Capítulo 11

Jayden Black

"Você vai comandar a família Black assim, desse jeito."

"Ninguém da sua idade se compara a você."

"Estamos orgulhosos de você."

Jayden costumava acreditar nessas palavras.

Elas não eram mentiras.

Mas também não eram a verdade.

Eram projeções.

Expectativas vestidas de elogio.

Ele havia crescido sob essa pressão—treinamento incessante, correções constantes, medições de um futuro invisível. Sua barra de status subia sem obstáculos. Seus números melhoravam a cada ano. No seu mundo particular, crescimento era algo inevitável.

Ele deveria estar no topo.

Até que entrou no Triângulo.

E o Triângulo não se importava com a inevitabilidade.

Ele se importava com o resultado.

Assistia às atualizações do ranking.

Viu estudantes ultrapassarem outros.

Viu Lucas Væresberg se mover pelos conflitos como se a gravidade se curvasse ao redor dele.

Viu Raisel transformar precisão em algo aterrorizante.

Viu Alan Walker dominar sem esforço.

Jayden treinou ainda mais duro.

Seus números continuaram subindo.

Mas não o suficiente.

Nunca o bastante.

Se não podia ser o mais forte—

então o que ele era?

O pensamento grudou no peito dele como uma farpa.

Por isso fez o que a orgulho ferido sempre faz.

Observou.

Padrões. Postura. Respiração. Taxa de recuperação. Hábito.

Comparou tudo.

E, eventualmente—

ele se moveu.

"Vamos lutar."

Lucas piscou.

Foi a primeira vez que Jayden o dirigiu diretamente.

"O que quer dizer?" perguntou Lucas calmamente.

Jayden ajustou o peso da sua arma espiritual recém-adquirida no ombro. Uma machadinha pesada—balanceada, resistente, feita para dominar.

"Escolhemos nossas armas," ele disse com leveza. "Não há momento melhor para testá-las."

O corredor de armas espirituais ainda estava cheio. Estantes com armamentos de nível baixo a médio alinhadas às paredes reforçadas—laminas, arcos, foices, pistolas. Nada de alta qualidade, mas suficiente para o crescimento inicial no Triângulo.

O professor supervisor observava os dois garotos com interesse silencioso.

Ele reconhecia tensão quando a via.

"Muito bem," finalmente falou. "Apenas demonstração. Se eu disser para parar, vocês param."

Os estudantes recuaram, formando um círculo largo.

Lucas pegou sua espada de Nível 3. Lâmina limpa. Bom ressoar.

Jayden rolou os ombros uma vez.

A mão do professor levantou-se.

Depois caiu.

"Comecem."

Deixei-me observar de lado.

Jayden Black.

Não o vilão final.

Mas uma fissura importante.

Ele não era mau por natureza.

Era ambicioso demais, sem elasticidade.

O Triângulo acabaria rompendo esse tipo de pessoa, eventualmente.

Aço contra aço.

No começo, parecia equilibrado.

Jayden atacou com golpes largos e pesados—força, decisivos. Não era desleixado. Ele treinara.

Lucas absorvia, redirecionava, contra-atacava.

Essa era a diferença.

Jayden atacava para dominar.

Lucas lutava para entender.

Machados não são armas sutis, mas nas mãos treinadas podem sobrecarregar pela momentum.

Jayden tentou exatamente isso.

Mudou o passo, dobrou a pressão, fez Lucas recuar.

Por um momento—

parecia até que ia dar certo.

Depois, Lucas ajustou o espaço até meia passada.

Meia passada já era suficiente.

O terceiro golpe de Jayden overcommitted.

Não drasticamente.

Só um pouco de peso a mais.

Lucas saiu do eixo de ação.

Sua espada levantou-se.

Mana se acumulou ao longo da lâmina—densa, controlada, comprimida.

Não era exibicionista.

Era eficiente.

Jayden urrava e descia seu machado com força total.

Lucas respondeu com um corte diagonal preciso.

CRACK.

O machado de Nível 2 se partiu na empunhadura.

Não trincou.

Dividiu-se.

A lâmina continuou em frente e cortou o peito de Jayden numa estocada rasa, porém decisiva.

Seu uniforme rasgou-se. Pele marcada. Prazer de respirar sumiu.

Jayden caiu no chão, olhos perdidos, sem ver nada.

Silêncio estabeleceu-se.

O professor respirou fundo.

"Armas de nível próximo ao padrão não cortam desse jeito,” disse calmamente. "Isso foi aplicação de habilidade. Observem e aprendam."

