Capítulo 607

Razin Tanja observava a linha distante do horizonte, sentado na sela, e refletia sobre a natureza da mudança. Como ela era acolhida e como era combatida, como era amaldiçoada e como era buscada. Não era, ele tinha chegado a pensar, uma questão de pessoas serem boas ou más. Às vezes homens ruins lutavam por causas nobres, causas necessárias. Às vezes mulheres boas faziam coisas terríveis, porque nem mesmo as consideravam terríveis.

Era, pensava Razin, como estar em uma torre. Se o interior dela era tudo o que você conhecia, o mundo era dividido por níveis dela. Você pensaria em termos de cima e de baixo, de degraus e portas, e nunca consideraria que poderia haver qualquer outra coisa. Só se você tivesse saído dela, mesmo que fosse uma única vez, de repente tudo pareceria tão bobo. O que importava um nível ou outro, quando você tinha visto uma montanha ou o mar?

Mas então quem poderia imaginar uma montanha ou o mar, quando tudo o que tinha visto era o interior de uma torre?

Não, não se tratava de bom e mau. Era sobre se você tinha vislumbrado o mundo lá fora ou não, e o que aquela visão fazia com você. Para Razin, aquela jornada tinha começado numa ponte fora da cidade de Sarcella, quando o grande monstro de sua era lhe dissera para aprender com seus erros ou morrer na valeta. Terminara quando ele olhara para uma mulher por quem já tinha metade do coração apaixonado, prestes a lutar até a morte contra Yannu Marave em sua homenagem, e viu ali apenas futilidade.

Um desperdício vergonhoso, feio, que de alguma forma todos ao seu redor insistiam ser uma questão de honra.

“Mas era só sangue,” Razin murmurou.

Mas isso era Levant, não era? Sangue e honra, dois lados da mesma moeda. A glória e a carnificina, tão profundamente entrelaçadas que poderiam muito bem ser a mesma coisa. E assim Razin decidiu que hoje não pensaria em termos de bom e mau. Esse não era o núcleo, a veia. Era sobre a torre, e quantas pessoas tinham saído dela. Foram arrastadas para fora por essa guerra.

Sobre até onde as pessoas estariam dispostas a ir, para voltar e fechar a porta atrás de si.

Hakram Deadhand pensou, aqui havia uma armadilha, mesmo que ele ainda estivesse cego para isso.

O Senhor da Guerra não era um general como os outros que ele conhecia ou conhecera, mais Nauk do que Juniper, mas era formado na Escola de Guerra e tinha lutado em campanhas que seriam estudadas por séculos. Para seus olhos treinados, a linha de batalha do inimigo era uma receita para uma retirara ou, pelo menos, uma derrota severa — pois os mortos não fugiam mesmo quando eram derrotados. O centro de Keter era uma meia-lua fraca, com apenas seis linhas de esqueletos de profundidade, e o peso de um ataque de infantaria pesada levantina (a formação de Alava era particularmente forte, com companhias armadas com armaduras de placas e martelos) deveria atravessá-la facilmente.

O inimigo, porém, tivesse reforçado suas bordas, com até trinta mil entre os quarenta e cinco mil que tinha — divididos entre os dois flancos. O resto, quatro mil ou algo assim, ficava em reserva atrás do centro curva. Hakram não conhecia tanto de tática quanto alguns, mas aquela formação lhe soava com a tática do Príncipe de Ferro na Batalha de Aisne, a vitória esmagadora dos Lycaonenses que garantira a Cordelia Hasenbach o trono. Naquele campo Klaus Papenheim tinha atraído uma coalizão maior de sulistas além de suas pontas, deixando seu centro recuar antes de parar a retirada e cercar pelas pontas em um movimento de cerco.

Quando contou isso a Troke, o chefe dos Preto-Peixes cuspiu de lado com olhar cético.

“Não vai funcionar aqui,” respondeu Troke Snaketooth. “O Domínio vai continuar avançando, e mesmo se os mortos enviarem reserva, vão ser dilacerados.”

O que deixaria as duas pontas fortes do exército inimigo divididas e vulneráveis a um cerco, um desastre em potencial.

“Então é isca,” resmungou o Senhor da Guerra.

Hakram não se surpreendeu. Pedira à General Pallas que analisasse mais de perto o terreno perto do inimigo, e seus cavaleiros tinham descoberto que atrás da linha de batalha havia indícios de uma cidade antiga, enterrada há muito tempo, que um dia existira ali. No interior das ruínas atrás da curva do inimigo, dentro do ambar da meia lua. O general enviado pelo Rei dos Mortos para comandar ali devia querer que seu próprio centro desabasse, pensou Hakram, para que os levantinos continuassem avançando direto para uma armadilha cruel que os destruiria e mudaria a batalha da noite para o dia.

Ele tinha escrito isso para Catherine, e por isso ficou confuso quando soube que ela tinha percebido alguns mortos sob o solo onde a cidade deveria estar, mas nenhuma energia reunida — pelo menos, nenhuma que ela pudesse detectar. Pelo que ela via, nem mesmo construções: apenas alguns ossos. Hakram começou a trocar mensagens com Lord Yannu e General Pallas, suas tropas paradas o suficiente para que o inimigo não pudesse avançar silenciosamente. Embora elas não quisessem abandonar a posição ‘defensiva’ que tinham tomado.

“Se marcharmos embora,” sugeriu a General Pallas, “eles podem nos seguir para longe da posição.”

Era um pensamento sensato, e a Grande Aliança tentou isso, mas o inimigo não se moveu para seguir. Apenas tornava a armadilha mais óbvia, porém o general inimigo sabia da mesma coisa que eles: não podiam se permitir sair sem lutar contra aquele exército. Se recuassem demais, nada impediria que os mortos rodeassem e atacassem os acampamentos por trás enquanto tentavam invadir Keter — uma receita de massacre. E não havia dúvida que os mortos marchariam mais rápido, pois ao contrário dos vivos, não se cansavam, e ficar ao sol com armadura por horas não os exaustaria.

Assim, o exército recuou, assumindo sua posição antiga após pouco mais de uma hora.

“Nosso objetivo é manter o exército deles aqui,” disse Hakram aos outros. “Basta ficar aqui de postura e encarar eles, sem precisar realmente lutar.”

Só que, como Rato Cuidadoso Yannu enviou de volta na mensagem, não era tão simples assim. Se permanecessem tempo demais, ficariam presos na Catacumba, longe de reforços na escuridão, sem saber em que estado se encontrava o exército da coalizão que tentara atacar Keter. Dado que os escudeiros de Procer deixaram claro que ainda estavam reunindo outros exércitos de mortos nas planícies, corriam o risco de Keter lançar todas aquelas forças semi-assembladas por suas laterais enquanto o exército diante deles atacava no escuro. Isso poderia ser desastroso.

“Vamos lutar,” enviou Lord Yannu.

“Vamos lutar,” concordou a General Pallas.

“Vamos lutar,” afiançou o Senhor da Guerra.

Não havia outro caminho a não ser enfrentar, e tudo o que restava era encontrar uma forma de fazê-lo sem dar ao Rei dos Mortos o que ele queria.

A espera começava a desgastá-los.

