Capítulo 577

Em algum lugar nas colinas fora de Vic, na Catalunha

A antiga dependência de ovelhas cheirava a esterco e feno úmido, mas era a única proteção restante que não os entregaria.

Três homens se embrenhavam na sombra, com rifles apoiados nos joelhos, os olhos atentos a cada ranger das paredes de madeira torcidas.

Uma única lanterna queimava baixo, projetando sombras tremulantes nos vigamentos.

"Me conta de novo," sussurrou Raúl, enxaguando o suor da testa, mesmo com a noite fresca.

"Não eram Guarda Civil velhos com Mausers. Aqueles rifles; modernos, carregadores removíveis, tiros semiautomáticos e automáticos?"

Ninguém respondeu. Do canto mais afastado, Tomàs, com uma bandagem escura na coxa, deu uma risada nervosa que morreu pelo meio.

"Não são locais. É esse o ponto. Você acha que os homens do Rei são capazes de emboscar nossas armadilhas? Lembra das delegacias que eles destruíram? Nossos vizinhos, os mesmos que costumavam extorquir-nos com propinas, arrancaram as insígnias e correram para a costa assim que nossos companheiros em Barcelona começaram a enforcar aristocratas. Não sobra mais Guardia para organizar esquadrões assim."

Martí, o mais velho, encostou-se na parede. O fôlego dele assobiava enquanto passava por uma fenda entre seus dentes.

"Ouvi boatos de homens como esses operando além dos Alpes, além dos Cárpatos, nos últimos anos."

Recuou, com o olhar varrendo seus dois camaradas como se contasse histórias de fantasmas ao redor da lareira.

"Não usam uniformes, se misturam com os locais, empunham armas avançadas e não têm respeito pelas regras de guerra. Não são cães de Madrid. São lobos estrangeiros disfarçados de gente."

Silêncio caiu. Até mesmo o ferido pareceu parar de respirar. Lá fora, o vento agitava as oliveiras, galhos riscando o teto como garras secas.

Finalmente, Raúl murmurou: "E então, o que fazemos? Prosseguimos de novo? Nos escondemos mais fundo nas colinas?"

Tomàs se mexeu, dando um espasmo de dor enquanto o sangue infiltrava de novo. "Para onde? Cada fazenda entre aqui e Manresa já está meio vazia. Eles estão incendiando esconderijos. Ninguém mais nos esconde; depois da última patrulha ter levado uma dúzia de 'suspeitos' e pendurado-os na fonte da aldeia."

Fechou os olhos, a voz trêmula. "Meu primo estava lá. Uma menina de dezesseis anos. Também deixaram ela."

Martí colocou o rifle no colo, a madeira antiga escorregando onde suas mãos a tinham lixado lisa.

"Então, fazemos o que planejamos desde o começo. Lutamos. E se forem esses cães estrangeiros que vêm para esmagar a Catalunha, vamos matá-los também."

Uma voz fria interrompeu na escuridão, com sotaque alemão carregado de um espanhol grosso, palavras distorcidas pela máscara de gás que as abafava.

"Então talvez vocês deveriam ter começado construindo uma barricada decente, em vez de ficar ao redor de uma lanterna jogando conversa fiada de fantasmas na floresta e nas montanhas."

Todos se assustaram com o som. Uma figura estava lá; vestida como uma local, mas com uma máscara de borracha que escondia o rosto, lentes âmbar capturando o brilho da lanterna com um olhar assassino.

Os guerrilheiros vermelhos pegaram nos rifles, mas ficaram imóveis. Estavam cercados, meia dúzia de silhuetas surgindo das bordas do estábulo, armas apontadas firme e fixas.

O líder, Fritz, identificado pela insígnia na bandoleira, levantou um cilindro com uma luva, o polegar no pino.

Fez um movimento lento, quase cortês, com a cabeça.

"Cortesia da Pátria. Sua Majestade, o Príncipe do Tirol, raramente agracia seus inimigos com este gás. Não se preocupem. Vocês estarão mortos antes de eu terminar esta frase; o destino de todos os bolcheviques, temo..."

E ele tinha razão. Segurou o pino, jogando-o com leveza.

O cilindro pulou uma vez, expeliu um silvo e liberação um vapor grosso e cinza que se espalhou rasteiro pelo feno.

Fritz observou-os tentar gritar, com as mãos arranhando as gargantas, olhos arregalados. Seus corpos se contorceram, tendões travando, enquanto vasos sanguíneos explodiam, deixando rastros vermelhos intensos.

Quando a fumaça se dissipou, todos jazia caídos, ainda segurando pistolas e granadas escondidas, que planejavam usar assim que alguém tentasse prendê-los.

Fritz suspirou, balançando a cabeça.

"Que pena... o gás era demasiado forte. Mal consegui concluir minha fala."

Perto dele, os olhos de Kurt estavam escondidos por suas lentes âmbar, mas sua voz carregava exasperação seca.

"Você realmente devia procurar alguém, sabia?"

Antes que Fritz pudesse retrucar, outro mercenário abaixou o rifle, com a voz cortada por espanto.

"Jesus... nem três respirações passaram e já estavam no chão. Isso não é sarin; se fosse, estaríamos mortos também. Que porcaria usamos agora?"

Fritz chutou um cadáver com uma bota de bico de aço, sem sequer mover um tendão. Sua linguagem foi quase casual.

"Os caras aí em casa chamam de Schwefelgeist. Tipo S. Tão letal quanto sarin, talvez mais, mas não penetra na pele. Você só morre se respirar. Ferramenta de assassinato fora de série. Feito pra terroristas, bandidos, mafiosos, senhores da guerra... ou ditadores que preferem acabar atirando."

Kurt olhou de relance para ele, desconfiado.

"Mas eles se renderam, né..."

A resposta de Fritz foi fria e direta.

"Na aparência. Cheque na cintura deles; apostaria metade do seu pagamento do mês que estavam agarrando alguma coisa."

E, de fato, facas, revólveres pequenos, até bombas rudimentares jazia ao lado dos corpos.

Kurt ficou calado, apenas observando.

Em algum canto de sua mente, ele se perguntava se era mais misericordioso acabar com homens assim de uma só vez, do que travar batalhas pelos vilarejos, deixando metade da cidade em sepulturas.

Mas esse cálculo moral era algo que não cabia a um mercenário como ele. Isso era coisa de padres, filósofos ou príncipes.

E os homens do Werwolf simplesmente seguiram adiante, desaparecendo na noite catalã para preparar a próxima caçada.

Um gás mortal e pesado havia soterrado muitos naquela noite; mas nenhum inocente entre eles.

Quando o sol nasceu no dia seguinte, a névoa venenosa tinha desaparecido.

O povo despertou para um dia de tranquilidade mais uma vez, sem nunca saber o que tinha acontecido enquanto dormiam.

Pois esses não eram lobos comuns que encontraram seu caminho pela Catalunha, Navarra e Aragão.

Era uma matilha especializada em operações secretas, deixando nenhuma pista de suas caçadas.