Capítulo 745

Bruno permaneceu sozinho diante do mapa enquanto a meia-noite se aprofundava em um tom mais pálido.

A sala de guerra ao seu redor tinha sido desocupada; os oficiais que mantinham os projetores e relés aquecidos já tinham ido para suas camas ou vícios há bastante tempo.

Ele gostava do silêncio. Permitia-lhe ouvir coisas que nunca eram impressas nos resumos de inteligência, os pequenos ajustes de política, a aritmética silenciosa das vidas trocadas por objetivos.

Do outro lado da mesa, o mundo era uma mancha de nomes, linhas e esferas de influência sombreadas.

A Europa brilhava com constelações familiares: portos, terminais ferroviários, as linhas negras e precisas dos corredores de abastecimento que Bruno mesmo tinha desenhado.

Mas seus olhos se voltaram para o sul, além da geografia previsível dos impérios, até se fixarem na nova equação: as Américas.

A América do Sul não era mais um lugar de diplomacia cortês. Tornou-se, sob sua pena, um cadinho.

Brasil, um palco de tamanho continental. Argentina, o velho cadáver dos impérios, fácil de provocar.

México e Equador eram linhas de falha em formação.

Cada ponto no mapa não era uma vitória a ser conquistada no sentido antigo, mas um nó em uma rede; cada campo insurgente, uma corrente descompassada que ele podia desviar.

Os relatórios estavam organizados em pilhas ordenadas: comunicações, sobreposições de satélite, fotos de aviões de reconhecimento, registros de pagamento de homens cujos rostos ele agora reconhecia.

Os homens não eram seus filhos, nem seus parentes. Eram instrumentos, precisos, substituíveis, eficientes.

O Grupo Werwolf, uma etiqueta sombria na página, uma organização que não existia oficialmente. Mas que teve um efeito duradouro global ao longo de vinte anos desde sua fundação inicial.

Nessa vida, Bruno transformou o trabalho de mercenário em uma forma de arte. Inspirado pelo infame Grupo Wagner de sua vida passada. E por outras menções notórias como a Executiva Outcomes.

Bruno reuniu os maiores assassinos da Grande Guerra, aqueles que não conseguiam reintegrar-se na sociedade civil, e lhes deu um lugar onde verdadeiramente pertencessem.

Uma ordem de mercenários, um grupo de irmãos, uma alcateia de lobos.

Estes homens ensinaram outros a fazer guerra, a viver e respirar em lugares onde exércitos formais lutavam para manter um ritmo de vida.

E enquanto refletia sobre tudo isso, leu novamente a linha escrita no dossiê:

Quadros de treinamento incorporados; assessoria contra-insurgente retirada; células locais agora capazes de operações irregulares independentes.

Não havia manuais anexados. Sem notas morais adicionadas.

Para cada território que os Lobos invadissem, uma nova alcateia nascia em seu rastro.

Era deliberado, orquestrado… até mesmo sistêmico.

Uma filosofia em contraste direto com aquilo que ele aprendera durante seus anos como Kampfschwimmer na vida passada.

No Afeganistão, assistiu a uma lição diferente se desenrolar e se transformar em amargura. Como parte de um pequeno destacamento da ISAF, ajudou a instruir o Exército Nacional Afegão.

Não em como lutar, mas em como se comportar.

Por mais de uma década, eles treinaram regras de engajamento ao invés de táticas de emboscada, memorizando códigos de conduta ao invés de técnicas de campo.

A missão era apresentada como civilização em um lugar sem civilização, e ele odiou cada minuto disso.

Os americanos chamaram sua busca vazia de "Construção de Nações" e de "Conquistar Corações e Mentes". Bruno tinha um termo melhor para esse esforço desperdiçado… E era ensinar homens a morrer com educação.

Ele desprezou esse trabalho na época, e ainda o faz. Era tempo perdido e sangue derramado no altar das ilusões.

Os americanos tentaram inserir civismo no combate, ensinar a uma população cujo mundo era baseado em antigas lealdades tribais como agir como soldados defendendo uma democracia liberal em vez de como fazer um inimigo parar de se mover.

Era inútil, ineficiente e uma loucura completa.

A abordagem do Werwolf era muito mais simples e duas vezes mais eficaz.

Eles não gastavam tempo ensinando homens a marchar em formação ou a saudarem como soldados de verdade.

Pelo contrário… o Grupo Werwolf treinava seus representantes, muitas vezes na coronha de um rifle, a se moverem invisíveis, a reprimir o avanço do inimigo e a consertar um membro mutilado quando as balas parassem de voar.

Atirar, manobrar, cuidar.

Atirar, manobrar, cuidar.

Atirar, manobrar, cuidar.

Era o seu mantra, sua doutrina, seu credo.

Táticas de pequenas unidades aperfeiçoadas até uma eficiência brutal, nada mais importava.

Não lhe importava sob qual bandeira seus representantes lutassem, que deus adorassem ou qual ideologia defendiam ao morrer.

