Capítulo 764

Erich olhou através dos destroços que antes eram uma escola primária.

O vidro estava estilhaçado, a parede meio destruída.

No entanto, por algum milagre divino, parte da moldura da janela ainda segurava no concreto, o suficiente para que ele pudesse apoiar a ponta de sua Panzerfaust nela.

Hoje era um dia de esforço total.

E, devido às baixas sofridas por seu batalhão e pelo restante da brigada, enquanto a batalha continuava, ele, comandante de batalhão, agora estava de volta à linha de frente, sujando as mãos. Mais uma vez.

A antiga dor no ombro, aquela de Espanha, doía. Não porque o lançador fosse pesado. Mas porque seu corpo se lembrava do perigo melhor do que sua mente consciente jamais conseguiria.

O ruído dos motores se aproximava, os motores rangiam, as lagartas esmagavam o pavimento e os corpos espalhados dos americanos caídos sob o peso de aço.

Ele verificou atrás de si, livre de retaliações.

Ele checou o operador de rádio ao seu lado, com o rifle levantado, o dedo pairando sobre o interruptor de transmissão, esperando a intenção de Falke.

Erich não precisava falar. Um olhar dele dizia tudo. O operador apertou o interruptor.

"Apex para todas as equipes, blindados hostis se aproximando. Ordem de Falke é cercar e destruir. Não deixar sobreviventes."

Erich ignorou o barulho. Filtrou a visão pelo visor óptico de 4×, a imagem se ajustando até que a lateral do Liberty enchedesse o campo de visão.

Ele centralizou o ferradura um pouco acima dos rolos de retorno do trilho, a carne mais macia na besta.

O tanque avançou lentamente passando por um prédio desabado. Sua torre virou, apresentando a mira.

Erich destravou a segurança. A Panzerfaust rugiu.

A carga direcionada atingiu o alvo, penetrando na lateral do tanque americano.

Meio segundo depois, o Liberty explodiu em uma coluna de fogo bruxuleante, munições detonando em uma cadeia violenta de trovões metálicos.

Mas Erich não se demorou na bola de fogo. Porque no momento em que o veículo de cabeça morreu, o inferno se abriu.

Tanques leves alemães E-10 surgiram de vielas. Veículos de Infantaria Blindada (IFVs) dispararam rajadas de 30mm pelo boulevard. Paraquedistas tailandeses lançaram Panzerfausts de varandas.

Infantaria americana e filipina ficou presa entre zonas de morte convergentes. Erich jogou fora o tubo vazio, deixando-o cair na alça. Sua arma já estava em mãos.

Ele destravou a segurança para modo automático e disparou rajadas disciplinadas na rua, acertando um pelotão de americanos tentando avançar para uma posição de ataque.

O rádio crepitou.

"Mais médios vindo, Liberties no meio! Estamos quase sem foguetes, Oberleutnant! Solicito permissão para recuar!"

Erich lançou um olhar rápido para o operador, permissão concedida, enquanto alinhava um tiro em um atirador americano no campanário da igreja.

Crrack.

O projétil 8×33mm Kurz atravessou o capacete M1 do homem. Seu corpo caiu para trás, desaparecendo de vista, enquanto Erich trocava de carregador no meio do passo.

"Esquadrão Alpha, da Companhia Charlie, avance agora; forneça fogo de cobertura para a retirada do Esquadrão Bravo. Na velocidade."

O operador transmitiu. Pelo distrito destruído, vozes alemãs confirmaram.

E o tiroteio se intensificou. Manila tornou-se um labirinto de morte, e Falke pretendia navegar por cada um de seus corredores.

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A onda de blindados inimigos atingiu as posições aéreas como um martelo.

Em minutos, os rádios transbordaram com relatos sobrepostos:

"Dois Liberties quebrando pelo distrito de Divisoria!"

"Médios desconhecidos no píer, se movendo rápido!"

"Regimento tailandês sofrendo baixas pesadas, solicitando apoio antitanque!"

"Não conseguimos segurar esse quarteirão sem apoio blindado! Solicito permissão para recuar!"

Erich forçou-se a escutar sem reagir. O pânico viajava tão rápido quanto as balas. Ele não permitiria isso.

Ele e seus homens mudaram de posição por becos, lojas destruídas, casas desabadas. Cada esquina era uma nova frente, cada cômodo, um túmulo aberto.

Paraquedistas alemães lutavam como lobos numa floresta em chamas, atingiam, sumiam, atacavam de novo.

Paraquedistas tailandeses, sem blindagem alguma, lutavam com pura determinação. Rajadas rápidas, tiros de emboscada, lâminas na escuridão.

Mas os americanos tinham números.

Comboios de tanques médios mistos, chassis semelhantes ao Sherman que nunca existiu nesta linha do tempo.

Porém, melhorados com armas mais pesadas e escudos improvisados, avançavam pelas ruínas. Mais rápidos e ágeis que os Liberties, cortavam as flancos como facas.

O batalhão de Erich foi forçado a recuar rua por rua, prédio por prédio. Ele ordenou retiradas defensivas, armadilhas de firewall, corredores de matar.

"Falke para King Six, retraia para a linha secundária."

"Falke para Dog Five, desvie pelo mercado e atrasem eles dez minutos."

"Falke para Regimento Tailandês, recue para nossa linha no rio. Cobrirão sua travessia."

Cada ordem era dada com frieza, com precisão, e cada uma custava sangue.

Um blindado alemão foi atingido por um tiro de 90mm que perfurou seu armor lateral. A máquina explodiu com um grito de aço estilhaçado.

Erich nem hesitou, apenas registrou a perda e seguiu em frente.

