Capítulo 859

A Tsarina estava no Palácio de Inverno do Tsar. Elsa vestia-se com a elegância e graça de uma Imperatriz, porque ela era uma.

Ela permanecia cuidadosamente ao lado do marido enquanto ele entretinha seus generais e a corte. A Rússia tinha saído vitoriosa, e desta vez com ganhos muito maiores do que na Grande Guerra anterior.

Haviam décadas que a Rússia desempenhava um papel secundário em relação ao Reich Alemão. E, embora tivessem sido recompensados por sua lealdade várias vezes, o Alasca era muito mais importante do que anexar as fronteiras mais ao norte do Império Otomano.

Não era apenas um ativo estratégico de peso, repleto de petróleo e gás natural. Tampouco uma porta de saída de água quente do outro lado do mundo. Não… o Alasca era muito mais relevante para a Casa Romanov.

Era o símbolo da reversão das maiores humilhações da dinastia. Desde a Guerra da Crimeia e sua derrota desastrosa, a Rússia carregava uma marca permanente por ter vendido sua única colônia no novo mundo para os Estados Unidos.

Não de uma posição de força, mas de desespero. Agora… após setenta e cinco anos, o Alasca tinha retornado às mãos do Tsar, e Alexei seria para sempre lembrado como o homem que facilitou isso.

Era natural que o Tsar fosse bajulado por seus generais, almirantes e pelos nobres da corte.

Enquanto isso, Elsa permanecia orgulhosamente ao lado do marido, porém completamente exausta do cerimonial. Ao invés disso, seu olhar não se direcionava ao marido, mas ao seu filho mais velho, o Príncipe Nicolau. Que tinha o nome de seu falecido avô?

Nicolau servira na guerra como oficial de campanha no Exército Russo, e embora Elsa duvidasse sinceramente de que todas as medalhas no seu peito fossem realmente conquistadas em combate, ela tinha dúvidas sobre se era apenas um tratamento preferencial por ser o filho e herdeiro do Tsar.

Na verdade, para Elsa pouco importava. Ela estava feliz por o jovem ter voltado para casa sã e salvo. Ela lhe lançou um sorriso delicado, que ele talvez não tenha percebido ou simplesmente ignorado.

Pelo contrário, ele apenas fixou o olhar no fundo de sua taça de champanhe, ficando sozinho na festa. Era realmente preocupante para Elsa. Afinal, seu filho não era mais o mesmo desde que voltara da guerra.

Se não fosse o fato de seu marido estar conversando com o Marechal Zhukov e outras figuras militares importantes, Elsa teria procurado seu caminho para verificar como ele estava.

No entanto, ao manter um olhar atento ao homem, ela percebeu que ele começava a se afastar. Alexei notou o semblante de preocupação da esposa e lhe lançou um olhar que dizia que era OK deixá-lo ir atrás do filho.

Ela não sabia quantas conversas teve que evitar enquanto caminhava pelos corredores lotados do palácio. Muitos convidados queriam agradá-la; sempre assim era.

E, para ser sincera, Elsa agora compreendia perfeitamente por que seu pai sempre detestava eventos como aquele. Um sentimento que ela mesma passou a compartilhar com o passar dos anos.

No final, conseguiu alcançar o filho, que estava sozinho em um varanda com vista para a cidade de São Petersburgo.

O céu limpo e as luzes deslumbrantes chamaram sua atenção para o mundo lá embaixo. E seu filho, que se apoiava na cerca, com uma bebida na mão.

Elsa abandonou toda pretensão e se aproximou, anunciando sua presença.

"Vultos miseráveis… todos eles… Tudo o que querem é tirar vantagem da Casa Romanov, e não contribuir, concorda, Nicolau?"

Nicolau não se virou de imediato; nem ao olhar para ela. Quando o fez, não havia o menor traço de emoção em seu rosto enquanto respondia.

"Acho que essa é uma avaliação justa."

Elsa suspirou; ela não conseguia imaginar quais horrores seu filho poderia ter testemunhado na batalha para ficar tão melancólico. Mas sabia que não podia deixá-lo assim por mais tempo.

"Venha, junte-se a mim; há algo que quero lhe mostrar…"

Ela começou a recuar, mas parou na metade do caminho ao perceber que seu filho teimava em recusar suas ordens, lançando-lhe um olhar gélido por cima do ombro.

"Isso não foi um pedido..."

