Capítulo 705

O ritmo constante das hélices ainda ecoava nos ossos da cidade.

Embora longe das chamas de Albion, Berlim não dormia.

Bruno entrou na sala de operações, descansado, mas exausto.

Seus oficiais levantaram-se de imediato, mas ele acenou para que não se levantassem.

"Deixem as formalidades de lado", murmurou, com a voz rouca após o voo de volta.

"Vamos começar."

Um mapa de operações imenso piscava sob uma luz âmbar, centrado nas Ilhas Britânicas.

Pontos vermelhos marcavam esquadrões de bombardeio.

Arcos de ataque e zonas de destruição estavam desenhados com tinta grossa sobre os acessos ao Atlântico.

O Canal tinha se transformado em um tabuleiro de xadrez, e as peças se moviam rapidamente.

"Status", disse Bruno.

O generaloberst Hollenberg avançou, o bigode gris-ardósia tremendo com orgulho contido.

"Primeira onda de P.1108/I Fernbombers entrou no espaço aéreo britânico às 01h17. Altitude: 14.000 metros. Sem interceptações inimigas. Pacotes de alvo adquiridos. Ataque iniciado às 01h33."

Ele acenou para o técnico, que diminuiu as luzes. Um filme da câmera traseira do bombardeiro principal foi exibido na parede de projeção.

Londres estava em chamas.

Imagens em preto e branco capturavam faixas de fogo cruzando a noite.

Nuvens termobáricas floresciam como sóis invertidos.

Até as câmeras tremiam enquanto detonações secundárias engoliam depósitos de munições ao longo do rio Tâmisa.

Bruno não piscou.

"Quanto tempo?"

"Quarenta e sete minutos de bombardeio contínuo.

Doze esquadrões se revezaram sobre Londres propriamente dita.

O restante cobriu a infraestrutura ao redor, centros ferroviários, estações de energia, fábricas de munições em Reading e Crawley.

O porto de Southampton foi inutilizável. Bristol está em chamas. Munições agrupadas cuidaram dos centros logísticos. Napalm..."

Bruno levantou a mão.

"Já estou sentindo o cheiro", disse com frieza. "Vamos evitar a poesia. Perdas?"

"Zero, senhor. Nenhuma aeronave derrubada. O radar britânico os detectou tarde demais.

Alguns interceptadores restantes partiram às cegas na escuridão, sem caças noturnos capazes de alcançar aquele alcance. Dispararam às cegas."

"E erraram."

"Sim, marechal do Reich."

Outro oficial entrou, desta vez de uniforme naval cinza.

"Nossos grupos navais avançam pelos corredores de bloqueio designados. Quatro grupos de porta-aviões — Teutoburg, Fridericus Rex, Bismarck e Krimhild — já passaram da metade do caminho. A Marinha Real permanece dispersa. A frota de superfície está desorganizada após as perdas no Canal. Apenas alguns cruzadores permanecem ao alcance, e nenhum ousa nos desafiar sem cobertura aérea."

Uma pausa.

"A atividade dos submarinos permanece mínima, mas esperamos tentativas de retaliação com minas. Nossos U-boats já estão em missão de interdição."

"Cobertura aérea?"

"Todas as esquadras aéreas preparadas. Esquadrões Fernjäger estão no ar, formando uma cortina contínua entre nossa frota e os bombardeiros terrestres britânicos. Os porta-tanque estão na rotação, operando de forma eficiente."

Bruno olhou para o mapa por um longo momento, seu olhar vagando para o norte, para a Escócia. Depois, voltou-se para o oeste, para o Atlântico, a vasta unha azul que se estendia até as Américas.

"Quanto tempo até podermos negar toda a navegação marítima?"

"Cerca de três, talvez quatro dias. No ritmo atual, teremos uma zona de exclusão completa até o final da semana. Nossos cruzadores estarão ancorados a nordeste da Irlanda até a noite."

Bruno concordou com a cabeça, depois virou-se.

"Causas diplomáticas?"

Um dos ajudantes, jovem, de traços afiados e olhos fundos por noites sem dormir, avançou.

