Capítulo 442

Faz anos que a República Francesa entrou em colapso, mergulhada na pobreza, na anarquia e na guerra. Mas hoje, para o bem ou para o mal, a França voltou a respirar. A Milícia Galliana finalmente conquistou a última resistência na maior província do país.

Cadáveres de revolucionários jazem mortos nas ruas do interior, enquanto Paris se destaca ao longe, mais devastada e cansada do que orgulhosa ou jubilante. Mas para o povo que resistiu, que viveu a dor e o sofrimento — como os soldados franceses usando seus uniformes antigos agora manchados de lama, sangue e óleo além do reconhecimento — eles não comemoraram de verdade essa vitória.

Pelo contrário, eles fumavam cigarros e abriam garrafas de vinho enquanto lamentavam o custo dessa conquista. Seja os dois anos brutais e sangrentos da Grande Guerra, ou os dois anos seguintes de guerra civil e anarquia.

Paris foi libertada, e o interior fora dos seus portões encontrava-se em situação semelhante. Enquanto isso, milícias por todo o país faziam o mesmo. A França começava a ver algum tipo de ordem sendo reconstruída a partir das cinzas da Terceira República.

Mas, enquanto essas milícias vagamente ligadas tinham eliminado o que restava dos vermelhos franceses, surgiu um novo problema.

Vários “homens fortes”, como Charles de Gaulle, ganharam destaque entre esses grupos diversos, sem uma ideologia ou obrigação específica — apenas um desejo de restaurar a ordem na pátria francesa, agora descontrolada e cheia de caos.

Alguns eram imperialistas de carteirinha, outros liberais ferrenhos com um forte senso de dever patriótico, e havia aqueles que acreditavam que o Exército, ou o que sobrou dele, deveria assumir o comando do país e de seu povo.

A Monarquia francesa havia falhado sob os Bourbon, e o que restou da linhagem real já tinha fugido do país há muito tempo. Seja durante o Reinado do Terror, ou qualquer loucura que tenha acometido a República após seu colapso sob o peso do próprio orgulho.

E o Marxismo, com todas as suas derivações? Basta olhar as cinzas de Paris e as milhões de almas mortas ali dentro, e a resposta de whether a ideologia era ou não adequada fica com elas.

A violência começou com revolucionários marxistas aproveitando o colapso do Estado — já em crise após a Grande Guerra — e evoluiu para algo tão brutal que Bruno chorou ao saber o que tinha acontecido em Versalhes.

Falando figuradamente, claro, mas era uma propaganda pintada por um jornal francês, bastante pró-Alemanha, mostrando o “Lobo da Prússia” derramando uma lágrima de sangue enquanto recuava de Paris, conforme estipulado pelo tratado.

Muitos veteranos franceses, que outrora foram tratados com respeito pelos alemães como prisioneiros de guerra, condenaram a noção de revanche pelo destino sanguinario da República e a barbárie que ela trouxe. Mas eles tiveram que fugir do país há bastante tempo.

E essa era uma visão que De Gaulle tinha em mente ao ver a nação sangrar repetidas vezes. A verdade é que os alemães o trataram bem durante seu tempo como prisioneiro de guerra — assim como seus homens.

De Gaulle sabia que esses anti-revanchistas não estavam errados ao compreender quem tinha causado a guerra e quem devia ser responsabilizado. Mas, infelizmente, a chama do ódio era mais fácil de manter acesa do que a fragilidade da empatia.

E a França precisava de um inimigo para se levantar de seu estado atual de esterilidade. Alguém em quem pudesse colocar todos os pecados dos políticos anteriores. Alguém para unir os outros senhores da guerra e homens fortes semelhantes a ele, como o antítese da França, o demônio encarnado.

Felizmente — ou, na verdade, infelizmente — havia um homem que poderia facilmente assumir esse papel sem precisar distorcer a verdade ou usar propaganda para convencer o povo de que ele era o culpado. E era o mesmo homem que chorava lágrimas de sangue enquanto testemunhava Paris queimar, virado de costas para a cena, segurando no folheto de propaganda rasgado na mão de De Gaulle.

Os franceses ficaram em silêncio por um longo tempo, enquanto ele olhava para a imagem, e, no final, fez uma oração silenciosa, não de rancor, mas por perdão, ao Senhor Todo-Poderoso — pois sabia que o que faria para unificar a França e torná-la uma nação temida e respeitada novamente certamente o condenaria ao inferno.

“Perdoa-me, Senhor, pois estou prestes a pecar… Este homem tentou nos salvar… e agora tenho que fazê-lo parecer o avatar vivo do seu filho mais rebelde… É errado… e eu sei que é… Mas é necessário, mesmo assim…”

Após dizer isso, De Gaulle deixou o folheto cair de suas mãos, observando, com frieza e friezza, enquanto o vento o levantava antes que pudesse tocar o chão, enviando-o voando para longe do local onde Paris se encontrava.

Para a paisagem distante, terras ainda habitadas por bandidos e rebeldes, lugares cujos céus tempestuosos acima denunciavam o quão perigosas eram, e como sua mera presença ameaçava invocar a ira dos céus sobre Paris e suas regiões ao redor — que finalmente, após anos de sangrento conflito, aprenderam a ter um pouco de paz.

Um soldado aproximou-se de De Gaulle. Agora era um oficial — pelo menos entre os milicianos. Seu sotaque denunciava sangue estrangeiro — provavelmente americano. Poucos entre a legião permaneceram ao lado da França após o colapso da República, e a maioria, como esse homem, ficaram não pelo país em si, mas por De Gaulle.

“Para onde vamos agora, chefe?”

De Gaulle terminou o restante do cigarro, apagando as cinzas com o pé, e então se virou para encarar o soldado, um homem cujo rosto estava tão desalinhado e barbeado quanto se esperaria de alguém na sua posição.

Ele não falou imediatamente, passou ao lado do oficial e, finalmente, soltou seus pensamentos em voz alta.

“Só podia ser na Normandia. Precisamos garantir a costa, as balsas aí, ou esses outros filhos da mãe vão acabar vencendo… E que Deus nos proteja se outro alguém, além da Milícia Galliana, tomar o trono vazio deixado por esses velhos tolos!”

Não houve mais palavras. Os soldados franceses simplesmente verificaram se as provisões estavam em trânsito adequado, antes de marchar rumo à Normandia — um novo dia, um novo campo de batalha, uma nova chance de derramar sangue…