Capítulo 704

Começou com uma vibração baixa, sutil, rítmica, quase hipnótica.

A princípio, os habitantes de Londres acharam que era mais um trem da meia-noite passando sob a velha cidade.

Uma storm distante no mar. Um truque do vento.

Mas o som ficou mais profundo. Mais pesado. Mais industrial.

Como o batimento do coração de algum leviatã divino despertando nos céus.

Então, os sirenes começaram a uivar.

Eles deveriam ser relíquias, antiquadas, cerimoniais, testadas por última vez durante exercícios de rotina.

Poucos londrinos já as tinham ouvido de verdade.

Não assim. Não gritando em uníssono de todos os cantos da cidade como as lamúrias de banshees.

Acima, o céu noturno era negro.

Sem estrelas. Sem lua.

Mas para quem olhava para cima, a escuridão se moveu.

Dezenas, não, centenas, milhares de formas elegantes deslizaram pelo vazio como lâminas de faca.

Os mais novos bombardeiros de alta altitude de longo alcance da Alemanha, o P.1108/I Fernbomber, avançaram em formação pelo Canal, suas largas asas delta brilhando com condensação na atmosfera superior congelada.

Cada aeronave era turbopropulsada e capaz de transportar cargas antes reservadas apenas a navios.

Eles vinham em ondas, escoltados por esquadrões de Focke-Wulf PTL-8, caças turbopropulsados que se pareciam mais com jatos de segunda geração do que com aviões de hélice.

Desde as estações de radar em Kent até os aeródromos de East Anglia, os alertas chegaram tarde demais.

Não houve scramble.

Não houve defesa.

Havia apenas o céu... e fogo.

Os primeiros bombardeios caíram nos arredores, Croydon, Bromley, Kingston.

No começo, era apenas armamento de explosão interior.

Alvos precisos, subestações elétricas, junções de ferrovias, depósitos de combustível.

Parece que o comando alemão estava provando as águas, medindo o pulso da cidade antes de aprofundar o golpe.

Depois veio a segunda onda.

Cilindros de napalm explodiram sobre bairros densamente povoados, incendiando quarteirões inteiros com chamas gelatinosa.

O fogo grudava na pele. Gritava com suas vítimas. Londres que escapava de uma explosão muitas vezes se via engolida por outra.

Projeteis cluster perfuraram parques industriais e cais, espalhando milhares de submunições antipessoal como gafanhotos.

Hospitais começaram a transbordar em questão de uma hora.

Centros de triagem de emergência não tinham mais tetos para cobri-los.

Bombas termobáricas, do tamanho de tambores de óleo, atingiam infraestrutura mais profunda, bunkers subterrâneos, túneis de metrô reforçados, até supostos abrigos.

A força da explosão achatava edifícios, rachava fundações, sugava o ar dos pulmões antes que a bola de fogo tomasse tudo.

Os Fernbombers nunca mergulhavam. Nunca mudavam de direção. Eles soltavam as bombas, circulavam, soltavam de novo, reabasteciam no ar com tanques construídos a partir da mesma estrutura, aguardando sobre o Canal como abutres.

Abaixo, Londres berrou.

O abrigo subterrâneo do Gabinete de Guerra tremeu enquanto detritos choviam na cidade acima.

Dentro, o primeiro-ministro Archibald Sinclair segurava a borda da mesa de carvalho polido, o suor escorrendo pela testa.

"Isto... Isto é o apocalipse!"

A voz de um assessor júnior triscou.

"Não temos uma força aérea que possa atingir essa altitude. Nossos interceptores mais rápidos não conseguem subir tão alto sem se desintegrar."

"Os americanos vão responder", cochichou um general. "Com certeza..."

"Eles não", interrompeu Sinclair. "Não até os próprios céus deles queimarem."

Silêncio, quebrado apenas pelo estrondo abafado de outro depósito de combustível explodindo perto de Stratford.

O fogo tinha atingido a catedral.

