Capítulo 582

O porto de Santander era um caldeirão de ar salgado, guindastes rangendo e ordens gritadas que ecoavam em meia dúzia de idiomas.

Homens se movimentavam pelos largos cais, içando caixas de cargueiros a vapor que vomitavam fumaça de carvão no céu pálido da tarde.

Uniformes de todos os cortes e cores passavam entre eles; o verde feldgrau alemão mesclando-se ao verde floresta profundo dos dragões húngaros, as túnicas de tom arenoso das tripulações de tanques italianos Celere passando ao lado do azul naval impecável dos oficiais de Estado-Maior gregos.

No centro dessa agitação estavam dois homens que, a um olhar descuidado, poderiam parecer irmãos.

Ambos tinham ombros largos, com perfis severos e de olhar agourento. No entanto, um deles ostentava uma discretíssima guarnição de prateado, marca do Estado-Maior alemão. E o outro, um mero capitão.

Mas o mais velho era inconfundível: Rommel, o lendário Wüstenfuchs[1], talvez de outro mundo, mas nesta linha do tempo apenas um general brilhante, ainda jovem, moldado de aço frio e geada de montanha.

Seus olhos nada perdiam. Cada ponto de confusão no cais se registrava em sua mente como linhas de abastecimento organizadas ou batalhões em avanço.

Ao seu lado estava Erich von Zehntner, neto de Bruno.

Enquanto Rommel era pedra e cálculo, Erich era ferro bruto ainda aquecendo na forja, decidido a provar seu valor, consciente da olhadela avaliadora do homem mais velho.

Estavam juntos sobre uma elevação ligeira que dominava os cais, o vento salgadio puxando o boné de Rommel.

"Você acredita mesmo nisso?" Erich murmurou, para si mesmo. "Um encouraçado destróier grego levando conchas russas para monarquistas espanhóis. Uma companhia de sinais húngara tentando decifrar se nossos códigos usam cirílico ou latino. Ou isso é uma das maiores exibições multinacionais de solidariedade da história; ou a pior piada de mau gosto que meu avô já armou."

O lábio de Rommel mexeu-se na mínima aproximação de uma expressão divertida. "Talvez ambas as coisas. O ministério de inteligência do Reich disse que seu avô queria uma 'prova de lealdade' de cada corte aliado. Estão recebendo. De fato, estamos vendo aqui e agora até onde vai a compreensão de logística daquele homem."

No cais, um guindaste imenso abaixou um Carro Armato M Celere de um navio italiano, suas placas de armadura inclinadas ainda brilhando com soldas recentes. Trabalhadores vibraram de entusiasmo: eles nunca tinham visto uma fera dessas de perto.

Perto dele, caixas marcadas com o águia de duas cabeças russa estavam sendo descarregadas, cada uma inscrita com uma Script peculiar, híbrida cirílico-alemã.

Um grupo de oficiais italianos discutia acaloradamente com um intendente húngaro sobre a distribuição de combustível, enquanto um tenente grego tentava, com esforço, traduzir para os dois lados.

"Fui informado de que teríamos uma força inicial de cerca de 5.000 homens, em sua maioria profissionais alemães e russos," disse Erich. "Agora, esse número quase dobrou, e suspeito que pelo menos um terço são aventureiros querendo escrever suas próprias epopeias sobre matar vermelhos."

Rommel deu de ombros. "Contanto que lembrem-se de que estamos aqui pela Coroa da Espanha, não para saquear Barcelona para a biografia de alguém. E que consigam acompanhar nossas frentes blindadas."

Ele lançou um olhar crítico a uma fila de Panzer E-10 baixos, já estacionados sob redes camufladas.

As equipes verificavam os trilhos, calibravam os canhões principais; suas novas peças de 7,5cm, mais longas e elegantes, substituíam as relíquias barbetas da Primeira Guerra, comuns em campos de batalha europeus.

Perto dali, soldados descarregavam rifles híbridos elegantes, os chamados Sturmgewehr 25/32.

Um capitão húngaro passou com duas dessas armas carregadas cruzadas nos ombros, acenando de forma seco para Rommel e Erich.

"Seu avô não economiza em brinquedos," disse Rommel secamente. "Nem em expectativas."

Erich conseguiu um sorriso tenso.

"Não. Ele espera que tudo acabe antes do inverno. Destruam os anarquistas e sindicalistas apoiados pela França aqui, antes que sua mensagem ou seus patrocinadores possam levá-la além da Península."

Seu tom escureceu, e as memórias de aulas particulares ecoaram em sua cabeça. "Ou então a França aprenderá a reverter 1871, despejando veneno em todas as cisternas reais da Europa até que nenhum trono reste em pé."

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Mais tarde naquela noite, sob grande lona marcada com sigilos alemães desbotados, Rommel discursou ao staff improvisado.

Laternas projetavam sombras marcantes sobre mapas de Catalunha e Aragão fixados em grandes painéis de carvalho.

Marcadores de cera vermelha estavam agrupados ao redor de Barcelona e dos principais entroncamentos ferroviários internos. Telas finas azuis traçavam avanços planejados, ladeadas por arcos mais pesados mostrando rotas esperadas das colunas de blindados italianos.

"Esta não será uma campanha de grandes manobras de início," disse Rommel, com a ponta do ponteiro tocando suavemente alguns nós de abastecimento.

"Será controle de estradas, tomada de pontes, destruição de armazéns suspeitos. Os franceses estão enviando 'voluntários' pelos Pirineus; já ouvimos falar de testes de blindados leves e até armas de tanque de 37mm aqui."

Um major grego interrompeu, "E o Grupo Werwolf, General? Os rumores são inquietantes. Vilarejos espanhóis falam de homens que atacam à noite, deixam pilhas de sindicalistas execuados e desaparecem sem deixar rastros."

