Capítulo 640
Re: Blood and Iron
As luzes da câmera brilhavam em branco contra o mármore do Palácio de Bruno.
Decerto uma dezena de correspondentes internacionais haviam sido convocados. Em silêncio. Tensos. A bandeira alemã pendia imóvel ao lado do Padrão Imperial de Tirol.
Então, as portas se abriram.
Bruno apareceu, ao lado de dois oficiais do Grupo Werwolf com uniformes cerimoniais pretos, os insígnias de caveira prateadas cintilando sob as luzes do palco.
Ele caminhou com passo deliberadamente calmo, vestido com o uniforme de campanha, sem luvas, com o colarinho impecável, medalhas de duas guerras reluzindo contra o peito.
Chegou ao podestá.
Esperou.
Não por efeito, mas para deixar a gravidade se estabelecer.
O silêncio se alongou tempo suficiente para se tornar desconcertante. Então, lentamente, inclinou-se para o microfone.
"Há dois dias, Monróvia deixou de existir."
Suspiros se espalharam. Câmeras piscavam. O olhar de Bruno não vacilou.
"Não foi bombardeada por petróleo.
Não foi destruída por minerais.
Não foi aplanada por terra.
Foi aniquilada porque abrigava aqueles que tramaram o assassinato de cidadãos alemães.
Ela deu guarida aos arquitetos da carnificina.
Recebeu agentes americanos e sussurrou a eles que estavam seguros."
Uma pausa. Não defensiva. Declaratória.
"Deixem-me ser perfeitamente claro."
Ele deu um passo à frente. Sua voz, calma e fria, agora enchia o salão.
"Tratarmos qualquer porto, qualquer pista de pouso, qualquer esconderijo, qualquer embaixada, qualquer capital, que dê refúgio àqueles que travam guerra contra nosso povo… como alvo militar válido."
"Não somos obrigados a distinguir entre o homem que planta a bomba… e a mão que o protege da justiça."
"Nós não faremos."
Agora, apoiou as palmas no podestá. Inclinado para frente, como se falasse diretamente com Washington.
"Isto não é um ato de conquista.
Isto não é uma escalada.
Não é um aviso."
"Este é um precedente."
Uma respiração longa e aguda.
"Se você atacar o Reich, seja por mercenários, revolucionários ou sabotagem clandestina, receberá uma resposta tão decisiva, tão completa, que seus descendentes amaldiçoarão seu nome por provocá-la."
Deixou as palavras flutuarem. O silêncio voltou, denso e sufocante.
"Lamentamos os mortos inocentes. Como todas as nações civilizadas devem fazer. Mas que não haja engano: esse sangue está nas mãos daqueles que achavam que poderiam usar a África como tabuleiro de xadrez sem consequências. Aqueles que pensaram que a paciência alemã era fraqueza."
"Não. Aprendemos simplesmente com o passado."
Ele olhou além das câmeras, como se contemplasse o oceano, atravessando o Atlântico.
"E se fizerem guerra por sombras e agentes disfarçados, que não finjam indignação quando queimarmos as sombras e transformarmos vossas peças em cinzas."
Bruno recuou do podestá. A imprensa, paralisada. O mundo, atento. E ao virar-se e sair sem uma palavra sequer, a mensagem foi clara:
Não era um discurso.
Era uma declaração de doutrina.
E o mundo tremeria ao ver a sua execução.
O presidente Franklin Delano Roosevelt permanecia em silêncio pesado, o cigarro quase apagado entre os dedos.
O gabinete silenciara após o término do discurso. Não por falta de pensamentos.
Mas porque ninguém queria ser o primeiro a dizer o que todos sabiam:
A Alemanha acabara de cruzar um limite.
"Então ele deixou de esconder," murmurou o diretor Donovan, do OSS. "Isso não foi dissuasão. Foi uma mensagem…."
"Monróvia foi destruída," disse o secretário Hull. "Milhares de civis vaporizados. O governo local, desaparecido. Nossos ativos—" Ele parou. Engoliu em seco. "Desde a segunda onda, não recebemos nenhuma comunicação. Nem um sinal."
Roosevelt exalou uma nuvem de fumaça e se inclinou para frente, cotovelos sobre a mesa.
"Piquetamos o lobo com um pedaço de pau," disse. "E agora o lobo nos lembrou que não é um cachorro."
"Qual é a nossa jogada?" perguntou o general Marshall.
FDR olhou para o mapa. Sua mandíbula se tensionou.
"Não podemos escalar. Ainda não. A menos que o público exija guerra."
Ele lançou um olhar para o telégrafo de Londres.
"Vamos deixar os britânicos falarem primeiro."
O primeiro-ministro britânico esfregava as têmporas, com os olhos vermelhos por uma noite longa de bourbon e preocupação. Do outro lado da mesa, o secretário de guerra bateu o punho na madeira polida.
"Aquele louco acabou de apagar uma cidade. Uma cidade sangrenta!"
A voz do primeiro-ministro era cansada, mas precisa.
"Ele está nos desafiando a recuar."
"Então, vamos não recuar!"
"E fazer o quê? Marchar sobre Berlim? Enviar bombardeiros pelos Alpes?" Mostrou para o dossiê à sua frente. "A Alemanha está décadas à nossa frente em aviação e defesa aérea. Você viu o relatório, nada interceptou seus bombardeiros. Nem sabíamos que eles estavam no ar."
