Volume 2 - Capítulo 111
War Queen
Havia uma passagem dentro do ninho que não existia.
Era esculpido como qualquer outro, e a suavidade de sua entrada em ângulo combinava perfeitamente com o corredor maior do qual se ramificava, mas nenhum do já escasso tráfego se desviou de sua jornada para entrar no buraco negro do toldo.
Nenhum pensador viajou tão fundo, e poucos das castas inferiores possuíam o intelecto para parar e admirar a entrada que estava totalmente ausente do seu mapa internalizado da fortaleza subterrânea. Os cheiros não a rotularam como uma passagem em construção e, portanto, os servos não entraram para continuar a escavação.
Os marcadores não o nomearam como concluído e, portanto, não foi registrado nas memórias.
Nenhum sinal exigia sua defesa, portanto nenhuma patrulha marchou por toda a sua extensão, e nenhum sinal informava seu destino, de modo que ninguém procurou sair através dele. Um portal para o desconhecido.
E mesmo tendo caminhado por ela, sabendo o que ela continha, o pensador sentiu como se estivesse novamente fugindo cego e sozinho por uma terra infinita, não mapeada e sem cheiro. Assim, ninguém se virou para observar Chkervthnaakt, com o único companheiro logo atrás de seu manco de cinco membros, passar da estrada que dava para uma passagem que não existia. O link quebrou. A escuridão engoliu. Eles estavam sozinhos. O pensador ponderou, brevemente, porque poderia ser que ele não tremesse tanto quanto a empalidecida reparadora que marchava com ele.
— Skthveraachk-Colônia vai para a guerra. A coluna marcha.
— Recebido, novamente. Ainda serão necessários compassos até que os servos finais se separem da música. Concentre suas energias na tarefa. Se terminarmos, e em breve, poderemos entregar um relatório final com informações pertinentes à Rainha Skthveraachk antes que ela se lance mais uma vez fisicamente em conflito.
— Os reparadores serão críticos, certo? — A fricção vibrante no timbre da fêmea ecoou nas paredes triangulares do túnel. Projetada para ser forte, garantiram-lhe os pensadores e artesãos, mas mesmo aqui o pensador captou toques e acréscimos tanto pela estética quanto pela função. O explorador no trabalho. — Um reparador salvará cem, certo? Pode economizar mil, certo? Sim. Todos os reparadores serão necessários. Quase todos os reparadores são levados. Eu não.
— Se você precisa que os números lhe sejam explicados mais uma vez, então talvez você realmente devesse ter sido levada. Usada para sucata e blindagem em formitas mais úteis que conhecem seu papel.— O trinado se transformou em chiar, batidas rápidas de mandíbulas em uma caixa de metal sintético que, embora mais fina, diminuía as saliências atarracadas do próprio pensador. — Um reparador pode salvar mil no campo. Um reparador aqui certamente salvará dezenas de milhares. Centenas. Milhões. Você não deveria se surpreender por você e sua priorização irregular terem sido escolhidos para isso.
— O conhecimento é fundamental, certo? — A resposta da fêmea não foi uma resposta. — Nós aprendemos, nos adaptamos. A Rainha chama a todos nós e pensa em coisas humanitas. Armas humanitárias. Construção humanitária. Táticas humanitárias. Conhecimento? Sim? Não. Aprendemos sobre os humanitas, esquecemo-nos de nós mesmos.
— Você pretende afirmar repetidamente fatos e verdades que já são conhecidos? Já não suportamos o tédio humanitário suficiente sem que você acrescente algo a ele? — O túnel se estendia infinitamente, serpenteando para frente e para trás em curvas sinuosas como todos os outros faziam. Isso acabaria. Chkervthnaakt sabia que isso iria acabar. Ele murmurou isso como um mantra, repetidas vezes, ordenando que suas pernas continuassem a carregá-lo ao ritmo das garrafas tilintantes e do metal amarrado em volta do tórax da reparadora.
— Fiquei muito feliz quando soube que Ckhehnvraahll se juntou novamente a nós. Minhas irmãs. Os meus irmãos. Cantei exaltações primeiro. Cantei lamentos em seguida. Proibido de seu abraço, sim. Proibido do refrão deles, sim.
— Você exagera.
— Você dispensa. — A viagem deles foi interrompida. A garra na perna traseira, apertada. O rebocador, firme. Prendendo uma espora na parede, o pensador se contorceu; curvando-se, até que seus olhos pudessem encontrar os da reparadora, de cima. De cabeça para baixo, as antenas dele e as dela atingindo-a enquanto a distância entre eles diminuía para um décimo. — Eu ouço suas vozes, mas não consigo me desnudar diante delas. Pulsamos com a música da colônia, mas não podemos acrescentar nada a ela. Desigual. Meia-vida.
— Necessário! — Sua perna permaneceu presa, mas as outras se contorceram e estalaram. — Para nós! Para os outros. Para a colônia. Nunca entrar em frenesi, nunca trair, sempre proteger. A Rainha me selecionou, nos selecionou, para manter dentro de nós aquilo que ela nunca poderia saber. Na nossa força, na força que demonstramos no nosso cativeiro e dentro de Palamedes, resistimos e resistiremos. Não somos uma casta inferior. Não somos servos. Estamos separados, mas não somos esquecidos.
— Separados. Sim. — Tentando puxar o membro preso, o aperto da reparadora não cedeu. As bordas suavizadas da cabeça pontiaguda, inclinadas em direção a ele com mandíbulas fechadas e retificadoras travadas na caixa transportada. — Removido, deliberadamente. Truques humanitários, mentiras humanitárias; não somos humanitários, pensador. Não posso viver como eles vivem.
