Capítulo 583

Sofia, Bulgária

A chuva tamborilava nas largas calhas de cobre da Catedral de Alexander Nevsky, cujos domos dourados estavam escorregadios e escurecidos pela tempestade.

Além da praça da catedral, uma fila de soldados permanecia em posição de prontidão, mesmo sob a enxurrada; linhas ordenadas de infantaria búlgara com Mausers polidos que brilhavam a cada brevíssimo clarão de sol que rompesse as nuvens.

Dentro do palácio real, o ar era quente e carregado do aroma de charutos e lã molhada.

Serviçais moviam-se silenciosamente, repondo taças de rakia de ameixa e colocando bandejas com nozes cobertas de mel e figos frescos.

A pequena sala de reuniões, decorada com tapeçarias de santos ortodoxos antigos, vibrava com vozes sussurradas; três reis reunidos sob o mesmo teto.

No extremo da mesa de carvalho escuro, sentava Tsar Boris III de Bulgária, magro e de nariz afiado, olhos inquietos, dedos batendo em padrões ensaiados.

À sua esquerda, o rei João II da Grécia, mais corpulento, com uniforme preso de medalhas que pareciam sustentá-lo como lastro.

À direita de Boris, reclinado, o rei Áureo I da Hungria, envelhecido, mas forte e sábio de qualquer jeito.

Entre eles, uma grande mapa da Europa e Norte da África, repleto de pequenas peças de madeira pintadas com as cores de vários exércitos.

A maior parte delas se concentrava ao longo dos Pirineus; azuis gregos vibrantes, vermelhos húngaros e verde floresta búlgara, misturados às cruzes pretas das unidades alemãs Werwolf.

Um oficial sênior do Estado-Maior húngaro terminou de ler a última mensagem do destacamento de Navarre, sua voz se perdendo no burburinho da chuva nas janelas.

Quando ele finalizou, um silêncio caiu.

Foi Boris quem quebrou o silêncio primeiro. Ele se inclinou para frente, com os cotovelos na mesa, o rosto contraído em expressão de cálculo.

"Então. Nossos homens, nossos filhos, ao lado dos seus," ele acenou para Arthur e depois para George, "desempenharam-se de maneira admirável. Os constitucionalistas espanhóis e as unidades Werwolf destruíram as colunas catalãs perto de Vic, há três dias. Mas os seus próprios relatórios, senhores, são os que mais me inquietam."

A boca de George torceu-se em desgosto.

"Quer dizer a observação dos nossos pilotos perto de Saragoça? Sim. Eles relatam táticas alemãs de blindados que, francamente, parecem coisa de ficção científica. Avanços coordenados de choque com o que eles chamam de ' artilharia móvel', construída na mesma plataforma dos tanques."

Uma pausa. "Baterias inteiras puxadas por motores diesel e protegidas por blindagens inclinadas. Usam rádios para enviar correções de fogo em tempo real. Isso está… muito além de qualquer prática dos nossos canhotos."

A voz de Arthur era baixa, cansada. "Nossos homens foram à Espanha para provar lealdade. Para garantir a monarquia contra os revolucionários de pequenas revoltas na França e contra os anarquistas. Eles queriam sangue, e glória...."

Um sorriso frio passou pelo rosto de Boris.

"Seus comandantes em Navarre dizem que os conselheiros alemães lá estavam usando rifles pouco maiores que nossas carabinas, porém equipados com miras ópticas como padrão, carregadores destacáveis e seletores automáticos. Nossos observadores relataram linhas de homens avançando, eliminando equipes de metralhadoras a cinco, seiscentos metros, como se fosse um exercício."

George respirou lentamente, os dedos apertando seu copo. "E os franceses… toda essa história com os projetos de Campanha de Movimento (AMC), até mesmo seus canhões de campanha melhorados; nada disso está compatível. Nem os oficiais espanhóis com quem nossos diplomatas conversam confiam que os tanques 'Panzer I Ausf C.' que os alemães lhes emprestaram já estejam fora de linha, substituídos por reservas verdadeiras de Berlim."

Os olhos de Boris se estreitaram, brilhando de forma sombria. "Quer dizer que estão enviando modelos antigos para a Espanha para testar táticas, enquanto guardam as próximas gerações na Baviera ou no Tirol. Mostram o suficiente para impressionar, mas não para avaliar a verdadeira escala."

Arthur deu uma risada pequena, sem humor. "Como se precisássemos de mais motivos para lembrar que somos potências pequenas na periferia de um mundo alemão. A Hungria marchou com eles na Grande Guerra; nos devolveu parte do nosso reino, embora a um custo monstruoso. Agora podemos ser chamados a arriscar nossos filhos novamente."

Havia uma tensão sutil naquele discurso; antigas feridas ainda abertas, temores de uma hegemonia alemã ressurgindo. Mas ninguém falou abertamente sobre isso. Em vez disso, George se afastou na cadeira, aclarando a garganta.

"Ainda assim, nós três governamos terras que, juntas, garantem o controle do Leste do Mediterrâneo. Nossos portos, nossas ferrovias por Tessalônica e Sofias, nossos mercados em Budapeste. São linhas de vida que a Alemanha não pode permitir que sejam comprometidas, caso a França decida avançar mais. E até mesmo os russos preferem nossa segurança, ligados aos alemães por essa aliança de ferro desde a derrota dos bolchevistas."