"Os americanos estão em pânico. Ainda não houve declaração oficial, mas Roosevelt enfrenta grande agitação. Os isolacionistas estão em rebelião na Virgínia. A América Latina está em chamas, todos nos suspeitam, mas não há provas."

"Ótimo", disse Bruno. "Deixe que engulam a dúvida."

Ele exalou lentamente e foi até a janela.

A linha do horizonte de Berlim despertava, o sol da manhã refletindo nas cúpulas e torres além do Reichstag.

Uma cidade de ferro, assistindo à morte de um império distante que, por fim, sangrava.

Logo atrás dele, os oficiais aguardavam.

Bruno não se virou ao falar.

"Que as tripulações dos Fernbombers reabasteçam e se preparem até o meio-dia. Quero Liverpool e Manchester atacados hoje à noite. Atacem duro, defasquem a indústria, os ferrovias, o espírito deles."

Finalmente, ele se virou.

"E quando os americanos se perguntarem por que os britânicos permanecem silenciosos, eles perceberão que é porque tomamos a voz deles."

O cômodo de guerra silenciou.

Apenas o mapa piscava, um ritmo silencioso sobre as cinzas de Londres.

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O céu se abriu novamente.

Um som profundo e vibrante, forte demais para ser trovão, demais para ser vento, varria o céu como passos de gigantes.

A silhueta de Manchester, manchada de fuligem, tremia sob o efeito.

Então veio a primeira onda.

De 14.000 metros, os Fernbombers chegaram em formações dispersas, cada um uma catedral de destruição aére0, hélices turbinadas zumbindo em perfeita sincronia.

Naquela altitude, os britânicos mal os conseguiam enxergar.

Eram nada mais que crucifixos prateados flutuando pelo céu estrelado.

Porém, a cidade lá embaixo sentia sua presença bem antes de qualquer bomba cair.

Sirene tocou tarde da noite. As usinas já estavam sem energia.

O radar funcionava inutilmente, prejudicado por transmissões de interferência e ionização provocada pelas explosões termobáricas na noite anterior.

E então veio a chuva.

Cápsulas de explosivos de alta potência, com suas aletas metálicas cortando o vento como navalhas.

Conjuntos de fragmentação de explosivos lançados em rajadas, detonando no ar com vozes de disparo programadas com precisão.

Fios de pods de napalm atravessando setores industriais como fogo líquido.

Armazéns incendiando antes que as bombas tocassem o chão.

O estádio de futebol Old Trafford desapareceu numa coluna de chamas vermelhas e laranjas.

Bairros inteiros foram nivelados. Moss Side. Hulme. Ardwick.

Fileiras de sobrados de tijolos viraram cinzas.

Hospitais, igrejas, torres de água, demolidos.

Não por alvo específico, mas pela inclemência do ataque em massa.

As barreiras contra o fogo falharam. Os reservatórios racharam.

A estação central de trem de Manchester virou um montão de carvão.

E isso antes mesmo da chegada da segunda onda.

Os alemães ainda não tinham acabado.

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A cidade portuária de Liverpool tentou se preparar.

O prefeito ordenou evacuações obrigatórias mais cedo naquele dia.

Trens carregados de mulheres e crianças gritaram rumo ao País de Gales e ao norte da Escócia.

Mas não foi suficiente.

Quando do céu caiu fogo, nada mais adiantou.

Os cais, já destruídos por ataques anteriores, foram os primeiros a sucumbir, desta vez com munições de ar-fogo que colapsaram os armazéns e esgotaram o oxigênio das ruínas.

Chamas explodiram para dentro e para fora. O rio Mersey ficou preto com óleo e vermelho refletido nas águas.

Os Fernbombers alemães atacaram em ondas, cada uma coordenada para atingir exatamente quando o fogo começava a diminuir.

Não iam apenas bombardeando camada por camada. Estavam curando uma destruição meticulosamente orquestrada.

A torre da Catedral de Liverpool rachou e caiu na alvorada da hora da bruxa.

Pela manhã, o centro da cidade estava engolido pelas chamas.

