Capítulo 575

Navarra, próximo a Tudela; crepúsculo.

Um vento empoeirado varria a antiga estrada romana, sacudindo as janelas das aldeias caiadas de branco e carregando o odor fraco de feno queimado.

Dois caminhões cobertos deslizaram lentamente pelos sulcos, suas laterais pintadas de preto sem qualquer insígnia.

Apenas placas de licença cobertas de lama e um grupo sisudo de guardas locais indicavam que eram veículos oficiais.

Dentro do caminhão à frente, sob uma lona, caixas de madeira marcadas com uma letra gótica grosseira estavam encaixadas firmemente no feno.

Índices de rifles, submetralhadoras, latas lacradas de cartuchos 8mm Mauser; tudo ainda reluzente com graxa de fábrica, vindo de algum lugar ao leste de Viena.

Um alemão de ombros largos, vestido com uma túnica de campo desbotada, observava ao passar o campo. As alcateias de Ernst Röhm tinham chegado.

Ele passou o dedo pela insígnia de lobo prateada no colarinho, depois ajustou a bengala de montaria sobre os joelhos.

Ao seu lado, um espanhol magro, vestido com o verde desbotado de um tenente da Guardia, acendia um cigarro com mãos trêmulas.

"Señor Hauptmann," ele falou rouco, exalando uma fumaça tênue, "o governador de Zaragoza... não sabe que você vem. Se as Cortes descobrirem que empresas estrangeiras marcham pelo Aragón — "

"Então lembre-o," interrompeu calmamente o oficial do Werwolf, seu sotaque arranhar cada sílaba espanhola, "que ou são rifles estrangeiros, ou sindicalistas de Barcelona com dinheiro francês e slogans franceses. Se ele preferir bandeiras vermelhas na Plaza del Pilar, podemos dar meia-volta."

O espanhol engoliu em seco, assentindo, enquanto o vapor de fumaça se misturava às têmporas suadas.

Horas depois, uma base da Guardia abandonada perto de Gallur

Lâmpadas penduradas tremulavam na antiga caserna. Sombras se alongavam sobre os pisos de azulejo rachados. Oficiais locais — alguns sem insígnias, outros segurando Mausers enferrujados como amuletos — sentavam-se ao longo de mesas de cavalete carregadas de listas e rosters rabiscados.

Um sargento do Werwolf lia nomes de uma prancheta. Para cada um, um aceno curto ou uma marca sutil. Às vezes, um homem clareava a garganta. Um guarda se mexia nervoso.

Alguns homens eram levados silenciosamente para "verificação de credenciais," disseram os alemães. Ninguém esperava vê-los de novo.

No canto distante do salão, Röhm estudava um novo mapa da Catalunha. Pequenos alfinetes vermelhos se agrupavam ao longo do Ebro como um câncer.

Ele bateu com força em um deles, deixando uma marca de indentação na folha. "Aqui. Amanhã, sua guarda e nossos homens darão um exemplo. Disparem contra os agitadores. Pendurem seus panfletos na praça, para que toda Navarra saiba o que espera aos traidores."

O capitão espanhol de frente para ele — um homem magro, com olhos fundos — conseguiu um acordo rouco.

"E depois?” o capitão sussurrou. "Madri está hesitante, as Cortes... temem mais agitação."

Os olhos pálidos de Röhm brilhavam sob a lâmpada. "Diga a eles que Berlim não hesita. Nem a Tirol. Se necessário, vamos limpar até Valência. Ou até que ninguém ouse mais sussurrar slogans sindicais."

---

Fora, perto do pátio dos caminhões

Jovens voluntários do Werwolf descarregavam as últimas caixas sob a luz de meio-círculo de uma lua crescente. Botas pesadas esmagavam o feno enquanto eram colocadas as coronhas, checadas as munições, empilhadas as carregadores extras em pirâmides ordenadas.

Um deles parou, enxaguando o suor da testa. Ao longe, sinos das igrejas tocavam a missa da noite; som suavemente estranho diante do estalo mecânico das cargas de armas e o deslizar de carregadores.

Outro ria baixinho, carregando uma Stg-25 Mod. 32. "Católicos rezam enquanto afiadamos as facas. Obra de Deus, né?"

O primeiro apenas cuspiu na poeira. "Não tem santos nesse ramo. Só sobreviventes."

Até o amanhecer, os destacamentos do Werwolf se moviam como espectros cinzentos ao longo do Ebro, combinando a gendarmerie local com longas colunas de listas de nomes — listas criadas em Lisboa e Berlim semanas atrás.

E por toda a Catalunha, fazendas e oficinas despertaram com batidas nas portas, botas escorregando pelas escadas e o silêncio de homens que não usavam cores espanholas nos ombros, mas falavam com autoridade do mesmo jeito.

Uma nova ordem começava a se estabelecer no norte turbulento; não originada de votos ou sermões, mas de carregadores de munição e julgamentos silenciosos de manhã bem cedo.

---

Madri, Palácio Real

A antecâmara do gabinete particular de Alfonso XIII fervilhava com murmúrios nervosos, assessores sussurrando aos cortesãos, funcionários segurando telegramas com tanta força que os papéis enrugavam sob os dedos brancos.

Dentro, o rei estava sentado sozinho, perto de uma janela alta, uma mão agarrando o braço da cadeira, a outra martelando uma tatuagem incessante no mogno polido.