Outra equipe foi sufocada em um complexo de apartamentos por atiradores filipinos.

Erich liderou pessoalmente um grupo de três homens para avançar por emboscada, limpando os cômodos um por um com granadas e fogo de curta distância.

A batalha expandia e retraía como um pulmão morrendo. Sempre que a airborne conquistava uma rua, perdiam duas. E toda vez que destruíam um tanque inimigo, surgiam três outros.

Quando a brigada chegou às antigas fortificações espanholas perto da borda da cidade, Erich finalmente exalou, mas não em alívio.

O exército principal deveria estar ali.

Mas os tiros à frente dizia exatamente onde alemães e americanos se enfrentavam, demasiado distantes para apoiar a airborne ainda, demasiado entrelaçados para passar.

Eram sozinhos.

Mais uma vez.

O fogo à frente aumentou, depois diminuiu, e aumentou novamente — o ritmo de duas forças exaustas se estrangulando nos subúrbios de Manila.

Erich saiu de trás da porta de sacos de areia e escaneou a estrada que levava de volta à retaguarda da brigada. Fumaça. flashes de tiro. Movimentos. Mas nenhum deles amigável.

Os poucos que restaram de seu batalhão entraram no pátio, um pelotão de cada vez, mancando, arrastando feridos, com os rostos negros de fuligem. Alguns perderam capacete. Outros, botas. Alguns só tinham a arma na mão.

Um médico passou carregando um paraquedista tailandês sem braço, com o ombro enfaixado de forma rudimentar com um cinturão.

O homem murmurava algo, uma oração, talvez, ou o nome de alguém, mas o médico não tinha tempo de ouvir. Ninguém tinha.

Mertens voltou da parede oeste.

"Senhor... eles estão se reagruppando. De suas companhias inteiras. Blindados atrás deles. Querem nos derrotar antes que o exército principal chegue."

Erich assentiu uma vez. Sentia nem medo, nem esperança.

Ele olhou para o céu através de um buraco no teto arruinado, uma fina fita de luz pálida de Manila filtrando por entre o pó.

Por um momento, pensou no que seu avô diria se pudesse vê-lo agora. Provavelmente algo sarcástico. Talvez algo sincero.

Carregou uma rodada nova na câmara, limpou o sangue do rosto com o dorso do luva e murmurou:

"Então, resistiremos enquanto conseguirmos."

Pressionou uma mão ensanguentada contra a parede de pedra e falou baixinho pelo rádio do batalhão:

"Aqui é Falke. Todas as unidades... É agora, rapazes... A última linha de defesa. Resistem o máximo que puderem."

Não houve tremor na voz. Nenhum medo. Apenas a certeza de que tudo acabaria. Os tanques rugiram mais perto, dezenas de motores. Estavam vindo para terminar o serviço.

O rugido atrás dele confirmou a verdade antes do rádio: os americanos tinham cercado-os.

Cinco Liberties emergiram na fumaça, silhuetas imensas de aço e fúria, suas armas baixando uma a uma na última resistência de Erich.

Os holofotes rasgaram os destroços, iluminando soldados aéreos exaustos de prontidão, com rifles baixos, foguetes vazios, capacetes rachados, mãos tremendo de adrenalina e perda de sangue.

Mertens sussurrou: "Senhor… acabaram as chances."

Erich levantou seu rifle, embora soubesse que não faria diferença. Sua respiração se acalmou.

Era lá, que ele morreria. Ótimo.

Então…

Cinco explosões simultâneas detonaram.

Não eram projéteis inimigos.

Nem granadas.

Nem foguetes.

As Liberties próprias explodiram em colunas ascensional de aço derretido, torres lançadas ao ar como moedas erguidas por um deus.

A onda de choque levantou poeira e sangue em uma nuvem turbulenta.

Tudo congelou.

Erich piscou, com a mandíbula cerrada.

Pela névoa, ouviu motores, um trovão mecânico, confiante, profundo, que não pertencia ao blindado americano.

As lagartas esmagaram o destroço sob centenas de toneladas de disciplina de aço.

Então, eles surgiram:

E-50.

Os tanques de ponta do exército principal. Canhões estabilizados de 105mm APDS ainda fumegando, com armor brilhando de poeira e calor. Seus oculares térmicos varriam o campo de batalha como olhos de demônio.

Logo atrás, tropas alemãs em tamanho real, mecanizadas, descansando, mais bem equipadas, entrando pela brecha, com rifles erguidos, granadeiros avançando com propósito brutal.

Um dos comandantes dos E-50 cumprimentou Erich com um gesto casual, como se apenas tivessem se encontrado numa parada militar.

"Falke", chamou por cima do motor, "desculpe o atraso. Tráfego."

Erich deixou o rifle pendurado na correia. Os joelhos finalmente fraquejaram.

Ele se apoiou numa parte do muro quebrado enquanto os E-50 passavam, destruindo mais três tanques americanos em cinco segundos com rajadas cirúrgicas de fogo APDS.

A cidade tremia sob o peso do aço alemão retomando as ruas.

Mertens se ajoelhou ao seu lado.

"Senhor? Está… está bem?"

Erich fez um movimento de despedida com a mão.

Com mãos firmes, puxou um cigarro do bolso, acendeu uma matches na parede destruída e o colocou na boca.

Suas mãos não tremiam. Nem uma só vez.

Ele inalou lentamente, exalou aos poucos, observando a fumaça se dissipar na noite de Manila.

Porém, seus olhos estavam distantes, frios, assombrados, fixos em algum lugar além do campo de batalha, além das estrelas mesmas.

"Justo na hora," murmurou.

Ele não disse mais nada.

Não precisava.

Chegou a parede de ferro.