Capítulo 483

Quando Philippe Pétain começou a providenciar armas de across o Atlântico, o equilíbrio de poder dentro da França fragmentada começou a se virar a seu favor. Seus soldados estavam bem armados, treinados adequadamente e prontos para defender o que ainda restava sob seu controle.

Embora o regime de Pétain tenha adquirido armas pequenas americanas, a doutrina militar da França permanecia vergonhosamente ultrapassada. Poucos carros blindados ou modelos iniciais de tanques sobreviveram à Grande Guerra, e ainda menos estavam operacionais em 1919—três anos após o início da guerra civil.

A guerra de trincheiras estagnada tinha voltado a ser o padrão, com apenas os sinais mais tênues de táticas modernas de infantaria Blitz começando a se desenvolver nos campos de batalha labirínticos. No vazio deixado pelo colapso da República, vários senhores da guerra haviam surgido. Entre eles, duas figuras dominavam no leste: Charles de Gaulle e Philippe Pétain.

Pétain tinha conquistado sucesso inicial em seu reduto, usando sua influência para expandir tanto a produção industrial quanto o controle econômico. Passara anos treinando a próxima geração—meninos ainda muito jovens para lutar na Grande Guerra, mas agora atingindo a idade militar—armando-os com as melhores armas que podia comprar, principalmente em grande quantidade dos Estados Unidos.

Mas agora, a guerra havia chegado à sua fronteira sul. Seu exército jovem, ainda inexperiente e sem sangue, se via confrontado com os veteranos endurecidos da Milícia Galliana.

A princípio, resistiram. As recém-adquiridas metralhadoras Browning .50 M2, primitivas mas devastadoras em sua forma inicial, rasgavam o armor leve dos veículos de de Gaulle que ainda resistiam. Contudo, seu posicionamento estático os tornava alvos fáceis de fogo de retorno e de artilharia. Um a um, esses pontos de defesa foram destruídos em ataques coordenados.

Enquanto isso, os jovens soldados de infantaria—armados com Springfield 1903, apoiados por BARs M1918 e Browings M1917 de refrigeração a água—foram rapidamente ultrapassados. As tropas de de Gaulle, veteranas em ataques de trincheira e guerra urbana, passaram por entre as linhas e entraram em combate próximo.

Com pistolas e porretes de trincheira, massacraram os conscritos de Pétain na confusão. A linha colapsou. A frente sul quebrou. Enquanto reforços em pânico corriam para conter a brecha, Pétain permanecia na capital, indignado com o último relatório.

"Inacreditável! Investi tudo nesta força—e eles foram derrotados na primeira batalha de verdade? Com todas as vantagens em poder de fogo?! Covardes! É esse tipo de coisa que me faz questionar se a França realmente vale a pena ser salva!"

Eu poderia ter desviado dinheiro dos impostos e fugido para Marrocos como o resto do governo que tinha juízo quando as coisas ficaram ruins em 1915. Mas não! Decidi ficar e sangrar por essa bagunça como todo mundo aqui, e onde isso me trouxe? Exatamente bem aqui!"

Seu general ficou em silêncio, com os olhos baixos, relutante em encarar toda a fúria do comandante. Pétain não era um homem maligno ou mesquinho. Na verdade, ele era melhor do que a maioria dos senhores da guerra que surgiram das cinzas da República. Por isso, eles o seguiam agora.

Mas quando ele ficava tomado por uma indignação justa como neste momento, era melhor deixá-lo desabafar e brigar, pois essa era a única forma dele se acalmar e voltar ao estado razoável.

Por sorte, bem na hora, um mensageiro entrou às pressas na sala, carregando um envelope sem identificação.

"Senhor! Uma mensagem—endereço pessoalmente a você. Não conheço o remetente, mas o homem que me entregou disse... é o que você precisa para colocar de Gaulle no seu lugar."

Pétain quase expulsou o mensageiro por insolência, mas algo em seu instinto foi mais rápido que seu orgulho. Ele pegou o papel e rasgou a abertura. A caligrafia era impecável. Francês perfeito. Mas não havia nome. Nem selo. Nenhum rastro do remetente.

"Eu vi como suas forças colapsaram diante da mobilidade do inimigo. Apesar do poder de fogo que vocês lhes deram, eles não conseguiram segurar a linha fortificada. Não é culpa deles. Você deu o armamento errado."

Seria inteligente dar a qualquer soldado um BAR. Treiná-los para atirar na altura do peito, tiros curtos, apenas. Você me agradecerá depois. Ah—e faça algo com o peso daquela coisa, pode ser?"*

Sem nome. Sem assinatura. Sem endereço de retorno.

Pétain olhou para a mensagem por um longo tempo. Era uma brincadeira? Um aviso? Ou intervenção divina? Ele não pôde dizer. Mas agora estava em suas mãos.

Enquanto isso, nos Alpes do Tirol, Bruno von Zehntner se sentava em seu escritório, revisando fotos aéreas da inteligência alemã e relatórios de campo clandestinamente enviados por agentes infiltrados nas milícias fragmentadas da França.

De todas as facções, a de Pétain mostrava mais potencial—mas eles lutavam uma guerra que já se tornara obsoleta. Sua doutrina pertencente a uma geração morta. Seus soldados eram crianças. E seus inimigos—a endurecida Milícia Galliana de de Gaulle—eram lobos criados por três anos de conflito civil e pela própria Grande Guerra.

Bruno já tinha visto esse tipo de história antes. Viu os panfletos de propaganda, e soube instantaneamente, pela forma como retratava ele, o que de Gaulle estava fazendo: França precisava de um diabo—um monstro para unificar contra. E, por acaso, esse monstro era Bruno. Não que ele culpasse de Gaulle por isso.

Mas, se isso continuasse, a próxima guerra seria inevitável. Outra geração de meninos morta por nada. Bruno, agora um homem que aprendeu a aproveitar a paz conquistada com sangue, não queria voltar a marchar para a França. Nem de longe. Não se pudesse evitar.

Porém, o tratado que assinou proibia qualquer intervenção alemã nos assuntos franceses. Essa era a condição para a vitória: moderação. Então, ele fazia o que podia. Cartas anônimas. Sugestões. Avisos. Doutrina.

Ele tomou seu café e examinou as fotos mais recentes. Alguns batalhões de Pétain haviam sido equipados conforme sua sugestão—BARs em cada mão, treinamentos focados na disciplina de fogo e supressão por precisão. Mas só alguns.

Não o exército inteiro. Ainda não. Bruno suspirou.

"Vamos ver se ele aprende o fácil... ou o difícil."

Não demoraria para que ele descobrisse os efeitos de seu apoio clandestino. A Milícia Galliana já estava em marcha, tendo sentido o cheiro de sangue, e uma força dessas só pode ser repelida com violência intensa.

Tudo o que Bruno podia fazer agora era esperar—ou pelo sucesso da doutrina, ou pela morte de mais meninos, antes que alguém ouvisse.