Capítulo 576

O sol do final da tarde lançava longas faixas de luz âmbar sobre o piso de mármore polido.

Pólenes de poeira flutuavam preguiçosamente na atmosfera silenciosa, perturbados apenas pelo arrastar das botas e pelo farfalhar de papelos crocantes.

O rei Victor Emmanuel III estava de pé à cabeceira de uma longa mesa espalhada com mapas de staff e informes de inteligência.

Seu uniforme estava impecável, a luz refletindo em suas medalhas; símbolos de antigas guerras de uma era já passada.

Porém, seus olhos estavam cansados, mais escuros do que as próprias áreas sombreadas abaixo deles.

Ao seu redor, reunidos, estavam seus principais oficiais: Marechal Badoglio com seu rosto de bico de pássaro afiado, o chefe de Estado-Maior encurvado, que mexia nervosamente com uma caneta, e o ministro da Guerra, que tentava remover o suor do lábio superior, mesmo na fresca atmosfera do palácio.

Um assessor mais jovem lia de um despacho digitado, com a voz tensa.

"Relatórios confirmados de Barcelona: os anarquistas executaram mais um bispo; suspeita-se de agitadores franceses entre os líderes. A Catalunha virou… bem, senhor, a palavra usada pelo nosso adido foi 'enferrujando'."

Silêncio sombrio. A boca fina do rei se fechou firmemente. Ele deu um passo à frente, com as mãos apoiadas na borda da mesa.

"Enferrujando, sim. Como os arrondissements de Paris após suas forças retornarem de guerra destruídas e amargas, com seus ministérios esvaziados por sindicatos. Quantos duques eles penduraram em postes de luz em Bordeaux? Quantas chateaus viraram comunas? Aquilo era uma praga nascida da derrota."

Seu olhar percorreu o círculo, fixando cada homem em sequência.

"A Espanha não é uma vizinha qualquer; é o espelho do futuro da Itália se não tivermos coragem de agir. A fraqueza de Afonso se torna a nossa própria. Sua queda significará refugiados às centenas de milhares atravessando nossa fronteira, e os franceses financiando novos comitês na Ligúria até o inverno."

Badoglio aclarou a garganta, com voz controlada.

"Suspeitamos há tempos que agentes de de Gaulle financiam essas células catalãs. 'Garantir que a revolta não se limite à Espanha'. Essas foram as palavras interceptadas vindo de Marselha no mês passado. Está claro que, embora ele não tenha amor oficial pelas bandeiras vermelhas, ele as apoia de qualquer forma, se não apenas pelo caos que elas instigam."

O ministro da Guerra assentiu com um gesto decisivo. "Senhor, nossa indústria finalmente está pronta. Nossas usinas estão reconstruídas sob seu patrocínio direto. Agora, fabricamos placas de aço soldados, não rebitados, graças também às lições que aprendemos com os alemães. Nossas oficinas produzem chassis com inclinação adequada. O novo Carro M Celere é um adversário à altura de qualquer coisa que percorra as colinas espanholas."

Ele deslizou uma fotografia brilhante sobre a mesa. Mostrava um tanque magro, com blindagem inclinada de forma acentuada, uma torre angular montada no topo como uma águia à espera.

"E nossos novos esquadrões de caças Veltro; os alemães dizem que eles têm desempenho quase igual às últimas versões dos infames caças Bf-109, que derrubaram japoneses do céu do Pacífico Sul com facilidade. Se agirmos agora, com força aérea e blindados juntos, podemos destruir os sindicalistas catalães antes que eles se espalhem. Uma guerra rápida, não anos de devastação como a França suportou."

Victor Emmanuel tocou a fotografia uma vez, depois virou o olhar para um mapa da Ibéria, marcado com pontinhos vermelhos ao longo dos Pirineus e especialmente concentrados ao redor de Barcelona.

"Todos nós lembramos de São Petersburgo, senhores. A Peste Vermelha eliminou os bolcheviks em 1905 com fogo e forca. Hoje a Rússia não tem comunistas, nem comitês sindicais, apenas fábricas e catedrais funcionando em ordem. A Afonso deve receber a mesma oportunidade."