Rommel não sorriu, mas seus olhos estavam friamente aprovadores.

"Isso é intencional. Os destacamentos de Werwolf operam sob ordens estratégicas diretas de Berlim, mas sem insígnias. Eles reforçam o terror, fazem o povo duvidar de tudo, inclusive de quem é vizinho. Fazem os vermelhos temerem até um celeiro escuro. Você só coordenará com eles por mensagens codificadas. Não participam de briefing conjunto."

Um coronel grego bufou, escrevendo algo nos seus apontamentos com uma caneta-tinteiro marcada pelas cicatrizes. "Não suporto fantasmas no meu teatro. Prefiro homens com bandeiras e tambores. Assim, pelo menos, sei de onde vêm as balas."

Erich se inclinou para frente. "Você pode desejar clareza, Coronel, mas clareza é um luxo que não podemos pagar. A França alimenta essas células catalanas justamente porque espera que a confusão seja nossa ruína. Responderemos à confusão com horror calculado, depois com força avassaladora. Quando chegarmos a Saragoça, não haverá mais vila disposta a esconder uma espingarda francesa."

A sala ficou muda, até os italianos, que antes brincavam com duelos de honra.

Finalmente, Rommel permitiu-se um sorriso tênue. "Pois bem, senhores, é assim que se estabiliza uma península."

Na escuridão sem lua, três noites depois, esses planos começaram a se concretizar.

Ao sul de Pamplona, uma coluna blindada francesa avançava cautelosa por uma antiga estrada romana, os veículos liderando - pequenos AMC-39s.

Protótipos do projeto conjunto de tanques anglo-francês, suas placas de armadura brutamente inclinadas as faziam parecer besouros angulares sob as estrelas.

Dentro de um desses tanques, o motorista limpava o suor da testa. "Dizem que os espanhóis nunca lutarão à noite," murmurou ao seu artilheiro. "Demais fantasmas, histórias da guerra civil antiga. Para mim, isso é muito bom."

Ainda falava quando um ataque de fogo rasgou as colinas. A primeira Panzerfaust 250 gritou de trás das posições escondidas, uma carga moldada atingindo o AMC-39 líder com um som oco e horrível.

Chamas explodiram pelas juntas, e a torre inclinou-se como um animal morrendo.

O caos tomou conta. Tripulações francesas saíram às pressas pelas escotilhas, enquanto balas de metralhadora os rasgavam.

As equipes de Werwolf, com braçadeiras espanholas reconfeccionadas e capas desencaixadas, corriam de cobertura em cobertura, suas armas híbridas disparando rajadas precisas.

Cada tiro parecia preternaturalmente calmo; sem tiros desenfreados, apenas eliminações meticulosas.

Dois russos, trabalhando com eles, desembalavam um morteiro curto, colocando projéteis com prática rapidez.

Alguns momentos depois, cartuchos abriram-se nos caminhões traseiros, espalhando uma névoa agreste. Homens sufocaram, agarraram-se às gargantas e tombaram.

Os sobreviventes cambalearam para fora, só para serem abatidos por rajadas disciplinadas de trincheiras ocultas.

Um tenente de Werwolf, com um sorriso sarcástico, limpou sangue do rosto e enviou uma mensagem em dialeto prussiano claro: "Diga a Rommel que a estrada está livre para os italianos."

Até o primeiro raio de sol, os vestígios dilacerados da expedição francesa eram pouco mais que aço torcido e corpos inchados ao longo da estrada.

Rommel estava com Erich e um pequeno grupo de observadores gregos e húngaros. A fumaça dos caminhões ainda queimando pairava no campo, refletindo-se na luz pálida do amanhecer.

"Viu?" murmurou Rommel. "Isso é o que acontece quando você tenta transformar uma guerra civil alheia em campo de testes. França queria testar aqui sua teoria blindada. Aprenderam que ela falha contra homens que há vinte anos afiavam suas lâminas."

Erich assentiu lentamente, embora seus olhos estivessem assustados com a destruição recente. "E isso é só o começo."

Rommel colocou a mão no ombro dele, de forma rápida, mas firme. "Aproveite enquanto pode. O mundo fala de futuras guerras como se fossem equações mecânicas, sem sangue. Mas a verdade é que cada rifle, cada tanque, cada rumor sussurrado; tudo volta a this: fumaça, ferro e meninos mortos que achavam que eram invencíveis."

Mais tarde, no alto de uma colina fora de Pamplona, a legião multinacional formou suas fileiras.

Bandeira após bandeira tremulava ao vento; águias alemãs ao lado dos estandartes reais italianos, cruzes gregas e os raios solares angulares das regimentos voluntários húngaros.

Erich ficou à direita de Rommel, com a mandíbula firmemente travada e ombros alinhados, observando suas colunas alongando-se pelo topo da encosta.

Oficiais gritavam comandos em uma sinfonia de alemão com sotaque, com tradutores apressados ao lado.

"Esses homens serão um pesadelo para coordenar," murmurou Erich na calada da noite.

Os olhos de Rommel brilharam. "Talvez. Ou talvez sejam o pesadelo que assombre os sonhos de qualquer agitador vermelho, de Marselha a Sevilha."

Um berrante soou. A legião começou sua marcha lenta rumo ao sul; colunas blindadas ressoando em linha, equipes de artilharia ajustando suas miras na próxima estação ferroviária.

Acima deles, numa torre de igreja destruída, um atirador de elite desdobrou uma bandeira nova, improvisada, feita com as três cores aliadas: uma promessa de que, por pelo menos uma temporada brutal, Alemanha, Itália, Grécia, Hungria e Rússia sangrariam juntas na terra espanhola.