para tomar os ninhos deles como eles tomam os seus?
<— Não, droga, eles podem ficar com suas pedras! Eles nunca te levaram lá? Você nunca viu como é em lugares como Ganimedes?
— Esta pergunta é permitida. — A reparadora estalou as mandíbulas em desaprovação, a informação brevemente se tornando uma troca em vez de uma entrega enquanto o pensador penteava os cabelos sobre os olhos. — Nos mostraram imagens. Fotos. Demonstrações das conquistas alcançadas nesses locais.
<— Não, você não viram isso, não de verdade. —> Uma acusação de frenesi, de falsidade, era uma bofetada verbal. Ele desviou o pensamento do pensador vacinado, ignorado. <— Tudo o que você viu, foi apenas o que eles queriam que você visse. O melhor deles. Dracan parece um paraíso, comparado! Os céus estão cinzentos, o terreno é de cimento e pedra, as árvores só crescem onde a terra foi seccionada para elas ou em telhados que você não pode ver do solo. Prédios pretos, corpos esmagados juntos para que você não consiga respirar… —> O ar, fétido como era dos fluidos e resíduos do humano, não importava quantas vezes eles fossem reciclados, foi inalado pelo alienígena masculino como se fosse um presente. <— Eles querem nossos mundos. Qualquer um faria; são paraísos. Não queremos o deles. Nunca mais queremos ser como eles.
— Uma união de ódio pode ser eficaz enquanto a malícia objetificada permanecer intacta, mas tais alianças nunca duram entre os sapientes. Cada colônia se junta apenas para sobreviver a um conflito que nunca conseguiria administrar por conta própria, mas certamente o seu povo está ciente de que esta é apenas uma medida temporária?
<— Talvez. Espero que não. Mas não é problema meu. —> A paixão diminuiu. Os dedos, distraídos, voltaram a trabalhar o mingau de carne marrom e raízes duras. <— Meus filhos/gerações terão que lidar com a manutenção de Dracan na Coalizão em algumas centenas de ciclos, isso será para eles. Estou aqui para dar-lhes essa oportunidade em primeiro lugar.
— Dada a taxa de suas retiradas e perdas desde a nossa chegada ao planeta, projeta-se que este mundo será reivindicado pela Soberania antes do próximo frio. — Tática. Deliberado. A paixão havia diminuído, mas era possível fazer provocações para reacendê-la. Os humanitas mentiram, mas Chkervthnaakt descobriu que mentiras e emoções conflitavam mais do que cooperavam dentro dos alienígenas. Não se poderia enfurecer-se e calcular com precisão simultaneamente. — É altamente improvável que as garras da sua colônia nasçam como parte da Coalizão.
<— Já matamos milhares de vocês! Vocês nos pegaram de surpresa, mas isso é tudo. —> Dedos cerrados como uma bola. <— Eles estarão prontos para você agora. Eles vão matar todos vocês- — Primeira intensidade. Punitivo.
<— Não, não-! —> Outra tira cuidadosamente solta das costas carnudas do corpo curvado. O vermelho emergiu do rosa em meio ao sangue escorrendo a cada inspiração que o humano fazia, uma vez que seus gritos paravam. <— Pare! Vá se foder, pare!
— Você está mentindo de novo. Você não acredita que seus colegas soldados estarão prontos, mas deseja nos enganar fazendo-nos pensar assim. Isto é uma tentativa de causar medo?
<— Foda-se!
— Segunda intensidade. Interrogativo. — A descamação e a sensação de escuridão nas pontas dos pés do humano, saliências cozidas por exposições repetidas, ainda permitiam a sensação. O Cuspidor avançou enquanto o alienígena se debatia e balançava o braço no ar e, seguindo as instruções da reparadora, aplicava uma camada do conteúdo do estômago na parte inferior do pé chato e esporão. Quente, estalando, mais do que era rosa começou a derreter, as aplicações precisando viajar mais alto depois de tantas exposições, tornando a parte inferior da carne inútil. — Por que você acha que seus colegas soldados não serão capazes de nos deter?
<— Porque você são fodendo *^&*/monstros-sem-cérebro/*^&*! —> O pensador murmurou uma melodia, e o cuspidor lambeu o fluido ácido do pé, a reparadora cortou a seção derretida com a foice antes que se espalhe ainda mais. <— *^&*! *^&*, droga!
