Capítulo 597

As videiras fora de Madrid amadureceram mais cedo naquele ano.

A primavera ainda não tocava grande parte da Europa, mas aqui na bacia castelhana, o sol dominava sobre fileiras de vinhas antigas que floresciam com nova vida.

A guerra civil que acontecia a poucos dezenas de quilômetros a leste parecia estar a milhas de distância.

O ruidinho dos motores agitava as nuvens acima. Uma aeronave prateada de linhas elegantes descia através da neblina como um falcão sobre um campo silencioso.

Os guardas na cerca da mansão mal levantaram a cabeça; todos estavam informados.

A aeronave, um protótipo de asa varrida derivado da linha Fernbomber, freou com precisão cirúrgica na pista improvisada ao lado da propriedade das vinhas.

Após ela, veio o inconfundível ronco dos aviões de patrulha Focke-Wulf PFL; caças turbopropulssados com asas curvas e silhuetas em cruz negra, cortando o céu como abutres entediados demais para aterrissar.

A porta se abriu.

Bruno von Zehntner saiu sozinho, vestido inteiramente como civil, sem o menor traço de militarização ou cavalheirismo.

Não trouxe auxiliares. Não precisava de segurança. A guerra tinha se deslocado de forma tão definitiva que até os mais obstinados sabotadores republicanos prefeririam explodir uma catedral do que arriscar uma tentativa contra sua vida.

O rei Alfonso XIII o aguardava sob um toldo de mármore, sentado ao lado de uma mesa rústica de madeira que dava vista ao vale. Uma garrafa de Rioja de 1919 já tinha sido aberta, suando lentamente ao sol da manhã.

"Majestade," disse Bruno com um aceno, tomando o assento oposto.

"Sua Alteza," respondeu Alfonso, levantando um copo. "À Castilla. E à loucura em que vivemos."

Bruno brindou com o próprio copo, saboreando um gole longo e pensativo antes de colocá-lo na mesa.

O silêncio permaneceu; inicialmente, confortável. Então, Alfonso quebrou o silêncio, seus olhos fixos nas fileiras de vinhas ao longe.

"Seus armamentos mudaram o curso desta guerra. Meus generais acreditam que Barcelona cairá completamente em um mês."

"São otimistas," disse Bruno calmamente. "Mas não estão errados."

Alfonso virou-se para encará-lo agora. "E mesmo assim, aqui está você. Não para comemorar a vitória. Mas para entregar… o quê exatamente? Um aviso?"

Bruno sorriu levemente. "Você lê seus relatórios de inteligência."

"A França está se esforçando para explicar a brecha na Catalunha. Grã-Bretanha e os americanos estão… preocupados."

"Eles não estão apenas preocupados," corrigiu Bruno. "Começaram a fazer entregas de auxílio de forma clandestina por Gibraltar. Armamento leve por enquanto. Caminhões. Rádios. Quadros de treinamento."

"Oficialmente?"

"Não. E não será tão cedo. Mas as cartas já foram escritas. A tinta ainda está fresca. E seus inimigos vão sangrar com bandagens estrangeiras se não com homens estrangeiros."

Alfonso franziu a testa e deu mais um gole. "Você interceptou isso?"

A resposta de Bruno foi seca. "Escrevi metade."

O rei piscou surpreso.

Bruno recostou-se, o vento levantando seu casaco como asas. "Monitoramos todos eles. De Gaulle faz barulho porque teme ficar obsoleto. Roosevelt manda ajuda porque despreza tradição. MacDonald hesita, como sempre faz. Mas nenhum deles vê o que você e eu vemos."

"E o que é isso?"

Bruno voltou o olhar para o horizonte, onde as vinhas se debruçavam até os Riscos além de Madri.

"Que a Espanha não é um campo de batalha. É um cadinho."

"O futuro está sendo moldado aqui; não em Londres, nem em Paris, nem em Washington. E certamente não em Genebra."

Alfonso observou o homem à sua frente. Não um monarca. Nem um general. Nem mesmo um político no sentido tradicional.

Um criador.

Um construtor de impérios na forma da modernidade.

"O que deseja que eu faça, Bruno?"

"Venha vencer. Antes que eles decidam intervir. Antes que transformem simpatia em navios, e caridade em tanques."

"E se eles intervenirem de qualquer modo?"

Bruno sorriu, mas não havia alegria nisso.

