Capítulo 687

Os campos de Champagne jazia achatados sob a maré de aço.

Fumaça saía dos fragmentos das armaduras francesas, plumas negras balançando ao vento, suas chamas lambendo o céu cinzento do inverno.

Estradas que antes levavam carruagens de fazendeiros estavam marcadas por trilhas, revolvidas pelo peso da guerra moderna.

O generalfeldmarschall Heinrich von Koch permanecia no topo do aclive da linha de comando avançada, com as botas afundando na terra úmida, seu sobretudo puxado contra o frio.

Logo atrás dele, as tendas da equipe do Terceiro Exército vibravam com sinais, mapas e relatórios, mas por um momento ele permitiu-se ficar à parte, observando silenciosamente a destruição que seus homens haviam causado.

Colunas de blindados da série E se estendiam até o horizonte, avançando de forma metódica pelo campo.

Infantaria se grudava às suas flancos, disciplinada e silenciosa, movendo-se com a segurança de soldados que sabiam já ter dado a volta por cima do inimigo.

As posições francesas haviam desmoronado horas atrás; seus cadáveres jaziam dispersos entre cerca destruída e bunkers amassados, rifles deixados na lama como brinquedos abandonados.

Heinrich acendeu um cigarro com uma mão que não tremeu.

Seus olhos seguiram uma fila de ambulâncias que cruzava cuidadosamente os destroços, puxando os feridos alemães de volta à segurança.

Sempre era a mesma coisa: precisão, devastação e o silêncio que seguia.

Ele exalou lentamente, a fumaça se contorcendo como os fantasmas de batalhas passadas.

"Por quê?" murmurou para ninguém em particular. "Por quê eles nos forçaram a isso de novo?"

Recordou-se de Paris em 1916, como o governo francês só entregou a cidade após quase levá-la à beira da destruição.

As duas décadas que se seguiram foram cheias de provocações desnecessárias, sanções e interferências mesquinhas.

França e seus aliados não buscavam estabilidade, apenas a lenta sufocação da Alemanha.

E, no entanto, aqui estavam, mais uma vez, mergulhados em fogo e sangue.

Batidas de botas soaram atrás dele. Um oficial de staff júnior se aproximou, cumprimentando de maneira rígida.

"Herr Feldmarschall, as divisões francesas estão em retirada total. Os prisioneiros estão sendo recolhidos pelos batalhões na ala oeste. Ordens, senhor?"

Heinrich assentiu uma vez, com expressão serena.

"Mantenham a pressão. Sigam o avanço, mas sem se esticarem demais. Deixem que fujam; quanto mais rápido correrem, mais rápido fecharemos o corredor."

O oficial cumprimentou e voltou rapidamente. Heinrich permaneceu ali, observando a linha ardente no horizonte.

Pensou em Bruno, que desde jovens tinham sido amigos.

E ao longo de todos esses anos, Bruno parecia ter uma habilidade rara de prever o que viria.

Em tempos passados, Bruno já sussurrava entre goles de bebida que uma nova guerra era inevitável, que o mundo parecia incapaz de deixar a Alemanha em paz, que cedo ou tarde tudo isso chegaria a esse ponto.

Ele só podia suspirar, jogando o cigarro na terra e esmagando-o ao pisar na lona da tenda.

No centro, estavam seus oficiais superiores: generalleutnant Drescher, olhos brilhando de entusiasmo; oberst Bauer, mais cauteloso, com os dedos manchados de tinta das intermináveis contas logísticas; e alguns comandantes de brigada que pareciam não ter dormido nos últimos três dias.

Drescher virou-se ao ver Heinrich entrando, incapaz de esconder sua excitação.

"Herr Feldmarschall! A coluna oeste francesa quebrou completamente. Nossos relatórios de reconhecimento confirmam que a retirada deles está se tornando um caos. É só uma questão de tempo até que a estrada para Paris esteja aberta."

Um murmúrio de concordância percorreu a sala. Bauer, no entanto, esclareceu a garganta.

