Capítulo 734

Klaus estava sentado, com seu rifle de sniper apoiado em uma aba de arenito, a pesada luneta noturna descansando contra a bochecha.

Seu habitual 10×42 tinha desaparecido, substituído por uma mira mais robusta, alimentada por bateria, que emitia um brilho verde tênue no escuro.

Um instrumento construído com os mesmos princípios das AN/PVS-2 que as forças especiais americanas utilizariam décadas mais tarde em outro mundo.

Ela lhe proporcionava ampliação quando o resto do deserto só oferecia trevas e rumores.

Ao seu redor, os homens usavam óculos de visão noturna primitivos; lentes embaçadas pelo ar que expiravam, arnês de tecido irritando as têmporas.

Como atirador da equipe de reconhecimento, Klaus preferia aquela mira.

Pela noite, ela simplificava: uma teia entrelaçada de sombras se transformava em formas, e essas formas se tornavam informações.

Seu retículo ficava firme entre os ombros de um homem ao longe, um coronel americano que caminhava na retaguarda de uma formação, com as mãos repousando numa caixa de mapas, alheio ao fato de que tinha sido tornada legível.

Esse coronel não era alvo de execução naquela noite. Era uma prioridade de observação.

Disparos cortaram o silêncio como lâminas atravessando dunas, humanos e ferinos.

O som era americano, ráfagas de rifles, metralhadoras respondendo, explosões estalando como gelo antigo.

Ao longe, um segmento de instalação ardia, uma língua de fogo laranja que lambia o céu noturno.

Klaus sentiu a frieza treinada de alguém que já vira cenas semelhantes muitas vezes: os mesmos gritos frenéticos em uma língua que fingiam não entender, a mesma coragem burra de homens que acreditavam que seus uniforme eram amuletos.

Ele controlava sua respiração e observava.

"Inacreditável," sibilou, com voz baixa como areia passando por uma peneira. "Aquela cambada nos chamam de Eixo do Mal, nos acusam de tirania, e ainda assim aqui estão, destruindo uma aldeia porque ainda não entenderam que somos nós que estamos mexendo com eles."

Oskar Kühn, o atirador de metralhadora, não vacilou.

Quando falou, suas palavras eram tão planas quanto ardósia, com uma pitada de filosofia estranha. "Hipocrisia é algo inerente a todos os homens. Alguns são apenas melhores nisso."

Ninguém ficou para transformar essa frase em um sermão. Afinal, havia trabalho a fazer.

Os americanos avançaram por construções mais ruínas do que abrigo, paredes furadas por estilhaços, telhados desmoronados, reboco pendurado como pele morta.

Atiraram granadas por portas porque era mais rápido do que abri-las; depois, entraram para tirar o que tivesse sobrado.

Brinquedos de crianças jaziam parcialmente soterrados na cinza. O cheiro de diesel, ferro e pano em chamas impregnava o ar.

Klaus observou o coronel mexendo em seu mapa e transmitindo ordens por um rádio portátil.

O operador de rádio da equipe de reconhecimento murmurava números de volta: posições, tipos de veículos, horários.

Em algum lugar, um observador avançado comunicava coordenadas que trariam uma carga de aço por uma estrada que talvez nunca mais fosse usada.

Equipes de reconhecimento profundo estavam espalhadas como espinhos pelo Saara: destacamentos de Jagdkommando, células locais treinadas, patrulhas de longa distância enviando uma rotina constante de imagens de volta a Berlim.

Mosaicos de satélites uniam o campo de batalha em painéis ordenados. O Reich não lutava ao acaso; lutava com dados.

Os homens sob o escopo de Klaus eram uma procissão de insígnias e hábitos: capacetes pálidos, uma tira de lona com uma bandeira da América Latina costurada de forma grosseira onde estaria um emblema de divisão, gordura nas mãos do coronel enquanto ajustava os controles do rádio.

O coronel sorriu uma vez para um sargento e riu; a risada ecoou nas paredes destruídas e retornou fraca.

O dedo de Klaus descansava na trava do gatilho, mas nunca o acionou.

Ele observava o homem, o catalogava e alimentava as informações para cima, tempo, postura,

Postura. Observação, não execução. Naquela noite, os Jagdkommandos queriam medir o medo e devolvê-lo, não empilhar corpos para uma foto.

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Do outro lado do continente e do mar, na Chancelaria do Reich, Bruno assistia à mesma noite com uma textura diferente.

Ele via como um mosaico de números e ruído, fios e vidro, o suave brilho de consoles de comando onde homens traduzem movimento em significado.

Relatórios caíam como uma chuva constante: pacotes criptografados com registros de interceptação, fotos feitas por reconhecimento aéreo. Silhuetas eram captadas por passes térmicos e imagens de satélite.

Cada transmissão era uma mentira obediente que, colocada ao lado de outras, formava uma verdade.

De pé na mesa, observando o mapa mundial, Josef Dietrich movia figuras pela África do Norte com a mão treinada de quem já ordenou mortes e não se surpreende com isso.

Falava sem emoção.

"Os americanos são brutais em represálias," disse Josef. "Eles atacam civis que não têm nada a ver com nossa operação. Queimam aldeias porque precisam de uma ferida visível para corresponder ao medo deles. Seus relatos chamam os ataques de 'inquietantes', e essas palavras se espalham mais rápido que fatos."

