Capítulo 590

Em um mosteiro abandonado transformado em posto avançado de operações fora de Aragon,

A noite começava a cair, e o sol logo foi substituído pela lua.

O silêncio era quase sagrado.

As antigas pedras do mosteiro ainda carregavam o frio de orações desaparecidas, mas agora abrigavam sussurros de guerra.

A nave tinha se transformado numa sala de mapas; o altar foi substituído por uma mesa de campo cheia de envelopes lacrados com cera, diagramas a lápis de gordura e impressões satelitais feitas à mão.

Um rádio de ondas longas fazia um zumbido suave ao fundo, o sinal limpo; retransmissão criptografada de Zaragoza.

Três homens permaneciam em pé, atentos, enquanto a mensagem era lida em voz baixa e clínica:

"Diretiva... Reposicionamento imediato:

Prioridade Alfa.

Elementos de Werwolf devem se retirar do corredor dos Pirineus ao norte.

Reposicionar-se por Teruel e províncias próximas.

Protocolo de interação civil: cobertura Humanitária.

Regras de engajamento inalteradas.

Código de operação: Balmung inicia."

O orador; um Hauptmann mais velho, com barba canosa e pele queimada pelo sol; levantou a cabeça após a leitura, encarando os olhos dos líderes das células reunidos.

Não houve perguntas. Esses homens não perguntavam por que. Apenas quanto tempo levaria.

Um operante mais jovem, Fritz, avançou. "As rotas já foram mapeadas. Três convoys podem ser divididos pela logística civil. Caminhões marcados como Cruz Vermelha e ajuda da Legião Internacional. Os moradores das vilas nas montanhas já foram informados. Eles nos protegerão."

O Hauptmann deu um leve aceno. "Então, começa nesta noite. As células duas a cinco se dividirão para reforçar a 7ª Divisão Espanhola. Lá, vão começar a coordenar patrulhas de longo alcance e, assim, caçar os reds remanescentes na região."

Um segundo homem; mais velho, com cicatrizes, do tipo de silêncio que até amedrontava veteranos, assentiu uma vez. Tinha estado com Werwolf desde logo após sua criação.

"E a primeira célula?" Adler perguntou cuidadosamente.

O Hauptmann levou um longo momento antes de responder.

"Eles estão indo para o oeste. Novamente para Zaragoza. Mas desta vez, por baixo dela. Sabotar rotas, contrainteligência, e... eliminar ativos franceses."

Os olhos de Adler se estreitaram. "Operação Balmung... Seremos a lâmina que atravessa o coração de Fáfnir?"

Uma confirmação silenciosa.

Além dos arcos de pedra, o vento soprava seco e baixo sobre a planície. Poeira. Oliveiras. Sino de igreja ao longe.

Sem uma palavra, os homens dispersaram-se.

Mais tarde, naquela noite, na estrada para Calamocha:

Um comboio avançava na escuridão. Caminhões cobertos marcados com símbolos desgastados de ajuda humanitária. Sem faróis acesos.

Os homens dentro dependiam totalmente de sua visão natural para navegar pelo campo abandonado.

Eles se moviam como um sussurro, seguindo antigas trilhas de pastores e pistas republicanas desativadas.

Dentro de um caminhão, um operante de Werwolf limpava sua carabina silenciada em silêncio ritual.

Outro verificava um conjunto de explosivos do tamanho de um pão. Um terceiro rabiscava coordenadas em um caderno enlameado.

Nenhum deles falava.

Eram soldados sem nação, armas sem pegadas, mitos armados com doutrina e paciência.

Werwolf tinha se movido. E com isso, a forma da guerra espanhola começou a mudar.

Não com tanques. Não com bombardeios aéreos. Mas com silêncio, precisão cirúrgica e sombras que transbordavam ordem no caos; e faziam os vencedores parecerem salvadores.

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Na costa da Espanha naquela mesma noite.

Enquanto sombras se moviam pelas-planícies de Aragão, algo muito mais visível pairava além do horizonte; ainda assim, igualmente inquietante.

Uma silhueta contra o mar iluminado pela lua. Vasto. Inumano. Calmo.

A frota de batalha alemã havia chegado.

