Capítulo 538

A guerra contra o Japão continuava a devastar vários fronts.

E, embora Bruno tivesse planejado permanecer em Berlim pelo tempo que fosse, a crise crescente na França e o golpe que se aproximava exigiam sua atenção pessoal.

O Kaiser concedeu-lhe licença para regressar à Tirole, encontrar-se com sua família e começar a preparar seu próximo movimento político.

Bruno chegou ao aeródromo de Berlim vestindo o uniforme completo, o grande casaco balançando ao vento atrás dele.

O Reich havia atualizado recentemente seus trajes cerimoniais—seu novo uniforme refletia o corte preciso do Waffenrock M35 de sua vida anterior.

Mas desta vez, ostentava os símbolos do Kaiserreich. Não as bandeiras distorcidas de um regime que jamais existiria neste mundo—graças à mão de Bruno que moldava o fluxo da história.

Seu grande casaco tinha detalhes em vison preto ao redor do colarinho superior, um contraste marcante com o couro polido de suas botas, cinto e viseira do boné.

Ao caminhar em direção à aeronave aguardando, ele cumprimentou com uma saudação os pilotos de escolta, dois dos melhores da Alemanha, cada um em um dos recém-inaugurados caças a hélice avançados Focke-Wulf PTL-1.

Quanto à aeronave de Bruno, ela era a segunda Messerschmitt P.1108/I Fernbomber a sair da linha de montagem.

A primeira tinha sido entregue ao Kaiser como seu navio insignia pessoal. A segunda tinha sido reservada para Bruno por entendimento unânime.

Ele parou por um momento, olhando para a criatura monstruosa. Antes, fora apenas um projeto de papel na sua vida passada.

Mas agora, completamente realizado, ela voava com motores que rivalizavam em potência e eficiência com o soviético Tu-95, anos à frente de seu tempo.

Um titã multifuncional, o Fernbomber podia atuar como uma força aérea de transporte estratégico, um bombardeiro global ou, em futuras versões, uma estação de reabastecimento voadora.

Com os caças PTL de escolta apoiando-o, logo não haveria lugar na Terra além do seu alcance.

Mas hoje, ele simplesmente iria levá-lo de volta para casa.

Bruno embarcou e entrou no interior luxuoso—não uma simples transporte de tropas, mas um palácio no céu.

Painéis de madeira polida, cabines forradas de veludo e detalhes em ouro decoravam a cabine. Era feita para diplomacia de longa distância, não para guerra.

Um comissário ofereceu-lhe um copo de whisky single malt de vinte e cinco anos—envelhecido em um barril de xerez nos seus últimos anos.

Quando os motores ganharam vida e a cabine começou a vibrar suavemente de potência, a voz do piloto veio pelo interfone:

"Tudo pronto para a decolagem, senhor. Por favor, ajuste o cinto."

Bruno ajustou-se na cadeira adequada, prendeu o cinto na cintura e relaxou enquanto o Fernbomber se levantava do solo com uma graça sobrenatural.

Ele subiu alto acima de Berlim, fazendo a capital imperial diminuir sob as nuvens.

Ele olhou pela janela, o horizonte sumindo na névoa suave. Memórias despertaram—do passado, de guerras perdidas e oportunidades desperdiçadas. Não desta vez.

Quando atingiram altitude de cruzeiro, a voz do piloto voltou.

"Altitude: nove mil cento e quarenta e quatro metros. Tempo estimado: cinquenta e cinco minutos até Innsbruck. Relaxe e aproveite a viagem, senhor."

Bruno sorriu sutilmente. Uma aeronave turboélice pressurizada capaz de cruzar continentes, voando a 600 km/h—isso não era apenas uma vitória pessoal. Era o prenúncio de uma nova era.

Antes que percebesse, a aeronave começou a descender em direção à Tirole. Menos de noventa minutos após deixar Berlim, Bruno atravessou os portões de seu palácio.

Heidi, sem esperar por ele, largou tudo e correu ao encontro assim que o viu.