Nicolau nunca tinha visto sua mãe agir com tanta firmeza antes, e, compulsivamente, baixou a cabeça enquanto se apressava atrás dela.

No final, chegaram a um salão fechado, separado das celebrações do Tsar. Este salão em particular exibia muitas pinturas. Da Casa Romanov e de seus antigos ascensos ao trono.

Antigos Tsars e Grandes Duques. Cada um com sua própria lenda para contar. Contudo, acabaram parando em uma seção específica do salão.

Isolada das demais pinturas da linhagem familiar, havia um retrato em especial. Aquele que Nicolau II havia comandado a realização, de Bruno, como agradecimento pelos serviços prestados à Rússia.

Quando Elsa parou, olhou para a obra. Como artista, considerava sua capacidade de julgar obras de outros bastante apurada.

E, apesar da qualidade impecável, ela sempre tinha desgostado daquela pintura específica.

Nicolau observou a obra, sem entender porque sua mãe o tinha trazido ali, até ela começar a falar.

"Este é meu pai… ele era tão jovem naquela época. Obviamente, uma interpretação artística do homem, e que eu nunca gostei de verdade. Mas seu avô, Nicolau, quero dizer. Ele sempre gostou desta pintura… encomendou ela próprio. Sabe por quê?"

Nicolau respondeu rapidamente, repetindo a mesma explicação que ouvira desde a infância quando falavam das pinturas e retratos da família.

"Porque seu pai é o salvador da Casa Romanov, fomos exilados na Sibéria esperando os bolcheviques virem atrás das nossas cabeças, até que ele chegou com a Divisão de Ferro. Segundo o seu pai, ele é o motivo de termos vencido a guerra."

Elsa assentiu, concordando com a explicação, e suspirou pesadamente, desviando o olhar da pintura como se fosse demais para suportar.

"Isso mesmo. E seu avô decidiu encomendar uma pintura que retratasse meu pai sob a luz de um santo… E, ainda assim, eu realmente desgosto desta obra…"

Nicolau ficou confuso com as palavras da mãe, dando um passo à frente, hesitando se deveria confortá-la ou não.

Por sorte, ela tomou sua decisão por ele, abraçando-o e segurando-o enquanto a luz tênue da lareira iluminava os quadros do corredor.

"Detesto essa pintura porque meu pai não é um santo… Ele foi um soldado, igual a você… E você sabe bem que santos e soldados não combinam, não é? Não sem lavar a sujeira e cobrir o que sobra com uma linda mentira… Por mais bonita que seja, é mentira. E o mundo deveria lembrar do preço que se paga pela paz."

Nicolau não falou nada; apenas deixou sua mãe segurá-lo, sorrindo internamente com o absurdo. Era um homem adulto, um veterano de combate condecorado. E estava ali, depois que as balas pararam de voar, sendo acolhido por sua mãe em um ato de conforto.

Por um longo momento, Nicolau permaneceu em silêncio.

As palavras não soaram como uma acusação nem como um consolo. Pairaram pesadas, inevitáveis, como uma verdade que ele evitava nomear desde o fim da guerra, mas que rondava sua mente.

Pensou nas medalhas no peito, na facilidade com que foram fixadas ali, e como elas pouco pesavam diante das memórias que carregava de volta.

Ainda ouvia o estalo de tiros distantes, cheirava óleo e ferro frio, sentia o silêncio oco que seguia às ordens cumpridas sem hesitação.

Sobreviveu. Outros não. E, mesmo assim, a história já vinha suavizando essas arestas.

Seu olhar se desviou por cima do ombro da mãe, voltando às pinturas do corredor.

Geracionais Romanov olhavam de molduras douradas. Ele cresceu sob esses olhos, foi ensinado a admirá-los, a imitá-los. Só agora entendia como as histórias deles tinham sido cuidadosamente arranjadas.

Quando seus olhos voltaram para o retrato do avô, ele o viu de uma forma diferente. Não como uma mentira para enganar, mas como uma mensagem de consolo.

Elsa, finalmente, soltou suas mãos dele e recuou, com uma expressão mais suave, decidida.

"O mundo sempre quer seus heróis perfeitos," ela disse suavemente. "Mas isso não significa que você tenha que ser."

Ela virou-se e começou a andar embora, deixando Nicolau sozinho com as obras e seus pensamentos.

Pela primeira vez desde que voltou para casa, ele não se sentiu vazio. Sentia-se compreendido.