No centro da formação, navegava o KMS Barbarossa; um porta-aviões como nenhum outro. Oficialmente rotulado como uma "embarcação de apoio humanitário marítimo especializada" pelo Tratado de Neutralidade Internacional, sua verdadeira natureza era um mito sussurrado entre círculos navais.

A verdade? Ainda mais estranha.

Construída sobre uma estrutura alongada do Graf Zeppelin, quase igualando a parcela de deslocamento de um protótipo da classe Nimitz americano, ainda a uma década do lançamento público.

Era mais uma catedral do que um porta-aviões; aço flutuante santificado pela doutrina e perigo. Nenhuma bandeira hasteada. Nenhuma luz de holofote varrendo o convés. E, contudo, ela não estava parada.

No seu convés de voo, fileiras de Bf-109T-3 permaneciam dobrados e silenciosos, com as asas cortadas para operação naval.

Perto deles, os novos Dornier Do 217 K-2, bombardeiros de ataque naval de longo alcance; equipados para reconhecimento em altas altitudes, ataques precisos com torpedos ou armas que penetravam em bunkers.

Embora os turboélices fossem o padrão há muito tempo na Alemanha, sua existência permanecia escondida do mundo exterior.

Como o Rifle de Agulha Dreyse, inventado originalmente em 1841, os alemães mantinham seus projetos mais recentes em segredo.

Apenas os russos tinham acesso a eles, devido à ajuda em seu desenvolvimento por meio de projetos de pesquisa conjunta.

Por causa disso, os alemães insistentemente enviavam o que consideravam aeronaves de geração anterior para zonas de guerra atuais, cientes de que ainda eram pioneiras em relação ao que seus inimigos poderiam ter em campo.

Debaixo do convés: sistemas que nenhum agente estrangeiro havia visto em detalhes.

Anarradios avançados dos anos 40, sistemas de sonar que podiam rastrear uma linha costeira ao centímetro, computadores de mira analógicos conectados a estabilizadores eletromagnéticos; tecnologia de orientação superior a qualquer coisa usada na guerra germano-japonesa.

E, em seu coração, um motor secreto; dois reatores navais. Bruno havia investido uma quantia significativa na contratação dos maiores físicos nucleares do mundo, começando ainda em 1905.

Já na década de 1920, possuía um protótipo inicial de reator de fissão, e agora? A era nuclear já era padrão em grande parte do Reich.

Ela coexistia com a ressonância harmônica de Tesla, abrindo uma era de energia abundante e limpa para o povo alemão, e, mais importante, para suas forças armadas. O Barbarossa não precisava reabastecer. Ela se alimentava do futuro.

Da ponte, o Almirante Conrad Albrecht observava a costa com binóculos, cercado por ajudantes e oficiais de comunicações.

Vestia o uniforme padrão de deep blue com bordados dourados da Kriegsmarine. Um novo corte, para uma nova era. Mas sua mente estava no território.

"Os Werwolves se moveram", disse um oficial, entregando uma comunicação lacrada. "Balmung está ativo. Zaragoza será consolidada dentro de uma semana."

O almirante não mostrou reação. "E os franceses?"

"Ainda negam envolvimento. A facção de De Gaulle está em controle de danos."

"Ótimo", murmurou Albrecht. "Deixe-os mentir. Vamos fazer a verdade se tornar irrelevante."

Um klaxon soou duas vezes, sinal de procedimento de emergência.

As tripulações de voo começaram a se preparar abaixo, prontos para uma meia esquadrilha de 109s para uma passagem noturna sobre a frente Aragonesa; não para atacar, mas para serem vistos. Para serem ouvidos.

Disuasão como doutrina. Intimidação sem declarações.

Ajoelhou-se na plataforma de observação enquanto o vento noturno cortava o convés. Sua nave vibrava sob seus pés; viva de uma forma que só máquinas de guerra podem ser.

"Espanha", sussurrou para ninguém em particular, "sempre foi a primeira jogada."

Olhou na direção de outras silhuetas próximas: cruzadores pesados, contratorpedeiros, até o submarino experimental Nautilus, ainda classificado pela maior parte da Marinha alemã.

A Alemanha havia vencido sua guerra no Leste.

