Capítulo 726

O caça-aviões movido a turbopropulsor cruzava os céus acima da Groenlândia. Uma negociação entre os países nórdicos e o Reich Alemão há tempos estabeleceu acesso militar como parte de seus acordos.

Por causa disso, uma frota alemã, uma ala aérea e um destacamento da marinha estavam permanentemente estacionados na região.

Seu objetivo era dissuadir qualquer agressão das potências aliadas que tentassem intervir na área.

Desde o afundamento do cruzador canadense nessas águas territoriais, há dois anos, a Marinha do Canadá não havia ultrapassado suas próprias fronteiras.

No entanto, suas forças navais e aéreas estavam sempre vigilantes, apenas além do limite.

Era um tempo de guerra. As Potências Aliadas haviam começado a estacionar forças no Norte da África após a derrota da França e da Grã-Bretanha nas primeiras semanas do conflito.

E isso ocorria há um ano.

O que eles não esperavam, porém, era que os alemães permaneceriam de costas, esperando pelo ataque.

Apesar de ser dia, a escuridão das nuvens de tempestade e a chuva que escorria delas, como se o próprio céu chorasse pelo sangue prestes a ser derramado, ocultavam consideravelmente os caças e bombardeiros que agora tomavam o céu.

O piloto da Luftstreitkräfte à frente dessa formação era um homem chamado Leutnant Maximilian Keller, ou Max Keller, como era conhecido.

Treinado sob a orientação de lendas da Grande Guerra, como o Barão Vermelho e o Max Azul, ambos aposentados e voltando à ativa para garantir que a próxima geração de pilotos de caça estivesse pronta para defender o Reich mais uma vez neste século turbulento.

Max esteve presente na Batalha da França, onde foi creditado com surpreendentes 32 abates aéreos confirmados e o afundamento de um cruzador ao tentar fugir, atingido por um míssil ar-superfície bem colocado que acertou um tanque de combustível já danificado.

Ele estava entre os ases mais promissores do Reich atualmente e havia sido escolhido para liderar a vanguarda dessa ofensiva aérea, garantindo que os "Fernbombers" P.1108/I movidos a turbopropulsor chegassem ao alvo sem serem interceptados.

A rádio chiava em seu headset enquanto ele olhava para baixo, além da asa pintada de seu caça Focke-Wulf PTL-8 "Falke".

"Chegada ao alvo, HMCS Avalon, trinta minutos; apertar os cintos, meninos, a turbulência vai ser forte...”

Max não se incomodou em apertar o receptor ou responder. Conhecia a sensação de seu cockpit melhor do que a de sua própria esposa.

Para ele, era pura intuição nesse momento. Sem necessidade de cálculos complexos, ele já sabia que chegariam à proximidade do objetivo dentro do tempo previsto.

E provavelmente esperava combates intensos. Este seria o primeiro ataque do Reich através do Atlântico.

O objetivo era simples: destruição total da base naval do Canadá em Terra Nova, que permitia ao país projetar força através do Atlântico.

As nuvens se abriram como uma ferida ao surgirem as primeiras formas descendentes.

No altímetro de Keller, o ponteiro passou por um instante e voltou, mas ele não prestava muita atenção às informações dos instrumentos, preferia observar o mundo: o mar abaixo, um espelho escuro, agora repleto de topos de mastros e as ondas pálidas das embarcações virando-se para enfrentá-lo.

Abaixo e à frente, as primeiras explosões responderam às deles.

Baterias antiaéreas disparavam contra o céu com um estacatto surpreendido, como sons de homens cujo manhã virou pesadelo; projéteis ricocheteavam curtos, espirrando branco, e explodiam em nuvens laranja que lançavam gavões de spray nas nuvens.

Os canadenses não estavam sozinhos. Duas esquadras americanas tinham ascendido além da linha de limite e agora cortavam rumo a eles, formas negras soltando rastros de condensação, vozes em seu headset de repente vibrando com uma energia crua e adolescente, vindo do medo e da compreensão de que a única cura era agir.

"Inimigos, às onze horas, baixos! Caças de interceptação descendo!" gritou alguém.

Keller virou seu PTL-8 em um mergulho superficial.

A chuva batia no para-brisa como pedregulhos.

O turbopropulsor do Falke urrava. Ele rastreava a formação, com longas e elegantes asas dos Fernbombers ao rastro, carregados como bestas de ferro, seus ventres brilhando com a promessa de destruição.

Ele não perderia nenhum.

Para além da linha, entre traçantes ensurdecedores, um Spitfire canadense, apoiado por um Warhawk americano, se desprendeu e mergulhou em direção à bomba líder.

Keller ajustou o acelerador e seguiu, a lâmina de seu caça cortando as nuvens.

Deixou que o Warhawk achasse que ele o perseguia, então deslizou por baixo e apareceu por trás, focando no vão entre o fuselagem e a cauda.

