(Continuação da Transmissão ao Vivo da Execução, A Fossa)
Depois que a chegada de Dumpy quebrou o anel mais externo do Chakravyuh em uma ruína gritando, a guerra entrou em um ritmo completamente diferente, definido não mais pela resistência, mas pela inevitabilidade, enquanto Dumpy avançava pelo primeiro anel em colapso, suas lâminas gêmeas varrendo para fora em vastos arcos livres que rasgavam formações em fuga e destruíam a pouca coesão que os soldados justos ainda possuíam.
"ARGHHH!"
"NÃOOO–"
"SALVE-ME, SENHOR KAELITH!"
As forças justas gritaram em pânico, enquanto cada golpe da espada de Dumpy apagava milhares, não porque ele os perseguia, mas porque já não havia para onde correr.
Pedra se abriu sob os pés, corpos foram lançados de lado como detritos presos em uma tempestade, e onde Dumpy pisava, o solo rachava e se dobrava sob o peso de sua presença, ainda fumegando levemente com ácido de seus ombros enquanto suas lâminas rasgavam corredores de destruição através dos restos do anel.
Centenas de milhares morreram em poucos minutos.
E então, tão repentinamente quanto tinha descido, Dumpy começou a mudar.
O ar ao seu redor voltou a se fechar, embora desta vez não em aviso, mas em recuo, à medida que sua forma gigantesca começava a encolher, sua estrutura colossal se dobrando para dentro com precisão controlada, não colapso, os ossos comprimindo-se, os músculos se condensando, a pura massa se retraindo como uma maré puxada para longe da costa.
Duzentos pés ficaram com cem.
Cem virou quarenta.
Quarenta virou quinze.
Até que, finalmente, Dumpy não tinha mais que cerca de quinze pés de altura, assemelhando-se a uma rã de ombros largos, monstruosa por qualquer padrão razoável, mas já não uma montanha viva bloqueando o céu.
Não era fraqueza.
Era moderação.
Manter sua forma gigante consumia uma quantidade enorme de energia, muito mais do que Dumpy poderia permitir-se gastar numa guerra que claramente iria se arrastar, e permanecer assim por mais tempo seria uma imprudência, não uma demonstração de força.
Mais do que isso, o [Nullificação de Mana] que ele ativara anteriormente começava a enfraquecer, sua supressão absoluta desaparecendo pouco a pouco, o que significava que, em breve, os inimigos poderiam atacá-lo novamente à distância.
Ficar tão alto quando feitiços de longo alcance estavam prestes a voltar faria dele um alvo fácil, uma silhueta enorme implorando para ser atingida.
Então ele encolheu.
Não porque a ameaça havia desaparecido, mas porque o timing assim exigia.
A capacidade do inimigo de atacar de longe logo se recuperaria, mas até lá não faria diferença.
Os danos ao primeiro anel já estavam feitos, e a batalha já havia inclinado em favor do Culto.
Mais de sessenta por cento do primeiro anel do Chakravyuh tinha sido aniquilado, não apenas quebrado ou empurrado para trás, mas apagado como uma camada funcional, sua estrutura rasgada além de recuperação imediata enquanto forças do Culto avançavam com renovado ímpeto.
"Homens! Avancem em formação, não deixem brechas enquanto perseguem aqueles ingratos!"
Disse o comandante Mickey James, liderando sua unidade pelo flanco esquerdo com brutal eficiência.
Nesse momento crítico da guerra, o Culto não acelerou só porque tinha vantagem, mas desmontou meticulosamente as forças inimigas até que os últimos fragmentos do primeiro anel se desintegrassem, abrindo caminho claro para o segundo anel.
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(Enquanto isso, no centro do Chakravyuh)
Helmuth já tinha parado de contar as trocas, não porque a batalha fosse menos rápida ou intensa, mas porque os números perdiam sentido assim que o ritmo se revelava, e para guerras entre deuses, não importava a contagem de golpes, mas os padrões que eles formavam.
Soron movia-se como uma tempestade com intenção.
Não selvagem, não imprudente, mas deliberada, contida, cada movimento fluindo naturalmente para o próximo enquanto duas adagas cortavam ar em arcos de inevitabilidade, seu passo compacto, postura disciplinada, intenção de matar firme e inabalável, apesar da antiga ferida em seu peito, fragmentos de metal ainda enterrados fundo na carne como uma maldição que se recusava a desaparecer.
Helmuth sentia isso toda vez que suas armas se encontravam.
O menor tropeço.
A mais breve demora.
'Ali—'
'Agora vejo.'
Seus pensamentos permaneciam estranhamente calmos mesmo enquanto sua enorme estrutura absorvia outro confronto violento, músculos se tensionando, postura firme, olhos nunca desviando para a guerra maior ou para o espetáculo além da formação, porque nada disso importava enquanto Soron estivesse na frente dele.
'A ferida limita ele.'
'Não explicitamente.'
'Não o suficiente para desacelerar.'
'Mas o bastante para moldar seus instintos.'
Helmuth observava com foco implacável enquanto Soron cortava para dentro, rolava sob um contra-ataque, invertia a pegada no meio do movimento, pivoteava sobre o pé direito e atacava novamente numa sequência fluida, sem jamais fazer um movimento completo que puxasse o lado ferido do peito.
'Ele evita estender totalmente lateralmente,' pensou Helmuth silenciosamente. 'Não porque não possa fazer… mas porque dói no peito.'
Evitação psicológica.
Não incapacidade física.
E isso era explorável.
Outra troca explodiu entre eles, força divina pulsando e deformando o ar enquanto os lábios de Helmuth se curvavam levemente, sua atenção se aguçava em vez de enfraquecer.
'E aquele pé esquerdo…'
Estava lá de novo.
Uma demora tão pequena que beirava o teórico.