Somente a quantidade de caos e destruição que poderiam causar aos inimigos do Reich.

Essa era a maldição que ele havia lançado sobre as Américas. E agora via os frutos de seu trabalho se desdobrar.

Não havia ilusões em seus cálculos.

Se o derrotado recusasse aceitar a nova ordem que ele oferecia, então Bruno financiaría a oposição deles, e o ciclo se repetiria como antes.

Ele não tinha interesse na fantasia moral de que a vitória fosse eterna.

Toda autoridade nesse mundo vinha do uso da força e do monopólio sobre ela.

E, infelizmente para os inimigos de Bruno, quem quer que fossem em um dado momento, esse monopólio tinha seu nome estampado na embalagem.

A noite se aprofundava, e Bruno percebia, pelo ângulo da luz da lua, que já era tarde demais.

Um voo para Tirol levaria, no máximo, uma hora desde o aeródromo de Berlim. E ele sabia que aquela tola mulher com quem tinha se casado anos atrás estaria acordada, esperando no sofá, independente de quanto tempo ele a fizesse esperar durante a noite.

Um suspiro pesado escapou de seus lábios enquanto Bruno fazia um último ajuste nos arquivos sobre sua mesa, assinando os documentos que aprovavam mais ajuda aos esforços do Werwolf na América Latina.

O Novo Mundo já estava em chamas com a revolução. Mas isso ainda não era suficiente.

Somente quando eles levantassem a bandeira branca e retirassem totalmente seu apoio às potências aliadas, Bruno deixaria de fornecer e treinar representantes dentro de suas fronteiras.

Colocou a caneta, e a tinta ainda brilhava molhada sob a lâmpada.

Por um longo momento, Bruno observou-a secar, como se estivesse hipnotizado pela permanência de sua própria decisão.

Depois, apagou a luz, fechou a porta e foi até o aeródromo.

Os corredores do Chanceleria do Reich voltaram a ficar silenciosos.

Em algum lugar bem fundo na noite, muito além de Berlim, um comboio de mercenários recebeu ordens de quem eles jamais descobriram a autoria.

O fogo que ele havia aceso espalhar-se-ia.

E Bruno sabia que esse fogo tinha potencial para queimar a própria mão que acendia o fósforo, se alguém não tivesse a força de contê-lo.

A viagem até Tirol durou pouco mais de uma hora. exatamente como Bruno previu.

Pela janela, Bruno viu os Alpes passarem sob seus olhos, cumes escuros cobertos de neve e sombra, antigos e imperturbáveis pelo fogo e pelo aço.

As luzes do vale surgiam como uma brasa dispersa sobre veludo.

Quando o avião pousou, ele sentiu uma calma diferente se instalar nele, um silêncio que não era o de Berlim, mas de pertencimento, não de comando.

A viagem de carro do aeródromo até a propriedade foi curta. O palácio dormia, salvo por alguns sentinelas e pelo piscar do brilho alaranjado da lareira que ardia dia e noite no salão principal.

Ele entrou silenciosamente. Seus passos não fizeram barulho nos pisos de mármore que ele mesmo tinha atravessado em triunfo, em fúria, em dor. Agora, só cansaço.

Lá estava ela, enroscada no sofá, com um cobertor meio caído do ombro, os cabelos soltos e prateados à luz da lareira.

Um livro aberto sobre o colo dela, há horas sem ser lido. A lareira começava a apagar-se, jogando mais sombra do que luz.

Bruno ficou na porta, a mão repousando na moldura. Por mais que dominasse nações e exércitos, essa cena o desmoronava de maneiras que nenhum inimigo jamais conseguiria.

"Sabia que você estaria aqui", disse suavemente, com a voz carregada de um leve traço de diversão. "Teimosa como sempre… esperando eu chegar em casa."

Heidi se mexeu, abrindo os olhos apenas o suficiente para encontrá-lo através do véu de meio sono.

Sorriu cansada.

"Porque você disse que viria para casa hoje à noite…"

A voz dela virou um sussurro antes que ela pudesse terminar o pensamento.

O rigor de Bruno se desfez. Ele balançou a cabeça, sorrindo — aquele sorriso que só ela tinha visto de verdade, ou que jamais veria novamente.

Ele se inclinou e a levantou nos braços, como se ela fosse leve como uma pluma. Ela murmurou algo sussurrado, contente, contra seu peito, e logo adormeceu novamente.

Pelas correntes, ele a levou, passando por retratos, bustos de mármore, até chegar ao quarto.

O fogo lá ainda estava baixando, como se também estivesse esperando.

Colocou-a com cuidado na cama, afastou um fio de cabelo da testa dela e beijou o ponto onde sua mão permanecia.

Por um longo momento, permaneceu ao lado dela, o grande marechal do Reich, silencioso, imóvel e completamente humano.

Depois, trocou de roupa, deitou-se sob os cobertores ao lado dela e a puxou para perto.

A noite além das montanhas era fria, mas naquele quarto, o fogo cumpria sua promessa.