Capítulo 580

Em algum lugar nas encostas dos Pirineus, próximo aos antigos trilhos de contrabandistas

O frio da noite se punha pesado sobre as colinas, envolvendo-se ao redor de carvalhos retorcidos e rochas retorcidas como um sudário úmido.

Muito abaixo, uma estrada sinuosa cortava a escuridão, iluminada intermitentemente pelos fracos refletores amarelos de caminhões de comboio.

Tanques franceses rangiam em colunas irregulares; elegantes para os padrões franceses, cascos blindados inclinados em ângulos recém-experimentais, torres repletas de canhões de 47mm.

Eram tanques mais antigos, projetados para competir com o Panzer I nos anos após a Grande Guerra, e ainda eram os principais veículos blindados do Arsenal francês.

Ao lado deles, uma pequena quantidade de tanques pesados com canhões de 75mm. Recentemente saídos da linha de produção de Paris.

Os AMC-32 estavam flanqueados por caminhões carregados com caixas de munição, barris de gasolina e homens empilhados de ombro a ombro, Rugas descansando sobre joelhos cansados.

Acima deles, aninhado entre rochedos agudos e terraços de grama congelada, jazia o Grupo Werwolf.

Estavam dispersos em equipes disciplinadas, suas silhuetas escuras quebradas por mantôs de lã locais e cintas catanas rústicas.

De longe, poderiam parecer considerados guerrilheiros nacionalistas, outra milícia local ansiosa para lutar contra os vermelhos.

De perto, a verdade se revelava: coletes de khakigrau ajustados com firmeza sobre jaquetas feitas em casa, pochetes de carregadores cheias de magazines bakelite de 30 tiros, com tampas base estampadas com códigos alemães.

Cada rifle era uma fusão elegante de brilhantismo alemão antigo e refinamentos pós-guerra. Mais curto que um Mauser, mais mortal que qualquer rifle de ação por arrastar que fosse sonhado. Os bisséis brilhavam sob a luz da lua, miras fixas 4x com retículos BDC gravados, capazes de atingir alvos a até 600 metros.

Na parte de trás, figuras mais pesadas se moviam, arrastando formas longas cobertas por lonas.

Fuzis Panzerfaust com tubos reforçados, um venturi mais estreito e ogivas estabilizadas por aletas, projetadas para perfurar blindagem que ainda não tinha chegado ao palco mundial.

Fritz jazia deitado, deitado atrás de um monte de calcário quebrado, escopo fixo no tanque à frente.

Seu dedo descansava suavemente no gatilho de sua carabina, respiração calma e constante. A cem metros na encosta rochosa, Kurt ergueu um dos lança-granadas no ombro, a polegar passando sobre o gatilho de segurança.

"Paciência", sussurrou Fritz através do rádio, com voz baixa pelo microfone na garganta. "Espere até que eles se reúnam na curva fechada. Caminhões de gasolina estão muito perto do blindado. Todos de uma vez."

Logo abaixo, um oficial francês estava quase saindo da escotilha do torreão, escaneando as colinas escuras com uma arrogância cansada.

Seus homens eram, em teoria, voluntários; na prática, profissionais pagos. Paris e seu novo regime estavam desesperados para derrubar Alfonso, temendo que qualquer monarca nesta era pudesse se alinhar com a Alemanha.

Eles confiavam em seus novos tanques. Confiavam na força do aço francês. Até mesmo nos modelos mais antigos de tanques. Não era como se o Grupo Werwolf estivesse operando blindados pesados na região.

E não deveriam ter feito isso.

Kurt exalou. "Agora?"

Uma confirmação de Fritz, lenta e deliberada. "Faça."

O primeiro disparo rasgou a noite com um estrondo brutal, o retrojetor iluminando as rochas em laranja infernal.

A ogiva descreveu um arco shallow, atingindo o tanque líder logo abaixo de sua torre angular; e explodiu numa flor de cobre derretido e rebites estilhaçados.

O AMC-32 balançou para trás, a torre abrindo-se como uma mandíbula quebrada. Labaredas jorraram de suas escotilhas de visada, rastejando vorazmente pela parte do motor.

