Capítulo 596

A trincheira exalava odor de resíduos, lama e sangue.

O homem se agachou contra a parede do destacamento, segurando um rifle de ação por percussão, que estava sem a mira traseira.

Bandagens envolviam seu crânio como um capacete rachado, já encharcadas de vermelho cor de ferrugem. Suas bochechas estavam esvaziadas. Seus dentes apertavam um cigarro meio queimado como uma última oração.

Ele olhou novamente para a foto.

O nome dela era Marisol.

Ela sorria na foto. Elas sempre sorriam. Antes da guerra. Antes de Madrid pegar fogo. Antes de tudo isso.

"Provavelmente ela está morta," murmurou um dos outros, com a voz seca como a poeira em que dormiam. "Ou está com algum aristocrata idiota na cama."

O homem com a foto não respondeu. Apenas puxou o cigarro e fechou os olhos.

Eram cinco naquela trincheira; cinco fantasmas. Bochechas oca, lamacentas, famintas. Olhos rodeados de olheiras de noites sem dormir.

Seus uniformes mal se seguravam com linha e sorte.

Suas rações tinham acabado há quatro dias.

Seu morphine? Duas semanas.

Suja de vitória?

Ninguém lembrava onde haviam perdido essa esperança.

"Devíamos desertar," sussurrou outro. "Sair para o oeste, rumo às montanhas. Agora ninguém observa a encosta sul, com os anarquistas recuando."

"Não há para onde fugir," murmurou alguém. "Vão nos caçar. Ou os alemães vão bombardear a crista de novo."

Essa palavra ainda tinha peso. Alemães.

Mas algo parecia errado.

Começou com uma tremedeira. Sutil, no começo. Uma vibração distante na sola das botas.

Depois veio o grito.

Motor.

Não apenas motores; cavalos de guerra.

O céu se abriu com um uivo repentino. Os homens se abaixaram, instinto prevalecendo sobre o raciocínio. Um deles começou a chorar.

Mas as aeronaves que cortavam o horizonte baixo não eram Luftstreitkräfte. Sem Balkenkreuz. Sem Reichsadlers.

Eram Bf-109s e Macchi C.205 Veltros, entrando em formação como falcões caçando lebre; mas estavam pintados com cores novas.

Vermelhos terrosos. Amarelo oxido. Explosões solares pretas nos lemes de direcionamento.

E nas fuselagens; inconfundíveis:

O círculo real coronado da Aeronáutica Real Espanhola.

"Que merda," sussurrou alguém.

O rugido ficava cada vez mais próximo. Agora eles podiam sentir os tanques.

Descendo pela longa estrada do vale rolavam os Panzer, sim, mas não na padronagem alemã.

Essas máquinas tinham camuflagem desértica, lavadas ao sol, pintadas à mão com brasões de unidades que ostentavam leões castelhanos, faixas catalãs e o jugo e as flechas reais.

Panzer I e II na formação de ponta; ao lado deles vinham os novos espectros; P-33 Bis, italianos, mas pilotados por espanhóis.

Tanos com blindagem angulada e longas armas de 7,5cm, com metralhadoras pesadas de 13,2mm TUF disparando acima das torres.

Uma coluna com mais de cinquenta veículos blindados.

Desfilando sob a Bandeira Real da Espanha.

"Não..." sussurrou o homem com a foto. "Isso... isso não são os alemães."

"Eles deram os tanques pra eles."

"Mãe de Deus, eles deram os malditos tanques!"

A terra se abriu na frente; apoios aéreos do Corpo Aéreo Real, atacando blindados republicanos que tentavam interceptar.

Antigos Mk I e II da Aliança, e III, junto com os mais novos AMC-32s explodiram ao céu sob o fogo de metralhadoras automáticas e bombardeiros. Explosões iluminaram a trincheira enquanto os soldados gritavam de horror.

Não houve grito de comando. Nenhum discurso. Nenhuma corneta.

Apenas a marcha implacável do aço.

Os Republicanistas não apenas receberam auxílio.

Eles foram reconstituídos.

Alimentados, treinados, armados e preparados até parecerem uma máquina de guerra moderna; um exército da antiga coroa renascido em carne moderna.

