Capítulo 730

A Sala de Guerra tinha cheiro de tinta, aço e cigarro.

Bruno estava sentado na cabeça da mesa oval, com a luz do sol filtrando-se pelas janelas altas atrás dele.

À sua frente, jazia o dossiê carimbado com a Diretriz Especial: Operação Espírito de Areia.

Do outro lado da mesa, estavam seus assessores: oficiais superiores do Estado-Maior do Exército Imperial, os chefes do Departamento de Inteligência Imperial e o Secretário de Ordem Pública, responsável por moldar a imprensa e o moral do público do Reich.

Ninguém falava.

A foto do cadáver do General Patton repousava à vista.

Bruno fechou o arquivo com calma deliberada.

"Os americanos perderam seu leão", ele disse finalmente. "Mas ganharam um fantasma."

O diretor de inteligência, contra-almirante Reimann, esclareceu a garganta.

"Relatórios de campo confirmam o caos dentro de suas fileiras. Convoys inteiros se recusam a sair das cidades costeiras sem suporte de blindados. Começaram a chamar nossos comandos de os Fantasmas de Argel."

O Secretário de Ordem Pública deu um sorriso leve, calculista. "Devemos negar isso, Reichsmarschall? Ou deixar a lenda ganhar espaço para respirar?"

O olhar de Bruno se desviou para o mapa-múndi da África do Norte, com os alfinetes vermelhos brilhando sob a luz do abajur. Ele falou sem levantar os olhos:

"Não negamos nada. Não confirmamos nada. O medo cresce melhor no silêncio."

Um movimento de aceite passou silencioso ao redor da mesa, silencioso, contido, profissional.

"Que eles acreditem que até o deserto os rejeita", continuou Bruno. "Que o vento leva nossas balas, e a areia soterrra a coragem deles. A morte de Patton servirá melhor como mito do que como vitória."

Reimann deslizou um envelope fino para frente.

"Interceptações do quartel-general deles na costa", ele disse.

"Você vai querer as páginas três e cinco. Estão promovendo rodízio de oficiais a cada quarenta e oito horas porque o pessoal mais novo se recusa a andar nas estradas durante a noite. Equipes de trabalho em Oran e Casablanca reportam sabotagens, mesmo quando nada de ilícito aconteceu; uma ferramenta deslocada vira prova de infiltração; um pneu estourado vira indício de minas."

"A imaginação deles virou nosso almoxarifado", disse Bruno. "Devemos ceder a isso."

Um general do Alto Comando bateu um cotovelo na mesa.

"Com todo respeito, Reichsmarschall, eles estão empurrando mais blindados para o interior. Reconhecimentos de Tlemcen mostram os novos tanques Liberty escortando colunas de suprimentos. Se mantiverem o ritmo, terão um depósito avançado estabelecido dentro de um mês."

"E quando conseguirem," disse Bruno, "terão amarrado o ritmo deles ao aço e ao combustível em um deserto que consome ambos. Quanto mais endurecem, mais lentos ficam. O que importa não é que comecem a construir, mas que nunca terminem."

Bruno fixou o olhar nas fotos dos tanques. Inspirados em seus próprios desenhos, ao longo de décadas as potências aliadas trabalharam juntas para criar um tanque que teria sido um predador supremo em 1945, na sua vida passada.

Porém, agora, lamentavelmente, já estava obsoleto comparado à sua própria blindagem e munições. Um pensamento que não conseguiu deixar de expressar com uma leve boca de desprezo:

"Esses chamados tanques Liberty que temos visto se formando na África do Norte não representam ameaça para nós. Ao longo dos anos, testamos exaustivamente nossas Panzerfaust contra nossos próprios Panzers, que são muito superiores, e descobrimos que qualquer coisa sem blindagem explosiva reativa e casco composto está condenada contra uma carga cega bem colocada."

Ninguém teve coragem de discordar. Não porque Bruno fosse intimidante, mas porque todos estavam cientes do quão assustadoramente poderoso uma Panzerfaust era nas mãos de um combatente contra qualquer blindado em campo, salvo os nossos.

O Secretário de Ordem Pública entrelaçou as mãos. Voltando a discutir um assunto mais adequado.

"Os rumores se multiplicam quando os fatos são poucos. Se não dissermos nada, os americanos acabarão inventando uma prova que lhes convém: um nome, um rosto, um único ‘cérebro’ que eles poderão fingir acabar com a vida."

"Ótimo," disse Bruno. "Dê-lhes uma sombra para fintar. Eles vão derramar combustível e sangue na perseguição."

Um ajudante júnior, ainda nervoso, aproveitou para falar.

"Tem um pedido do Exército… senhor. Os Jagdkommandos querem prioridade na entrega de lentes de visão noturna para as tropas da Argélia. O relatório deles de acompanhamento diz que os americanos insistem na luz do dia, como se fosse uma superstição. Eles querem transformar essa superstição em algo prático."

"Aprovado," disse Bruno. "Envie as nossas lentes mais novas e esconda sua existência de qualquer livro-razão. Se um quartermaster perguntar, são lanternas de mineração."

A visão noturna era uma tecnologia que Bruno tinha desenvolvido desde cedo. Principalmente usada em veículos, blindados, aeronaves e embarcações navais.

Mas, mais recentemente, evoluiu para telescópios e óculos de visão noturna individuais para os combatentes de infantaria.

Semelhantes aos que seriam usados por forças de elite durante a Guerra do Vietnã na sua vida passada.

E esses estavam sendo distribuídos às próprias forças especiais de Bruno, o mais rápido possível, assim que as fábricas conseguiam produzi-los.

Reimann virou uma página.

"Mais um item. O tráfego de rádio aliado de Halifax menciona medidas retaliatórias. Acreditam que a morte de Patton foi obra de bandidos renegados, um orgulho, talvez, mas seus altos comandos não. Washington está reorganizando a doutrina de comboios. Eles vão escortedar equipes de trabalho com blindados mesmo nas estradas de perímetro. Nossas estimativas indicam que cada milha de estrada que tentarem proteger demandará cinco veículos. É insustentável."

Bruno deixou o silêncio pairar, depois assentiu uma vez. "Então, vamos garantir que eles nunca escapem da matemática."

Ele se levantou. As cadeiras ao redor da mesa rangiam enquanto os outros também se levantavam.

"Sua missão é simples. Inteligência: alimentem seus mitos com moderação, e nunca da mesma forma duas vezes. O Alto Comando: forneçam aos nossos caçadores tudo que os ajude a ver o que os outros não podem. Ordem Pública: se perguntarem sobre 'os Fantasmas de Argel', dê apenas um encolher de ombros e um cigarro. Os homens se defendem de fatos. Eles se rendem às histórias."

A reunião terminou, na rotina silenciosa de assessores e cinzeiros.

Arquivos fechados. Canetas guardadas nas bolsas.

A foto de Patton voltou a ser colocada na sua capa, sem cerimônia, como se o general morto fosse simplesmente um recibo a ser arquivado.

Na porta, o Secretário de Ordem Pública fez uma pausa. "Uma advertência, Excelência. Os americanos agora estão apaixonados pela própria dor. Eles vão gastá-la. A dor faz multidões, mas também faz mártires."

A expressão de Bruno permaneceu impassível. "Então, dêem a eles sobremesa suficiente para enterrar ambos."

Ele deixou a Sala de Guerra ao som de passos e do arrastar de cadeiras. Lá fora, a luz do dia de Berlim era tênue e metódica, do tipo que mantém os livros equilibrados e os trens pontuais.