Shaq escolheu sua equipe com cuidado, sabendo que talvez nunca tivesse uma chance como essa novamente, e ainda estava satisfeito com o plano que decidira. Era uma coisa simples, como costumam ser os planos funcionais. A Tecelã do Túmulo para encontrar o Flagelo e alcançá-lo, a Lança Errante para diminuir a distância, a irmã Manchada para segurá-los, ele mesmo para o golpe de misericórdia e a Feiticeira Avarenta para cuidar da retirada. Lord Hanno tinha sido generoso ao liberar as duas heroínas ao seu serviço para a batalha, parecendo não se importar que o ato de matar um Flagelo hoje pudesse fazer com que Ishaq fosse incluído na lista de mortos. O ex-cavaleiro parecia interessado apenas em acabar com um dos melhores Revenants do Rei dos Mortos, indiferente a todas as demais consequências.

Um homem difícil de entender, Hanno de Arwad. Agia de forma fraca onde deveria agir com força, e de forma forte onde deveria ceder. A Espada do Catacumba tinha aperfeiçoado sua compreensão em Salia, quando cruzara espadas com o Ashurano, mas mesmo agora muitas vezes ele não tinha certeza se o herói agia com inteligência ou não. Essa equipe, por exemplo. Ishaq lutara ao lado de Sidonia e Aspasie antes, enfrentando o Dragão juntas em Hainaut, e as conhecia bem o suficiente. Por isso, suspeitava que Sidonia desprezasse o Tecelão do Túmulo, pois o homem com vestes rasgadas tava visivelmente apodrecendo por causa de uma maldição de túmulo. Uma desprezo que seria devolvido na mesma medida, já que Idris via nela um cão do Sangue do Mal.

Porém, ele não tinha pensado, contudo, que a irmã Manchada fosse tão incompatível quanto óleo e água com a Feiticeira Avarenta. Ambas eram sobreviventes do avanço do Rei dos Mortos, mas nenhuma gostava do modo como a outra tinha sobrevivido. Aspasie desprezava a irmã por permanecer entre os vivos só porque tinha sido sepultada entre tantos cadáveres que os mortos haviam esquecido dela, enquanto a velha heroína não tinha vergonha de recriminar a Feiticeira pelo sacrifício do próprio irmão para alimentar uma ilusão que a faria fugir invisível. Ishaq havia sido forçado duas vezes a pedir silêncio enquanto as discussões escalavam para o confronto físico, questionando-se se, em algum lugar, Hanno de Arwad não estivesse rindo dele.

Agora todos permaneciam em silêncio azedo entre a multidão de soldados de Alava, com os rostos escondidos por simples capas de soldado. Guerreiros evitavam passar perto deles, tanto por respeito aos Concedidos quanto pelo fedor que emanava da carne apodrecida de Idris. Era realmente um cheiro horrível, pensou Ishaq consigo mesmo. A Tecelã do Túmulo lhe dissera que estar quase morrendo aprofundava seu controle sobre a morte, mas até Idris admitia que o túmulo lhe custara um preço elevado pelos anéis que lhe ensinaram seu aprendizado.

“Espero que param de marchar a todo momento,” comentou a Feiticeira Avarenta, rompendo meia hora de silêncio. “Estou com dor de cabeça só de olhar.”

“Quanto é preciso para-” começou a irmã Manchada, com as mãos enfiadas nas mangas das vestes tingidas de vermelho, mas o olhar duro de Ishaq empurrou aquilo para longe.

Como crianças, às vezes. Como se só de estar na mesma vizinhança um do outro fosse suficiente para enlouquecerem.

“As hostes estão se formando,” avisou Sidonia, com aparência distraída enquanto falava.

O Vagrant Spear observava a mesma ‘marcha em volta’ que Aspasie tinha reclamado. Ishaq não era um capitão de guerra, mas também conseguia perceber que Yannu Cuidadoso e o Senhor da Guerra tinham se movido ao redor de seus exércitos, preparando-os para a batalha. Os Clãs tinham se dividido em duas partes, ocupando os flancos, enquanto Levant fortalecia o centro. Por quê, ele não fazia ideia, e não era problema dele se preocupar com isso. A Espada do Catacumba tinha vindo aqui para caçar.

“Movimento?” perguntou a Idris.

O Tecelão do Túmulo estava mexendo em seu pulso, olhando ao longe, mas ao ser chamado voltou ao presente. Seus dedos foram aos anéis de bronze reluzentes na mão esquerda, uma pequena vibração de poder tocando o ar.

“Quatro Revenants na tropa,” disse Idris. “Em pares. E os dois no campo não se mexeram na última hora.”

“Podem ser a Águia e uma escolta,” indicou Sidonia, encarando Ishaq e recusando-se a reconhecer a presença do outro.

Era uma fonte sombria de diversão para a Espada do Túmulo que, embora também tivesse roubado de um túmulo, alguns combates seguidos e árduos tinham perdoado essa ofensa à honra — enquanto Idris seria desprezado até a sepultura, e provavelmente além. Sidonia não vinha de linhagem nobre, não herdara o sangue do Spear apesar de ter recebido o Domínio, mas foi acolhida calorosamente pelos grandes do Domínio e adotou suas hipocrisias com entusiasmo. Idris quase não tinha feito nada que o Sangue do Bandido não tivesse superado em horror uma dúzia de vezes, mas uma Escuta das Trevas e uma inimizade com o Sangue da Tecelã significava que ele deveria merecer a morte.

Isso mudaria depois da guerra. Ishaq garantiria isso. E essa mudança começaria por ele ser o primeiro vilão a ser adicionado à lista dos mortos.

“Também pode ser isca,” respondeu a Espada do Túmulo. “Vamos esperar.”

Alguma insatisfação, mas ninguém o contrariou. Ele representava os campeões de Abaixo, embora o título em suas mãos não tivesse mais o mesmo respeito de antes, na Corte da Rainha Negra. Não fazia diferença. Em breve, os Flagelos se revelariam, tentando tirar a vida de algum grande nome, e então seu momento chegaria.

Como todos os Concedidos antes dele, Ishaq escreveria sua entrada na lista de mortos em vermelho sangue.

Aquiline Osena tapou os olhos com a mão, observando o inimigo enquanto o sol batia forte sobre seu elmo.

Por hábito, vasculhou as fileiras em busca de uma cabeça valiosa a ser tomada, algum grande capitão ou Revenant, mas, por mais que odiasse admitir, os dias em que podia se impor na matança tinham ficado para trás. Ainda tinha vinte e dois anos, idade suficiente para sobreviver a muitas batalhas e trazer de volta seus crânios à Sagrada Silente, mas, como Razin repetia, se algum deles morresse, toda esperança de mudança para o Domínio morria junto. Ainda assim, era frustrante ouvir aquilo e, se ele não fosse inteligente o bastante para guardar esse papo para quando estiverem nus e satisfeitos, poderia até ter discutido com ele por isso.

O Sangue do Tecelão tinha fama de ser astuto, era sabido.

Não, agora seus olhos buscavam outros prêmios. Com o passar dos anos, ela se tornara a capitã principal de seu exército, seu noivo recuando um passo para comandar reservas ou o acampamento. Razin não era sem talento como capitão de guerra, Aquiline acreditava, mas ela não negava que ele não tinha aquele talento que alguns nasciam com — como Abigail, a Raposa, ou Rozala Malanza. Contudo, no Domínio, ninguém se equiparava a Yannu Marave na liderança de guerreiros, parte do motivo pelo qual Razin tinha recuado. Se chegar a guerra, tinha dito Razin, será você quem comandará nossos capitães. Melhor que eles se acostumem.

Ele era realmente doce, pensou Aquiline, ainda satisfeita com a lembrança. Brincava com um fio de cabelo, sorrindo, mas foi arrancada de seus pensamentos por uma tossida. A capitã Elvera olhava para ela, com a face cansada se transformando num sorriso safado.

