Capítulo 586

Fora de Lleida, Catalunha

O sol começava a se esconder atrás das colinas catalãs, lançando longas sombras ocre pelos olivais e postos abandonados que pontilhavam a beira da estrada.

A luz, sombria e dourada, daquele tipo que os pintores perseguem e os soldados desconfiam. Iluminava cada aresta irregular, deixando tudo demasiado visível. Excessivamente parado.

Era um presságio, não um presente ou bênção concedida por Deus, mas algo muito mais sinistro para aqueles veteranos supersticiosos que conheciam o cheiro de sangue antes mesmo dele ser derramado.

Erich estava no veículo de frente do comboio. Uma versão blindada do Kübelwagen com chapa reforçada nas laterais e um retransmissor de comunicações na dianteira.

O comboio avançava lentamente por trilhas estreitas de fazenda, ladeadas por muros metade em ruínas e vinhedos queimados.

Partiram do depósito de logística nos fundos uma hora antes, após uma inspeção do General Rommel. Agora, voltavam em direção à linha intermediária, pouco antes do front aragonês.

Três veículos, doze homens; a maioria voluntários da Legião Internacional sob seu comando pessoal.

Eram oficiais e suas escoltas, não grenadiers de linha de frente. Seus veículos respeitavam a natureza de sua posição.

O grupo era tão eclético quanto profissional: húngaros, búlgaros, italianos, russos, alemães, e um engenheiro grego que falava quatro idiomas e era capaz de desmontar uma metralhadora às cegas.

Eram bem armados, demais até, sussurravam alguns; com Sturmgewehre modernos, DMRs semi-automáticos e MG-42 alimentadas por esteira.

Apesar de serem tropas de retaguarda, compensavam com doutrina, aço e determinação.

Logo atrás dele, um dos legionários cantava baixinho. Uma melodia prussiana. Familiar.

Erich fechou os olhos por um instante. Voltou a pensar na carta que escreveu naquela manhã; uma carta que não tinha certeza se deveria ter enviado.

O nome de Erika ainda insistia dentro de seu peito, como lã úmida.

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Então, o mundo se partiu ao meio.

A primeira explosão veio da colina baixa à sua frente; um artefato explosivo improvisado enterrado sob o piso da estrada, provavelmente carregado com fertilizante, estilhaços e esperança anarquista.

O veículo de escolta à frente desapareceu numa explosão de fogo e metal gritando, lançando corpos e fumaça negra para o alto. Gritos se seguiram, depois tiros automáticos vindos do arvoredo.

Fuzis syndicalistas abriram em arcos coordenados. O comboio havia sido encurralado; tática de guerrilha clássica.

Salva de flashes de fogo entrelaçava-se como vaga-lumes na colina, e os disparos rasgavam os olivais em rajadas letais.

"CONTATO À ESQUERDA! DISPERSE, VÁLHE, RETORNEM O TIRO!" Erich já se mexia, pulando do veículo de comando com seu P-25/30 na mão. O impacto forte o fez quase perder o equilíbrio, a poeira sob seu pé.

Seus homens reagiram com brutal precisão. As equipes de metralhadoras de suporte ajoelharam-se e dispararam rajadas de estava quase vibrando a terra, rasgando as encostas com chumbo.

Duas DMRs posicionadas no veículo de trás abateram os rebeldes enquanto eles mudavam de posição. A emboscada rebelde destroçou-se sob a tempestade de fogo superior.

Táticas aprendidas por legionários de Rommel e baseadas em doutrinas testadas no Pacífico Sul e na Península Coreana.

Uma guerra que se encerrara há não mais que dois anos.

De repente, uma figura surgiu das árvores. Jovem.

Quase uma criança. Camisa rasgada, uma estrela vermelha pintada de forma grosseira no peito. Gritava algo em catalão.

Um pedido, uma maldição ou talvez um grito de guerra, enquanto levantava um rifle enferrujado.

A bala atingiu Erich na altura das costelas, deixando uma ranhura rasa sob seu braço.

O mundo se estreitou em um ponto de fogo e adrenalina. Ele caiu de joelhos, e, num movimento fluido, levantou o P-25/30 e apertou o gatilho.

Um tiro. No centro do alvo.

O garoto cambaleou, deixou cair o rifle e tombou para frente. Poeira subiu suavemente ao seu redor, enquanto seu corpo tocava o chão.

O silêncio tomou conta da colina de uma forma que só a morte consegue silenciar um lugar.

Fumaça se esvoaçava como fantasmas preguiçosos entre os olivais. O ar cheirava a pólvora, terra revolta, sangue e madeira antiga.

Três rebeldes fugiram para o mato. Os demais jaziam quebrados na poeira; alguns ainda respirando, a maioria não.

Dois homens de Erich estavam feridos. Um gravemente, o outro, menos — e um terceiro, o mais jovem, morto. Explosão primeiro ataque. Seu nome Erich não conseguiu recordar.

Mas seu rosto ficou marcado na memória. Lembrou-se da foto que o garoto tinha das irmãs, guardada no bolso do peito. Sem dúvida, virou cinzas junto com seu corpo, entre os destroços em chamas.

Erich sentou-se ao lado da roda do Kübelwagen, o sangue escorrendo pela gola rasgada do seu colete. Um médico de campanha se agachou ao lado, enfaixando-lhe o lado.

"Vai sobreviver", murmurou o médico, sorrindo parcialmente. "Ferimento bonito o suficiente pra te ganhar uma medalha. Podia ser pior, Leutnant."

Erich não respondeu. A pistola descansava no colo, o ferrolho travado, carregador vazio.

Suas mãos estavam firmes, mas sua garganta ardia; não de medo, mas pelo gosto de poeira, cobre e algo mais difícil de nomear.

Ele não hesitou. Nem por um segundo.

O rosto do garoto que ele havia atirado já se desfazia, mas a posição do corpo, o jeito que a arma escorregou das mãos — aquilo ficou gravado.

Não houve poesia ali. Nem heroísmo. Apenas reflexo, doutrina e o instinto de matar antes de ser morto.

Seu avô lhe dizia que a era da cavalaria morreu no século passado; que tudo que restava eram homens com corações violentos.

Erich não tinha entendido o que isso significava até agora.

O comboio reorganizou-se, logo avançando com o dobro do cuidado, sem a facilidade daquele manhã.

A hora dourada tinha desaparecido, substituída pelo fio agudo do crepúsculo. No céu, as cores doentias de um hematoma antigo.

Erich ficou em silêncio, o vento cortando o interior do veículo de teto aberto, o sangue ainda pegajoso ao longo de suas costelas.

Pegou uma folha de papel novo do seu despacho, abriu-a; depois parou.

Olhou para ela por um momento prolongado, a caneta pairando acima da página em branco. Então, lentamente, silenciosamente, dobrou a folha de volta e colocou no casaco.

Havia coisas que a tinta ainda não podia levar. Ainda não.

Depois disto.