Capítulo 635

As tochas acenderam com um som como um julgamento, rugindo à beira do portão de mármore, com cinquenta metros de altura, cuspindo chamas na noite de verão.

Sua luz banhava o estádio com um clarão dourado-e- branco que transformava pedra em marfim e sombras em tinta.

Se o Olimpo tivesse renascido na Terra, seria assim, moldado não por deuses, mas por homens que ousaram alcançar mais alto.

Cada bandeira do mundo tremulava, mas nenhuma era tão alta ou tão firme quanto a vermelha-branca-preta do Reich, comandando o vento como um general manda o silêncio.

E o silêncio ali era, rolando pelas arquibancadas não por respeito, mas por reverência, um silenciar nas entranhas do estômago, do tipo de silêncio que se reserva apenas para coisas muito maiores do que si mesmo.

A voz do comentarista ecoou pelo estádio em quatro idiomas, mas só uma mensagem importava: os Jogos haviam começado.

O time alemão emergiu no campo.

Não marcharam como atletas. Avançaram como uma falange, ombros quadrados, cabeças erguidas, pernas se movendo com disciplina perfeita, coletiva.

Não havia desvios na linha. Nenhum olhar ao redor. Nenhum deboche. Apenas propósito.

As roupas eram brancas de um branco ofuscante, com detalhes em preto e prata. O corte era prático, reforçado em costuras-chave, com uma malha experimental por baixo, para umidade e movimento.

À frente deles, Heidemarie Weiss, campeã de esgrima e decatleta, alta e delgada como uma chicote.

Seu cabelo, trançado firmemente sob o boné. Sua mão direita, marcada por cicatrizes e calos, segurava a tocha não como uma bandeira, mas como uma lança. Seu rosto não entregava nada.

Logo atrás, vinham os demais: boxeadores, arqueiros, lutadores, ginastas, nadadores, homens e mulheres moldados por três décadas de cultivo ininterrupto.

Não havia corpos desperdício. Nenhum elo fraco. Nenhum acaso genético. Essa era uma geração não nascida por acaso, mas engenhada.

Eles não vosso com a bandeira.

Não sorriram.

Chegaram, e o estádio tremeu com isso.

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No alto, na Caixa Imperial, Bruno sentava-se em uniforme completo, com medalhas visivelmente ausentes.

Usava o simples cinza de campanha do Estado-Maior e, ainda assim, ofuscava todos os marechais mergulhados em ouro ao seu redor. Sua presença não era celebrada. Era compreendida.

Ele não assistia com orgulho. Assistia com cálculo. Essa não era uma vitória. Era um movimento inicial.

À sua esquerda, a delegação japonesa cochilava atrás de leques dobrados. À sua direita, o embaixador britânico encarava forte seu conhaque, como se buscasse respostas no copo.

Do outro lado do estádio, FDR permanecia rígido, as mãos entrelaçadas sob a mesa, com os nós dos dedos pálidos. Não aplaudiu.

Um ajudante cochichou ao ouvido de Bruno.

"Jornalistas franceses já chamam de Marcha dos Titãs, senhor."

Bruno sorriu de canto. Não era um sorriso. Algo mais frio. Mais afiado.

"Então que o mundo tremule."

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No chão, o último portador da tocha, um cadete de quinze anos, da terceira geração da Academia, correu escada acima até a plataforma da tocha.

Seu porte era impecável. Seu rosto avermelhado, mas sua expressão, uma estátua de pedra.

Ele fincou a tocha, e a chama se enroscou no céu, não laranja, mas branca e azul, resultante de uma engenharia química para queimar mais quente e mais brilhante que qualquer outra na história.

A multidão ofegou.

Um novo hino reverberou pelo estádio, não o hino nacional, mas a Marcha Imperial da Cadência, encomendada para comemorar a vitória na Espanha.

Metal, bateria, augusto e implacável, ecoaram na noite.

A chama rugia. A marcha tocava. E em cinco continentes, uma compreensão terrível começou a se enraizar:

A Alemanha não só se preparou para a guerra.

Ela criou uma geração treinada desde o nascimento para vencê-la.

A tocha mal havia se aninhado na sua torre de fogo, quando o reverente silêncio do público se transformou em algo muito mais primal.

Eles queriam sangue.

Não de modo bruto, como nações menores, com gritos de violência e ossos quebrados.

Não, este era um desejo mais civilizado, um apetite por supremacia manifestado. Eles não queriam esporte. Queriam ver alguém sucumbir. E eles viriam a conseguir.

As luzes diminuíram até que o estádio virou só um anel de fogo branco e silêncio, esculpido na escuridão como uma arena para deuses.

No canto vermelho: René Dupré, a grande esperança da França na divisão peso-médio. Alto, atlético, confiante.

Envergando a tricolor e carregando a expectativa.

Seu rosto era o típico de quem aparece bem em jornais, mandíbula firme, fotogênico.

Seu sorriso tinha ajudado a chegar ali tanto quanto seus punhos.