“Nem casada e já perdendo a cabeça,” disse a velha capitã, balançando a cabeça. “O que seu pai diria?”

“Que ao menos tive o bom senso de nunca pegar um prisioneiro Procergino,” respondeu Aquiline, totalmente sem vergonha.

“Eu só ensinei ele a manejar um machado,” mentiu Elvera.

A Senhora de Tartessos ainda achava hilário que Elvera tivesse dormido com um dos espiões de Procer quando eram jovens. Também tinha ficado aliviada por não ser o traidor morto ou aquele que parecia um esqueleto com a pele seca pendurada nele, pois isso colocaria em dúvida os gostos da antiga mestra dela. Ao longe,soou um som profundo de chifre — ainda mais profundo do que os das tropas de Callow, que ela conhecia bem — e aquele som as chamou de volta à ordem. Seus olhos voltaram às fileiras inimigas, onde a mesma conclusão permanecia evidente.

“Se atacássemos, romperíamos com eles na hora,” afirmou Aquiline Osena. “O centro deles é fraco e tem poucos escudos.”

“E é isso que o capitão deles quer de nós,” concordou Elvera. “Aquela formação é muito estranha, pra que seja diferente disso.”

Contando pelos escudeiros, os mortos ultrapassavam quarenta mil. Provavelmente mais perto de quarenta e cinco, acreditaram os kataphraktoi, mas não podiam garantir, pois o inimigo escondia parte das tropas lá atrás. Isso significava que o número da Grande Aliança era maior: cinquenta e três mil partiriam, todos ao todo. Vinte e sete mil do Domínio, vinte e três mil orcs e três mil kataphraktoi sob comando de Pallas. Raro os mortos lutarem quando seu número era menor, já que os ossos não eram melhores do que os recrutas de Procer como soldados, mas ainda mais raro era eles ficarem na defesa.

E era isso justamente o que os olhos de Aquiline estavam dizendo: os mortos ainda se preparavam para defender, não atacar.

“Não faz sentido,” admitiu Aquiline.

“É uma armadilha,” respondeu Elvera. “Por isso Yannu Cuidadoso enviou ordens que devemos manter o centro, mas não romper.”

“Ele não reduziu o nosso número, porém,” retrucou a Lady de Tartessos, franzindo a testa. “O que significa que ele está preocupado que eles possam romper nós.”

Não podia haver muitas razões para aquilo. Seus olhares migraram para o caranguejo, enquanto seus pensamentos seguiam pelo mesmo caminho. O monstro era gigante, como todos os de sua espécie, mas aquele não se parecia com os outros que Aquiline tinha visto. Não era uma cidade sobre pernas finas e altas, com oficinas e ferreiros e covis de feitiçaria protegidos por muralhas, mas uma criatura de guerra. A montanha de morte vomitava rastros de fumaça de grandes fogueiras que pareciam mil olhos, o ar ondulando pelo calor à sua volta, e de todos os lados saíam pares de presas grossas de ferro. Aquiline podia imaginar como seriam ao se desenrolar, transformando-se em linhas cortantes que atravessariam um homem em toda sua altura ao longo de meia milha enquanto o monstro avançava.

“Temos nosso próprio monstro, minha senhora,” finalmente disse Elvera, acenando para cima. “E se chegar a uma luta, aposto na nossa.”

Aquiline evitou olhar para cima, procurando a silhueta do corvo e seu cavaleiro. Pareceria infantil, como uma criança puxando a saia da mãe. Uma sensação que ela odiava ainda mais por saber que a Guardiã não era muito mais velha do que ela. Não que se percebesse, pela maneira como ela se apresentava: meia entre uma sábia e uma lunática, mas sempre um passo à frente de seus inimigos.

“Ela disse que ia cuidar disso, então vai,” afirmou Aquiline simplesmente.

Seus receios precisavam estar no chão, onde o aço se chocaria. As ordens tinham vindo de Yannu Cuidadoso, e o exército do Grande Aliança finalmente se posicionara. Os capitães do Domínio assumiram o centro, os próprios armados de Aquiline e os de Málaga ao meio, enquanto Alava ficava de um lado e Vaccei do outro. Os Clãs concordaram em segurar os flancos, com Hakram na esquerda e Troke Snaketooth na direita. Os kataphraktoi de Pallas ficavam em reserva no fundo, junto com oito mil soldados diversos das Clãs e do Domínio — os quatro mil levantinos sob comando de Razin, e Oghuz, o Lêbico, comandando os orcs.

Era uma reserva grande, mas Aquiline aprovava a cautela. Algo se movia. Ao longe, os chifres profundos dos Clãs soaram novamente, logo respondidos pelo batido dos tambores de guerra levantinos. Ela respirou fundo, rolou os ombros e endireitou a postura. A espada saiu de sua bainha com a facilidade de um sopro, levantando o aço até brilhar ao sol.

“Avançar,” gritou Aquiline Osena, e na planície poeirenta os guerreiros começaram a marchar.

O Senhor da Guerra não estava no meio da confusão quando as linhas colidiram.

Por enquanto, ele ainda tinha mais utilidade na retaguarda, observando as correntes maiores da batalha. A hora do canto da lâmina ainda viria, cedo ou tarde. Ao invés disso, assistia enquanto a parede de escudos de sua ponta colidia com a dos mortos, seus guerreiros destruindo os mortos com machado e espada. Orcs eram maiores que humanos, mais pesados, e encontravam mais facilidade em desferir golpes que destruíam esqueletos. O outro lado, que logo se tornaria visível, era que os Clãs não tinham a disciplina do Exército de Callow. A linha tornava-se irregular em poucos momentos, com guerreiros mais habilidosos penetrando mais fundo nas linhas inimigas, e os desordem davam espaço para que os mortos mordessem.

Eles matariam mais inimigos, pensou Hakram, mas também mais morreriam.

“O centro está indo bem,” opinou Sigvin. “Os levantinos não estão avançando mais do que deveriam.”

De fato, o inimigo recuou um pouco, viu o Senhor da Guerra, mas pouco mais que isso, e seus capitães seguraram seus homens. A ponta do meia círculo foi enfezada, mas pouco além disso. O plano de Yannu era simples: como tinham certeza que o que os mortos planejavam estava nas ruínas, o melhor era evitar o terreno, e o centro inimigo se despedaçaria contra o do Grande Aliança. Assim, a maior parte do exército do Domínio poderia contornar e tomar os flancos, que Hakram e seus guerreiros fixariam. E, caso alguma coisa desse errado, uma grande reserva permanecia escondida.

Risco mitigado, pensou Hakram ao escutá-lo. Um plano à altura de um homem chamado Yannu Cuidadoso.

Algo chamou sua atenção ao lado. Ele e Troke ordenaram que suas paredes de escudos tivessem dez homens de profundidade, para estender a linha e evitar cercos fáceis pelos flancos maiores dos mortos, mas não eram os ossos que o preocupavam. Contra esses, Hakram enviaria seus guerreiros o dia inteiro, sem hesitar. São os constructos, que estavam esperando pacientemente nos lados enquanto as paredes de escudos colidiam e os soldados entravam na batalha. E agora, o Senhor da Guerra Via, eles começando a se mover.

“Porra,” sussurrou Sigvin, “mas os Ghoul são rápidos.”

“Keter os usa como substitutos de cavalaria,” respondeu Hakram, os olhos seguindo a mesma curva que os dela.