Ela o beijou profundamente, indiferente à postura ou ao ambiente, sua voz uma mistura de preocupação e curiosidade.

"Você voltou tão cedo? Está tudo bem? Não me diga que já venceu a guerra—não é possível, eu teria ouvido!"

Bruno retribuiu o beijo, segurando-a com um toque firme. Heidi derreteu-se nos seus braços, aliviada pela presença calma do homem que amava.

"Tudo está indo conforme o planejado," ele sussurrou. "Apenas voltei para resolver uma questão diplomática. Em duas semanas, receberemos um convidado. Um exilado real."

"Aqui? Em nossa casa?" ela perguntou, levantando uma sobrancelha. "Quem é tão importante a ponto de você fazer esse esforço por eles?"

Ele revirou os olhos. Ela riu.

Todos sabiam que Bruno era notoriamente antissocial, especialmente com estranhos. Mas quando ele respondeu, sua risada morreu.

"O futuro rei da França."

As palavras soaram como um trovão. Heidi congelou. Ela entendeu imediatamente.

Ela sozinha conhecia toda a responsabilidade das ambições de Bruno—a verdadeira dimensão do futuro que ele tinha colocado em movimento.

A subjugação da França não era uma questão de vingança, mas o ato final de uma longa campanha de restauração. Um retorno aos tronos e coroas, a uma ordem forjada no ferro e no sangue.

Heidi assentiu solenemente.

"Então, vou garantir que tudo esteja perfeito. Nada dará errado."

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O céu de ferro acima de Paris estava silencioso, sem lua. Apenas o sibilo do vapor e o gemido frio das rodas de aço nos trilhos quebravam o silêncio na Gare de l'Est.

O marechal Philippe Pétain permanecia ereto entre dois oficiais alemães, sua respiração formando gelo na noite.

Seu sobreteto pendia solto em sua estrutura frágil, o bastão do marechal na mão, mais uma peça de apoio do que símbolo de poder.

"Isto é altamente irregular," ele murmura. "Não autorizei qualquer realocação. Quem ordenou isso?"

O alemão mais alto não respondeu. Em vez disso, indicou para o trem que aguardava; uma locomotiva preta elegante, marcada apenas pelo sigilo do Águia Imperial e a bandeira vermelho-preta do Kaiserreich.

As janelas eram opacas. Cortinas fechadas.

Ao fundo, soldados alemães estavam espalhados ao longo da plataforma. Nenhum uniforme francês à vista. Nenhum tumulto. Nem uma sombra de protesto.

"Para sua segurança, Monsieur le Maréchal," respondeu o oficial finalmente. Sua pronúncia era curta, precisa. "Não podemos permitir que permaneça em Paris. A situação está... instável."

Pétain olhou para a cidade ao longe; sua cidade. Mas o horizonte estava envolto em névoa e escuridão. Paris já não oferecia conforto.

"Estão me exilando?" perguntou.

"Não, senhor," respondeu o oficial. "Estamos estabelecendo a continuidade do governo. Você está sendo apenas... reposicionado."

Do lado de trás, aproximaram-se de um par de botas; outro soldado, carregando uma maleta de couro lacrada. Ela tinha o tricolor e o brasão da República Francesa.

O oficial a recebeu e entregou a Pétain com cortesia formal.

"Seus documentos de emergência. Selos presidenciais, decretos ministeriais e a linha de comunicação com Berlim. Continuará sendo o presidente da Quarta República... em espírito."

A mão de Pétain tremia levemente ao aceitar o estojo.

Ele parou nos degraus que levavam ao trem. Então, virou lentamente para encarar a plataforma vazia.

"Vão dizer que isso é uma traição."

O oficial deu um leve encolhimento de ombros.

"A história chamará de transição."

As portas do trem se fecharam com um chiado atrás dele. Alguns instantes depois, o motor gemia e começava a rolar na escuridão—rumo ao leste.

O Reich não tinha apenas removido uma figura simbólica.

Ele havia limpo o palco.