Capítulo 589

O cômodo cheirava a charutos, suor e tensão.

Charles de Gaulle permanecia ao lado da longa mesa de carvalho, braços cruzados, queixo levemente erguido, ouvindo seu estado-maior falar em tons controlados sobre os fracassos.

O tipo de fracasso que não vinha de incompetência; mas de algo que ainda não conseguiam definir.

Algo que acontecia bem além da fronteira francesa, nas altas passagens dos Pirineus, e ainda mais fundo na poeira queimada de Aragón.

"...as perdas de material estão agora ultrapassando as projeções em quase 40%, mon général," disse o coronel Beraud, com a voz tensa. "Tivemos outra coluna de suprimentos atingida perto de Puigcerdà. Sem sobreviventes. Mesmas assinaturas das duas últimas ataques; ataque coordenado com calibre reduzido, e depois termita nos destroços."

De Gaulle não disse nada.

Outro general esclareceu a garganta. "Recuperamos cartuchos de 폐파 alemães. Velhos. Com carimbos de duas décadas atrás. É uma distração deliberada."

"Não." A voz de Gaulle finalmente surgiu. Fria. Direta. "É o cartão de visita deles."

Ele se virou lentamente, finalmente encarando os homens reunidos na sala.

"Não estamos mais enfrentando milícias espanholas. Não mais. O que enfrentamos agora é um fantasma. Os alemães enviaram mais do que voluntários. Liberaram doutrina; disciplina. Uma geração de soldados treinados secretamente, moldados em guerra colonial, preparados para conflitos por procuração que nunca chegaram às manchetes. Agora eles surgem como espectros. Verdadeiramente dignos do nome Lobisomem...."

Silêncio.

Finalmente, o general Lemoine falou. "Alguns relatórios vindo da frente de Aragón sugerem que há uma divisão mecanizada inteira operando sob a cobertura de 'ajuda humanitária'. Com o distintivo da chamada Legião Internacional. Uma mistura de húngaros, gregos, búlgaros, alemães, italianos, russos... e até alguns franceses."

Isso doeu. A ideia de que alguns compatriotas estivessem lutando contra a República, sob a bandeira do águia negra de Berlim, encheu-o de uma espécie de ira fria, nacionalista.

"Traidores e bandidos," ele murmurou, "armados com aço alemão, agitando bandeiras falsas."

"Mas eles não dizem que são forças alemãs," acrescentou Lemoine. "Cada comunicado oficial os rotula como peacekeepers internacionais enviados para proteger civis espanhóis de represálias. Eles entram nas cidades, postam manifestos sobre neutralidade, distribuem alimentos e remédios. E horas depois, seus carros blindados empurram nossos aliados de volta às colinas."

"E não podemos nem condenar isso," disse outro membro da equipe, exasperado. "Eles dominaram a comunicação visual. Nossos aliados republicanos parecem os agressores na câmera. Até têm fotógrafos infiltrados. Jornalistas franceses! Neutros!"

"Neutros?" De Gaulle zombou. "Idiotas úteis. E quanto aos nossos agentes em Zaragoza?"

O coronel Beraud balançou a cabeça. "Mortos. Ou fugidos. A Legião Internacional tomou a cidade em 48 horas. Mínimas baixas. Sem represálias. Sem execuções em massa. Apenas uma ocupação firme e uma distribuição curiosamente generosa de combustível, pão e ordem."

"Eles estão tentando conquistar os civis."

"E estão conseguindo," disse Lemoine amargamente. "Nossos esforços de propaganda falharam. Não podemos chamar de mascradores se eles não estão massacrando. Não podemos chamá-los de invasores se os locais os chamam de libertadores."

De Gaulle bateu o punho na mesa.

"Este era nosso jogo. Nosso tabuleiro. E eles o inverteram."

O estouro ecoou pela sala. Mas ninguém falou. Ele se endireitou, com queixo cerrado.

"Passamos anos preparando isso," murmurou ele. "Armamos o Comitê, treinamos seus oficiais, construímos rotas subterrâneas de Toulouse a Lleida, estocamos os arsenais nos Pirineus. E agora... agora nos vemos sendo drenados nas nossas próprias montanhas por fantasmas."

Lemoine hesitou, e então disse o que todos estavam pensando.

