Capítulo 645

O Oberstleutnant Erich von Zehntner tinha rapidamente se destacado entre os oficiais mais valiosos do Exército alemão.

Agora, comandante de um batalhão de elite, sua unidade era qualquer coisa menos comum.

Eles eram Fallschirm-Panzergrenadiere, um batalhão blindado airborne forjado a partir da doutrina que Bruno havia criado.

Inspirados na VDV de sua vida anterior e aperfeiçoando-a de uma maneira que os russos nunca haviam conseguido.

Acabaram os tempos de paraquedistas levemente armados esperando se conectar com blindados.

Os soldados de Erich levavam seus próprios blindados consigo.

Cada companhia sob seu comando operava uma frota de veículos de combate blindados leves, construídos com chassis E-10 e E-25.

Uma maravilha de blindagem composta, fogo automatizado e integração wireless no campo de batalha.

Os E-50 mais pesados, das divisões de linha principal, eram demasiado pesados para serem lançados de paraquedas; já os E-10 e E-25 atendiam bem ao papel, especialmente após serem completamente redesenhados para essa finalidade.

Era exatamente isso que eles estavam fazendo hoje.

A França havia traçado sua chamada "linha vermelha" na Bélgica, declarando publicamente que qualquer presença de tropas alemãs ali seria considerada ato de guerra.

Porém, a Bélgica já tinha dado permissão para isso.

Seu rei, uma lenda de duas linhas do tempo, havia ressurgido para desafiar a agressão francesa.

Ele denunciou o ultimato como uma violação grotesca de soberania e convidou o Reich de Bruno para realizar exercícios de treinamento conjuntos sob os termos do pacto de defesa mútua.

Agora, lá no alto dos céus belgas, Erich estava preso ao seu PzJagd-E25 Ausf F de comando, com os dedos enluvados segurando a guia de segurança acima dele.

O cargueiro estratégico P.1108/II rugia ao redor, seus quatro turboprops e turbinas assistidas por Tesla vibrando com energia contida.

Partiram de um campo próximo a Innsbruck. Menos de noventa minutos para atravessar metade do continente.

"Zehntner-Real, duas horas para a queda." Disse a voz do piloto pelo rádio.

Erich checou seu relógio. Luz verde prestes a acender.

Sentiu a primeira sacudida ao início da descida do portão de carga. Um sussurro de hidráulico.

Depois, a mudança.

Aquela inclinação inconfundível ao mesmo tempo que a gravidade retomava seu prêmio.

Vinte toneladas de aço alemão caíram do céu.

Não só uma, mas centenas…

Das ventres dos cargueiros do Reich, esquadrões inteiros de veículos rugiam em direção à Terra como meteoros de prata lançados por Wotan em pessoa.

Desciam estintivamente, uivando pelo ar fino sobre as Ardenas belgas.

E então… snap.

Paraquedas se abriram em rajadas sincronizadas de seda e cabos de fibra.

Vigas compostas absorveram o puxão. Amortecedores de choque entraram em ação. Assim que a descida desacelerou, o meteorito virou falcão.

Para qualquer um que estivesse no chão, devia parecer uma tempestade divina, aves blindadas reluzentes descendo com precisão militar, seus motores já aquecidos, suas armas já conectadas a buscadores de alcance, seus comandantes já berrando ordens como se fosse guerra de verdade.

Para todos os efeitos, era.

Erich já ouvia os sons abafados de outros veículos aterrissando na maciez do solo belga.

Eles estavam pousando em formação de dispersão de combate.

Em sessenta segundos, sua unidade estaria armada, mobilizada e avançando.

Ele não sentia como se tivesse acabado de sofrer um susto. Não por realmente ter acontecido.

Mas quando era mais jovem, ouvia histórias de nobres idolatrando seu avô, falando de uma época em que ele saltou de um avião para romper um cerco ao palácio de Luxemburgo.

Enquanto Bruno havia saltado como infantaria, Erich fizera o mesmo como um batalhão blindado.

Recobrou a consciência no instante em que os motores começaram a rugir e decolaram.

O rádio confirmou que todas as forças tinham conseguido descer dentro da zona de pouso, sem nenhum acidente.

Erich apertou firmemente sua arma nas mãos.

Seu rifle de polímero moderno e elegante, disfarçado sob uma camada de tinta que os soldados eram encorajados a aplicar em seus rifles.

Até mesmo seu visor estava bem escondido sob o padrão.

Como comandante do batalhão, ele dificilmente entraria em combate direto, mas estava armado e preparado, mesmo que fosse apenas um exercício tático.

A comunicação no rádio era de coordenação direta com as forças terrestres belgas na área, além de outras unidades Fsch-PzGren.

Os veículos blindados já aceleravam na direção dos alvos OPFOR, que simulavam segurar uma cidade belga na fronteira.

E quando os tanques belgas, de um projeto nacional, viram seus colegas alemães passar velozmente por eles — um ritmo que bem poderia parecer incomum para um batalhão blindado —

não puderam evitar de abrir as cabeças nas escotilhas e mirar com espanto.

No fim, Erich entrou em contato e ordenou que suas forças diminuíssem a velocidade.

"Lembram-se, rapazes, estamos em um exercício militar conjunto. Se chegarmos rápido demais e eliminarmos o OPFOR, nossos aliados ficarão de fora. Devemos desacelerar e acompanhar o velocidade deles."

A ordem foi dada, e os batalhões aerotransportados alemães reduziram a marcha, andando ao lado de seus colegas belgas, que observavam os veículos como se fossem totalmente alienígenas na concepção.

Por fim, as unidades chegaram à cidade na fronteira, onde os soldados alemães – sempre profissionais – saltaram das suas viaturas de comunicação e de combate, rifles em punho, visores calibrados e miras apontadas diretamente para os alvos.

O exercício de combate que se seguiu foi uma verdadeira carnificina no papel: as BTG do paraquedismo alemão cercaram o inimigo e o sobrecarregaram com pura blindagem e fogo de potência avassaladora.

Enquanto observadores franceses assistiam, de seu lado da fronteira, em silêncio desconfortável, os belgas exibiam sorrisos credenciados.

Intercalaram apertos de mão, palmadinhas nas costas e gritos por alguém trazer cerveja.

A batalha simulada terminou antes mesmo de começar, e todos ali sabiam disso.

Erich permaneceu sentado sobre seu veículo, com o capacete fora, cabelo encharcado de suor pelo vento.

Seu olhar se dirigiu à fronteira, onde os soldados franceses permaneciam como abutres, observando, registrando, avaliando silenciosamente.

Ele não pôde deixar de pensar sobre o que os analistas deles escreveriam em seus relatórios naquela noite.

Superados? Rodeados? Sem chance contra a potência de fogo?

Ele sorriu de canto de boca.

Os belgas sem dúvidas ficaram com uma certeza renovada.

A confiança deles no Reich só cresceu, não por propaganda, mas pelos resultados, provas concretas de que não estavam sozinhos, e de que, às sombras da nova máquina de guerra alemã, pouco tinham a temer.

Finalmente, Erich entendeu por que seu avô falava tão confiantemente da "guerra que viria".

Não era bravata. Era preparação.

Confiança.

Não nascida do orgulho, mas de provas concretas.

E agora, os belgas também tinham essa prova.