Capítulo 346

As condições para a terceira batalha de Ypres, mais conhecida como Passchendaele, tiveram início um ano antes do previsto. Durante três dias e três noites, a tempestade não deu trégua.

Meio milhão de homens perderam a vida nesse cenário sombrio e lamentável nos últimos três dias. Seus corpos deixados para apodrecer na lama à sua frente. E agora, sobreviveria alguém para receber o novo convite para avançar mais uma vez?

Por quê? O que poderia justificar um desperdício tão brutal de vidas humanas? Tudo para que os Aliados conquistassem um ou dois quilômetros? Qual seria, de fato, o valor de um quilômetro assim? Tais ganhos tão insignificantes valiam a pena ao custo de um milhão de vidas? Mais?

Até que ponto os soldados aliados, que continuavam sofrendo perdas desproporcionais a cada comando, diriam chega? Quando eles iriam apontar suas armas contra os insanos generais que se arrogavam de poder e exigiam que morressem por nada?

Essa era uma questão que permeava silenciosamente o ambiente pesado e pútrido enquanto os soldados franceses e britânicos ponderavam se o medo de serem fuzilados valia a pena diante de ordens que certamente os abandonariam à morte nas águas, agora contaminadas pelo sangue, bile e decomposição de seus antigos companheiros.

Porém, essa não era uma situação sem escapatória. O caminho da liberdade estava logo atrás deles, e o único obstáculo era a cadeia de comando, que impiedosamente exigia que eles morressem por nada.

Bastaria um homem levantar sua arma e atirar em um oficial superior para que uma revolta de proporções épicas acontecesse aqui em Ypres… Mas também, bastaria um soldado dar o primeiro passo além do fio de arame para que todos fossem arrastados para a morte certa.

Qual deles aconteceria? Ninguém sabia, ninguém se atrevia a adivinhar. E poucos cogitavam desobedecer às ordens… Não nesta era… No final, quando o general britânico responsável por Ypres começou a gritar para seus homens avançarem para o topo e correrem contra o inimigo numa carga suicida, foi o homem mais improvável quem ousou desafiar e recusar suas ordens.

Charles de Gaulle observou o estado patético dos aliados. Dizer que seus uniformes não mais lembravam suas cores e padrões originais era um eufemismo. Estavam rasgados, sujos e manchas além do reconhecimento. Nenhum tecido vibrante enfeitado seus peitos, nenhum símbolo de bravura exibido no campo de batalha.

Seus capacetes estavam amassados, riscados e arranhados de formas que até a espessa camada de lama, sangue e óleo que os cobria não conseguiam esconder. E a mesma sujeira impregnava suas carnes, de forma similar.

Esses homens estavam devastados, e, se as lágrimas que escorriam de seus rostos atormentados diziam algo, era que também estavam quebrados. E ele não toleraria mais permanecer passivo diante de seu sofrimento.

"Se vocês tanto querem glória, então provem sua coragem e passem além do fio de arame vocês mesmos. Liderem a investida e mostrem a esses homens que estão sendo liderados por um leão… Se não, cala a boca! Já perdemos demais homens para os alemães e belgas, e não quero ver mais nenhum morrer por causa da sua vaidade de coragem!"

O general britânico ficou sem fala. Ficou tão atônito com a ousadia do francês que se viu completamente sem palavras.

Quanto a Charles de Gaulle, virou-se e caminhou na direção oposta, de volta ao local onde estavam seus aposentos. Estava cansado… Não fisicamente, mas mental e espiritualmente…

E duvidava sinceramente que o sono pudesse curar o que lhe afligia… Mas tentaria dormir assim mesmo, pois já não tinha mais opções.