Uma lição para a audiência.

Mas Jayden não ouviu.

Ele encarava as metades quebradas de sua arma.

Seus dedos tremiam ao redor do ar vazio.

"Sou melhor que isso," sussurrou.

Não com raiva.

Confuso.

E isso foi pior.

Na linha do tempo original, esse momento plantou uma semente.

Não ódio.

Ainda não.

Dúvida.

E dúvida, numa pessoa criada na certeza, pode apodrecer.

Demônio do Medo.

Caminho errado.

Consequências piores.

Voltei meu foco para minha própria arma.

Miquéis de latão preto.

Forjados com núcleo de Leão Azul.

De nível 2.

Resistente ao fogo. Alta durabilidade.

Prática.

Não estou aqui para parecer forte.

Estou aqui para sobreviver à escalada.

Ao redor da sala:

Lucas—espada de Nível 3.

Raisel—arco de Nível 3.

Dhara—duas facas pretas.

Riven—adaga grande curva.

Jayden—sem armas.

"Algumas estruturas ainda resistem," murmurei.

A voz do professor cortou o silêncio.

"Amanhã vocês começarão o treinamento de combate personalizado. Irei analisar suas fraquezas e otimizar sua eficiência. Essa preparação é obrigatória antes da avaliação mensal do masmorra."

Tradução:

Eles querem dados.

O Triângulo não treina apenas.

Ele faz perfil.

Somos ativos.

Ativos são avaliados continuamente.

"Dispensados."

Saí imediatamente.

Ginásio

As estatísticas de magia aumentavam.

Mas números não ganham lutas prolongadas só com isso.

Pisei na esteira e comecei devagar.

7,12 m/h — ritmo gerenciável no momento.

O antigo Dreyden treinava com regularidade.

Aquela base me salvou.

Dez minutos.

Vinte.

Quarenta.

Os pulmões queimavam.

Os músculos protestavam.

Empurrei até minha visão começar a ficar turva ao redor.

"Você tem resistência."

Lucas entrou na esteira do meu lado sem perguntar.

Claro que entrou.

"Eu tenho rotina," respondi.

Corríamos.

Em sincronia.

Enfadonamente.

Após alguns minutos, ele falou.

"Reconsiderou minha proposta?"

"Não."

Silêncio.

"Por quê?" perguntou.

Pousei a esteira lentamente e desci.

"O que você vê em mim?" perguntei.

Ele me estudou.

Não de passagem.

De verdade.

Depois suspirou.

"Certo," disse. "Vou parar de insistir."

Mas ele não parecia convencido.

A oferta não foi retirada.

Ele saiu.

Continuei levantando peso.

Sabíamos ambos que isso não tinha acabado.

Lucas Væresberg—Branco

"O que você vê em mim?"

A pergunta ficou no ar.

Lucas construiu sua vida em torno da interpretação.

Quando adquiriu sua habilidade, ficou decepcionado.

Uma habilidade não-combate de Nível 2.

Luck Point {2}.

Quase jogou fora.

Aí ativou.

O mundo mudou de cor.

Vermelho—má sorte.

Azul—neutro.

Dourado—grande oportunidade.

Branco—desconhecido.

Branco era o problema.

Branco era potencial além do cálculo.

Ele aprendeu a testar cores.

Arlo uma vez brilhou vermelho.

Lucas ajustou sua proximidade.

Vermelho mudou para amarelo.

Variáveis controladas.

Resultado melhorado.

Mas Dreyden—

Dreyden nunca estabilizou.

Branco.

Sempre branco.

Salvo quando Lucas tentava formalizar uma aliança.

Então o branco desbotava para azul.

Neutro.

Como se alguma coisa imensa se equilibrasse no instante do uso da estrutura.

Isso o incomodava mais do que o vermelho jamais conseguiu.

Enquanto voltava para o dormitório, a voz na cabeça dele despertou.

"Ainda tem curiosidade?" perguntou.

"Sim," murmurou Lucas.

"Caminhos brancos são os mais interessantes," respondeu a voz. "São desastres… ou transcendência."

Lucas tocou o colar no peito.

Ele brilhou dourado na sua percepção.

Confiável.

Seguro.

Enquanto isso, Dreyden, em outro lugar do Triângulo—

Brilhou branco.

Lucas franziu o cenho.

"Você é minha sorte," ele murmurou suavemente,

"ou minha perdição?"

A voz não respondeu.

E bem dentro da hierarquia rígida da academia—

duas trajetórias sutilmente curvaram-se rumo ao conflito.