Capítulo 641

A residência oficial estava mais silenciosa do que o normal. Não era um silêncio solene, mas tenso. Um tipo de tensão que se escondia sob cada respiração, como um fio puxado ao máximo.

O presidente Franklin Delano Roosevelt estava sentado atrás da sua mesa, com um copo de bourbon meio vazio ao seu lado.

Seus dedos batiam suavemente contra a madeira polida. Do outro lado, o secretário de Estado Cordell Hull, o diretor da OSS William Donovan e um grupo de assessores permaneciam imóveis como espectros em uma sala de velório.

As imagens de reconhecimento aéreo projetadas na parede mostravam a história que ninguém queria dizer em voz alta.

Monróvia, destruída.

Não bombardeada. Não destruída por ataques convencionais. Apagada.

Cada imagem de vigilância capturou apenas devastação: quarteirões achatados em cinzas, corpos carbonizados ainda fumegando nas ruas crateradas, colunas de fumaça densas o suficiente para obscurecer a costa por quilômetros.

Uma Pompeia moderna entregue por bombardeiros alemães que surgiam e desapareciam como fantasmas.

"E ninguém os viu chegando," murmurou Donovan. "Voaram da Alemanha e voltaram sem precisar reabastecer no continente. Isso não deveria ser possível."

Hull não respondeu. Seus olhos estavam fixos na última foto, uma imagem de satélite alemã vazada intencionalmente ao redor do mundo horas antes: uma visão térmica de Monróvia, preta e sem vida.

FDR quebrou o silêncio. Sua voz era baixa. Controlada. Irritada.

"Então apoiamos um punhado de rebeldes. Os treinamos. Armamos. Demos algumas vitórias… e agora tudo virou fumaça?"

"Não só fumaça, senhor presidente," respondeu Donovan com expressão séria. "Estão sendo caçados. Pelos próprios compatriotas. A Alemanha colocou seus mercenários ao lado de conselhos locais de transição."

Armaram milícias leais com suprimentos antigos, deram algumas aulas de guerra urbana e soltaram os rebeldes na cidade."

Hull acrescentou: "E agora Berlim está apresentando isso como uma campanha anti-terrorismo em apoio à descolonização. Com os locais liderando, fica difícil de contestar na imprensa."

FDR recuou lentamente na cadeira. A raiva começava a se esconder por trás de seus olhos.

"Então, demos a eles uma revolução," ele falou. "E eles devolveram, vestindo nossas roupas, usando nossas táticas."

"Sim, senhor," concordou Donovan. "Mas com disciplina alemã. E apoio aéreo."

Mais silêncio. Maior.

"O discurso do Bruno só jogou gasolina na fogueira," continuou Hull. "Ele está transformando isso em doutrina. Qualquer país que abriga inimigos do Reich é alvo válido."

FDR mexeu o bourbon, deu mais um gole. Devagar. Amargamente.

"Ele não falou 'abrigar terroristas', Cordell. Ele disse 'abrigar inimigos'."

"Ele não aponta mais para Monróvia. Agora aponta para nós."

O cômodo ficou silencioso novamente. Então, um assessor mais jovem se aproximou, com um tablet na mão.

"Senhor… a mídia estatal alemã está chamando de Operação Heimkehr. 'Retorno ao lar.' Estão mostrando Monróvia como um ninho de assassinos apoiados por estrangeiros, e Mittelafrika como uma terra traída por forasteiros e salva por seus próprios filhos. Os conselhos africanos estão de acordo."

Roosevelt não vacilou.

"Claro que estão," ele murmurou. "Eles não querem acabar como Monróvia."

Ele se inclinou para frente, colocando o copo com determinação.

"Chame os Chefes de Estado-Maior. Precisamos repensar toda a doutrina africana. Do zero."

"E começar a refletir internamente. Se Bruno realmente quer trazer isso até a nossa porta…"

Ele olhou novamente para a foto.

"…então é melhor estarmos prontos quando ele bater."

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Uma névoa cinzenta se agarrava às janelas da cidade como os fantasmas de guerra de uma era passada.

Dentro da sala de guerra do Primeiro-Ministro, na 10 Downing Street, um punhado dos homens mais confiáveis da Grã-Bretanha permanecia em silêncio.

O ar estava pesado com cheiro de cachimbo e tensão, uma sobra de outra guerra, mas agravada pelo que agora se aproximava do Canal.