"Então ensinarei Madri a queimar com elegância. E mostrarei por que nunca precisávamos de permissão."

Alfonso se inclinou para frente, com a testa franzida, seu copo agora sem bebida. "Perdão, Herr von Zehntner… quero entender bem o que está propondo."

Bruno encarou-o sem hesitar. "Não estou propondo, Vossa Majestade. Estou explicando."

"Então explique de forma clara."

Bruno deixou o copo na mesa, os dedos batendo uma vez na madeira. O vento começava a ficar mais forte, soprando através das vinhas como um sussurro da tempestade que se aproxima.

"Se os republicanos recuarem," disse Bruno, "então a paz ainda pode ser feita através da rendição. Mas eles não vão. E, se os Aliados quiserem transformar essa guerra na introdução de algo maior, então não estamos mais jogando apenas uma guerra civil ou uma contenção estrangeira."

Alfonso encarou-o, com a mandíbula ficando tensa. "E o que você chama isso então?"

A voz de Bruno ficou mais baixa, calma e fria:

"Guerra pela aniquilação."

O rei permaneceu em silêncio.

Bruno se inclinou, olhos afiados como navalhas. "Você os bombardeia. Você os ataca com disparos. Não deixa nenhum soldado vivo. Não discute. Não negocia. Você destrói a linha de frente; não apenas suas forças, mas também sua vontade."

Ele fez mais um toque na mesa, como se estivesse marcando o ritmo. "E, quando tudo estiver em ruínas, envie seus tanques. E acerte um tiro em qualquer homem armado que ainda respire."

Alfonso recuou, um pouco. "Isso parece um massacre."

"É, porque é," disse Bruno, simplesmente. "E é a única linguagem que tiranos e sabotadores entendem."

"É isso que somos agora?" perguntou Alfonso, com o tom de voz repentinamente duro. "Butcheres pela paz?"

"Não," respondeu Bruno suavemente. "Somos cirurgiões. O tumor deve ser retirado. Quanto mais demorarmos, preocupados com decoro, fronteiras, ilusões de paz, mais ele metastatiza."

Ele se levantou, deixando sua sombra longa sobre as vinhas.

"O destino deste conflito não depende mais de dezenas de milhares de vidas, Vossa Majestade. Depende de centenas de milhares… ou milhões."

"Escolha a misericórdia," disse Bruno, voltando-se para ele com um quê de tristeza na voz, "e arriscá-lo-á ao mundo. Prefira a clareza; e ainda poderá salvar a Espanha."

As vinhas voltaram a ficar silenciosas. O único som era o tilintar de uma garrafa suando na brisa da manhã, e o distante zumbido de aeronaves treinando no céu.

Alfonso olhou para sua mão trêmula e, sem palavras, alcançou o vinho.

Bruno voltou o olhar para o céu, onde nuvens se aglomeravam em longas e preguiçosas riscas sobre as colinas douradas do centro da Espanha.

O aroma de videira e terra ainda pairava na brisa, mas algo mais frio se infiltrava por baixo. Uma quietude.

Ele ajustou as luvas, pegou seu sobretudo dobrado cuidadosamente no encosto da cadeira e se levantou.

Alfonso permaneceu sentado, imóvel, com a taça de vinho meio levantada, mas esquecida.

Os passos de Bruno sobre a pedrinha suavemente retinindo enquanto se afastava da mesa, mas ele parou antes de descer as escadas da varanda.

Olhou para trás; expressão indecifrável, voz tranquila.

"Escolha com sabedoria, Sua Alteza."

Um momento de silêncio.

"Ou eu escolherei por você."

Seu tom não tinha arrogância nem crueldade. Apenas certeza.

E então acrescentou, com um leve sorriso que nunca chegou aos seus olhos:

"E confie em mim…"

"…minha resposta será ainda mais feia."

Sem esperar resposta, Bruno virou-se e caminhou em direção ao comboio em repouso na beira da vinha.

Um carro de comando elegante aguardava, motor funcionando suavemente, cercado por guardas com uniformes cinza-mató.

Acima, o ruído suave dos turboprops sinalizava sua escolta pessoal formando-se; fantasmas no céu.

Alfonso ficou ali sozinho, a vinha silenciosa novamente, salvo pelo vento nas folhas.

Ele bebeu.

Mas o vinho agora tinha gosto de cinzas.