Um instante depois, metralhadoras abriram fogo ao longo da crista. MG-42s dispararam em uma sinfonia selvagem, traçadores rasgando em direção aos caminhões, linhas vermelhas cruzando lonas e costas de homens ao mesmo tempo.

Soldados franceses caíam das carrocerias dos caminhões, alguns tentando rastejar, outros silenciosos e inertes.

O comboio entrou em pânico. Uma segunda granada RPG explodiu em um dos caminhões-gasolina no meio da coluna, transformando-se numa jato de fogo que iluminou metade do vale.

Formas sombrias do Werwolf correram adiante pela luz refletida, mudando de posição, com rifles levantados.

Rajadas de fogo automático ecoaram, precisas e sistemáticas, abatendo qualquer um que tentasse fugir para as valetas.

Fritz alinhou seu retículo numa turma de homens que se escondiam atrás de um carro de comando emperrado. Seu primeiro tiro destruiu o ombro de um deles.

O segundo abatido tentou rastejar, mas foi atingido. O restante se espalhou, correndo direto para outra equipe de matadores que os cortou com rajadas curtas e disciplina.

Quando os operadores do Werwolf começaram a recuar, os gritos franceses já tinham se transformado em gemidos molhados e tiros de pistola esporádicos na escuridão.

Um último RPG explodiu na cordilheira distante, atingindo de raspão uma viatura blindada em retirada e jogando-a numa vala.

Fritz se agachou ao lado de Kurt enquanto começavam a retirada, recarregando sob as estrelas.

"Coitados… pensaram que vinham aqui para testar as novas armas da república", murmurou Kurt, com a voz tremendo só um pouco pelo adrenaline.

Fritz permitiu-se um sorriso meio desdentado. "Eles fizeram. O teste acabou. Fracassou."

Depois, derreteram-se de volta às dobras rochosas da Catalunha, deixando para trás apenas destroços fumegantes e o cheiro quieto de combustível queimado.

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Posto avançado francês, Sul da França

A pequena fazenda fora de Perpignan fora tomada pelo Exército Republicano Francês há três dias.

Seus pisos de madeira estavam cobertos de mapas, telefones de campo e pacotes amassados de Gauloises. Lâmpadas a óleo piscavam nas correntes de ar, lutando para manter a escuridão afastada.

Um oficial de sinais júnior quase tropeçou nas próprias botas ao correr para a sala principal.

"Mon général! Transmissão urgente do 9º Mecanizado; enviada via Toulouse, com muita deterioração, mas… vocês precisam ouvir isso."

O General Dufort, corpulento e com os olhos vermelhos de tantas noites sem dormir, pegou o receptor com uma risada impaciente.

"Aqui é Dufort. Informe."

A linha chisrou, soltando estática. Então uma voz angustiada surgiu, entrecortada pela distância e pelo medo:

"—repete, contato com guerrilheiros hostis nas encostas fora de Ripoll! Eles tinham… Deus, tinham… Foda-se, não sei o que era. Só sei que não era feito localmente. Cruza nosso flanco como se fosse… como se fosse palha! Colunas em chamas, todo o comboio disperso! Tentamos nos reagrupar, mas eles… eles caçaram em pares, com metralhadoras; fogo preciso, nada de um bando de camponeses. Sir, permissão para—"

A transmissão cortou com um uivo de interferência. Então, claramente, um último grito embaralhado:

"—sem insígnias; achamos… Werwolf. Nem espanhóis. Nem perto."

Dufort bateu o receptor na mesa, o rosto pálido sob o bigode. Virou-se para sua equipe, os olhos varrendo os auxiliares nervosos e os graves coronéis.

"Preparem uma comunicação para o General de Gaulle imediatamente. Informem que nossas colunas perto dos Pirineus sofreram ataque direto de forças demasiado disciplinadas e bem equipadas para serem apenas milícias catalãs. Mencionem… Werwolf, se é que assim o Paris começa a compreender o perigo."

Ele deu uma longa respiração calma.

"E Deus nos ajude se decidirem cruzar a fronteira abertamente. Porque não há nada nesta side das montanhas que possa pará-los."

Fora, o vento frio soprava vindo dos Pirineus, carregando o cheiro acre de fogos distantes.