Capítulo 479

O Extra é um Gênio!?

A palavra trancou a magia no lugar.

A sombra sob as botas de Noel se intensificou, deixando de se agarrar à areia para se estender para fora — primeiro tênue, depois mais profunda, mais escura — até cruzar a água como uma respiração presa finalmente libertada. Não se rasgou. Não estalou.

Ela se conectou.

Por um instante, o mundo se comprimiu ao redor dele. Não a sensação de cair, mas de ser deslizado entre duas superfícies que sempre estiveram mais próximas do que pareciam. A pressão envolveu suas costelas, firme e orientadora, como a corrente de um rio profundo puxando-o de lado em vez de para baixo.

O mar desapareceu.

Não abruptamente — apenas sumiu, deixado para trás como uma escuridão distante e paciente que já não lhe dizia respeito.

Então, a pressão aliviou.

Noel emergiu de outra sombra, desta vez acumulada sob as raízes retorcidas de uma árvore torcida. A casca, como tecido de cicatriz, se erguia acima dele, galhos curvados pelo vento e pelo sal. Ele caiu de joelhos por instinto, uma mão apoiada na terra úmida.

Não por dor. Apenas por hábito.

Inspirou uma vez. Depois, de novo.

O mundo permaneceu estável.

“…Hah.”

O som escapou antes que ele pudesse detê-lo — uma respiração curta, silenciosa, de descrença mais do que de risada. Noel se levantou, olhos vasculhando o terreno desconhecido enquanto os últimos fios de sombra se desprendiam do casaco.

Alguns quilômetros.

Ele conseguia sentir a distância agora, não como esforço, mas como memória, como recordar uma longa estrada já percorrida.

'Ela aguentou,' disse Noir pelo vínculo, excitada, vibrando sob suas palavras. 'Limpa. Estável. Sem arrasto algum.'

Noel flexionou os dedos, esperando quase um tremor tardio. Nada aconteceu. Sua mana estabilizou-se facilmente, profunda e sensível, como a água voltando à quietude depois que uma pedra passou por ela sem fazer ondas.

"Então é assim que deve sentir," murmurou.

Ainda mal terminou de formar o pensamento quando algo mudou.

Folhas farfalharam — de forma errada. Não vento. Não pássaros.

A cabeça de Noel se levantou de repente, seus sentidos se agudizaram. Assinaturas de calor piscavam entre as árvores. Assinaturas de mana baixa e densa pressionavam na periferia de sua percepção, cruas e agressivas.

Múltiplas.

Precisava estar muito perto.

Os ombros de Noel ficaram firmes, enquanto a mão direita se dirigia lentamente para a Presa do Ressurgente. O breve momento de satisfação desapareceu, substituído por uma atenção aguçada.

"Deu ruim pra dar uma relaxada," murmurou.

Eles surgiram da floresta com um ruído de metal arranhando e correntes arrastando.

Sentinelas acorrentadas.

Corpos humanoides blindados com ferro opaco, articulações envoltas em correntes que tilintavam e estalavam a cada passo. As cabeças eram máscaras lisas, sem feições, divididas apenas por fendas estreitas que brilhavam com uma luz baixa e feroz. As correntes não eram algemas — eram âncoras, alimentando mana de volta ao núcleo de cada constructo, ligando-os em um nó móvel de agressividade.

Eles não hesitaram.

Nenhum hesitou também.

"Ranged de fogo."

Uma lâmina curva de calor rasgou a linha de frente. O aço se partiu como madeira úmida. Três Sentinelas caíram ao meio, limpas, antes mesmo das outras perceberem o ataque.