Milhares de abominações de carne corriam em quatro patas, circulando ao redor da parede de escudos orques e atacando pelos lados, mas os chefes de Hakram já tinham sido avisados. As linhas de trás se recuaram e formaram outra parede de escudos de frente para os ghoul. Mas eram os constructos maiores que chamavam sua atenção. Bäras e Presas, enormes ursos com barriga cheia de mortos e metades de porcos com presas de ferro, repletos de pedras. O inimigo parecia sem dragões, salvo alguns circulando no alto como vigias, e nenhum enxame foi liberado. Não havia insetos para matar e ressurgir, lá na Ossuária: toda vida tinha sido extinta séculos atrás.

“Lá vão eles,” disse o Senhor da Guerra em tom sombrio, enquanto os maiores constructos começavam a se mover.

A estratégia do inimigo ficou clara logo: os ghoul mantinham a nova cerca fina de escudos, enquanto Bäras circulavam em volta dela. Embora os guerreiros de Hakram estivessem controlando os ghoul com eficiência, retribuindo o favor quando as gargantas eram rasgadas, a linha não estava firme. Os Bäras abriam buracos e então despejavam esqueletos nos buracos. Quanto às Presas, elas lentamente avançavam, mas seu destino ainda não estava claro.

“Temos que confiar neles?” perguntou de repente Sigvin.

“Contra os mortos? Sempre,” respondeu o Senhor da Guerra.

Na ponta de Troke, os xamãs dos Clãs libertaram feitiços contra as Presas que avançavam. Ondas de fogo e gelo, maldições que transformavam carne em pedra ou explodiam em ondas de feitiçaria de bronze. Mas havia um número limitado de magos entre os de Hakram, insuficiente para ambos os lados. Então, o Senhor da Guerra negociou reforços: enquanto os grandes abominações se aproximavam da linha, pequenos grupos saíam da parede de escudos orc. Um instante depois, relâmpagos cegantes explodiam, como se os covis das Lanternas fizessem o que melhor sabem: monstruosos gigantes com as aplicações mais guerreiras da Luz de Calernia.

Feixes cegantes e fogo pálido, lanças, machados e javalis. Os sacerdotes do Levant, cantando os mesmos hinos de guerra há séculos, atacavam selvagemente as criaturas do Rei dos Mortos.

“Sacerdotes bons,” admitiu Sigvin, de modo relutante.

Hakram não respondeu, focado nas Presas. Elas ainda não tinham atacado, movendo-se sem rumo definido. Recuando por enquanto? Fazia sentido. Não havia melhores constructos no arsenal de Keter para destruir paredes de escudos, melhor usá-los no momento mais difícil. Mas isso significava que sua função de vigia tinha chegado ao fim. O grande orc puxou o elmo, ajustando-o na cabeça e travando a fivela. AXamã lhe lançou um olhar brilhante.

“Vai entrar na luta?” perguntou ansiosamente.

“Está na hora,” concordou Hakram. “Vou liderar minha banda para-”

Hakram quase não terminou a frase, pois a flecha caiu em silêncio absoluto, cinza e invisível, só que o eixo da lança foi atingido por outra, a cinco passos de sua garganta. Ele ficou imóvel por um momento, mas nenhuma outra flecha veio.

“Tenho uma pendência com Indrani,” disse Hakram Deadhand, e agarrou seu machado.

Não havia qualquer disfarce de onde viera a flecha.

“Eu os tenho,” disse o Tecelão do Túmulo.

Ishaq pegou Pinon, a lâmina que gritava com ansiedade.

“Vamos nos mover,” ordenou.

Sidonia riu, Aspasie gemeu e a irmã Manchada endureceu o rosto. Com o choque das linhas, tiveram que recuar para trás da parede de escudos de Alava, mas agora passaram por ela e entraram no meio dos mortos. Ishaq e Sidonia lideraram, o Guerreiro do Túmulo avançando com força através da defesa, enquanto a Vagrant Spear pulava sobre outra e espalhava ossos com um raio de Luz. E continuaram abrindo caminho, deixando os mortos para trás numa tormenta enquanto o resto do grupo atravessava a parede de escudos e ela se fechava atrás deles. Foram rápidos, mas estavam lutando contra um mar, e em poucos momentos os mortos começaram a pressionar.

“Idris,” chamou Ishaq.

“Olhos, ouvidos, língua,” rapidamente recitou o Tecelão, em Lunara. “Eu que domino os mortos, exijo meu tributo: que ninguém possa me ver com olhos.”

Entre os Concedidos, muitos achavam Idris digno de zombaria, pois, como outros feiticeiros do Domínio, sua magia não conseguia destruir hordas de inimigos como os magos de Praes ou de Callow. Era um criador de maldições e um necromante, o que só lhe rendia zombarias ainda maiores, pois suas habilidades eram inferiores às do próprio Rei dos Mortos, e ele não conseguiu dominar os mortos para seus próprios fins. Essa era, descobriu Ishaq, a verdadeira força de seu Dom de Concessão. Seu domínio sobre a morte não era necromancia comum, era uma força mais profunda — e essa verdade se mostrava na forma como Idris, único entre todos os feiticeiros de Calernia, podia lançar maldições que afetavam até os mortos-vivos.

Como esconder com olhos cegos sua equipe de cinco Concedidos enquanto eles se infiltravam por entre todo um exército de mortos.

A Espada do Túmulo soube desde o começo que lutar até chegar ao local onde se escondiam os Flagelos consumiria seus companheiros antes do início do confronto, então garantiu que eles não precisariam lutar. Os Concedidos se misturaram às fileiras lotadas do inimigo, empurrando esqueletos e se esquivando da sombra de horrendas abominações, obedecendo à ordem de Ishaq de não destruir nem um deles — para que o próprio Rei dos Mortos não os encontrasse pela destruição. Eles se apressaram, a sensação de movimento invisível era estranhamente fortalecedora, e o Tecelão do Túmulo os guiou direto aos Revenants.

“Os três Revenants estão agrupados,” sussurrou Idris.

“E o quarto?” questionou Ishaq, com expressão de desconfiança.

“Foi destruído de repente enquanto tentava se juntar aos outros,” respondeu o Tecelão do Túmulo.

O Guerreiro do Túmulo trocou olhares com Sidonia.

“A Senhora está em ótima forma hoje,” disse ela, animada e feliz.

Ela estaria mesmo? Ishaq ainda se lembrava dela desmontando o Cavaleiro Vermelho com facas, orgulhosa de uma mulher capaz de abrir paredes de pedra com as mãos nuas. Sabia bem que teria perdido aquela luta, um dos motivos de ela preferir estar bem com a Peste. A Guardiã requer tão pouco de seus aliados que, muitas vezes, se perguntava por que ela não tinha mais vilões ao seu serviço — evitar excessos era um preço barato pela amizade. Mantendo as regras, ela conseguiu uma trégua amistosa com ele e a força crescente do Levant, como recompensa.

A Rainha Negra não tinha sido sutil ao fazer com que trabalhassem juntos, mas por quê? Ela tinha a autoridade para fazer o que quis. Logo, ele teria essa também, um dia. O poder de dar ordens contra séculos de tradição e que deveriam ser seguidas à risca. Algumas manhãs, acordava tão faminto por isso que seu ventre doía.

“Lá,” disse Idris de repente. “Atrás do Beorn. Prepare-se.”

“Sidonia,” chamou Ishaq.

“Honra ao Sangue,” respondeu a irmã vagabunda, saltando no grande urso.