Bruno abriu o dossiê marcado Operação Sandgeist e deixou a foto dentro repousar entre seus dedos.

A imagem não era bonita; era necessária: uma bota semi-enterrada na areia, uma manga carbonizada, o corpo de um oficial capturado em um detalhe que se repetiria em versões maiores ou menores.

Ele colocou a foto sem comentários.

"Bom," disse. "Que a história se construa sozinha."

Reimann, o chefe de inteligência, falou de cantos sombrios da sala.

"As patrulhas deles não se movem após o anoitecer. Como você já sabe bem. Só o farão se puderem se reunir ao nível de uma brigada. Acreditam que tamanho de suas forças, e a armadura que carregam, são o suficiente para nos proteger dos fantasmas de Argel."

No centro da mesa, um oficial do Alto Comando tocou um dedo magro contra uma foto impressa de um tanque Liberty, montado com planos aliados e engenharia desesperada.

"Eles agrupam esses veículos em números," disse. "Até o fim do mês, terão uma posição avançada estabelecida. Em três, atravessarão o Mediterrâneo."

Bruno sorriu, de forma contida e controlada.

"Deixem que venham. Construímos uma muralha resistente a qualquer onda de aço que eles enviem. Quando os americanos finalmente chegarem à nossa porta, serão recebidos como os invasores que são. Não haverá escapatória desta chuva de sangue."

Ele virou a foto do tanque Liberty na mão, depois a deixou de lado na mesa enquanto colocava uma foto de seus próprios tanques de batalha principais na cena.

"O Liberty é um projeto inspirador. E teria sido de ponta há uma década. Infelizmente, já virou um sucata enferrujada. E, se os americanos acham que suas colunas blindadas lhes trarão vitória na Europa ou na Ásia, estão muito enganados."

Uma risada fina e velha ecoou na sala.

Reimann deslizou um pacote sobre o mapa. "Interceptamos comunicações de rádio inimigas. A doutrina naval aliada mudou para proteção de comboios. Parece que finalmente perceberam que não podem nos desafiar pelo mar."

Bruno deixou aquilo no ar, então arqueou-se e suspirou pesadamente, balançando a cabeça como se fosse uma sina triste imposta a ele.

"Que pena..."

Os demais oficiais olharam para Bruno espantados, por um breve momento acreditando que talvez os Aliados tivessem revelado uma carta inesperada. Até que finalmente o marechal do Reich falou.

"É uma pena que não poderei ver a expressão do Roosevelt ao perceber que seus comboios e escoltas se transformarão em sucata no fundo do mar."

Nenhum suspiro escapou de quem estivesse presente e ouviu essas palavras geladas de Bruno.

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De volta à crista, Klaus observava o coronel comandante do perímetro da instalação em chamas.

Observou o rosto do coronel na luneta, pálido e contraído; acompanhou um jovem sargento tropeçar ao levantar uma maca e xingar ao prender numa viga queimada.

Através da mira, cada respiração e piscar de olhos se tornava uma evidência, a oportunidade, se assim quisessem chamar, do que poderia ser tomado ou deixado.

"Ordens receberam. A situação do alvo mudou de observação para eliminação. Quando estiver pronto, atire, depois nos evacuamos...."

Oskar sussurrou. Sua voz tinha o tom emocional de uma máquina.

Klaus expirou profundamente, mudando o foco da mira do cabeça do coronel para o torso dele.

O oficial americano tinha mostrado apenas um lado para Oskar. Não era um tiro limpo. E ele era um homem paciente.

Esperou por o que pareceu uma eternidade. Suava na testa. E, finalmente, o coronel virou o corpo na direção da linha de visão. Quando fez isso, o disparo cortou o ar com um estalo.

Um jato de sangue saiu do torso do coronel, e seu cadáver caiu no chão, sem vida.

um buraco gigante onde seu coração tinha estado, enquanto o rosto do homem encarava, incrédulo, o impacto súbito que levou sua alma ao Senhor.

Oskar não disse uma palavra. Recolheu seu rifle e a cápsula gasta, então fugiu para o Sahara com sua equipe, suas pegadas desaparecendo na areia que se move sob seus passos.

Levou mais tempo do que o esperado para os americanos perceberem que seu coronel havia sido assassinado.

Afinal, estavam em operação de combate a noite toda. O som de tiros era algo comum.

Ninguém viu os fantasmas que dançaram nas areias, nem o homem que puxou o gatilho.

Quando a investigação adequada foi possível, revelando a trajetória do disparo vinda de um agente estrangeiro, já era tarde demais.

Toda a vila já havia sido queimada até virar cinza pelos americanos, em retaliação pela morte de seu comandante.

A versão oficial passou a ser que um morador local tinha disparado o tiro.

Nem mesmo a OSS ousaria pensar que soldados alemães se infiltraram, executaram um oficial de alto escalão, e desapareceram sem deixar rastros.

Alguns desconfiavam, mas espalhar essa ideia só aumentaria o pânico entre os soldados americanos, que já começavam a acreditar em superstições locais de gênios e demônios assombrando as areias do Sahara.