Sua mão caiu pesadamente sobre a mesa.

"Preparem as ordens. Dois batalhões dos novos tanques Celere, os 149 que ainda precisam ser reabastecidos com projéteis de padrão alemão, três grupos aéreos de Veltros, e uma legião de voluntários recrutados entre os regimentos reserva do Arditi; vamos cobri-los com as bandeiras de 'defensores voluntários da monarquia', assim como Berlim faz com Werwolf."

O marechal Badoglio inclinou a cabeça, com um brilho ansioso nos olhos.

"Vamos chamar de expedição para estabilidade na Ibéria, sob o mesmo abençoado vínculo das coroas. Os alemães aprovarão; dizem que já estão lá na Catalunha. E isso evitará que o sangue escorra pelas nossas terras."

Um secretário correu para diante, com o decreto em parchment, a pena de pedra-tinte tremendo. Victor Emmanuel assinou com um gesto firme e elegante, a tinta púrpura se espalhando profundamente nas fibras.

"Que saibam que apoiamos tronos, não multidões. Dizer a Afonso que tem conosco aço, asas e lealdade."

Ele ergueu o olhar, com uma expressão que se suavizou só um pouco.

"E, por misericórdia de Deus, que seja rápido. Pois o mundo já se cansa de revoluções que devoram seus próprios filhos."

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Um homem estava do lado de fora de uma fazenda na zona rural de Navarra.

Suas feições e tom de pele eram nitidamente do norte dos Alpes; talvez da Westfália, ou quem sabe, direto Luxemburgo.

Porém, sua roupa era local. Tons terrosos, talvez alguns pedaços sobrantes de equipamento por aí.

Mas o que não deixava dúvida era a webbing cáqui-acinzentada envolta em sua jaqueta de fazendeiro marrom, e o rifle em suas mãos, claramente alemão.

O homem era jovem, mas não tanto a ponto de ser apenas um recruta ou um partidário local.

Se o modo como descansava a mão livre sobre seu carbino carregado enquanto fumava sob o luar das encostas dos Pirineus fosse alguma orientação, ele tinha visto o suficiente nesta vida para ser muito mais do que um amador qualquer.

"Oi!"

Uma voz chamou, fazendo o homem rapidamente elevar seu rifle e apertar o botão da grande lanterna fixada na aba do guarda-mato.

Um cone de luz cegante iluminou uma figura a dez metros de distância, provocando uma série de palavrões.

"Porra, Christo, Fritz! Você tá tentando me matar?"

Fritz suspirou, desligando a lanterna e abaixando a arma.

"Kurt, quase te mascarei, porra. Que merda você está fazendo se escondendo assim na hora dessas?"

Kurt esfregou os olhos, piscando para esconder as imagens após a visão.

"Os separatistas estão de novo na atividade. Parece que nossa última varredura só os empurrou para baixo da terra. Juro por Deus, esses marxistas são como baratas. Por mais que a gente mate, eles simplesmente não morrem."

Um sorriso cruel surgiu nos lábios de Fritz. Ele tocou uma lata de aço estampada, de cor feldgrau, pendurada na parte de trás de sua webbing. Os olhos de Kurt ficaram fixos nela, desconfiados.

"É por isso que você não mata baratas, Kurt... Quando há uma infestação, qual é a melhor maneira de acabar com elas?"

Kurt ficou em silêncio por um momento, parecendo ter visto a Medusa de perto. Só quando Fritz bateu novamente na lata é que ele conseguiu falar.

"Você não quer dizer… que não estamos… realmente—"

Fritz jogou o cigarro no chão e apagou suas brasas com o cano do botas. Aproximou-se mais, com o olhar varrendo a linha escura onde se erguia a fazenda.

"As ordens vêm do próprio comandante. Espero que você ainda tenha sua máscara de gás, porque o ar aqui vai ficar bem sufocante."

Foi só nesse momento que Kurt notou uma pilha de caixas empilhadas em fileiras organizadas; cada uma marcada com uma caveira estilizada.

Sua garganta ficou seca. A noite tinha cheiro de pinho, óleo de arma, e de algo mais escuro, ainda por ser desencadeado.