— Você já declarou que nos acha inteligentes; parece que isso iria contrariar sua afirmação anterior.
<— Vocês não fogem! —> Uma caixa de comida foi derramada durante a luta do homem, e fluido escorregou de seu corpo de alguma fonte desconhecida. Gerado pela própria carne. <— Vocês não quebram, vocês não fogem, vocês não se importam com vocês mesmos! Se atingimos uma área com artilharia, vocês avançam por ela. Nós cavamos valas e as estacamos, os três primeiros simplesmente se jogam dentro e o resto as usa como uma ponte *^&*. Eu matei oito de seus malditos soldados monstros antes que o nono conseguisse se esgueirar por baixo dos cadáveres e puxar minha lança!
— Dadas as projeções de sua presença militar, que você confirmou com o melhor de sua capacidade, oito formitas por um humanita é uma troca aceitavelmente favorável em nosso benefício.
<— Sim. É. —> A respiração estava mais superficial agora, a cabeça baixa, os olhos não mais voltados para cima. As palavras foram mais murmuradas do que cuspidas, e como o braço não fez mais tentativas de pegar a comida, a reparadora estalou enquanto caminhava para selá-la novamente no chão. < — Que porra devemos fazer contra algo assim?
— Tente parar com a violência, sim? Vários pontos preocupantes. Possíveis infecções, que irei extirpar e tratar. Frequência cardíaca elevada e excreções líquidas.
— Recebido. — O humanita presumiria que era um reconhecimento às suas palavras. O pensador recuou, transferindo o peso entre as quatro pernas. Apenas olhar por tempo suficiente para a criatura contorcida diante dele foi o suficiente para machucar seus próprios membros. — Por que suas rainhas, ou Rainha, não considera um fim da hostilidade?
<— Render?
— Esta tradução parece ser analisada com precisão.
<— Rumores sobre o que os Soffs fazem com seus prisioneiros são suficientes. Vimos o que vocês fazem conosco. —> O olhar era enojado e zombeteiro, menos para o pensador do que para a reparadora. Ao cinto de pele tratada a fêmea usava. <— Preferiria morrer antes de ser preso em uma vara, sangrando e gritando, ou dilacerado e comido.
— Nós não comemos sua espécie, e não haveria necessidade de prejudicar os cativos capturados se não houvesse mais um inimigo contra o qual se voltar. E embora eu ache sua afirmação admirável, acho que é mais uma falsidade do que uma mentira. — Sua risada estava batendo, as antenas batendo umas nas outras. — Lutar como a sua espécie faz é um tipo especial de loucura, mas como já revelamos aqui, o desejo da sua espécie pela sobrevivência individual rivaliza com o que a minha faz para defender a colônia. — Paixão. Batidas rápidas do coração, flexão dos músculos contidos em suas prisões úmidas e maciças ao longo dos braços enquanto o corpo era reiniciado. — Você faria quase qualquer coisa para viver.
<— Quase qualquer coisa? Sim, mas algumas coisas são piores que a morte, bicho. E eu sei o que me espera depois, não importa o que você faça comigo aqui.
— Depois? — As risadas não pararam, mas diminuíram com o processamento da informação. — Não há nada ‘depois’, humano, salvo as contribuições que fazemos às memórias.
<— Depois de tudo que vi de sua espécie, acho que isso pode realmente ser verdade para você. —> O branco dos dentes, o preto dos cabelos, o verde dos olhos, o azul do ‘x’ vertical estampado no pescoço e o vermelho dos músculos que apareciam através das tiras de pele descascada juntaram-se às suas cores no pensador. O trabalho do tecelão, tão incessante quanto os próprios cuidados da reparadora, e tão capaz de captar a hesitação do pensador diante do desafio, mais uma vez brilhou para cima. <— Por isso, agradeço *^&* todos os dias/medida.
— Vamos adiar a dor pela grosseria e redirecionar o questionamento. — A coluna acima deles já teria desaparecido. Qualquer mensagem adicional precisaria perseguir os servos que os seguiam. Um dos cuspidores, vendo o rápido aceno feito, avançou e memorizou a informação que o pensador havia compilado. Saiu correndo para entregá-lo ao criado mais próximo, deixando Chkervthnaakt para dar toda a sua atenção ao humanita mais uma vez. Agarrando o fio da nova investigação, ansioso para segui-lo. — O bracelete não traduziu essa última palavra. Defina e explique para mim. O que é um ‘Deus’?
…