Capítulo 663

Os portões rangeram ao Bruno empurrá-los, o ferro duro com a geada.

A neve ainda caía, cobrindo o mundo de silêncio.

Ele saiu para a rua, o bastãocrunching contra o gelo, a respiração saindo em fumaciais na noite de inverno.

E lá estava ela.

Um único carro parado na calçada, o motor abafado pela tempestade.

Ao lado, Heidi. Sem guardas, sem acompanhantes, sem o manto da dignidade real, apenas um casaco simples contra o frio, com o cabelo puxado para trás, o rosto pálido suavizado pela neve caindo.

Bruno parou de repente, um sorriso amargo puxando seus lábios. Ele balançou a cabeça, a voz baixa.

"Eu devia ter percebido que você viria aqui…"

A expressão de Heidi refletia a dele, cansada mas carinhosa, um sorriso mais de tristeza do que de alegria.

"Não foi difícil," ela respondeu suavemente. "Você costuma vim aqui quando a vida fica pesada demais…"

Pelo longo instante, nada mais foi dito. Não havia necessidade. Ela sabia, ele sabia, e o silêncio entre eles era mais sincero do que palavras.

Por fim, ela falou novamente, a voz firme.

"Avisei a família. Os preparativos já estão sendo providenciados. Você não precisa fazer mais nada."

Bruno assentiu uma vez, em silêncio.

Ela não se aproximou ainda. Apesar de ser sua esposa, apesar de ter ficado ao seu lado na guerra, no império, no fogo e na vitória, Heidi manteve uma distância respeitosa.

Ela o conhecia demais. Sabia que, quando a dor pesava sobre ele, nenhuma mão, abraço ou palavra podiam aliviar até que ele decidisse ceder. Às vezes, só o silêncio ajudava, só a solidão.

A neve se acumulava sobre os ombros dela, no cabelo, mas ela permanecia ali, esperando.

Finalmente, Bruno estendeu a mão. Sua luva encontrou a dela, áspera e fria, e ele a puxou para perto.

Ela entrou em seus braços, e juntos ficaram diante dos portões do cemitério, a neve caindo pesada ao redor.

Heidi não disse nada. Ela não precisava. Seu silêncio já era conforto suficiente, sua presença, uma promessa de que ele não estaria só.

Bruno não chorou.

Ele apenas olhou além do ombro dela, os olhos fixos no gelo que cobria a calçada, pensamentos girando onde as palavras não alcançavam.

Ele a segurou, ela o segurou, e entre eles a tempestade passou em silêncio.

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O escritório estava silencioso.

As lâmpadas queimavam baixas, lançando sombras longas nas paredes envernizadas de carvalho.

Do lado de fora, as torres da cidade brilhavam tenuemente pela neve, mas aqui só se ouvia o som constante das teclas enquanto Erwin von Zehntner digitava os últimos relatórios do dia.

A hora já era avançada.

Seus secretários já tinham ido para casa há bastante tempo, e o resto da diretoria tinha se refugiado em seus palácios e estates.

Mas Erwin permanecia, como sempre, de ombros curvados sobre a mesa, revisando registros e cabos que se estendiam de Berlim a Tóquio, de Buenos Aires a Cidade do Cabo.

O peso de um império em comércio, indústria e finanças pressionava-o, e ele o suportava com a mesma diligência silenciosa que seu pai sustentava o Reich.

O telefone tocou.

Ele franziu o cenho. Ninguém deveria estar ligando naquele horário.

Deixou tocar, a mão ainda suspensa sobre as teclas da máquina de escrever. A chamada parou. O silêncio voltou. Então, ela tocou novamente.

Ele colocou as mãos no tampo da mesa, respirou fundo lentamente e atendeu com uma voz calma. "Erwin von Zehntner."

A linha ficou quieta. Apenas o chiado fraquinho de estática. Ele não falou. Esperou, preparando-se, o maxilar tenso como se fosse receber um golpe.

Finalmente, uma voz baixa e deliberada falou. As palavras foram curtas, o significado, inconfundível.

"Entendo," respondeu Erwin. Seu tom nunca vacilou. Ele colocou o aparelho no suporte e recostou na cadeira.

A silêncio pesava sobre ele, mais pesado que qualquer livro de registros.

Ele fechou os olhos, o silêncio sendo quebrado somente pelo leve zumbido do ventilador de teto acima, girando preguiçosamente no ar de inverno.

Após uma longa pausa, pegou o telefone novamente e discou.

Alya atendeu no segundo toque.

"Aconteceu," ele disse, com a voz firme. "Estarei em casa em breve. Precisamos estar prontos para receber meu pai no palácio quando ele retornar."

Houve um silêncio do outro lado, depois uma resposta suave. Ele não falou mais nada antes de desligar.

Por um bom tempo, não se moveu.

Seu olhar seguiu o giro lento do ventilador, redondo e constante, hipnotizante na sua monotonia.

Seus pensamentos viajaram, de volta às reuniões familiares nas antigas saletas, à presença severa mas acolhedora do avô no comando da mesa, ao riso suave da avó suavizando as arestas do orgulho do velho.

Ele também se lembrou de como ele e suas irmãs tinham sido tratados um dia, os sussurros, os olhares frios de tios, tias e primos que só viam a mancha do nascimento da mãe.

Mas o avô nunca vacilou. A avó nunca deixou de demonstrar afeto. Para eles, Erwin e suas irmãs sempre foram crianças da casa, não sombras na festa.

A memória permaneceu, agridoce, enquanto ele recostava a cadeira.

Pensou em como aqueles anos tinham marcado sua alma.

Como a dor da rejeição pelos seus próprios sangue o impulsionou mais forte do que qualquer tutor ou mestre poderia.

Enquanto outros riam em salões ou desfilavam na juventude com uniformes, Erwin se escondia em livros de comércio, em mapas de rotas marítimas, em contratos que uniam nações.

Jurou a si mesmo que nenhum descendente seu pisaria numa sala e se sentiria inferior novamente.

Riqueza, poder, indústria, ele dominaria tudo, e assim, apagaria a mancha que outros tentaram colocar no nome de sua mãe.

Lentamente, levantou-se, pegando seu casaco.

O escritório o cercava, pilhas de papéis, livros contábeis e telegramas, toda a maquinaria do império.

Deixou tudo onde estava, a última folha na máquina de escrever, a última frase incompleta.

Desligou a lâmpada, fechou a porta atrás de si e saiu para a noite.