Ela desapareceu num instante enquanto o Guerreiro do Túmulo rondava, Aspasie e a irmã Manchada logo atrás. O Tecelão do Túmulo vinha mais atrás, já murmurando seu próximo feitiço. As maldições de Idris não enganavam os Revenants, que o Rei dos Mortos fortalecia além de sua capacidade de engano, mas ele faria o possível para manter os outros mortos afastados. Tinha até a hora de eliminar o inimigo e preparar a retirada. Ishaq virou a esquina um momento depois, observando Sidonia atacando os inimigos em uma explosão de Luz, e contou três.

Na retaguarda, a Águia fugia.

À sua frente, duas silhuetas idênticas em armadura permaneciam. De ferro de cabeça a cauda, com elmos em forma de cabeças de coiotes. Então, a Loba e uma impostora. A maior defesa dos Flagelos, protegendo a fuga de quem estivesse atrás. Ishaq balançou o ombro, Pinon cantando ao rasgar o ar. A Águia cabia ao Atirador cuidar, mas ele se viraria com essa outra.

“Honra a mim,” sorriu o Guerreiro do Túmulo, e avançou para o combate.

Yannu tinha levado tempo para pensar em como faria, se fosse Itima Ifriqui, e decidiu que seria um homem de Tartessos.

Embora a Senhora de Vaccei estivesse apostando tudo ao tentar assassinar Razin Tanja no meio da batalha, ela era idiota. Ela, pensou Yannu, simplesmente estava acostumada a conseguir o que queria. Quantas dezenas de vezes ela se livrara de inimigos usando a cobertura de uma guerra de honra ou de um dia de caça? Quantas tinha envenenado e ordenado matar à noite? Itima Ifriqui já tinha matado Blood antes e saído impune. Sua falha era não compreender o perigo de quebrar os tratados da Grande Aliança. A morte de Razin não seria investigada por alguns espiões ou por um único Concedido: a própria Guardiã teria que checar tudo.

E ninguém sabia até onde Catherine, a Descobridora, podia chegar em busca de respostas.

Mesmo assim, Itima saberia que, se fosse culpada pela morte de Lord Razin, enfrentaria a vingança amarga de Aquiline Osena, viúva, e do Sangue do Tecelão — seus exércitos viriam atrás de Vaccei para destruí-la, tão severamente quanto outrora o fizeram com o Principado. Então, ela teria que colocar Tartessos contra Málaga depois, e havia oportunidade para isso. Vários capitães a serviço de Osena estavam profundamente desapontados com o noivado de Aquiline, esperando ganhar a mão dela por honra, e havia ainda mais quem tinha perdido parentes lutando contra os Malagans pelas terras ricas entre as cidades. Uma rixa poderia ser facilmente fabricada como motivo do assassinato.

Enquanto os dois noivos mantinham seus guerreiros em companhias misturadas, achar alguém para fazer a besteira era tão fácil quanto encontrar um tartessano burro o bastante para achar que poderia escapar, e ganancioso o bastante para crer que as riquezas prometidas seriam entregues. Sem dúvida, Itima tinha dado alguns ouro como prova de pagamento, usando o dinheiro para ligar o assassino ao Tartessano que ela desejasse culpar. O primeiro problema de Yannu era que não dava para saber quem, entre os muitos Tartessanos, havia sido coagido pela Sangue do Bandido a fazer isso. Poderia ser qualquer um de centenas, e o comando de Razin na reserva significava que ele tinha perto de tantos guerreiros que nem podia contar.

O segundo problema de Yannu era que não queria que Itima se tornasse uma presa fácil.

O Senhor de Málaga tinha certeza de que ela seguiria a ameaça que Moro carregava — que ela arrastaria ele junto se fosse morta. E, mesmo sem isso, tal qual a louca que era, Itima ainda era sua única aliada para conter a ascensão dos inimigos. Ela tinha que ser neutralizada sem revelar suas intenções, senão tudo cairia sobre suas cabeças. Felizmente, embora muitos assassinos pudessem estar na corrida, havia apenas uma vida por quem elevariam preço. Essa era a oportunidade de Yannu, e a forma de virar essa situação a seu favor.

“Preciso que você esteja ao lado do Razin Tanja,” disse Yannu à prima.

Rima piscou, desconcertada.

“Agora?” ela respondeu. “Yannu, estamos lutando uma batalha.”

Apenas meia verdade. As duas estavam bem atrás das linhas, com seus espadas juramentadas, e não lutariam até que o centro do inimigo fosse destruído e os Clãs fossem reforçados.

“Agora,” concordou. “Itima está sendo imprudente. Quer matar Razin Tanja.”

Sua prima soltou um assovio baixo.

“Isso vai fazer muita gente morrer,” disse Rima, com um tom impressionado, de pior modo possível.

“Vários demais,” concordou Yannu. “Por isso estou enviando você a ele, como veterana, para ajudá-lo a decidir quando mandar as reservas.”

“Mas não para matá-lo,” tentou ela.

“Mantenha-o vivo a qualquer custo,” respondeu o Senhor de Alava. “Acredito que Itima usará um Tartessano para fazer isso, então fique de olho neles.”

“Então, vou ficar com a mão na espada por uma hora ou duas, perto de um monte de soldados Tanja nervosos,” reclamou Rima. “Vai ser um momento divertido.”

“Sim,” afirmou Yannu, sem pedir desculpas. “Mas o mais importante é que, quando o assassino for descoberto, você faça parecer que ele foi morto.”

Silenciar a mão que seria usada era crucial. Sem língua para falar ou um Tanja morto para provocar uma investigação mais aprofundada — como as feitas por figuras como a Guardiã — o único rastro a seguir seria aquele que Itima, com certeza, teria deixado apontando para Tartessos. Rima até poderia ganhar algum respeito para o Sangue do Campeão, salvando a vida de Razin, se fosse rápida o bastante.

“E quando os soldados perguntarem por que olhei duas vezes para cada Tartessano na tarde toda, pouco antes de um assassino tentar a sorte?” ela questionou.

“Vou cuidar disso,” garantiu Yannu. “Só diga que ouvi dizer que poderia haver uma tentativa e que te mandei para garantir que ele permanecesse vivo.”

Ele precisaria criar uma justificativa plausível para ter pegado o traidor, mas não era impossível, especialmente com a ajuda de Lady Itima — que seria obrigada a ajudar se não quisesse ser descoberta por ter se envolvido naquilo tudo. Rima assentiu lentamente.

“Tem certeza?” ela perguntou baixinho.

“Ainda precisamos do Sangue do Brigand,” admitiu Yannu. “Se perder Vaccei, acaba tudo.”

Alava não podia vencer sozinha. Podia lutar, e até seguir ele na batalha até o amargo fim, mas o fim certamente seria amargo. Então, Itima Ifriqui tinha que sobreviver ao erro dela, mesmo que precisasse confrontá-la para que isso acontecesse.

“Então, está feito,” disse Rima, apertando o braço dele.

Yannu o apertou de volta, puxando-a para perto antes de soltá-la. Ele não gostava de enviá-la embora, mas não havia ninguém mais em quem confiasse para isso. Ela treinara sua mão direita para servir como capitã de suas espadas juramentadas na ausência dele, caso precisasse. Ao desaparecer na multidão carregada de armas, Yannu voltou sua atenção para a batalha que se desenrolava. Para seu olhar, tudo ia bem. O centro do inimigo ameaçava desabar, tendo gasto toda sua força na parede de escudos do seu exército, e apesar de os mortos estarem avançando entre os Clãs, eles resistiam firme.