Os alemães recuaram. Assim como seus aliados internacionais.

Ao invés disso, deixaram suas antigas ferramentas nas mãos dos homens de Alfonso.

A legião internacional fez sua parte. Agora, era a vez da Espanha.

E para os defensores desmantelados naquela trincheira… essa percepção pesou mais do que qualquer projétil:

Não era uma invasão estrangeira.

Era uma prestação de contas.

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A sala tinha cheiro de madeira envernizada e charutos velhos.

Do lado de fora, um vento frio de primavera varria o Sena, e os sinos de Notre Dame soaram como tambores de guerra distantes.

Dentro, três homens estavam sentados a uma longa mesa polida, sob o teto dourado da residência presidencial da França.

O presidente Franklin Delano Roosevelt, recém-iniciado no cargo, tinha as mãos juntas debaixo do queixo, absorvendo silenciosamente a cena.

Ao seu lado, o primeiro-ministro britânico James Ramsay MacDonald parecia igualmente sério, com traços envelhecidos tensos de ansiedade.

Na frente deles, o general Charles de Gaulle não sentou.

Ele ficava em pé... de marcha e insatisfação.

Um homem alto demais para a diplomacia e demasiado severo para parecer convincente. Com luvas cerradas numa mão, um dossiê na outra.

"Eles nem usaram alemães," declarou de Gaulle, batendo o dossiê na mesa. "Não precisaram. Isto não é mais um teste da Luftstreitkräfte ou daquela maldita Legião. É a Espanha. Espanha. Seus próprios homens, seus próprios pilotos, seus próprios tanques. E nós não vimos vindo."

MacDonald franziu a testa. "Com certeza os alemães ainda coordenam tudo—"

"Claro que coordenam!" retrucou de Gaulle. "Mas não vê? É aí que està o pior. Pararam de lutar nossa guerra e começaram a construir a deles. Estão treinando monarcas para serem generais. Criando aliados, não só clientes. E está funcionando."

Ele se virou para Roosevelt agora.

"E você, senhor presidente, precisa entender o que isso significa. A velha guarda já foi. Este é um novo tempo. Armas termobáricas, guerra de manobra vertical, divisões móveis que podem cruzar um país em uma semana—"

Roosevelt interrompeu calmamente. "Isso, se quisermos intervir de fato."

De Gaulle o encarou. "Se não fizerem, poderão ver a democracia sendo rodeada pelo leste e oeste antes do fim da década."

Os olhos de Roosevelt se estreitaram um pouco. "A França pede envolvimento direto? Apenas semanas após negar qualquer participação direta no conflito?"

MacDonald soltou um suspiro cansado. "O que de Gaulle está dizendo, de forma simples, é que os republicanos estão colapsando. A crista da Catalunha está perdida. Madrid pode cair antes do verão. Vimos as imagens. O Exército Real Espanhol está... transformado. E não é só aparência. Sua estrutura de comando. Sua coordenação. Parecem alemães."

De Gaulle assentiu, quase sussurrando. "São alemães; espiritualmente, taticamente, doutrinalmente. Não é mais só Espanha. É quem vai moldar o futuro da guerra."

Roosevelt olhou para a pasta que o general trouxera. Fotos de reconhecimento em preto e branco, granuladas. Terreno queimado. Precisão mortal.

E esses círculos reais; dourados, vermelhos.

"Então, o que está pedindo?"

"Aeronaves," disse de Gaulle sem hesitar. "Caminhões. Maquinário. Rifles antitanque. Apoio de radar. Conselheiros, se for ousado. Voluntários, se for honesto."

Roosevelt permaneceu imóvel.

De Gaulle se inclinou para frente. "Se a Espanha cair, a França ficará na curva de ataque. E se a França cair, a Grã-Bretanha ficará isolada. E se a Grã-Bretanha cair, suas costas estarão próximas."

FDR finalmente recostou-se. "General, a América não costuma se envolver em guerras europeias porque alguém mais cometeu erros."

"Então, não o façam por nós," respondeu de Gaulle, frio. "Façam pelo mundo que ainda acredita que a liberdade vale a pena."

Silêncio. Só o tique do relógio sobre a lareira lembrava que o tempo também avançava.

E não marchava mais a nosso favor.