Para além do vidro, os jardins reais estavam caídos sob um orvalho pesado, alheios às correntes que se mexiam sob a frágil paz da Espanha.

De repente, a porta se abriu, e entrou o Ministro do Interior. Seu rosto era cinza, os olhos arregalados e inquietos, como se não dormisse há dias.

Alfonso endireitou-se, sua postura saindo de uma pose de cansaço para uma de alerta aguçado.

"Bem? Fale."

O ministro engoliu em seco. "Sua Majestade... recebemos relatos preocupantes de Barcelona. E Tarragona. Até de pequenas vilas em Girona."

"Mais manifestações anarquistas?" perguntou o rei duramente. "Greves? Sequestros de trens de novo?"

"Não,Excelência." O ministro se aproximou, a voz baixando para um sussurro rouco. "Não são greves. É um massacre."

Ele colocou uma pasta de couro fina na mesa ao lado do cotovelo do rei. Alfonso abriu lentamente.

Dentro, telegramas de governadores civis, cartas interceptadas de prefeitos locais, relatórios rabiscados de oficiais da Guardia.

Ele leu uma linha em voz baixa:

"Corpos pendurados em postes ao longo da Avinguda Diagonal. Cada um com um cartaz pregado ao peito dizendo: 'Traidor da Coroa e do País.'

Outro relatório, quase ilegível devido a lápis borrado, descrevia dezenas de corpos achados em valetas rasas fora de Sabadell; homens com bandanas vermelhas da CNT ainda amarradas ao pescoço, pescoços cortados com precisão profissional.

O queixo de Alfonso se apertou. "E esses não foram ações da Guardia. Você me garantiu que ainda não havíamos acionado tribunais marciais."

"Ainda não, Sua Majestade," respondeu o ministro. "As delegacias locais relatam ver homens encapuzados nas ruas à noite. Estranhos falando uma língua dura, estrangeira, armados com carabinas automáticas — descritas como demasiado finas para qualquer camponês. E... e caminhões blindados pintados para esconder a origem."

O rei colocou a mão na boca. A memória o perfurou: os alemães tinham armas avançadas reservadas, isso nunca tinha sido confirmado oficialmente.

Mas boatos de carabinas automáticas alimentadas por magazines, entregues secretamente ao grupo mercenário que portava a Wolfsangel como banner, já circulavam lá fora há bastante tempo.

Se essas armas fossem vistas aqui, a Sombria de Berlim tinha entrado na Espanha. Ou deveria dizer, na Tirol?

O rei fechou a pasta bruscamente, as páginas se encaixando como uma navalha.

"E o povo?" perguntou, forçando calma na voz. "Como reage Barcelona? Ainda há alguma adesão às causas desses mortos?"

A respiração do ministro ficou presa. "Muito pelo contrário, senhor. Os mercados reabriram ao meio-dia. Os grevistas sumiram. Os escritórios da CNT estão vazios; saqueados pelos próprios vizinhos, que levaram gráficas e máquinas de escrever como se temessem que fossem a próxima vítima."

Alfonso recostou-se, a mão segurando o braço da cadeira até ranger. Lá fora, sinos tocavam o Angelus, seu som solene atravessando Madrid como uma procissão fúnebre.

"Então," ele sussurrou, quase para si mesmo. "O terror consegue em duas semanas o que meus regimentos não conquistaram em um ano de decretos ordenados."

O ministro hesitou, depois disparou: "Sua Majestade, não podemos permitir que açougueiros estrangeiros escrevam o destino da Espanha. Se for a mão de von Zehnter, ele age sem sua autorização real. Sem nem mesmo seu conhecimento."

Um leve sorriso espectral nasceu nos lábios de Alfonso. "Será que isso realmente importa? Para os camponeses de Valência, para os estivadores de Cádiz, para os velhos que ainda desenham lírios bourbon nas suas portas? A ordem voltou, ministro. É uma ordem sombria, marcada pelo medo e por tiroteios ao meio-dia. Mas é ordem."

Ele fechou os olhos por um instante, depois olhou para cima, a voz recuperando seu tom firme.

"Ainda assim. Não permitirei que a Espanha seja governada por sussurros de lobos na noite. Dê ordens aos governadores: nenhuma milícia estrangeira pode se alojar nas nossas províncias sem meu decreto explícito. Qualquer homem armado que não apresentar documentos da coroa espanhola deve ser desarmado ou expulso."

O ministro fez uma reverência profunda, alívio brilhando por trás dos olhos.

"Assim ordena, sire."

Ao fecharem-se as portas, Alfonso levantou-se e foi até a janela. Lá ao longe, via a torre da basílica real, austera contra nuvens carregadas de tempestade.

"Que tenham que sussurrar de lobos na Catalunha," pensou. "Desde que Madrid permaneça de pé e os pomares amadurecendo no sul. Talvez esse seja um trono suficiente para qualquer rei."

Mas, mesmo naquele momento de racionalização, não pôde evitar tremer ao pensar nos homens sem bandeiras, sem insígnias, proferindo comandos guturais na escuridão, deixando rastros de cadáveres — tudo em nome da estabilidade.

Lá fora, Madrid continuava a respirar, alheia ao que se desenrolava. Enquanto, sob as pedras dos seus calçamentos, as próximas fissuras já se formavam.