Capítulo 706

A sala de guerra era uma casca vazia.

Prestes a ruir, a sede subterrânea do primeiro-ministro sob Westminster gemeu sob o peso da história, com poeira escorrendo das rachaduras no concreto como uma morte lenta do império.

Acima, o eco abafado de bombas ainda retumbava, agora distante, mas nunca longe o suficiente.

Uma única lamparina a óleo tremulava no alto da mesa de aço.

Os geradores haviam falhado.

O zumbido da modernidade foi substituído por respiração, suor e silêncio.

Na parede mais distante, a Union Jack pendia mole e manchada de cinzas.

O primeiro-ministro Clement Attlee sentou-se com ambas as mãos fechadas em seu bastão, lábios franzidos, olhos vazios.

Seu terno, antes bem alinhado, agora pendia solto em seu corpo.

A provação o envelhecera oito anos em poucas semanas.

"Senhores", disse finalmente, com a voz áspera como lixa.

"Não estamos aqui para debater vitória. Estamos aqui para decidir que forma tomará nossa derrota."

Suspiros. Alguns de choque. Outros de alívio.

"Com todo respeito, Senhor Primeiro-Ministro", afirmou o marechal de campo Alan Brooke, tenso em seu uniforme sujo,

"render-se nesta fase seria indistinguível de traição."

Attlee virou seu olhar cansado em direção a ele.

"E o que, exatamente, estamos defendendo agora, Alan? Nossa soberania? O que dela sobrou? Nossas cidades são escombros, nossa frota foi escusa, nossos exércitos desarmados ou mortos. O rei é hóspede dos canadenses, nossas crianças estão órfãs na Nova Zelândia, e os americanos deixaram claro que não virão."

Silêncio novamente.

Um jovem servidor público, pálido, com uma bandagem sobre um olho, colocou uma pasta na mesa.

"Transmissão interceptada de Tirol. Reichsmarschall von Zehntner ofereceu condições."

Attlee não tocou no arquivo. "Resuma."

O ajudante hesitou. "Rendição condicional. Ocupação militar das Ilhas Britânicas. Dissolução das Forças Armadas Reais. Um vice-rei alemão atuando como governador provisório sob a autoridade do Kaiser. Em troca…"

Ele titubeou.

"Em troca", prosseguiu Attlee, fixo e frio.

"Em troca, sem anexação. Sem reparações. A monarquia será restabelecida em sua capacidade plena. O governo civil será retomado sob o rei como chefe do poder executivo, sob supervisão alemã. Racionamento e ajuda humanitária serão distribuídos imediatamente."

Brooke se levantou, com os punhos brancos.

"É humilhação."

"É misericórdia", corrigiu Attlee. "E vindo de um homem que sabe destruir nações inteiras sem piscar."

Um dos líderes da Guarda Nacional, barbudo e magro, falou do fundo da sala.

"Se dissermos não… o que acontece?"

Attlee respondeu sem levantar os olhos.

"Então, Londres vai pegar fogo. Então, Berlim enviará alguém que não oferece condições. Alguém que não se preocupa com história, símbolos ou misericórdia. Então, o Reich apagará a Grã-Bretanha, não com bombas, mas com o tempo. Cinco anos. Dez. E esta ilha se tornará apenas mais um distrito de uma Grande Europa onde ninguém lembra de Churchill ou do maldito Trafalgar."

Uma pausa. Então ele acrescentou:

"E ninguém se lembrará de nós."

A lamparina de óleo vacilou até quase apagar.

Passaram-se minutos. Nenhum voto foi convocado.

Sem proposta formal. Apenas silêncio, acenos de cabeça e, por fim, o discreto risco de uma caneta ao assinar Clement Attlee sua resposta preliminar.

Não era paz.

Ainda não.

Mas o fim da guerra, pelo menos para a Grã-Bretanha, tinha começado.

---

As Alpes tirolesas se erguiam além das janelas do palácio, envoltas em nuvens.

O sol do início do outono refletia nos telhados de cobre e nos listrados de pinho escuro da Kaiservilla, aninhada no coração da montanha, na vasta propriedade de Bruno von Zehntner.

Era uma fazenda menor, mais modesta.

Mais parecida com uma cabana de caça do que com um palácio.

