Capítulo 398

O sol nasceu sobre Viena, mas não trouxe calor nem luz—apenas um céu vermelho-sangue encoberto pela fumaça pesada e sufocante de edifícios queimando-se. A batalha havia se prolongado durante toda a noite, e embora as ruas estivessem repletas de corpos, a purga ainda não havia terminado.

Na madrugada, a Brigada Werwolf passou a consolidar seu controle sobre a cidade, dividindo-a em setores que eram sistematicamente limpos, um quarteirão de cada vez.

O rugido de motores enchia o ar enquanto veículos blindados, transportes de tropas de assalto e tanques patrulhavam as ruínas, seus canhões voltados em busca de qualquer resistência remanescente. A pouca coordenação que os revolucionários ainda tinham estava desmoronando, seus combatentes dispersos, suas linhas quebradas. A purga entrava na sua fase final.

No interior dos escombros de uma antiga ópera, o Major Gunter Mueller standava sobre uma mesa cheia de mapas da cidade, relatórios de baixas e listas de munições. Seu uniforme, com os emblemas da Brigada Werwolf e da Divisão do Ferro, estava sujo de fuligem e sangue seco. Ele tirou um cigarro de uma lata enferrujada, acendendo-o com um fósforo riscado na borda da mesa.

"O Setor Cinco foi liberado,"

relatou um oficial, sua voz sem emoção.

"A fortaleza próxima ao Danúbio foi tomada. Capturamos algumas dezenas de combatentes. Os demais resistiram e foram mortos."

Mueller exalou uma fumaça enquanto expressava seus pensamentos de forma estoica e impassível. Uma postura que simbolizava sua indiferença ou pouco interesse pelo caos e destruição que eles tinham causado em Viena naquela noite.

"Bom. Algum alvo de alto valor?"

A voz do oficial foi igualmente implacável ao falar, sem pensar ou hesitar diante das ações cruéis que haviam cometido em nome da fortuna e de cumprir um contrato com a Casa de Habsburgo.

"Nenhum que pudéssemos identificar. Os corpos foram queimados junto com o restante do quarteirão."

Mueller concordou, pisando o cigarro em um cinzeiro enquanto dava continuidade às ordens, que seriam transmitidas por toda a unidade.

"Avançar para o Setor Seis. Os marxistas ainda controlam o bairro industrial. Quero que seus últimos depósitos de munições sejam destruídos antes do pôr do sol."

O oficial cumprimentou com uma saudação e saiu, deixando Mueller sozinho na penumbra do salão arruinado. Apoiado na mesa, seus olhos vagaram até um candelabro quebrado pendurado no teto. Poucos meses atrás, homens e mulheres trajando seus melhores ternos de gala dançavam sob sua luz, suas risadas ecoando pelos salões dourados. Agora, o único som era o crepitar distante das tiros, os gritos dos feridos carregados pelo vento.

A purga precisava continuar.

Em outro ponto da cidade, naquilo que restava do bairro industrial, os últimos vestígios de resistência organizada estavam fazendo sua última resistência. As antigas fundições de aço tornaram-se fortalezas, com suas chaminés gigantescas oferecendo às snipers visuais perfeitos das ruas abaixo.

Tranques haviam sido cavados nos becos, grupos de metralhadoras escondidos entre os escombros. Eram os combatentes mais endurecidos—homens que sabiam que não havia lugar para rendição, somente a morte.

Gregor Varga, ferido mas ainda vivo, agachava-se atrás de uma barricada improvisada feita de sacos de areia e carrinhos virados. Seus homens estavam exaustos, seus números diminuindo. Começaram com centenas; agora, eram menos de cinquenta.

"Os lobos estão se aproximando..."

Um dos seus tenentes rosnou de dor enquanto enfaixava sua perna, cortada gravemente por pedaços de vidro. Quase atingindo a artéria femoral, o que lhe teria sido fatal, ele grunhiu de dor e ao mesmo tempo de alívio.

"Precisamos dar o fora daqui."

Gregor balançou a cabeça, recusando-se a admitir derrota. A ideia de que poderiam derrubar os Habsburgos e triunfar onde os bolcheviques falharam na Rússia, uma década antes, era um sonho tentador demais para abandonar, mesmo que a derrota fosse evidente para qualquer mente racional.

"Não. Nós resistimos. Enquanto resistirmos, a revolução não morreu."

As palavras soaram vazias até para ele mesmo. Sabia que a guerra já havia sido perdida, mas seu fanatismo ideológico o impulsionava a lutar até o último instante, mesmo sabendo que o resultado era evidente.

O ataque chegou sem aviso. Obuses caíram na fábrica, espalhando fragmentos de aço derretido e tijolos pulverizados pelos defensores. As chamas consumiram os edifícios, transformando suas posições de defesa em verdadeiras armadilhas mortais. A Brigada Werwolf avançou sob a barragem de fogo, movendo-se em equipes pequenas e coordenadas. Lutar como espectros—rápidos, precisos, impiedosos.

Gregor atirou com sua pistola, derrubando um dos mercenários que avançavam. Outro tomou seu lugar em segundos. Seus homens estavam sendo abatidos um a um. Um atirador de elite ao lado dele foi dilacerado por tiros de rifle, seu corpo tombando sobre a arma enquanto ela parava de funcionar.

Uma granada explodiu perto dele. Gregor mal teve tempo de xingar antes que a onda de choque o lançasse contra os escombros.

Quando as últimas posições de resistência caíram, a purga passou da fase de batalha para a de execução. Revolucionários capturados foram alinhados contra as paredes, mãos amarradas nas costas. Oficiais percorrendo as filas selecionavam aqueles considerados valiosos demais para serem mortos imediatamente. Os demais eram eliminados com frieza, enquanto as ruas ficavam escorrendo sangue.

Mueller supervisionou uma dessas execuções. Um grupo de revolucionários capturados, com os rostos machucados e machucados, era forçado a ficar de joelhos em um pátio. Soldados da Brigada Werwolf estavam sobre eles, prontos com seus rifles.

"Vocês são inimigos do Estado,"

declarou Falk enquanto condenava cada um ao seu destino. Se ele tinha ou não autoridade ou jurisdição para fazê-lo era uma questão para o parlamento e os tribunais resolverem muito tempo depois do ato, enquanto ele e seus homens estavam seguros na Alemanha, pagos na íntegra por seus serviços à coroa.

"Seus crimes foram julgados, e a sentença é a morte."

Alguns imploraram. Outros amaldiçoaram. Outros ficaram inertes, já resignados ao destino.

A ordem foi dada. O tiro foi rápido.

Viena voltou a ficar sob o domínio legítimo dos Habsburgo — a civilização, por mais selvagem que fosse, foi restaurada a uma cidade que, em pouco mais de um ano, mergulhara na degeneração, no caos e no domínio de gangues e senhores da guerra.