— Devemos agir como eles agem. — O tremor sentido através da conexão abalou sua convicção. A força desapareceu em seu tom, e o segundo puxão foi recusado como o primeiro. — Devemos dominar seus meios, como eles fizeram, e superá-los. Um passo, depois outro. Até que nossa ascensão seja concluída. Outros podem levar a música da determinação, mas as nossas vozes dispersarão a escuridão. Até mesmo para um dueto. Até mesmo para um solo. — Seus olhos se mantiveram. Suas pernas entrelaçadas. Quarto puxão, refutado. Quinto, décimo comprimento ganho. Sexto, finalmente; liberação gradual e insatisfeita.
— Papel de pensador, especulativo. Sim. O papel do Reparador, prático. Sim. A Rainha dirige, nós obedecemos. A Rainha se afasta cada vez mais das memórias. Deve se elevar para se juntar às humanidades, certo? Sim. Deve tornar-se como os humanitários, certo? Não. Fomos os primeiros desta colônia, formados em uma mãe metálica. Os primeiros começaram a mudar. O que será do resto? — Não era uma pergunta. Nenhuma resposta era necessária. O lapso de contato permitiu um giro de volta à orientação para frente e uma aceleração do ritmo para compensar o tempo perdido na troca. Sem harmonia, sem unidade, apenas uma troca de ideias. De valor? Questionável. Novo? Certeza. Novo foi interessante. Novo foi procurado. Mais. A passagem se alargou. O fim estava à vista. O pensador buscou mais do novo.
Um cuspidor flanqueava cada lado da entrada cortada, lançando sombras sob o verde fluorescente do líquen crescente que cobria o teto.
Descobriu-se que os guerreiros entravam em frenesi, a ponto de serem separados do elo; cuspidores, sem canções próprias, podiam durar dez vezes mais antes de precisarem ser expurgados. Perfumadora e fiandeira, a fêmea bulbosa na extremidade mais distante da câmara circular já havia começado a puxar fios brancos e brilhantes de seu gaster e costurá-los em padrões inexoráveis de significado.
A reparadora, agora quieta enquanto a compostura retornava em pequena medida com o som de novos pulmões e respiradouros respirando ao redor dela, rastejando em todos os seis para o ocupante central enquanto o pensador se elevava em quatro.
Permitir que Chkervthnaakt expressasse uma força de altura que os humanitas respeitavam, ou pelo menos prestavam atenção. Permitindo que ele alocasse seu olhar, sua respiração agora sem medo e crescendo em excitação, suas mandíbulas e cabeça inteiras, sobre o corpo masculino nu e ajoelhado preso e colado no chão. Ao soldado da Coalizão, pensador, reparador, Rainha e tudo. A única perna dianteira restante se levantou, ativou o bracelete, e voltou a coçar seu núcleo.
— Eu sou o pensador Skthveraachk da Colônia Skthveraachk. Dois compassos foram alocados para esta recuperação. As perguntas serão entregues após a ingestão de biomassa. Massa que é- <— Não. Espere. Deixe-me adivinhar. —> A dor era audível, distinguível depois de tanta exposição. O rangido dos ossos sob a carne, as vibrações misturadas com o raspar da caixa que a reparadora colocou diante do humano. No entanto, mesmo aqui, mesmo agora, naquela voz baixa e desafinada e no sorriso esticado enquanto a quitina mais pálida da mulher punha a língua para dissolver o selante de ligação; desafio. <— Pacote de ração desidratada #14, carne/bovino, pasta, biscoitos, sopa instantânea, bebida com açúcar azul, nozes e uma fatia de bolo Composit- — Que deve ser consumido, por mim, para demonstrar a segurança deste pacote. — A perna balançou para baixo para abrir a caixa etiquetada, e a torrente de aromas estranhos não desviou a atenção do objetivo. O disco branco e amarelo que formou uma marca ao redor da garra de Chkervthnaakt enquanto passava pela visão do rosto humano cabeludo. Enfiado prontamente no tubo já vazando ácidos enquanto este se estendia pela metade.
<— -que você vai roubar, sim. Semelhante a ontem/medida. E no dia/medida anterior. E os trinta, quarenta antes disso?
— Seu reconhecimento de padrões está anotado. Na esperança de produtividade e como oferta de gentileza, sua zombaria anterior também será esquecida. A reparadora Skthveraachk irá inspecioná-lo enquanto você se alimenta. Há alguma nova dor ou dificuldade?
<— Além daqueles que você causou?
— Primeira intensidade. Punitivo. — A boca escorregadia do Humanita não conseguia mais do que entreabrir-se antes que o cabelo da remendadora estivesse sob sua pele. Um pedaço elevado de queratina na perna da fêmea empurrava apenas um décimo de comprimento sob a primeira camada do exterior do alienígena, deslizando para baixo, cortando os fios que prendiam a carne à carne protetora rosada. Isso deu ao pensador momentos para saborear a alegria do ‘bolo’ do disco, absorvido e desaparecido logo que a reparadora retomou a libertação de um dos braços do humano, e os lamentos de dor cessaram. — As perguntas só são permitidas após as respostas, e as respostas devem ser precisas e breves. Reafirmando; há alguma nova dor ou dificuldade?
<— Não! —> Sibilos, ar exalado pelas pequenas lacunas nos ossos dos dentes e movimento do corpo. Levou tempo para aperfeiçoar, mas cortar pequenos pedaços de pele da musculatura abaixo causava danos mínimos, mas garantia dor e em muitos compassos ou mesmo medidas seguintes, à medida que cada respiração esfregava, deslizava e rasgava. <— Tudo claro… nada de novo. Pernas ainda atrofiadas, ainda cheirando a merda, como da última vez.
— Bom.
…