Em entrevistas, chamou o programa olímpico da Alemanha de “uma linha de produção de cães treinados” e descartou sua dominação como resultado de "disciplina sem espírito".

Podia até acreditar nisso. Por um momento, os franceses também acreditaram.

No canto azul: Rainer König, campeão do Reich. Mais baixo. Mais forte. Denso de uma forma que parecia tornar cada movimento mais lento do que realmente era, até que não fosse mais.

Seu olhar nunca vacilou. Seus luvas nunca tremeram. Ele ficava como um homem esperando o sino, não para começar uma luta, mas para acabar uma.

Acima, na caixa imperial, Bruno observava do assento central, ombros quadrados, expressão inescrutável.

Era flanqueado por suas filhas, Eva, radiante prateada com aquele sorriso canino eterno, e Elsa, pálida como gelo e de expressão enigmática, entre diversão e frieza absoluta.

“Então?” perguntou Eva, lançando um olhar malicioso para a irmã. “Fica lá, cinquenta cruzados, que o francês vai sucumbir antes do segundo round.”

Elsa piscou uma vez. “Você, que vai ser imperatriz no futuro, ainda se importa com uma mesada antiga?”

Sorriso de Eva se ampliou. “Exatamente por isso. Nostalgia.”

Elsa revirou os olhos, como se a ideia fosse infantil. “Quase de troco, agora.”

“Então me dá,” disse Eva, sorrindo maliciosamente.

Elsa suspirou, já se arrependendo, mas seus olhos eram frios e calculistas.

“Vou aumentar a aposta e dobrar o valor. Duvido que ele dure mais de um minuto.”

Bruno não disse nada, mas o canto da boca se levantou discretamente. Não era a primeira vez.

Na verdade, a cena se parecia com uma lembrança, como um fantasma pressionando sua presença sobre o presente.

Ele voltara a 1918, assistindo duas meninas de saia cadete discutindo sobre sua primeira aposta séria.

Eva, convencida de que uma luta não pode acabar em segundos. Elsa, já vendo o ritmo se desenrolar bem antes do sino.

E exatamente como então, Elsa tinha vencido.

O sino tocou.

René iniciou com rapidez, investindo com técnica exemplar. Limpo. Afiado. Seus movimentos precisos. Seu peso equilibrado. A maioria teria aplaudido.

König não mordeu.

Ele não dançou, não fintou. Simplesmente passou por ele, desviando dos golpes de uma maneira que o aproximava cada vez mais, a cada instante.

Ele não fez defesa. Invadiu. Uma pressão avançada que a maioria dos lutadores evita, porque exige mais habilidade. König tinha.

O francês continuou atacando. Não estava acostumado a alguém saindo ileso de técnica pura como se nada fosse.

König se infiltrou.

O primeiro golpe real foi um gancho na costela que atingiu como um ferro de carpintaria atravessando drywall.

O rosto de René se torceu de confusão antes mesmo da dor chegar. Depois chegou. Ele cambaleou, tossiu, as mãos caíram de modo instintivo.

Muito baixo.

König respondeu com um gancho curto e contundente. A cabeça do francês virou para trás, o nariz sangrou.

A multidão ofegou. Oficiais franceses se levantaram, tenso, com o pânico disfarçado. O árbitro pairou como alguém que já imaginava o desfecho.

René tentou se segurar, mas König empurrou, virou-se e acertou um cruzado forte direto na têmpora.

René caiu como se alguém tivesse desligado a energia. Peso morto. Luzes apagadas.

O árbitro nem se deu ao trabalho de contar até dez.

O estádio explodiu de entusiasmo.

No box, Eva ficou, atônita. A boca aberta. Um minuto tinha sido um tempo generoso.

Elsa, sempre a rainha de gelo, estendeu a mão sem olhar, um gesto silencioso que dizia mais do que palavras poderiam expressar.

Eva corou, fazendo cara de zangada, enquanto metia cem cruzados na mão de Elsa.

"Insoportável."

Elsa guardou o dinheiro na bolsa com destreza. "E você, previsível."

"Vocês duas são mais barulhentas que a torcida," Bruno comentou sem emoção, embora com um leve sorriso. Seus olhos nunca deixaram o ringue.

Para além, um general francês saiu furioso da sua caixa sem uma palavra.

Um diplomata britânico rabiscava freneticamente num caderno de couro. Um industrial americano sussurrava ao ouvido do assistente, pálido sob o chapéu Panama.

Elsa os observava como uma predadora sob a camada de gelo.

Bruno finalmente recostou-se, mãos entrelaçadas de novo.

Ele não estava mais assistindo à luta. Aquilo tinha acabado.

O verdadeiro combate agora acontecia em outro lugar, na mente daqueles que acabaram de ver o campeão de uma nação soberana ser nocauteado na frente de cem mil espectadores e metade do corpo diplomático da Terra.

"Vão perguntar se estamos prontos agora," ele disse, mais para si mesmo.

E enquanto a multidão pulsava, rugia e o boxeador francês era levado do ringue como um brinquedo quebrado, Bruno fechou os olhos por um instante breve.

"E eles saberão que sim."