Capítulo 555

O céu sobre Okinawa estava pesado com o aroma acre de cordite e cinzas. Explosões sacudiam a terra com um trovão que parecia bíblico, mesmo para veteranos dessa longa guerra.

Nos três dias anteriores, a Luftwaffe tinha enfraquecido as defesas costeiras com ataques precisos; depósitos de combustível, bunkers, estações de radar e posições de artilharia reduzidos a ruínas fumegantes.

O ataque começou ao amanhecer.

Cacas de assalto anfíbico, construídas a partir dos cascos modulares da doutrina blindada alemã, avançaram com propósito firme.

Cada uma levava não apenas infantaria, mas esquadrões inteiros de blindados mecanizados: veículos de combate de infantaria anfíbios com canhões automáticos de 30mm, dispensadores de fumaça e blindagem de ripas.

Entre os primeiros a desembarcar estavam a 3ª Divisão de Infantaria Kaisermarine e o elite Regimento Fallschirmjäger 7º.

Seus paraquedistas tinham caído de aviões sobre a ilha contestada. Moviam-se em conjunto, tomando praias e fortificações mais ao interior com uma eficiência assustadora.

A resistência era brutal, mas desesperada. Defensores japoneses, enterrados em uma teia de túneis e bunkers fortificados, surgiam com tenacidade suicida.

Cinturões de granadas, cargas de satchel e cargas de baioneta desesperadas seguiram o rastro da artilharia caída como abutres atrás de um incêndio descontrolado.

Um capitão alemão que comandava a lança blindada à frente da 3ª Divisão registrou em suas anotações de campo:

"Eles vieram do chão como fantasmas. Mas nem mesmo fantasmas podem resistir ao aço e ao fogo. Morremos por uma casa que já estava perdida."

Ao cair da noite, metade da costa sul da ilha estava nas mãos dos alemães.

Com reconhecimento aéreo transmitindo informações ao vivo por rádio aos comandantes na linha de frente, a doutrina alemã de "envolvimento de alta velocidade" estava em plena ação.

Pelotões se movimentavam não pelo mapa, mas por comunicações por rádio minuto a minuto.

Mesmo assim, os mortos não foram poucos. Decenas de veículos de combate pegando fogo na arrebentação. Os corpos de jovens fuzileiros espalhados onde o fogo de artilharia tinha os atingido ao ar livre.

Mas a guerra nunca foi sem sangue, e o avanço não parou. A batalha não seria rápida, mas seria decisiva.

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Ao mesmo tempo, a campanha russa por Busan não foi tão elegante. Foi um ataque de impacto; violento, eficiente e ensanguentado.

O general de brigada Zhukov, comandante provisório do Frente do Extremo Oriente, comandava o assalto a partir de um centro de comando avançado embutido nas colinas ao noroeste da cidade.

Ao contrário dos alemães, que passaram anos aperfeiçoando a fusão modular de blindagem e ar, os russos ainda aprendiam na prática; e sangravam nesse processo.

Exercícios militares conjuntos e a troca de cadetes podiam só fazer muito para preparar os pensadores estratégicos russos para a nova era de guerra.

Eles tinham as ferramentas e os recursos, mas não a visão necessária para entender de verdade como vencer uma guerra sem sangrar primeiro.

Por isso, o 5º Exército Branco liderou o avanço com apoio de tanques médios Panzer II de produção doméstica e artilharia autopropelida de licença alemã, baseada na mesma plataforma.

O ataque começou com uma barragem de artilharia de doze horas que destruiu setores inteiros do lado externo da cidade. Os russos avançaram com lançadores de fogo, infantaria mecanizada e números esmagadores.

Busan era defendida por uma guarnição japonesa veterana, decidida a lutar até o último homem. Ninhos de snipers, trincheiras queimadas e IEDs escondidos cobriam cada rua.

Um coronel russo liderando um batalhão de infantaria siberiana pelo distrito industrial descreveu a carnificina:

"A cidade gritou. Não em vozes, mas no metal que se curvava e queimava. Enterramos irmãos na cinza entre vigas de aço e vidro quebrado."

Ao contrário de Okinawa, não houve avanço limpo; nem ataques cirúrgicos. Foi uma limpeza casa por casa. Civis que não fugiram foram pegos pelo inferno.

Mas os russos foram implacáveis. Depois de cinco dias de combate contínuo, Busan caiu. Os últimos remanescentes das forças japonesas detonaram seu depósito de suprimentos numa última demonstração de desafio, matando centenas.

As chamas persistiram por horas. Até mesmo os russos, endurecidos por campanhas de inverno e purgas, permaneceram em silêncio enquanto a fumaça subia ao amanhecer.

Entre os escombros, uma mãe segurava os restos carbonizados do filho, gritando não em japonês; mas em russo perfeito. Ela foi casada com um comerciante russo, muito antes da guerra.

Agora, ninguém podia dizer de qual lado ela era. A guerra apagou essa diferença.

Somente o silêncio restou no rastro de sua dor.

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Tóquio.

O Gabinete de Guerra Imperial se reunia em um porão fortificado sob o Kantei. Mapas decoravam todas as paredes, mas já não eram planos de batalha; eram obituários.

A península coreana desaparecera. O arquipélago ao sul, perdido. Okinawa, que antes era o último baluarte, agora era um ponto de partida para os bombardeiros alemães.

O almirante Yamamuro olhou para o mapa e disse o que ninguém ousava admitir em voz alta:

"Estamos cercados."

A sala ficou silenciosa, apenas o ruído das trocas de relatórios. O moral civil despencava. As linhas de abastecimento estavam sufocadas pela guerra de submarinos. Havia boatos de fome nas províncias rurais.

Mas rendição?

"Se nos rendermos agora", disse o general Kuroda, com voz baixa e venenosa, "então todos que morreram antes — em Kyoto, Seul, Osaka, até Hiroshima — terão morrido em vão. O Imperador Taishō será lembrado pelo povo como um homem que iniciou uma guerra que quebrou o Império! Isso não pode acontecer!"

"Se não nos rendermos", respondeu uma voz suave, porém retumbante, por meio de seu enviado, "então todos que ainda estão vivos morrerão na próxima."

Era a voz do novo imperador.

Ele raramente falava, e quando o fazia, nunca com teatralidade. Mas naquele momento, havia algo em suas palavras que cortava mais fundo do que qualquer espada que os samurais já tiverem empunhado.

Os oficiais ao redor da mesa baixaram a cabeça; não por obediência, mas por reconhecimento. A era da glória tinha passado. O que viria adiante era apenas sobrevivência.

Hirohito não usava a coroa. Nesta vida, morreu pouco após a morte do pai, na luta que surgiu entre várias facções dentro do palácio imperial. Na verdade, seu irmão, Yasuhito, agora reinava como Imperador do Japão.

Seus discursos eram ensurdecedores, e a sala permaneceu silenciosa por um tempo. Mas, no fim, isso não durou muito, pois houve discussões sobre uma última resistência.

De inundar os túneis de Tóquio com a Guarda Imperial. De treinar mulheres e crianças com lanças de bambu afiadíssimas. Uma defesa de terra queimada do solo natal.

Porém, pela primeira vez, até mesmo os mais fanáticos perceberam o fio de inevitabilidade.

O Império e o Tsardom tinham conquistado o céu. E haviam tomado as ondas.

E sob esses céus, entre essas ondas, o Japão realmente ficou sozinho.