O olhar de Boris escureceu mais ainda. "A França envia armas para a Espanha. Há boatos de que também enviam armas para a Sérvia. E cochichos entre meus ministros sugerem que até alguns em Bucareste aceitaram dinheiro francês."

Arthur apertou a mão na mesa. "O novo rei da Romênia é jovem e ingênuo. Deveria ter seguido o exemplo do antecessor, que ficou totalmente fora da Grande Guerra. Mas ele pensa que, por Bruno ter negociado a partição da Transilvânia, em grande parte favorável a eles, não o atacarão."

George tocou levemente o mapa, traçando uma linha de Istambul até Gibraltar. "Tudo isso reforça a necessidade de consolidar nosso bloco. Se a guerra se ampliar, como parece, devemos estar prontos para declarar e agir rapidamente. Grécia, Bulgária, Hungria, alinhadas claramente a Berlim e São Petersburgo. Isso enviaria um susto a Paris e Londres."

Boris inclinou a cabeça, observando George. "Seu pai não teria arriscado uma declaração dessas de forma leviana."

"Meu pai enfrentou um império otomano à beira do colapso, não o artilharia francesa na nossa fronteira. Os tempos mudaram. E seu pai, Tsar Ferdinand, passou seus últimos dias arrependido por não ter antecipado a entrada na Guerra dos Centrais antes do conflito explodir."

Silêncio prolongado. A chuva tocava os vidros, sibilando como estática. Por fim, Arthur quebrou o silêncio, com voz baixa, mas firme.

"Levarei essa questão ao conselho real em Budapeste quando retornar. Nossos generais já estão ajustando discretamente as compras; buscando mais tornos alemães e contratos para forja de blindados. Se Berlim oferecer comandos conjuntos, como fez na Espanha, enviaremos tropas. Não mercenários, é claro, mas regimentos sob bandeiras duplas. Assim fortalecemos a lealdade e temos participação nos lucros, caso a França entre em colapso por suas dívidas ou revoltas sindicalistas."

Boris acenou lentamente. "E começarei a mobilização silenciosa do ministério da guerra. Nada explícito. Mas quero nossas divisões de reserva treinando conforme manuais alemães até o inverno."

George soltou um suspiro que quase soou como alívio. "Então, estamos alinhados, ao menos em princípio. E, se de Gaulle continuar com suas loucuras… garantiremos que, desta vez, o Mediterrâneo não escape das mãos monarquistas."

Ele levantou seu copo de rakia, com olhos duros. "Às coroas do Mar Próximo. Que brilhem mais intensamente quando isso tudo passar."

Boris e Arthur brindaram com ele, o cristal tilintando numa ressonância quase assombrosa, que ecoou pelas tapeçarias.

Do lado de fora, a tempestade começava a ceder; raios tênues de sol rasgavam as nuvens recuantes, atingindo os domos da catedral, que pareciam incandescer como firelights.

Por um momento, nenhum dos reis falou. Apenas observavam a luz cambiante, cada um avaliando em seu coração o peso do que haviam prometido.

Mais tarde, numa câmara lateral forrada com cortinas pesadas.

O Tsar Boris permanecia ao lado de um bufê, girando a última gota do seu drink. Perto dele, o seu chefe de gabinete murmurava atualizações em búlgaro; interceptações recentes de mensagens indicavam movimentos navais franceses na costa atlântica.

George parou na soleira, lançando um sorriso irônico de volta a Boris.

"Sabe," disse suavemente, "por mais que nossos discursos nobres lá dentro, ainda me assombra o fato de que os alemães podem estar dois passos à nossa frente, mesmo em nossas suposições. Se os nossos observadores na Catalunha estiverem certos; se aqueles columns blindados que desfilam diante de nós forem apenas formações de segunda linha…"

O sorriso de Boris era sutil, cansado, mas carregava sua própria astúcia. "Então é melhor que sejamos aliados dos alemães agora. Melhor sermos ligados por tratados negociados a partir de uma força relativa. Você tinha razão ao apontar que, da última vez, esperar para ver quem ficaria mais forte fez a Bulgária acabar do lado errado na guerra."

Uma longa e pesada inspiração.

"Com nossos exércitos treinando conforme os manuais alemães, nossos oficiais frequentando suas escolas de comando; do que enfrentá-los como uma força de retaguarda, quando Paris estiver em ruínas e Londres estiver buscando empréstimos, ao invés de ditar embargos."

Os olhos de George brilhavam. "Uma conta fria."

"A única que a história respeita." Boris finalizou seu copo. "Volte para Istambul, velho amigo. Diga aos seus generais que preparem as tropas. Nos encontraremos novamente em breve. Talvez sob céus bem mais negros; mas com um plano que não comece pedindo esmola."

George apertou sua mão firmemente e então partiu, enquanto a comitiva grega se apressava para preparar a carreata real.

Boris ficou por mais um tempo, olhando para o mapa na mesa. Sua luva deslizou até a pequena peça de madeira pintada com verde e dourado, próxima a Sofia.

Depois, moveu-a cuidadosamente, um pequeno centímetro adiante, até que tocasse a peça alemã mais próxima. Só então permitiu a si mesmo um pequeno e reservadíssimo aceno de cabeça.

A história não é feita pelos cautelosos. Mas é preservada pelos prudentes.