Neve negra de fuligem caía pelo teto quebrado, misturando-se com cinzas.

As janelas de vitral se estilhaçaram para dentro com a força das ondas de choque, seus fragmentos sagrados reluzindo no topo dos bancos onde os fiéis uma vez se ajoelharam.

Fora, alguém, algum desgraçado, tentou formar uma corrente humana com baldes do Thames.

Um homem estava no meio da Victoria Street, assistindo às chamas se espalharem em direção à Torre de Londres.

Ele não fugiu.

Ele não gritou.

Simplesmente ficou, como se tentasse memorizar o horizonte antes que desaparecesse.

Uma última silhueta.

Um último cidadão.

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Dezenove quilômetros da costa, o Grupo de Ataque de Porta-aviões Fafnir da Kriegsmarine rompeu a névoa do Canal como uma besta de aço.

O SMS Hindenburg, o superporta-aviões líder da Alemanha, escoltado por cruzadores de mísseis guiados, fragatas, destroyers e dois submarinos caçadores, posicionou-se bem ao leste da Ilha de Sheppey.

A pista decolagem vibrava de prontidão, esquadrões de superioridade aérea armados, abastecidos e taxiando silenciosamente sob o brilho vermelho das luzes navais.

As ordens do grupo de ataque eram claras: interdição marítima total às Ilhas Britânicas.

Sem entradas de mercadorias. Sem combustível. Sem remédios. Sem salvação.

Outra força-tarefa, o Grupo de Ataque Nibelung, avançou ao redor do oeste, emergindo perto das Ilhas de Scilly para completar o cerco.

O protocolo de bloqueio havia sido ensaiado por anos. Agora, era doutrina de guerra.

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No centro de comando de Berlim, na Divisão Estratégica de Aeronaves do OKL, as luzes estavam apagadas, as telas zumbindo com telemetria.

Uma voz suave chamou pelo intercomunicador.

"A segunda onda está voltando. Áreas estimadas de destruição... confirmadas."

Um oficial sênior acendeu um cigarro com dedos trêmulos. "Há sobreviventes?"

Um técnico respondeu secamente: "Mais do que o esperado. Menos do que gostaríamos."

E no canto mais afastado da sala, assistindo sem piscar, estava o próprio Reichsmarschall.

Bruno von Zehntner.

Sua expressão não entregava nada. Nem triunfo. Nem crueldade.

Apenas uma satisfação fria, como um mestre de xadrez removendo a rainha do tabuleiro.

"Achavam que eram intocáveis", falou suavemente.

"Estavam enganados."

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Do outro lado do Atlântico, a reunião do gabinete de emergência ocorreu sem sono.

O presidente Roosevelt olhava as fotografias que os mensageiros da OSS haviam deixado na mesa, ainda quentinhas do laboratório escuro.

Londres já não era mais uma cidade.

Era uma cratera com placas de rua.

Um dos assessores, trêmulo, deixou cair outro arquivo na mesa.

"Revoltas no Brasil. a Argentina ameaça sair da Aliança. A rede de energia do Peru foi desligada ontem à noite. Mais uma célula Werwolf, provavelmente."

FDR passou a mão pelos cabelos. "Quantos?"

"Estimamos, de forma conservadora, mais de cem mil operativos Werwolf nas Américas, senhor. Talvez mais. Eles estão aqui há anos."

Silêncio.

Finalmente, Roosevelt perguntou:

"E os Fernbombers? Podemos pará-los?"

O general Arnold respondeu seriamente: "Ainda não. Não enquanto não abrirmos a estratosfera. Nossos cientistas e engenheiros trabalham dia e noite para encontrar uma solução. Mas pelo jeito, esses bombardeiros podem atingir a Costa Leste a partir de Berlim sem dificuldades."

A sala ficou silenciosa.

Fora, D.C. dormia com inquietação.

Dentro, todos sabiam:

Os lobos cruzaram o oceano.

E trouxeram o inferno com eles.