Agora, pretenderia vencer o Oeste sem precisar disparar um tiro; se possível.

Mas, se a guerra voltasse?

Então, ela chegaria já preparada.

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Dois dias depois, dentro da Chancelaria Imperial de Berlim...

A luz do sol filtrava através das altas janelas de vitral do ala estrangeira do Reich, lançando fragmentos coloridos de ouro e ferro pelo piso de mármore polido.

Uma lareira roncava, aquecendo o salão normalmente frio de recepção, embora o clima entre seus ocupantes fosse tudo menos calmo.

A delegação francesa permanecia rígida, com casacos de lã molhados pela chuva do norte, cansaço e fúria escondidos atrás de corteses diplomáticos.

À frente deles, sentado numa dais elevado, em uma cadeira esculpida em carvalho tirolês, inlayed com obsidiana e águias, estava Kaiser Wilhelm II.

O monarca não se levantou. Não precisava.

"Vocês vieram longe, Embaixador", disse o Kaiser, girando uma taça de conhaque numa mão, enquanto a outra folheava um portfólio de mapas em couro, que claramente já conhecia de trás para frente. "O que procuram? Clareza? Ou apenas conforto?"

Barrès rangeu a mandíbula. "Vossa Majestade, a França exige uma explicação pelos carregamentos de armamentos, munições e homens sendo enviados para Aragão e Zaragoza com banners marcados como 'Corpo de Socorro.' Essa farsa de 'ajuda humanitária'—"

"Ajuda está sendo providenciada", Wilhelm interrompeu, com tom firme, porém sardônico. "Suprimentos médicos. Alimentos. Roupas quentes para civis deslocados. Fiz algum crime ao alimentar os famintos?"

Sobrou apenas um breve intervalo.

"Você está acompanhando esses carregamentos com batalhões motorizados e infantaria mecanizada."

O Kaiser colocou sua taça com um leve tilintar. "Espanha é uma zona de guerra, Embaixador. Se desejo levar ajuda ao povo sofrido sob a loucura e o caos espalhados pelos Reds e pelo suposto 'governo' republicano, então, naturalmente, preciso proteger os homens que distribuem essa ajuda."

Ele recostou-se, o trono rangeu suavemente, ecoando na câmara abobadada.

"Aliás... missões de manutenção da paz também são uma forma de humanitarismo, não é?"

Houve silêncio, tanto que se podia ouvir apenas o suspiro de incredulidade escapando dos dentes dos diplomatas franceses, estupefatos com a descarada arrogância do Kaiser. E então... uma reprovação retumbante.

"Você está escalando uma crise internacional!"

Um sorriso irônico surgiu nos lábios de Wilhelm. Ele envelhecia, e não de forma elegante. Dava para perceber facilmente que tinha poucos anos de vida. Uma década talvez. E, ainda assim, o poder que emanava de seu sangue real era cristalino como cristal em seus olhos.

"E, no entanto, você está no meu palácio, em vez do seu", disse Wilhelm com um sorriso polido. "Qual de nós parece estar escalando alguma coisa?"

O embaixador Barrès olhou para os demais envoys franceses, mas nenhum ousou encontrar seu olhar.

"Vou levar isso para—"

"Você pode levá-lo ao céu, que me importa", cortou-lhe o Kaiser agora, os olhos azuis agudos. "Mas, se sua nação decidir cruzar o Reno atrás de fantasmas… verá que o Império ainda se lembra de Ypres."

Longa silência. E um frio súbito... Ypres havia sido uma batalha que ceifou mais de um milhão de vidas das forças britânicas e francesas enviadas lá. Enquanto os alemães sofreram perdas mínimas em comparação.

A ameaça não dita foi suficiente para sufocar o embaixador e seus delegados.

Wilhelm finalmente levantou-se, apenas para sinalizar seu ajudante para acompanhar a delegação para fora.

"Obrigado pela visita, senhores. Acreditem, o Reich sempre acolherá a paz. Nós simplesmente não precisamos que outros a definam por nós."

Ao fecharem as grandes portas atrás deles, o Kaiser murmurou para si mesmo, quase que inaudivelmente:

"Bruno os faria chorar em cinco frases. Estou ficando mole. Talvez eu já esteja velho demais para a coroa..."