Capítulo 52

O Triângulo não reagiu imediatamente.

Isso, mais do que qualquer outra coisa, confirmava que Dreyden havia cruzado mais um limite.

Quando instituições entravam em pânico, inundavam o sistema de regras. Quando se sentiam ameaçadas, apertavam o controle. Quando não tinham certeza—

Esperavam.

Dreyden sentiu isso na manhã seguinte, em todo lugar.

Não como pressão.

Como resistência.

Sua interface abriu um pouco mais devagar. Não o suficiente para marcar como atraso, mas o bastante para notar se você estivesse procurando por isso. Portas eram escaneadas duas vezes antes de destrancarem. Horários de treinamento preenchidos com redundâncias—salas de backup, horários alternativos, tarefas de instrutores que se sobrepunham.

O Triângulo estava criando atrito.

Não para pará-lo.

Para senti-lo.

Ele se vestiu, saiu do quarto e atravessou o corredor como no dia anterior—sem destaque, controlado, perceptível na superfície. Os estudantes ainda se afastavam. Ainda evitavam contato visual. Ainda fingiam que ele não estava ali, a menos que o fingimento custasse mais do que reconhecê-lo.

Tudo normal.

Porém, os observadores tinham mudado.

Anteriores, eram óbvios—estudantes com coragem emprestada, espiões de facção tentando transformar curiosidade em influência.

E agora?

Agora, os observadores eram pacientes.

Ele só os notava porque eles eram bons.

Um zelador cujos passos combinavam demais com a rotina de patrulha, quase como se estivesse cronometrado.

Um assistente de ensino que fazia duas chamadas de presença, mas nunca anotava nada.

Um drone de manutenção que pairava perto de sua zona de treinamento por mais tempo do que a tarefa exigia, com a câmera levemente deslocada.

Nenhum deles o seguia.

Eles orbitavam ao redor.

Isso era novidade.

No café da manhã, ele não se sentou sozinho.

Também não se sentado com Lucas.

Em vez disso, escolheu uma mesa neutra—território da Classe B, ocupada, mas não lotada. As pessoas que já estavam lá ficaram tensas ao vê-lo chegar, pararam quando ele sentou, depois fingiram lentamente que nada havia acontecido.

Ótimo.

As pessoas eram mais honestas quando estavam desconfortáveis, mas não com medo.

Ele comeu em silêncio.

Na metade da refeição, sentiu algo.

Uma mudança.

O atrito mudou de direção.

Alguém tomou uma decisão.

Sua interface piscou.

Não uma notificação.

Não um alerta.

Uma mensagem.

REQUISITAÇÃO PRIVADA

REMETENTE: CONSELHO DE DESENVOLVIMENTO DO TRIÂNGULO

ASSUNTO: VAGA DE OBSERVAÇÃO – SIMPÓSIO SOBRE TEORIA DA HABILIDADE

ESTADO: Opcional

HORÁRIO: 14h30

Dreyden leu uma vez.

Depois, leu novamente.

Os simpósios não eram para estudantes.

Eram para pesquisadores, instrutores e especialistas externos convidados a moldar a doutrina de longo prazo. Permitir que um estudante "observe" um deles não era generosidade—

Era calibração.

Queriam ver o que ele notava.

O que questionava.

Como reagia sem perceber.

Ele aceitou.

Claro que sim.

Recusar teria sido tão revelador quanto participar.

A sala do simpósio não ficava em nenhum setor público.

Ela ficava sob a torre leste, além das portas de segurança que não exibiam classificação e scanners que não se importavam em rotular o que estavam medindo.

Dreyden sentiu aquelas varreduras passarem sobre ele como chuva fria.

Não invasivas.

De avaliação.

Foi conduzido a um assento na parte de trás—alto o suficiente para ver, baixo o bastante para ser esquecido.

Ao redor, pessoas falavam em tons baixos e precisos. Sem levantar a voz. Sem palavras desnecessárias.

Profissionais.

Aqueles que acreditavam que o poder era algo que se documentava.

A sessão começou sem cerimônia.

Uma mulher no púlpito—quarentona, olhos afiados, dedos levemente manchados de tinta e reagentes—ativou a projeção.

"O foco de hoje," ela disse, "é sistemas de manifestação auxiliar e integração de anomalias."

A atenção de Dreyden se aguçou.

Auxiliar.

Não habilidades primárias.

Sistemas secundários.

Mecânicas de sobreposição.

Coisas que não se encaixavam claramente nas categorias.

A projeção mudou—diagramas de fluxos de energia, círculos sobrepostos que se cruzavam em ângulos instáveis.

"A teoria tradicional de habilidade assume uma escalada linear," ela continuou. "Você adquire poder. Refiná-lo. Aplicá-lo. Mas valores extremos o desestabilizam, pois introduzem crescimento horizontal."

Outra slide apareceu.

Múltiplos caminhos ramificando-se em vez de ascenderem.

Dreyden manteve a face neutra.

Por dentro, catalogava tudo.

"Historicamente, isso resulta em três possibilidades," ela explicou. "Colapso. Contenção. Ou assimilação."

Uma mão se levantou na audiência.

"Assimilação em quê?" perguntou o homem.

A mulher fez uma pausa.

Depois sorriu de lado.

"Na própria que observa."

Dreyden sentiu a frase se acomodar no peito.

Observando.

Não o sistema gerando.

Nem guiando.

Observando.

Ele olhou ao redor.

Ninguém mais reagiu.

Ou tinha perdido a implicação—

Ou já estavam confortáveis com ela.

A discussão seguiu com estudos de casos, experimentos fracassados, habilidades que destabilizavam departamentos inteiros antes de serem enterradas sob o rótulo de "classificado".

Depois, a tela mudou novamente.