Uma refúgio que o Kaisar e sua família usavam para escapar do burburinho de Berlim, vez ou outra.

Um retiro, uma proteção contra um mundo cada vez mais estéril e industrializado.

Por dentro, contudo, o clima não era nada animado.

A lareira crepitava.

Mapas estavam espalhados por uma longa mesa de carvalho, ao lado de decodificadores, impressões de telex e fotografias aéreas anotadas de Londres bombardeada e do interior da Inglaterra.

O Kaiser Wilhelm II permanecia no extremo do cômodo, com as mãos cruzadas atrás das costas.

A silhueta do velho ainda era alta e imponente, apesar do tremor na mão.

Seu uniforme estava impecável, o azul prussiano destacado pelo ouro das condecorações, mas seus olhos, doentes e enevoados, estavam fixos nas chamas, não na mesa de guerra.

"Você leu os termos?" Bruno perguntou em silêncio.

O Kaiser não se virou. "Li. E devo dizer… sua magnanimidade nunca deixa de me surpreender. Primeiro vocês bombardeiam as Ilhas Britânicas até rendição total e agora oferecem um gesto de paz tão grande que o povo da Inglaterra pode realmente esquecer que vocês foram responsáveis por seus problemas."

Bruno permaneceu firme em seu uniforme feldgrau. O tom era controlado, mas resoluto.

"A Grã-Bretanha entrará na ocupação conjunta das Potências Centrais", disse ele. "O Império será dividido em zonas alemã, russa e italiana. Os pequenos países que se alinharam ainda serão necessários no Mediterrâneo, como uma muralha contra futuras agressões das Potências Aliadas que ainda resistam ao nosso domínio. A capital administrativa será Winchester, para preservar o que resta do coração histórico da Inglaterra."

O Kaiser levantou uma sobrancelha. "E a monarquia?"

Bruno assentiu. "Restaurada. O rei Eduardo retornará do Canadá ainda este mês. Ele será colocado no trono, não como fantoche, mas como soberano constitucional, com influência sobre o governo civil. Não aboliremos a monarquia. Vamos revivê-la."

O velho exalou pelo nariz. "Hmph. Você demonstra mais consideração pelos reis deles do que eles tiveram pelo meu."

Bruno não respondeu imediatamente.

Em vez disso, caminhou até a janela, observando os picos tiroleses onde suas bandeiras agora tremulavam ao lado do águia negra do Reich.

"Não viemos como invasores", disse por fim, "mas como libertadores. O regime liberal de Londres não era a Grã-Bretanha. Era um parasita se alimentando dos ossos da tradição inglesa. Arrastou seu povo para uma guerra que nunca votaram, contra um inimigo que não lhes fez mal. Não precisamos puni-los. Apenas desfazer os sistemas que causaram tudo isso."

De volta ao Kaiser, ele continueu:

"Haverá comida. E remédios. A rede de racionamento será reorganizada e supervisionada por logísticos alemães, com contribuições de prefeitos locais. As redes de energia serão restauradas. Rotas comerciais reestabelecidas. Sem prisões em massa. Sem saques. Sem terra queimada. Alimentaremos os ingleses. Curaremos eles. E, ao fazer isso… conquistaremos sua lealdade de uma forma que nenhuma outro império conseguiu."

Wilhelm olhou longamente para ele. "Você pretende transformá-los em aliados."

"Pretendo", respondeu Bruno, "garantir que não reste inimigo algum."

Uma centelha de algo passou entre eles, talvez aprovação, admiração ou até medo.

"Às vezes me pergunto… quem é maior, você ou Alexandre? Ele nasceu príncipe e herdeiro de um reino poderoso. Você nasceu o nono filho de um senhor Junker. Mas você morrerá não como imperador, e sim como um formador de reis do mundo."

Bruno não sorriu, mas a imensa gravidade em seus olhos azuis que se apagavam dizia tudo.

"Não me interessa ser comparado a homens antigos, maiores do que eu… Tudo o que sempre fiz, e aspirei a fazer, foi cumprir meu dever…"

Ele apenas acenou uma vez e voltou ao mapa, ajustando os marcadores sobre Portsmouth, Manchester e York.

A guerra estava chegando ao fim.

O império estava começando."