"Senhor... o problema dos Werwolf não é mais controlável. Acreditamos que há pelo menos cinco células independentes operando entre o lado espanhol dos Pirineus e as florestas da Occitânia. Eles atacaram comboios, linhas telegráficas, e até o nosso depósito avançado de munições perto de Prades."

"Alemães?"

"Não está claro. Alguns provavelmente exilados franco-espanholes treinados no exterior. Mas os métodos são infiltrations típicas da fase Fall Gelb. Patrulhas de reconhecimento de longo alcance, exfiltração a pé por uma linha de 70 quilômetros de terreno difícil, interferência coordenada de sinais, até credenciais falsificadas."

"Não são apenas amadores," acrescentou Beraud. "Profissionais. Treinados na guerra irregular."

De Gaulle andou lentamente até a janela. A chuva escorria pelo vidro. Além dali, Paris; ainda serena, ainda intacta. Mas ele sentia a tempestade crescendo atrás das nuvens.

"O que sabemos sobre os comandantes?" perguntou.

Um momento passou antes de Lemoine responder.

"O líder de campo da Legião Internacional em Aragón é confirmado como Erwin Rommel."

O cômodo prendeu a respiração.

"Aquele Rommel?" perguntou de Gaulle.

"Exatamente. E seu adjunto; Erich von Zehntner. Ele é menos conhecido por nós, mas o nome aparece constantemente. Ataques coordenados, zero baixas, apoio popular. Ele lidera uma força mista de europeus centrais e auxiliares dos Balcãs. Sem marcas oficiais do Reich, mas estão armados como uma brigada de tanques de verdade...."

De Gaulle balançou lentamente a cabeça, murmurando para si: "von Zehntner… E um mais jovem ainda, Christ. Aqueles malditos lobos do Tirol já estão escrevendo seu próprio mito."

Outro membro da equipe nervoso acrescentou: "Tem até um francês entre os oficiais deles. Um nobre. Desapareceu durante o colapso na Argélia. Acreditamos que agora liderança uma das unidades de Werwolf em Ariège."

De Gaulle não disse nada.

Permaneceu ali por vários momentos, deixando o silêncio pairar.

Depois falou com uma clareza fria.

"Eles estão nos testando. Berlim liberou seus cães. Não sob sua própria bandeira, mas sob centenas de diferentes. Grécia. Hungria. Bulgária. Eles reuniram um cordão de disciplina; um bloco de pequenos reis e velhos soldados que lembram o que a Europa costumava ser. E enquanto posamos e protestamos, eles se preparam."

Ele se virou lentamente, olhando ao redor da sala.

"Temos uma única escolha. Escalada."

Um desconforto percorreu os generais.

"Com respeito, senhor," disse Beraud, "se escalarmos na Espanha, os alemães vão desafiar nossa coragem. Apoiarão acusações e exibirão nossos esforços de sabotagem para a imprensa. Se respondermos abertamente—"

"Então arriscamos a guerra," Lemoine completou severamente.

"Já estamos em guerra," De Gaulle disparou. "Só que ainda não admitimos."

Outro silêncio.

Por fim, Beraud perguntou: "Quais as ordens, mon Général?"

De Gaulle olhou para o mapa na parede; Espanha, França, a fronteira pontilhada com pinos e linhas vermelhas. Rotas de suprimento. Fracassos. Cemitérios.

"Corte o financiamento da frente de Zaragoza. Direcione armas e apoio para a Catalunha. Fortifique Girona. E comece operações para identificar e eliminar ativos de Werwolf no corredor occitan."

"E a imprensa?"

De Gaulle exalou lentamente. "Manipule. Diga que a Legião Internacional excedeu seu mandato. Acuse-os de imperialismo. De atrocidades. Não importa. A verdade é irrelevante se você contar a mentira primeiro."

Ele fez uma pausa, e então acrescentou, quase como um complemento:

"E envie uma consulta diplomática a Berlim. Pergunte exatamente o que seus 'humanitários' estão fazendo com tanques e lança-chamas."

Lemoine levantou uma sobrancelha. "Um aviso?"

"Não. Uma formalidade."

Ele se virou de novo para a janela. Seu reflexo, alto, severo, vigilante... olhava de volta através da chuva.

"A França não pode se dar ao luxo de perder na Espanha," sussurrou. "Não novamente."