Capítulo 689

As ferrovias trepidavam sob o peso de 100 mil homens e suas máquinas.

Soldados, munições, tanques, artilharia… toda formação blindada necessária para montar um exército moderno acelerava pelos trilhos reforçados.

A Rússia entrou na guerra quase no instante em que ela começou, e em menos de cinco dias, os últimos de seus cem mil soldados chegaram à porta da França.

Não eram os soldados russos de antigamente, bêbados, corruptos e absurdamente incompetentes.

Não… esses homens marchavam com vinte anos de aprimoramento por trás de si.

Seu profissionalismo parecia rivalizado apenas pelos integrantes das Forças Armadas do Reich Alemão.

Quando descarregaram o equipamento, fizeram isso com precisão.

As máquinas eram reabastecidas, suprimentos empacotados em comboios e unidades saíam em movimento. Disciplina, eficiência, profissionalismo.

E mesmo assim… quando chegaram, Paris já estava ao alcance.

Por toda parte, a guerra tinha passado.

As vinhas de Champagne, antes imensas, de veias verdes sobre as colinas; jazeram carbonizadas, consumidas por artilharia, foguetes e fogo vindo do céu.

Mortos franceses apodreciam nos campos, alguns queimados até o osso, outros limpos por lobos e moscas.

Chovia constantemente, fazendo um zunido sobre os destroços, lavando sangue na terra, alimentando o que quer que fosse crescer adiante.

Não era nada do que tinham esperado.

Muitos eram inexperientes, recrutas recém-saídos do treinamento.

Outros não viam combate desde a Espanha… ou a Coreia.

E ainda assim, nada em seus passados os tinha preparado para a escala da destruição diante deles.

Era de tirar o fôlego. Angustiante.

Um jovem tenente tirou o capacete e ajoelhou-se ao lado de um cadáver meio consumido pelo fogo, com os traços irreconhecíveis.

Ele não falou, mas a forma como seus dedos pairaram sobre as placas de identificação queimadas contou a história: ele via não só um inimigo, mas um homem, um espelho.

Outro soldado sussurrou uma oração em antigo eslavo eclesiástico, enquanto o capelão da unidade simplesmente cruzou-se e murmurou:

"Chegamos tarde demais para salvá-los, mas não tarde demais para terminar o que eles começaram."

O comandante da companhia não fez discurso. Apenas indicou adiante. E como fantasmas, os formazione russa prosseguiram.

Este não era uma guerra como a anterior.

Ao norte do avanço russo, ainda acelerando para alcançar o Terceiro e Oitavo Exércitos alemães, o batalhão de Erich liderava as forças aéreas que entravam na Bélgica.

O objetivo deles não era Paris.

Era a costa.

O alto comando ordonou-lhes dominar as cidades portuárias das províncias do norte da França.

Dunkerque, Calais, Boulogne — nenhuma linha de abastecimento poderia ser reaberta, nenhuma rota de evacuação permitida.

Passaram por Nord quase sem luta.

Muitos acreditavam que os franceses recuaram para montar uma defesa final ao redor de Paris.

Mas ao se aproximarem de Dunkerque, Erich ouviu a voz truncada do Comando Central pelo headset:

"Nossos satélites confirmam concentração de forças inimigas dentro de Dunkerque. O inimigo se enraizou e se preparou para emboscada. Não avance. Aguarde apoio aeroespacial."

Ele transmitiu a ordem sem hesitar.

A coluna parou.

Unidades de artilharia e mísseis de lançamento múltiplo giraram em posição nas margens, guiadas por telemetria de satélite.

Soluções de fogo foram calculadas.

Coordenadas de alvo carregadas.

Erich saiu do compartimento de comando do veículo.

Segurou um cigarro com uma mão, removeu o capacete com a outra e olhou para o relógio enquanto a chuva começava a cair.

Contou os segundos.

Então veio o trovão.

Os homens ao redor falavam em tom baixo, vozes abafadas pela garoa e pelo sentimento do que estava por vir.

Alguns apertaram as correias do capacete.

Outros comentaram sobre suas famílias ou arriscaram piadas nervosas.

Erich não disse nada.

Ele já tinha lutado tempo suficiente para saber como eram as tempestades de fogo e o que deixavam para trás.

Como poderia esquecer os crateras deixados por uma série semelhante de ataques na Espanha, há menos de uma década?

"Eles não vão saber o que os atingiu", falou o funcionário do rádio baixinho.

"Eles vão sim", respondeu Erich com severidade. "Por um segundo."

Primeiro, um rugido distante, depois uma dezena de rastros cruzando o céu, gritando de leste a oeste.

Foguetes de lançamentos táticos de curto alcance, disparados de plataformas móveis próximas a Bremen, rugiram em direção a Dunkerque.

Cada um carregava uma carga termobárica massiva, não nuclear, mas com efeito quase igual quando sincronizada.

Os impactos criaram bolas de fogo e ondas de choque que despedaçaram concreto, vidro e ossos.

Nuvens de cogumelo subiram em colunas acima do horizonte destruído.

Erich exalou fumaça na chuva.

Assim que a onda de pressão se dissipou e os gritos dos feridos aumentaram atrás do fogo e da poeira, ele fez um único gesto ao rádio.

A ordem foi dada.

Os motores rugiram.

Pregoais de tracção arriar de lama.

Os para-quedas alemães avançaram, centenas de soldados, apoiados por blindados, artilharia e uma força de impulso bruto, invadiram as ruínas fumegantes.

Dunkerque não foi sitiada.

Foi completamente devastada.

Os defensores, atordoados e abrasados, mal tiveram tempo de gritar antes da segunda onda vir sobre eles.

Baleiros, morteiros, lança-chamas.

Todos os bunkers desapareceram sob o ataque.

Erich assistia a tudo pelo binóculo, o cigarro ainda queimando no canto da boca.

Não falou nada. Apenas balançou a cabeça.

Depois pisou no cigarro, quebrou na lama, voltou ao veículo de comando e fechou a escotilha.

A batalha continuava.

Em Dunkerque, defensores franceses saíam de bunkers desmoronados e prédios arruinados, atordoados e cambaleantes como zumbis.

Alguns atiravam às cegas, outros largaram as armas e corriam pelos becos.

Times de ataque alemães desocuparam edifícios, sala por sala, muitas vezes sem resistência, apenas o silêncio dos mortos ou o choro dos feridos.

A voz de Erich ecoou na rede de comando. "Varram. Garantam. Interrogue quem ainda estiver respirando. Recomeçamos ao amanhecer."

Acima deles, caças turbosônicos zuniam como moscas, procurando por soldados dispersos.

Dunkerque estava destruída, e ainda assim a guerra continuava.

Na Champagne.

Nos Alpes e além dos Pirineus.

A França não duraria muito mais.

Daquilo, Erich tinha certeza.

E enquanto ouvia oקא de rádio, um pensamento ecoava em sua mente:

Seu avô era o maior estrategista que o mundo já conheceu…

…ou o próprio diabo vindo condenar a humanidade mais do que ela mesma já tinha feito.

De qualquer modo, ele tinha ordens a cumprir e um dever ainda não feito.