O silêncio tomou conta da sala.
O primeiro-ministro acendeu mais um charuto. Depois falou, mais devagar.
"Isso não é 1914. E aquele não é Wilhelm."
"Isto… é César com teleprompter e um programa espacial."
Ele fez uma pausa.
"Emitiremos uma condenação forte, unificada. Mostraremos ao Reich que o mundo livre está contra eles."
Vários dos líderes africanos sobreviventes, alguns com títulos apoiados pelo Reich e outros de territórios neutros ou amigáveis aos EUA, juntaram-se em silêncio atônito.
O presidente da Costa de Ouro foi o primeiro a falar.
"Não é apenas um ataque à Libéria. É uma mensagem para todos nós."
"Que a era dos jogos de fachada acabou," acrescentou o marechal-major do Congo, alinhado com a Alemanha.
"E que ninguém está seguro," disse o primeiro-ministro da Nigéria. "Nem mesmo com apoio americano."
A presidente da sessão, um veterano senegalês transformado em estadista, olhou para a fotografia tirada por reconhecimento alemão: Monróvia, craterada e em chamas, com o horizonte reduzido a brasas.
"Devemos escolher," disse finalmente. "Ou ficamos como peões em um jogo estrangeiro… ou sobreviermos como súditos de um império crescente."
Ninguém contestou.
O papa ficou diante de uma janela de vitral, mãos entrelaçadas.
"Entramos numa era nova," sussurrou ao seu secretário. "Não de razão… mas de retaliação."
Ele olhou para o nascer do sol.
"E os filhos deste século crescerão não temendo o inferno… mas temendo o Reich."
"Isto… é César com teleprompter e um programa espacial."
Ele fez uma pausa.
"Emitiremos condenação. Forte. Unificada. E lembraremos Roosevelt dos custos de desafiar os leões com baionetas."
A vila de Kpakamai fora, outrora, um ponto tranquilo no mapa, com estradas de barro vermelho, telhados de palha e barracos de chapa de zinco escondidos nas grotas da selva.
Agora, ecoava com o estampido de rifles de ferrolho enferrujados, gritos de ordens em línguas estrangeiras e o rugido de aviões sobrevoando.
Uma coluna de combatentes locais avançava na lama, suor escorrendo sob capacetes mal ajustados.
Alguns vestiam uniformes rebeldes roubados. Outros nada tinham além de camisas rasgadas e sandálias de borracha.
Todos carregavam armas de outra era: Gewehr 88, Madsens, até alguns Mausers empoeirados. Descartes. Peças de museu.
Mas ao lado deles, marchava Werwolf.
Aparência fantasmagórica, uniformes sem insígnias, rostos cobertos por lenços padronizados, os infames mercenários alemães pouco diziam, mas sua intenção não precisava de tradução.
As regras eram simples: casa a casa, cômodo por cômodo. Encontrar os rebeldes. Queimar os esconderijos. Sem misericórdia. Sem perguntas.
"Vão à esquerda. Naquele compartimento. Vocês, derrubem a porta. Sem hesitar."
O comandante local assentiu, gritou a ordem em kru.
Um garoto de pouco mais de dezessete anos avançou e derrubou a madeira da cabana com o pé.
Dentro, gritos ecoaram: duas mulheres e uma criança, antes de uma terceira figura levantar-se de um berço com uma pistola.
Trez tiros foram disparados. Um da pistola, que errou por pouco.
Dois de metralhadoras de Werwolf. Ambos atingiram o centro do corpo. O homem desabou, o sangue encharcando o tapete. As mulheres uivaram.
A equipe de Werwolf não parou de avançar.
O garoto apenas encarou, a boca tremendo.
Um operativo de Werwolf colocou a mão firme em seu ombro.
"Você fez bem," disse em francês amador. "Agora, o resto é fácil. Você sobrevive. Ou eles voltam."
E continuaram o avanço.
Um avião de reconhecimento passou zunindo, a rádio ao vivo alertando um comandante próximo para a situação real no terreno.
"Confirme o alvo. Queime."
Os locais hesitaram. Um deles tinha parentes por perto. O operático de Werwolf não esperou.
Ele ergueu um tubo nas costas, apoiou o lançador incendiário de tiro único e enviou um jorro de fósforo direto pelo telhado de chapa.
A explosão não foi grande, mas foi barulhenta.
E ardia intensamente.
Gritos novamente. Mais uma "zona de resistência rebelde" destruída. Ninguém saiu.
"Deixem que vejam o que traz ao abrigo de terroristas," disse friamente o comandante de Werwolf. "E logo, trarão nossas cabeças antes que tenhamos que bater."
Na terceira aldeia, o padrão virou ritual.
Derrube a porta. Procure na cabana. Não faça perguntas. Não deixe nada que possa ressurgir.
E ao mundo, o Reich diria: Nós não fizemos isso. Eles fizeram por conta própria.
Simplesmente oferecemos orientação… e justiça.
O aviso de Bruno foi claro.
O Reich alemão não toleraria guerras de fachada incessantes pelo mundo. Eles atacariam de forma rápida, feroz e impiedosa.
Contra quem atacasse diretamente o Reich, contra quem lhes concedesse refúgio seguro, e, com o tempo, contra quem ousasse dar-lhes os meios, os filhos e filhas da pátria.
Porque assim se realmente dissuadia a transgressão.