Desta vez, o exemplo não foi anonimo.

"Vamos discutir um tema de desenvolvimento atual."

Uma topologia de energia familiar apareceu na projeção.

Sobreposta.

Recursiva.

Bem próxima à dele, suficiente para manter seu pulso firme.

"O sujeito apresenta integração adaptativa sem mutação evidente," ela disse. "Caminhos de energia permanecem padrão humano, mas camadas de interpretação sugerem estrutura externa."

Alguém franziu a testa. "Externa como?"

"Não de origem externa," ela esclareceu. "Influenciada."

Dreyden não piscou.

"Acreditamos que a habilidade do sujeito interage com estruturas conceituais, e não com força bruta," ela continuou. "O que torna a contenção ineficaz."

Outra voz, mais velha.

"Então qual é a solução?"

Um silêncio se estendeu.

Então ela disse:

"Atrito."

Dreyden quase sorriu.

"Ao aumentar de forma seletiva a resistência ambiental," ela explicou, "podemos incentivar o sujeito a se autoregular ou expor suas mecânicas mais profundas."

Alguém sacudiu a cabeça. "Ou você força a evolução."

"Exatamente."

Um murmúrio se espalhou.

Evolução.

Aquela palavra sempre empolgava quem não era quem iria pagar por ela.

O simpósio continuou por mais uma hora.

Dreyden não falou.

Não fez perguntas.

Não reagiu quando a conversa passou perigosamente perto de descrevê-lo sem falar seu nome.

Observou padrões.

Quais palestrantes hesitavam antes de certos termos.

Quem evitava contato ocular ao mencionar " influência externa".

Quem escrevia notas em símbolos abreviados que não condiziam com a terminologia oficial.

Ao acabar, ninguém se aproximou dele.

Também foi intencional.

Ele saiu em silêncio.

Lucas o encontrou do lado de fora da sala.

Sem esperar.

Passando na hora certa.

"Simpósio?" perguntou Lucas casualmente.

"Sim."

Lucas fez careta. "Isso não é bom."

"Não," concordou Dreyden. "É informativo."

Lucas o estudou. "Você não pareceu surpreso."

"Não estava."

Eles caminharam juntos por alguns passos.

Depois, Lucas desacelerou.

"Eles estão mudando a forma de te testar," disse Lucas.

"Sim."

"E estão fazendo isso por meio do ambiente, não do confronto."

"Sim."

Lucas suspirou. "E o que você faz?"

Dreyden parou.

Lucas parou junto com ele.

"Eu introduzo contra-atrito," disse Dreyden.

Lucas franziu o cenho. "Quer dizer…?"

"Eu deixo de responder como esperam," respondeu Dreyden. "Deixo as ineficiências persistirem. Recuso soluções elegantes."

Lucas ficou observando. "Isso vai contra tudo que você fez até agora."

"Exatamente."

Lucas respirou fundo. "Você vai parecer distraído."

Dreyden assentiu. "Durante um tempo."

"E se eles escalarem?"

"Eles já fizeram isso," disse Dreyden. "Só ainda não sabem como."

Lucas hesitou.

"Você sabe que isso agora é maior do que as classificações."

"Sim."

"E maior do que o Triângulo."

"Sim."

A voz de Lucas ficou mais baixa. "Então por que você ainda está aqui?"

Dreyden olhou para o campus à sua frente, estendido abaixo deles.

Porque partir seria confirmar algo.

Porque ficar significava reescrever os termos.

"Porque eles não são os únicos observando," ele finalmente respondeu.

Lucas não perguntou quem.

Já sabia que havia mais.

Em algum outro lugar do campus, Raisel Silvius sentava-se em seu canal familiar protegido, expressão calma, olhos atentos.

"O Triângulo está fazendo uma conta errada," ela disse.

Uma voz respondeu do outro lado. "De que jeito?"

"Acham que anomalias quebram sistemas," Raisel respondeu. "Elas não."

Ela fez uma pausa.

"Elas revelam suposições."

Silêncio.

Depois: "E Stella?"

O olhar de Raisel se dirigiu para o horizonte distante.

"Ele já parou de jogar junto," ela disse. "Apenas ainda não deixou claro."

Nessa noite, Dreyden voltou ao seu quarto e fez algo que não fazia desde que chegou.

Cometeu um erro.

Um pequeno erro.

Deliberado.

Ele enviou uma solicitação de treinamento com um modelo de circulação levemente falho anexado.

Não era perigoso.

Mas era ineficiente.

O sistema aprovou imediatamente.

Claro que aprovou.

Ele treinou exatamente como pediu.

Sua produção caiu.

Justo o suficiente.

Os observadores perceberiam.

Métricas sinalizariam.

Preocupação se espalharia.

Ele sentiu a Biblioteca Celestial responder—não por fome, mas por curiosidade. Como um livro sendo movido para uma estante em que não deveria estar.

Ele ignorou.

Não se tratava de poder.

Era sobre timing.

Quando terminou, sua interface foi atualizada.

VARIAÇÃO DE PERFORMANCE: +3,7%

AVISO: AGENDADA REVISÃO

Era isso.

Ele desligou tudo e se recostou na cama, olhando para o teto.

Em algum lugar além do Triângulo, a presença externa que o tinha alertado antes permanecia silenciosa.

Observando.

Avaliando.

Esperando para ver se ele cairia no papel que eles delinearam:

Ferramenta.

Ou ferida.

Dreyden fechou os olhos.

E sorriu levemente.

"Nenhum dos dois," ele sussurrou.

Depois virou de lado e dormiu—um sono profundo, deliberado—já planejando a próxima ineficiência.

Pois, se o idioma que usavam era o atrito—

Ele se tornaria fluente.

E então reescreveria a gramática.