Capítulo 727

A câmara da Câmara dos Comuns do Canadá nunca havia soado tão oca.

Do lado de fora, a chuva de inverno descia em cortinas cinzentas sobre Parliament Hill, abafando o barulho habitual de repórteres e lobistas.

Dentro, cada palavra pairava pesada demais para ser pronunciada.

O Primeiro-Ministro estava sentado à cabeceira da longa mesa de mogno, ladeado por ministros que pareciam menos líderes e mais homens aguardando o veredito de seu próprio julgamento.

Os primeiros relatórios de Terranova tinham chegado antes do amanhecer, confusos, contraditórios, mensagens semi-codificadas interceptadas por postos de escuta naval em Halifax.

Ao amanhecer, a verdade completa havia chegado a Ottawa.

A base naval de St. John’s havia sido destruída.

A Frota Avalon, destruída.

Milhares de marinheiros… desaparecidos.

Ninguém queria pronunciar a palavra, mas ela já estava marcada no ar: aniquilação.

O ministro da Defesa, com a gravata torta e os olhos vermelhos, bateu uma pasta na mesa e fechou com força.

— Senhores, não estamos falando de um ataque isolado. A Luftstreitkräfte não apenas testou nossas defesas… eles as apagaram. Foi um ataque deliberado contra nosso território.

Do outro lado da mesa, o ministro das Relações Exteriores murmurou amargamente: "Território. Quer dizer a nova linha de frente."

Um murmúrio percorreu a sala.

Mapas foram desenrolados sobre a mesa, fotos aéreas granuladas, esboços de reconhecimento de aeronaves restantes de patrulha e uma imagem borrada tirada da periferia da tempestade: o cadáver fumegante da base naval outrora conhecida como HMCS Avalon.

O Primeiro-Ministro inclinou-se para frente, com as pontas dos dedos unidas. "Washington nos garantiu que isso era impossível. Disseram que o alcance do Reich terminava no Atlântico."

— E Washington — interrompeu o ministro da Defesa — mentiu.

As palavras caíram pesado, como chumbo.

Ao seu redor, assessores congelaram-se, indecisos se deveriam anotar a declaração ou fazer como se não tivessem ouvido.

Ele continuou, com a voz baixa.

— Disseram que o domínio do céu americano, a cobertura de radar e a frota do Atlântico nos protegeriam. Que qualquer tentativa alemã de atravessar o oceano morreria na água. E, no entanto, estamos aqui… nossa frota queima no próprio porto.

Um dos ministros de Quebec, o Lysien do governo em exílio, levantou-se abruptamente.

— Então, talvez vocês não devessem confiar em promessas americanas — ele sussurrou. — Paris confiou uma vez, e veja no que deu.

A sala virou-se.

O sotaque do homem era carregado de ressentimento, sua entonação o tom ríspido de um governo que havia fugido de suas próprias cinzas.

Ele ajustou as luvas e continuou. — Dissemos que os alemães atacariam além de sua esfera assim que pudessem. E agora, eles provaram. Podem atravessar o oceano, bombear nossas cidades e queimar nossas frotas sempre que quiserem.

A paciência do Primeiro-Ministro quebrou. — Chega, Henri. A República caiu em uma semana. Você está aqui porque oferecemos abrigo aos sobreviventes, e você é seu elo de ligação, não porque esteja em posição de nos dar lições.

O ministro de Quebec sorriu de forma fria e sem humor. — Ainda assim, parece que todos vamos queimar juntos.

Silêncio. A chuva tamborilava contra as janelas.

Um jovem assessor entrou e sussurrou algo ao chefe de comunicações.

Ele ficou pálido, então se aproximou da mesa. — Senhor… nosso elo de ligação ao comando dos Estados Unidos acaba de confirmar… Roosevelt fez uma declaração de Washington.

— Toque.

O homem ligou o receptor de rádio. Um chiado fino preencheu o ar antes que a voz do presidente emergisse, medida, confiante, aquele tom que um dia inspirou calma.

— Aos nossos irmãos canadenses e aliados: o ataque a Terranova foi um ato grave e covarde. Os Estados Unidos solidarizam-se com o Canadá na sua defesa. Reforços já foram enviados para Halifax e Ottawa. Juntos, garantiremos que a liberdade nunca vacile.