A parede de escudos na ponta direita estava se curvando após ficar fincada pelos Bäras que sobreviveram à magia dos orcs, mas parecia estar longe de ruir. De ambos os lados, os ghoul estavam sendo enfraquecidos e parecia que o Senhor da Guerra tinha reunido guerreiros para avançar contra eles. Ele vai contornar a parede de escudos depois, Yannu percebeu. Usando o mesmo movimento que queriam usar contra ele. A presença de Yannu parecia acender uma chama nos orcs, e não apenas nos bem armados que ele usava como suas espadas juramentadas.

Onde o Senhor da Guerra estivesse, parecia que sua força fluía de volta para os guerreiros cansados, que mastigavam os mortos como uma boca que se fecha.

Valia a pena manter a linha — Yannu se jogou do cavalo, seus armados formando um círculo ao seu redor com escudos erguidos, mas ao aterrissar na poeira e ouvir o relinchar de seu cavalo, viu que não havia necessidade. A flecha que tinha visto a poucos passos dele tinha sido disparada por outra, capturada em voo.

“Arqueiro,” disse um dos seus espadachins juramentados, e houve murmúrios de concordância.

Isto e respeito. O tiro que quase matou Yannu foi loucura, mas foi ainda mais insano atirá-lo. O Senhor de Alava recusou ajuda para subir na sela, mais magoado na vaidade do que no corpo, e voltou a acompanhar a batalha. O centro avançava um pouco mais do que desejava, mas era pedir demais que uma linha de combate fosse rigorosamente respeitada. Ele se preocupava mais com as Presas que ainda esperavam atrás dos flancos inimigos, sem terem sido ainda engajadas, embora os orcs de ambos os lados já não estivessem recuando mais. Quando eles iriam atacar, senão agora? Um instinto de longa experiência fez seus olhos voltarem ao centro, e lá viu aquilo.

Era só um instante tarde demais.

A terra desabou. Todo o ambar que ele vinha suspeitando, as ruínas sob o chão, não passavam de uma grande armadilha de areia. Quando alguns mortos sensíveis sob a direção da Guardiã derrubaram um pilar ou outro, toda a caverna ruiu, transformando-se numa vala gigante. Algumas centenas de guerreiros avançados demais caíram junto ao centro do inimigo, mas, diferente dos mortos, eles não levantariam dali. Agora, finalmente, entendeu a armadilha que o Inimigo armara. Já era óbvio desde o início, e esse era o truque: Yannu nunca devia entrar na área que iria desabar.

Ele tinha que manter seu exército no lugar errado por causa disso.

Já via tudo à sua frente. Dois flancos, os orcs segurando embora perdessem lentamente para os mortos de ambos os lados. Seu centro, as forças do Domínio, deveria reforçar os Clãs atacando os flancos assim que o centro inimigo fosse destruído. Eles passariam pelo centro livre e pelo fundo, preparando o cerco com os guerreiros orcs como âncoras. Mas agora, metade do caminho era um poço, e o caminho por trás levava a um cercamento que exigiria contornar toda a linha de escudos orcs, enquanto a maior parte do exército do Domínio ficava de costas para eles.

E ele não podia fazer nada, percebeu Yannu Marave, porque as reservas ainda não tinham sido ativadas e estavam no caminho.

Do outro lado do poço, a reserva inimiga — que ficava bem na borda da queda — começou a avançar. Nos flancos, as Presas giraram como um só, encarando as paredes de escudos dos Clãs, e começaram a atacar.

E, pelo primeiro vez desde o início da batalha, o Caranguejo deu um passo à frente.

“Segurem,” gritou Aquiline Osena. “Segurem.”

A parede de escudos hesitou, apesar de seus gritos, de ela ter saído do cavalo e se colocado ao lado de seus guerreiros. E embora Aquiline mantivesse a expressão de calma, ela ficou aliviada ao perceber que a tinta que usava da cabeça aos pés escondia o suor escorrendo. O medo que tomava a parede de escudos também estava em seu sangue, o gelo se acumulando no ventre. Como ela deveria se sentir ao ver o Caranguejo caminhando na direção deles, a passos nauseantes? As pernas finas e retorcidas daquele monstro, tão repelentes quanto as patas de um verme, cruzavam facilmente a grande vala. Em toda a casca de pedra e osso, os olhos de fogo ardiam, cuspindo linguetas de chamas cada vez maiores que queimavam o chão após caírem em gotas.

Quando o Caranguejo chegar perto, dezenas seriam incinerados em um instante, cada jorro de fogo líquido.

Porém, não era o fogo que fazia seus guerreiros recuarem, afastando-se da vala inclinada onde centenas de companheiros caíram para a morte há poucos momentos. Eram as cascas de ferro, o som estridente da moagem ao se abrir e fechar. O Caranguejo era só um corredor pela vala, mas as lâminas cortantes pendiam no ar à sua frente, na altura da cabeça. Que escudo poderia esperar bloquear uma lâmina tão enorme? Passaria através da parede de escudos como uma faca na manteiga, transformando homens em névoa. Trezentos pés. Duzentos. Cem.

“Segurem,” gritou Aquiline novamente, mas a voz vacilou.

Ela também recuava, o corpo tenso para fugir, embora o coração permanecesse hesitante. O centro que antes era do inimigo cavava sua saída das cinzas e poeira, os mortos rastejando para subir a encosta em direção a seus guerreiros, mas pior do que eles era a reserva do inimigo. Ela avançava pela encosta da vala, em formação. O centro quebrado nos segura, a reserva nos quebra, pensou. Enquanto isso, os mortos tentavam romper os flancos, destruir toda a linha. O medo tomou seu coração. Uma derrota, certamente, seria um desastre— o sol foi ofuscado pelo bater de asas enormes.

Seu muro de escudos se quebrou, como peixes ao redor de um tubarão, e uma forma saltou de sua montaria. O cavalo-corvo soltou um grito estranho antes de voar embora, deixando a Guardiã sozinha em um círculo vazio de guerreiros. O Manto da Dor pulsou às suas costas, as cores de seus inimigos derrotados pela Rainha Negra de Callow como um aviso contra qualquer um que ousasse desafiá-la, enquanto seu bastão de madeira morta, sinistro, escurecia a visão de quem olhasse—como se roubasse a luz do mundo de seus olhos. Catherine Foundling estalou o pescoço, e a Senhora de Tartessos não tinha pena dos trinta e dois guerreiros que ampliaram o círculo recuando cautelosamente.

Porém, Aquiline Osena era Sangue, e Sangue não hesitava. Ela entrou no círculo, ficando ao lado da Rainha Negra, numa posição que mais ninguém ousava ocupar. Um olho castanho frio a fitou antes de se desviar.

“Aquiline,” saudou a Guardiã. “Plano inteligente que o Keter bolou contra nós, não acha?”

“As estratégias do Inimigo são profundas,” respondeu ela, forçando o autocontrole.

Catherine Foundling era perigosa como uma espada: não assustava, salvo quando virava contra você. Aquiline aprendera muito com ela e com o Exército de Callow, o suficiente para ser grata, mesmo sabendo que era um benefício que a Peregrina Cinzenta tinha conseguido por um acordo. Mas o medo nunca desapareceria completamente. A Guardiã era um cemitério transformado em mulher, seus fantasmas tão numerosos que poderiam formar um segundo reino para governar.

“Também é nosso,” Catherine sorriu, com todo o brilho de dentes e maldade. “E o Rei dos Mortos terá que fazer melhor se quiser me pegar de surpresa.”

O ar esfriou, o calor do sol se foi, e Aquiline percebeu de repente, com um susto, que a sombra da Rainha Negra atrás delas crescia. Alongada, ampliada, tornando-se um mar. Seus guerreiros fugiram de sua expansão, e não uma fração de segundo cedo. Das trevas, uma perna peluda monstruosa emergiu, depois outra, como se uma criatura gigante saísse da escuridão.