O Primeiro-Ministro Harold Nicolson, o diplomata eloquente que virou relutante estadista de guerra, presidia na cabeça da mesa.

Parecia dez anos mais velho do que realmente era, e duas vezes mais exausto.

Diante dele, o chefe da diretoria continental do MI6, Sir Reginald Wakefield, um mestre-espião conhecido mais por verdades duras do que por conforto.

Por trás deles, vários assessores flutuavam perto de mapas da África, Europa e Atlântico. Num sideboard, os últimos comunicados de sua embaixada em Washington estavam fechados, sem serem abertos.

"Senhores," começou Nicolson, com voz rouca, "Monróvia abalou o Parlamento até os ossos. A imprensa está dividida entre horror e aplauso. Nossos diplomatas já foram desprezados pela metade da África Ocidental. E os americanos estão gritanto que uma linha vermelha foi cruzada, embora por dentro admitam que ajudaram a traçá-la."

Ele colocou o jornal. A manchete do The Times ainda queimava: "MAQUINA DE GUERRA ALEMÃ ATACA ÁFRICA – CIDADE VAPORIZADA."

Nicolson olhou para cima. "O que aprendemos?"

Sir Reginald trocou um olhar sombrio com seu substituto antes de responder.

"Pouco que conforte, senhor primeiro-ministro. Os recursos do MI6 em Berlim confirmam que a alta comando alemã classificou quase todos os registros logísticos. Nem mesmo seus aliados têm acesso completo às cifras de produção."

"Então, estime," ordenou Nicolson. "É para isso que pagamos vocês."

"Senhor..." Wakefield respirou fundo. "Baseando-se nos sistemas conhecidos, o arsenal declarado da Alemanha é suficiente para derrotar toda a Grã-Bretanha em uma guerra convencional."

Silêncio caiu.

"Isso supondo uma paridade em força de trabalho e sem escalada para métodos… mais não convencionais."

O nó na mão de Nicolson ficou branco enquanto ele apertava a ponta da mesa. "Está dizendo que já estamos em desvantagem?"

"O que digo é que não sabemos o que mais eles desenvolveram secretamente. Mas Monróvia prova que eles têm capacidade de bombardeio estratégico intercontinental, indetectável. E há motivos para acreditar que as ogivas termobáricas em seus mísseis estão longe de ser a arma mais assustadora que podem possuir clandestinamente."

Um murmúrio de choque percorreu a sala.

"Impossível," gritou um assessor militar. "Isso levaria anos—"

"Anos que eles tiveram," interrompeu Wakefield. "Evidências sugerem que eles acumularam mentes desde 1906, no máximo. Quimistas, engenheiros, físicos exilados, absorvidos na industrial von Zehntner. Nossas melhores projeções indicam que as firmas de Bruno comandam a maior concentração de gênios por habitante desde a Biblioteca de Alexandria. E eles têm financiamento praticamente ilimitado."

Nicolson recostou-se lentamente. A luz dos refletores projetava sombras profundas em seu rosto.

"Então, devemos assumir que estamos à beira do fio. Que o arsenal alemão pode ser maior, mais rápido e mais brutal do que tudo que conseguimos montar. Isso já sabemos faz anos."

"Sim, senhor primeiro-ministro. Mas… o que nunca consideramos é a possibilidade real de que, sozinhos, eles possam enfrentar todas as Potências Aliadas."

"E quanto a Mittelafrika?"

"A frente ali está perdida, senhor," admitiu Wakefield. "Não militarmente. Narrativamente. Os alemães implantaram locais, os vestiram, treinaram, armaram. É uma insurgência conduzida por mãos africanas… não por tropas. Cada rebelo que apoiamos agora parece um traidor da própria terra, não um lutador pela liberdade."

"E Monróvia?"

A voz de Wakefield escureceu.

"Monróvia foi uma demonstração. Não apenas de poder, mas de determinação. Escolheram destruir uma cidade para fazer uma declaração."

Nicolson ficou em silêncio pensativo, até que finalmente falou:

"E qual é o objetivo, senhor Reginald?"

"Que de agora em diante," respondeu Wakefield, "o mundo pertença a quem tiver coragem de atacar primeiro… e nunca se desculpe por isso."

O primeiro-ministro fechou os olhos.

"Que Deus nos ajude a todos."