Quando a transmissão terminou, ninguém falou por um minuto completo. Então, o ministro da Fazenda soltou uma risada vazia. — “A liberdade nunca vacila”, murmurou. — Conte isso aos marinheiros no fundo do Atlântico.

O Primeiro-Ministro massageou as têmporas. — Quantas divisões Washington consegue mandar de verdade?

— Três, talvez quatro — respondeu o ministro da Defesa. — Todas de reserva. O exército principal deles está na África do Norte. Estão lutando por controlar as areias enquanto nós estamos em chamas.

O ministro de Quebec deu um passo adiante, baixando a voz. — Você não entende. Isso não foi um ataque tático. Foi uma mensagem. O Reich está demonstrando alcance… domínio psicológico. Podiam ter atingido Halifax, ou até aqui, mas escolheram St. John’s para provar que podem escolher um alvo em nosso próprio solo e destruí-lo à vontade.

Virou-se para as janelas, observando as torres cinzentas da capital se desfocando na chuva.

— França pensou que o Reno e os Países Baixos a protegeriam uma vez. Agora, a distância não é mais defesa.

O ministro da Defesa ajustou-se na cadeira, tentando manter a voz firme. — Ainda temos aliados. O governo em exílio da Grã-Bretanha, os americanos…

— A sombra da Grã-Bretanha — interrompeu o ministro de Quebec — e uma América covarde demais para admitir que não consegue proteger seu próprio hemisfério. Eles cavaram trincheiras no Marrocos enquanto preparam uma invasão à Europa que só resultará em sua aniquilação completa longe de casa.

Apontou para o mapa. — Berlim já sabe a verdade: o Atlântico não é mais um oceano, é uma rodovia. E não construímos nenhum reduto.

O Primeiro-Ministro olhou ao redor da mesa, com rostos pálidos e olhos vazios. — Quais são nossas opções?

O chefe do Estado-Maior Naval, ainda com seu casaco molhado, respondeu com aspecto sombrio. — Podemos reconstruir… aos poucos. Mas precisaremos de estaleiros americanos, engenheiros americanos, dinheiro americano. E se os alemães invadirem a África do Norte, não sobrará muito para apoiar.

— E se decidirmos não depender deles?

— Então, ficaremos sós.

Do lado de fora, um trovão ressoou sobre a cidade, sacudindo as janelas.

Por um instante breve, cada homem na sala imaginou que aquilo não era trovão, mas o eco de bombas distantes.

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Aquela noite, as luzes de Ottawa ficaram acesas até tarde.

Em um escritório menor, mais silencioso, o Primeiro-Ministro e seu adjunto estavam diante de um mapa do Atlântico Norte, com a mancha de Terranova marcada por uma cruz preta.

— Diziam que os alemães não conseguiriam atravessar o mar — sussurrou o adjunto.

— Eles já cruzaram em piores — respondeu o Primeiro-Ministro.

Ele se aproximou da janela, olhando para a cidade.

As ruas molhadas pela chuva, as multidões ansiosas segurando jornais que gritavam: S. JOHN’S DESTRUÍDA! ATAQUE ALEMÃO NO CANADÁ!

As palavras pareciam surrealistas no papel, como uma profecia tornada carne.

Ao longe, a torre do relógio bateu as dez horas.

— Não podemos vencer isso — disse o adjunto baixinho. — Não assim. Não com esse alcance e nossa dependência de Washington.

O Primeiro-Ministro demorou a responder. Estava pensando na voz confiante de Roosevelt no rádio, calmante, paternal, vazia. Pensando em todas as promessas feitas do outro lado do oceano.

Finalmente, falou: — Então, talvez devamos parar de fingir que essa é nossa guerra para vencer. O Canadá não pode ser o escudo do orgulho de outra potência.

O adjunto franziu a testa. — Está sugerindo?

— Nada ainda. Mas se Berlim pode nos atacar à vontade, e Washington só consegue enviar condolências, talvez precisemos decidir se morrer por uma causa estrangeira vale o prestígio que custa.

Do lado de fora, a chuva virou névoa.

Mas o ar em Ottawa parecia mais frio do que nunca… mais rarefeito, mais frágil, como se os ventos do Atlântico sussurrassem uma verdade que os políticos se negam a falar:

O Novo Mundo já não é mais intocável.

E todo homem no Parlamento, antes que a noite terminasse, sabia que essa guerra finalmente havia chegado ao seu lar.