“Deuses Acintilantes,” mascou Aquiline. “O que é isso?”

“Um tirano antigo,” respondeu a Guardiã. “Besegado por um novo deus.”

Escuridão revolta, em uma forma de aranha colossal, pingando rios de Noite, formando uma sombra sobre ambos.

“Mantenha sua parede de escudos firme, Aquiline Osena,” ordenou a louca sorridente. “Eu cuidarei do resto.”

O Presa passou pela parede de escudos como se ela nem estivesse ali, transformando orcs e aço em uma massa desfeita sem mesmo desacelerar. Luz saiu da sua pele grossa, como um gancho, queimando a pele, mas escorregando sem efeito contra as pedras abaixo. Eram apenas pedras encharcadas de sangue, pensou Hakram irritado. Nada que o Além pudesse se ofender, então Luz contra ela era inútil como se fosse uma rocha: nenhuma finalidade, a menos que se usasse bastante. Esqueletos de bronze e ferro se lançaram no espaço que a Presa abriu, transformando-se em outro círculo de mortos, mas o que realmente chamou sua atenção foram os constructos maiores, as Presas e os Presos. Ursos enormes e porcos com presas de ferro, repletos de pedras. O inimigo parecia sem dragões, a não ser alguns em círculo lá no alto, e nenhum enxame foi liberado. Não havia insetos para matar e gerar mais mortos, lá na Ossuária: toda vida tinha sido apagada há séculos.

“Lá vão eles,” falou o Senhor da Guerra, com tom sombrio, enquanto os maiores constructos começavam a se mover.

A estratégia inimiga logo ficou clara: as Presas mantinham a linha fina de escudos, enquanto os Bäras rodeavam-na. Embora os guerreiros de Hakram controlassem bem os ghoul, retribuindo o favor quando suas gargantas eram rasgadas, a linha não estava firme. Os Bäras rasgavam buracos nela e despejavam esqueletos nas brechas. Quanto às Presas, elas lentamente avançavam, mas seu destino ainda não estava claro.

“Podemos confiar neles?” perguntou de repente Sigvin.

“Contra os mortos? Sempre,” respondeu Hakram.

Na ponta de Troke, os xamãs dos Clãs libertaram feitiços contra os maiores abominações. Ondas de fogo e gelo, maldições que transformavam carne em pedra ou as faziam explodir em ondas de feitiçaria de bronze. Mas havia apenas alguns magos entre os de Hakram, insuficientes para ambos os lados. Então, o Senhor da Guerra negociou reforços: enquanto as maiores horrores se aproximavam da linha, pequenos grupos saíam da parede de escudos orc. Um instante depois, relâmpagos cegantes explodiam, como se os covis das Lanternas fizessem o que melhor sabem: monstros gigantes com as aplicações mais guerreiras da Luz de Calernia.

Feixes cegantes e fogo pálido, lanças, machados e javalis. Os sacerdotes do Levant, cantando os mesmos hinos de guerra de séculos, atacavam selvagemente as criaturas do Rei dos Mortos.

“Sacerdotes bons,” admitiu Sigvin, relutante.

Hakram não respondeu, atento às Presas. Elas ainda não tinham atacado, movendo-se sem direção certa. Recuando por enquanto? Fazia sentido. Não tinham os melhores constructos no arsenal de Keter para destruir paredes de escudos, melhor uso deles no momento mais difícil. Mas isso significava que sua função de vigia tinha acabado. O grande orc pegou seu elmo, ajustando-o na cabeça e travando a fivela. A xamã lhe lançou um olhar brilhante.

“Vai entrar na luta?” ela perguntou ansiosa.

“Já passou da hora,” concordou Hakram. “Vou liderar minha banda para-”

Hakram quase não conseguiu concluir, pois uma flecha caiu silenciosa, cinza e invisível, logo antes do centro de sua garganta. Ele ficou imóvel por um instante, mas nenhuma outra flecha veio.

“Tenho uma pendência com Indrani,” disse Hakram Deadhand, pegando seu machado.

De onde veio essa flecha? Não havia disfarce. “Eu os tenho,” disse o Tecelão do Túmulo.

Ishaq sacou Pinon, a lâmina que ganhava vida ao cantar ansiosa.

“Vamos nos mover,” ordenou.

Sidonia riu, Aspasie gemeu e a irmã Manchada endureceu o rosto. Com o impacto das linhas, tiveram que recuar para trás da parede de escudos de Alava, mas agora passaram por ela e entraram no meio dos mortos. Ishaq e Sidonia lideraram, o Guerreiro do Túmulo avançando com força através da defesa, enquanto a Vagrant Spear pulava sobre outra e espalhava ossos com um raio de Luz. E continuaram abrindo caminho, deixando os mortos para trás numa tormenta enquanto o resto do grupo atravessava a parede de escudos e ela se fechava atrás deles. Foram rápidos, mas estavam lutando contra um mar, e em poucos momentos os mortos começaram a pressionar.

“Idris,” chamou Ishaq.

“Olhos, ouvidos, língua,” recitou o Tecelão, rapidamente, em Lunara. “Eu que domino os mortos, exijo meu tributo: que ninguém possa me ver com olhos.”

Entre os Concedidos, muitos zombavam de Idris, pois, como outros feitiços do Domínio, sua magia não destruía multidões como as dos magos de Praes e Callow. Era um criador de maldições e necromante, o que só aumentava as zombarias, pois suas habilidades eram menores que as do próprio Rei dos Mortos, e ele não conseguiu controlar os mortos para seus próprios fins — perdendo controle diante do Horror Oculto. Essa era, talvez, a verdadeira força do seu Dom de Concessão. Seu domínio sobre a morte não era necromancia comum, era uma força mais profunda — e se via nisso na maneira como Idris, único entre os feiticeiros de Calernia, podia lançar maldições que afetavam até os mortos-vivos.

Como esconder, dos olhos deles, um grupo de cinco Concedidos enquanto se infiltravam por entre um exército inteiro de mortos.

O Guerreiro do Túmulo sabia desde o começo que lutar até chegar ao local onde os Flagelos se escondiam, no meio de um exército de mortos, iria gastar seus companheiros antes mesmo do início do confronto, por isso garantiu que eles nem precisariam lutar. Os Concedidos se misturaram às fileiras cheias do inimigo, empurrando esqueletos e se esquivando da sombra de horrores, obedecendo à ordem de Ishaq de não destruir sequer um — para que o próprio Rei dos Mortos não os encontrasse pela destruição. Eles se apressaram, a sensação de invisibilidade era estranhamente estimulante enquanto o Guerreiro do Túmulo se acostumava à vulnerabilidade, e o Tecelão os guiou direto aos Revenants.

“Os três Revenants estão agrupados,” sussurrou Idris.

“E o quarto?” questionou Ishaq, com expressão de desconfiança.

“Foi destruído de repente enquanto tentava juntar-se aos demais,” respondeu o Tecelão do Túmulo.

O Guerreiro do Túmulo trocou olhares com Sidonia.

“A Senhora está em ótima forma hoje,” comentou ela, animada e contente.

Seria mesmo? Ishaq ainda se lembrava dela desmontando o Cavaleiro Vermelho com facas, exibindo uma mulher capaz de partir paredes de pedra com as mãos nuas. Sabia bem que ele teria perdido aquela luta, uma das razões pelas quais ela preferia estar bem com a Peste. A Guardiã exigia tão pouco de seus aliados que, muitas vezes, se perguntava por que ela não tinha mais vilões ao seu lado — evitar excessos era um preço barato pela amizade. Seguir suas regras tinha feito com que um tratado cordial fosse feito entre ele e a força crescente do Levant.