"Com todo respeito, senhor, nossas caravanas de combustível já estão no limite. Podemos manter esse ritmo por talvez uma semana, no máximo. A menos que reforços do leste cheguem mais cedo do que o esperado, corremos risco de ultrapassar nossas linhas de abastecimento."

Heinrich estudou ambos em silêncio por um longo momento.

Sorriso de Drescher, preocupação de Bauer, a expectativa silenciosa de todos na tenda.

Bauer não estava errado. Apesar de terem recebido suprimentos adequados e rotas logísticas estabelecidas há muito para essa campanha.

Até Bruno subestimou o quão rápido os franceses iriam desmoronar.

Em sua vida anterior, eles colapsaram em seis semanas.

Menos de uma, e já a rota para Paris estava completamente aberta.

Heinrich deu uma tragada no cigarro, depois apagou a ponta na bandeja ao lado da mesa de mapas.

"Sabe o que eu vejo lá fora?" perguntou calmamente.

Ninguém respondeu.

"Vejo o mesmo erro que a França cometeu há vinte anos. Eles confundiram nossa paciência com fraqueza. Confundiram nosso desejo de paz com medo de guerra. E por isso passaram duas décadas afiadando suas facas, convencidos de que poderiam ditar o formato da Europa. E agora estão aprendendo quão tolo foi isso."

Ele alcançou a mesa, deslizando um marcador pelo mapa para traçar o corredor que sua artilharia tinha escavado nas linhas francesas.

"Essa guerra será ainda mais fácil de vencer do que a anterior. Porque desta vez estamos na ofensiva desde o começo. O espírito deles já está destruído. Seus exércitos dispersos, seus políticos desesperados, seu povo cansado antes mesmo do verdadeiro storm começar. E por quê? Porque eles escolheram. Eles forçaram. Não suportaram uma Alemanha que se manteve firme."

As palavras pesaram no ambiente da tenda.

O sorriso de Drescher vacilou; a testa de Bauer se aprofundou.

A voz de Heinrich tornou-se rígida.

"Não digo isso com triunfo. Nunca se deve celebrar antes que o inimigo esteja totalmente destruído. Mas se eles acreditaram que podiam nos provocar para outro conflito e sair dele mais fortes, então que possam engasgar com as consequências. Vamos terminar isso rapidamente. Brutalmente. E, quando acabar, não haverá terceira tentativa."

Um dos comandantes de brigada mais jovens, mais ousado, falou.

"Senhor, e os britânicos? A marinha deles pode estar atormentando nossas costas, suas tropas podem tentar outro desembarque..."

Heinrich o interrompeu com um gesto de mão levantada.

"A marinha britânica está destruída. Seus exércitos não passam de sombras do que foram. Sim, eles virão, sim, vão sangrar até a morte para honrar o cadáver da França, mas não podem alterar o resultado. E se a história nos mostrou algo, é que os britânicos buscarão paz antes que os franceses baixem suas cabeças em submissão."

Por um instante, a tenda ficou totalmente silenciosa, salvo pelo arranhar das canetas.

Então Heinrich apagou seu cigarro, ajustou o casaco e apontou para o mapa.

"Envie mensagem a todas as divisões: o avanço continua ao amanhecer. Quero as estradas para Paris tomadas por nossas blindagens em uma semana! Informe a Berlim que o Terceiro Exército não vai parar até a tricolora ser derrubada do Élysée."

Os oficiais cumprimentaram.

Um por um, foram saindo, deixando Heinrich sozinho na mesa de mapas.

Sua mão descansava sobre os marcadores, seus olhos traçando as linhas que cortavam o coração da França.

Memorizando-as para as batalhas que ainda viriam.

Do lado de fora, o barulho dos motores aumentava à medida que o Terceiro Exército avançava novamente, uma enchente de ferro passando pelo interior da França.

A noite vibrava sob seu peso, e os fogos no horizonte ardiam como um prelúdio à conquista.