Termobáricas nivelaram bairros inteiros nos arredores, transformando tijolos em pó, pó em silêncio.

Quem sobreviveu arrastou-se por vielas de metal derretido, pulmões rasgados por ondas de choque, incapazes de gritar.

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Pela manhã, o Ministério da Defesa britânico se reuniu em seus bunkers.

Mal-humorados, derrotados, carregando pela perda de Manchester: "…Não sobrou nada em Manchester."

As palavras ressoaram como sinos fúnebres.

Lord Halifax observava as imagens granuladas, cobertas de cinza, enviadas por mensageiros de emergência e operadores de ondas curtas.

Nenhum sinal permanecia. Nenhum telégrafo. A cidade estava offline. Uma cratera, na verdade.

Os ministros estavam pálidos e silentes.

"Não temos interceptores", disse outro. "Nossas últimas esquadrilhas de Spitfire estavam reabastecendo quando foram atacadas. Mesmo se tivessem chegado a tempo, os bombardeiros voam muito alto. Muito rápido. Nossas baterias antiaéreas não conseguem alcançá-los. Mesmo se pudessem..."

"Seriam dilacerados por esses escoltas Focke-Wulf", completou Halifax, com a voz vazia. "Eles pensaram em tudo."

O primeiro-ministro estava sentado num canto, imóvel. Com cabelo desgrenhado. Olhos vidrados.

Um assistente mais jovem entrou com uma mão trêmula.

"O arcebispo de Canterbury pediu um dia nacional de oração… mas protestos já se formam em Birmingham. Estão queimando bonecos do Parlamento. Exigem saber por que ficamos indefesos."

"Porque estamos indefesos", sussurrou Halifax.

Silêncio voltou, quebrado apenas pelo leve rugido de bombardeiros distantes sobre Liverpool.

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Do outro lado do Canal da Mancha, Berlim permanecia reunida, no Reichschancellery, generais, almirantes e estadistas conspirando.

"Eles já estão desmoronando", declarou o generaloberst Hollenberg, radiante. "A transmissão de rádio interceptada confirma. Um terço do gabinete britânico advoga por uma rendição condicional."

Bruno não falou. Apenas olhou para a projeção atualizada.

Dois terços da capacidade industrial britânica destruída. linhas de trem destruídas. redes elétricas submersas. O moral civil despedaçado.

"O RAF está no chão", disse outro oficial. "E o primeiro-ministro deles? Não fala há mais de doze horas. Alguns dizem que ficou catatônico. Outros, que está planejando sua última resistência."

Bruno inclinou-se para frente, finalmente falando.

"Ele não fará nem uma coisa nem outra."

Cravou os braços.

"Vai enrolar. Vai implorar por intervenção de Roosevelt, para escalar. Mas os americanos assistem às suas cidades em tumulto, às suas fábricas em greve, seus sindicatos gritando. E enquanto hesitam, Albion morre. Noite após noite."

Outra projeção acendeu-se, Londres marcada como 'território negado.'

"Vamos atacar de novo amanhã?" perguntou Hollenberg.

"Não", respondeu Bruno. "Nem amanhã."

Uma pausa.

"Deixe-os revirar os escombros. Deixe-os sentir o que significa lutar contra nós. Então, vamos atacar Glasgow. E Belfast. E se ainda se recusarem a ceder, destruiremos suas fazendas, seus campos, seus alimentos."

Ele se levantou e virou-se de costas.

"Terei misericórdia quando entenderem o medo. E não antes."

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Até o meio-dia do dia seguinte, o rádio chiava na escuridão criada pelas nuvens de fumaça e cinzas que obscureciam o sol:

"A todos os sobreviventes na área de Manchester… os trens não estão mais operando. Sigam para o norte. Abandone seus pertences. Evitem as estradas principais. Não há segurança nas cidades. Repetimos: não há segurança nas cidades."

O povo da Grã-Bretanha, escondido em porões e celeiros, sabia a verdade.

O céu agora pertencia ao Reich. E ninguém, nem Halifax, nem Roosevelt, nem Deus mesmo, viria para salvá-los.

Pois Deus havia unido seu favor ao do Reich.