Pressionou o gatilho.

As metralhadoras do Falke dispararam em rajadas curtas e precisas, que mastigaram a cauda do Warhawk até fazê-lo fumar e desviar, uma estrela vermelha surgindo em seu flanco.

Ele caiu em um movimento de espiral, o paraquedas pequeno e grotesco contra o cinza.

Não havia tempo para comemorações.

Mais dois caças aliados estavam na cauda dele.

Keller virou o Falke em uma curva apertada, sentindo o sangue nas orelhas, a chuva como um tambor, e o PTL-8 obedeceu.

Suas superfícies de comando se traduziam instantaneamente em movimento.

Encontrou uma brecha no padrão de ataque e passou por ela, o mundo uma confusão de metal e trovões.

Olhou para a asa esquerda e viu a aeronave de Hans, seu wingman, trocando tiros com um caça Spitfire sobre o flanco de uma bomba.

Hans abriu as asas em um movimento de flare, virou e gritou algo rouco na garganta, e depois mergulhou novamente para assumir posição.

Eram uma máquina, dois homens unidos por um propósito comum.

Abaixo, o mar respondeu com sua própria violência.

Os artilheiros antiaéreos encontraram seu ritmo, e o céu se encheu de uma teia de explosões.

Mas sem sucesso. A altitude do Fernbomber era demasiado alta para os artilheiros aliados acertarem.

Dependendo de seus caças, os pilotos aliados lutaram com ferocidade, defendendo o que restava de seu mundo.

Viriam em voos baixos, depois altos, empenando as curvas e passando com faixas de sol nas asas.

Keller enfrentou um, depois outro, e outro mais.

Sangue acumulava na sua mão onde segurava a manche; por um segundo louco, pensou que estivesse sangrando do lábio, mas era só sujeira entre os dentes.

"Bombardeiros no alvo!" anunciou a voz do líder, seca e monocromática. Keller apertou o microfone e respondeu: "Estamos com vocês. Segurem firme."

Continuaram na missão. Os Fernbombers, sob a tempestade, abriram o ventre e soltaram suas cargas.

Keller viu o arco das bombas caindo, uma curva lenta e terrível, e logo a costa respondeu com um gêiser branco enquanto as explosões atingiam os depósitos de munições da base.

A frota também não escapou: o fogo lambeu seus decks, com fumaça se elevando em grossas géisers enquanto suas carcaças retorcidas se agitavam sob as ondas.

Por um instante, silêncio.

Somente um mar de fogo permanecia após o ataque.

Até que o radar de Keller piscou com retornos; mais interceptores ascenderam, provavelmente de uma base aérea além do horizonte, como facas cinzentas, e uma esquadrilha maior de bombardeiros aliados chegou para dar cobertura.

A batalha se ampliou. O oceano abaixo fervia com rastros e fumaça, luzes parecem piscar onde homens lutavam na terra e no mar.

Keller mergulhou novamente, desta vez para enfrentar um par de caças inimigos que tentavam cortar a retirada dos Fernbombers.

Suas asas vibraram. Sentiu um forte impacto ao longo do fuselagem e o Falke tremeu, mais um impacto, mas ainda voava.

Pensou em seus filhos, uma ideia que vinha e ia como um espectro, e se entregou à luta como se quisesse redimir todos os pensamentos que não fossem a missão.

Brincou com a morte e, nessa fria lógica, encontrou uma estranha clareza.

Quando a fumaça das armas diminuiu e o céu se clareou para um azul azedo e indiferente, o saldo era amargo.

A base naval canadense jazia em uma ferida de fogo e destruição.

Pelo flanco, os caças aliados mancaram para longe, com asas despedaçadas.

Keller vasculhou o horizonte em busca de seus homens. Hans respondeu pelo rádio, voz áspera, mas viva. "Perdemos homens", disse. "Mas o caminho está aberto."

Keller deixou seu Falke passar a acelerar até o mínimo e ficou por um tempo na formação.

A chuva tinha diminuído para fios finos de água. O mar abaixo era um mapa de destroços e fumaça.

Seu headset transbordava de relatos fragmentados: sobreviventes sendo retirados por embarcações de resgate, o barulho longo e burocrático dos relatórios de danos, os nomes silenciosos dos mortos murmurados como pequenas orações.

Ao se dirigirem de volta, Keller olhou para as ruínas de Avalon, reduzidas a um casulo de fumaça e cinzas, e sentiu algo mais antigo que patriotismo ou triunfo.

Era o velho, latejante reconhecimento de que guerra não é uma linha brilhante no mapa, mas um registro de vidas e escolhas. Ele ajustou o Falke, apertou o microfone, e falou ao amanhecer vazio: "Mantenham-se firmes. Cumprimos nossa missão."

E, naquele instante de chuva, o que restava era apenas isso: seguir levando-os de volta através do oceano.