Capítulo 573

Uma tempestade pesava sobre Madrid, com a chuva riscando as janelas ornamentadas da câmara do conselho real e batendo nos telhados de ardósia da capital ao lado.

Do lado de dentro, sob o alto teto de cúpula, o rei da Espanha permanecia de pé, atento à extremidade de uma vasta mesa coberta de despachos, pastas de inteligência e um amplo mapa da Península Ibérica fixado com bandeiras coloridas.

A mão de Alfonso XIII repousava na borda da mesa, os nós dos dedos pálidos. Seus olhos, escuros, agudos e cada vez mais assombrados nos últimos dias, varriam o mapa repetidamente, como se, por mera força de vontade, pudesse reorganizar as lealdades das províncias e regimentos.

A sua direita, pairava o general Barrera, com um bigode espesso que se contorcia sempre que chegava um novo relatório. À esquerda dele, o ministro do Interior folheava comunicados com cheiro de tinta úmida e suor.

No meio do mapa, o chefe da inteligência limpou a garganta, tocando com o dedo trêmulo em um grupo de pinos ao sul de Zaragoza.

"Majestade, as células anarquistas em Aragón duplicaram de número desde o colapso do consórcio têxtil no último trimestre. Começaram a coordenar ataques com os sindicatos da CNT na Catalunha. E agora…"

Ele deslizou um papel fino sobre a mesa. "Estão chamando abertamente por armas. Por invasões de terras. Pela execução da nobreza local."

Alfonso leu o panfleto impresso, com suas promessas sensacionalistas de pão e liberdade, e o deixou cair com uma leve expressão de nojo.

Seu olhar se deslocou para os pinos vermelhos brilhantes espalhados por Barcelona, Valência, Sevilha.

"E quanto a esses franceses exilados que ainda entopem nossos portos do sul? Não terá um ano de acolhida portuária amaciado o espírito revolucionário deles?"

O ministro do Interior se mexeu desconfortavelmente. "Majestade, com todo respeito, muitos desses homens não são meros trabalhadores inofensivos, mas oficiais subordinados e agitadores expulsos de Marselha e Toulouse quando as purgas de de Gaulle começaram. Eles se recusam a prestar juramentos espanhóis. Reúnem-se em clubes estrangeiros, trocando panfletos sediciosos. Encontramos até estoques de pistolas marcadas com os antigos selos da República Francesa."

O general Barrera bateu a mão pesada na mesa, fazendo tilintar as garrafas de cristal. "Então expulses! Empurre-os para Portugal ou para o mar. Espanha não é refúgio para quem cuspe na sua coroa."

"Fácil falar assim," murmurou o ministro. "As fábricas de Cádiz e Cartagena precisam de mãos-baratas. Sem esses franceses, talvez não terminemos mais nenhum dique seco antes do fim do ano."

O rei interrompeu com uma voz baixa, porém fria como aço de Toledo. "Não somos a Inglaterra para nutrir ilusões mercantis. Somos Espanha; moldada por coroas forjadas e pólvora. Se esses homens ameaçarem nossa paz, eles serão enfrentados, não importa quem paga seus salários."

Um assessor novo entrou abruptamente pelos portas do tribunal, com as botas rangendo. Ele fez uma saudação rígida e entregou um despacho por telégrafo. O chefe da inteligência o leu, seu fôlego preso.

"Da Guardia Civil em Salamanca, Majestade. Outro trem tomado por comitês de camponeses. Eles penduraram o chefe da estação, acusando-o de acumular grãos. A polícia local recuou, preferindo não atirar na multidão."

O rosto do general Barrera ficou purpleado. "Meu Deus. Até nossas próprias forças policiais hesitam em manter a ordem."

"Não são policiais," corrigiu o rei tranquilamente. "Nosso povo. E essa é a maior ameaça."

Ele recuou da mapa então, como se o objeto o repelisse fisicamente. A chuva castigava ainda mais contra a janela, corredeiras pequenas correndo uma atrás da outra pelo vidro.

"Quanto tempo até que isso vire mais que pequenos incêndios? Quanto tempo até Barcelona erguer abertamente uma bandeira vermelha, até Valencia declarar apoio a uma junta dos trabalhadores? E o que será da nossa força armada; obedecerá a mim, ou marchará em meio a slogans socialistas, como fizeram na Rússia em 1905, na França em 1916?"

Silêncio. Barrera observava seus sapatos. O ministro torcia as contas do terço, quase escondidas no bolso do casaco. Apenas o chefe da inteligência ousava sussurrar a ideia em voz alta:

"Pode chegar a prisões preventivas, Majestade. Talvez até ao estado de sítio. Desmantelar os sindicatos antes que se fundam com esses radicais estrangeiros. Reprimir as províncias mais perigosas agora, ao invés de deixá-las crescer uma causa comum."

Alfonso soltou uma respiração longa e oca. "Querem que eu destrua a Espanha para salvá-la. Que derrame sangue castelhano nas pedras castelhanas para manter essa coroa equilibrada em minha testa."

O Barrera endireitou-se. "Melhor nosso sangue, Majestade, do que ver agentes franceses ou anarquistas sem Deus ditando seus decretos neste próprio palácio."

Mais um trovão rolou no céu. Em algum lugar profundo de Madrid, uma batucada na igreja tocou seis horas. Alfonso fechou os olhos, os dedos firmando-se na borda da mesa.

Por fim, assentiu uma vez, de forma curta e definitiva.

"Elabore os mandados. Emita ordens discretas para a Guardia e os Carabineros. Mas bem cuidado, senhores; não haverá prisões em massa, nem orgias de vingança. Espanha não se tornará uma miniatura de Portugal. Nosso povo deve ver disciplina, não um banquete de abutres."

O Barrera inclinou a cabeça. "Como ordenar, Majestade."

O conselho começou a dispersar-se, com papéis sendo recolhidos sob as armas, ordens silenciosas passando por corredores estreitos do palácio, já ecoando com os passos da história.

Alfonso permaneceu um momento mais, sozinho agora com a chuva. Seus olhos voltaram ao mapa; aos pinos vermelhos em Barcelona, aos novos pinos pretos surgindo pelas colinas bascas.

"Segura um pouco mais, minha Espanha," murmurou, com a voz mal acima de uma oração. "Segura um pouco mais por mim."

E além das paredes do palácio real, Madrid aguardava com a respiração presa, sob o peso de bandeiras rivais, enquanto a Europa, e talvez o mundo, preparava-se para ver por que caminho a Espanha finalmente se quebraria.