A Rainha Negra não tinha sido sutil ao fazer com que trabalhassem juntos, mas antes, pra quê? Ela tinha a autoridade para fazer o que quisesse. Logo, ele também teria essa autoridade, um dia. O poder de ordenar algo contra séculos de costume e que deveria ser obedecido. Algumas manhãs, ele despertava tão sedento por isso que o ventre doía.

“Lá,” disse Idris de repente. “Atrás do Beorn. Prepare-se.”

“Sidonia,” chamou Ishaq.

“Honra ao Sangue,” respondeu a irmã vagabunda, saltando no urso gigante.

Ela desapareceu num instante enquanto o Guerreiro do Túmulo se moveu, Aspasie e a irmã Manchada logo atrás. O Tecelão já murmurava seu próximo feitiço, as maldições de Idris não enganavam os Revenants, que o Rei dos Mortos fortalecia além de sua capacidade de engano, mas ele faria o possível para manter os mortos afastados. Tinha até a hora de matar o inimigo e preparar a fuga. Ishaq virou a esquina, observando Sidonia atacando os inimigos com uma explosão de Luz, e contou três.

Na retaguarda, a Águia fugia.

À sua frente, duas silhuetas idênticas em armadura permaneciam. Feita de ferro de pedra a cabeça, com elmos em forma de lobos. Então, a Loba e uma impostora. A maior defesa dos Flagelos, protegendo a fuga da outra. Ishaq balançou o ombro, Pinon cantando ao cortá-la no ar. A Águia caberia ao Atirador, ele ficaria com aquela.

“Honra a mim,” sorriu Ishaq, e avançou na luta.

Yannu tinha pensado em como faria, se fosse Itima Ifriqui, e decidiu que seria um homem de Tartessos.

Embora a Senhora de Vaccei estivesse apostando tudo ao tentar assassinar Razin Tanja na batalha, ela era tola. Ela, pensou Yannu, só tinha o costume de conseguir o que queria. Quantas dezenas de inimigos ela tinha eliminado usando a cobertura de uma guerra de honra ou um dia de caça? Quantos ela tinha envenenado e mandado matar à noite? Itima Ifriqui já tinha matado Blood antes e saído impune. Sua falha era não entender o perigo de quebrar os tratados da Grande Aliança. A morte de Razin não seria investigada por alguns espiões ou por um único Concedido: a própria Guardiã teria que investigar.

E ninguém sabia até onde Catherine, a Descobridora, podia chegar em busca de respostas.

Mesmo assim, Itima saberia que, se fosse culpada pela morte de Lord Razin, enfrentaria a vingança amarga de Aquiline Osena, viúva, e do Sangue do Tecelão — seus exércitos viriam atrás de Vaccei para destruí-la, assim como o fizeram com o Principado no passado. Então, ela teria que colocar Tartessos contra Málaga depois, e havia oportunidade para isso. Vários capitães a serviço de Osena estavam profundamente desapontados com o noivado de Aquiline, esperando ganhar sua mão por honra, e muitos tinham perdido parentes lutando contra os Malagans pelas terras ricas entre as cidades. Uma rixa poderia ser facilmente construída como motivo do assassinato.

Enquanto os dois noivos mantinham seus guerreiros em equipes mistas, fazer alguém cometer a besteira de matar Razin era tão fácil quanto encontrar um tartessano idiota o bastante para achar que conseguiria escapar, e ambicioso o bastante para crer que as riquezas prometidas seriam entregues. Sem dúvida, Itima tinha dado alguns ouro como prova de pagamento, usando-o para ligar o assassino ao Tartessos que desejava incriminar. O primeiro problema de Yannu era que não dava para identificar quem, entre os muitos Tartessanos, tinha sido coagido. Poderia ser qualquer um de centenas, e o comando de Razin na reserva significava que ele tinha tanto guerreiro perto que mal podia contar.

O segundo problema de Yannu era que não queria que Itima fosse capturada.

O Senhor de Málaga tinha certeza de que ela seguiria a ameaça de Moro — que ela arrastaria ele junto se fosse morta. E, mesmo sem isso, sua loucura fazia dela sua única aliada para conter o avanço dos inimigos. Ela tinha que ser neutralizada sem que suas intenções fossem reveladas, senão tudo cairia sobre suas cabeças. Felizmente, embora muitos assassinos pudessem estar na corrida, havia apenas uma vida por quem ele cobraria. Essa era a chance dele, e a maneira de virar o jogo a seu favor.

“Preciso que você esteja ao lado do Razin Tanja,” disse Yannu à prima.

Rima piscou, desconcertada.

“Agora?” ela respondeu. “Yannu, estamos lutando uma batalha.”

Só meia verdade. As duas estavam bem atrás das linhas, com seus espadas juramentadas, e não enfrentariam o inimigo até que o centro dele fosse destruído e os Clãs chegassem reforçados.

“Agora,” aceitou Yannu. “Itima está sendo imprudente. Quer matar Razin Tanja.”

Sua prima soltou um assovio baixo.

“Isso vai matar muita gente,” disse ela, com um tom de espanto, na pior das hipóteses.

“Vais perder muitos,” concordou Yannu. “Por isso, estou te enviando até ele, como veterana, para ajudá-lo a decidir quando mandar as reservas.”

“Mas não para matá-lo,” tentou ela.

“Mantê-lo vivo a qualquer custo,” respondeu o Senhor de Alava. “Acredito que Itima usará um tartessano para isso, então fique de olho neles.”

“Então, vou ficar de mão na espada por uma ou duas horas, perto de um bando de nervosos soldados Tanja,” reclamou Rima. “Vai ser um momento difícil.”

“Sim,” afirmou Yannu, sem pedir desculpas. “Mas o mais importante é que, quando o assassino for descoberto, você faça parecer que ele foi morto.”

Silenciar a mão que executa a ação era crucial. Sem língua para falar e sem um Tanja morto para levantar suspeitas, o único rastro que restaria seria aquele que Itima certamente teria deixado apontando para Tartessos. Rima poderia até conquistar algum respeito do Sangue do Campeão, salvando a vida de Razin, se fosse rápida o bastante.

“E quando os soldados perguntarem por que olhei duas vezes para cada Tartessano na tarde toda, pouco antes de um assassino tentar sua sorte?” ela perguntou.

“Vou cuidar disso,” respondeu Yannu. “Simplesmente diga que ouvi dizer que poderia haver uma tentativa, e que te enviei para garantir que ele sobrevivesse.”

Ele precisaria inventar uma justificativa convincente, mas não seria impossível, especialmente com a ajuda de Lady Itima — que seria obrigada a colaborar se não quisesse ser descoberta por ter se envolvido nisso tudo. Rima assentiu lentamente.

“Tem certeza?” ela perguntou baixinho.

“Ainda precisamos do Sangue do Brigand,” admitiu Yannu. “Se perder Vaccei, tudo termina.”

Alava não podia vencer sozinha. Podia lutar, e talvez o seguisse até o fim da batalha, mas o fim seria amargo — não havia dúvida disso. Então, Itima Ifriqui tinha que sobreviver ao erro dela, mesmo que fosse preciso confrontá-la para que isso acontecesse.

“Então, está feito,” falou Rima, apertando o braço dele.

Yannu o apertou de volta, puxando-a para perto antes de soltá-la. Não gostava de enviá-la embora, mas não havia ninguém em quem confiasse mais que ela para essa missão. Ela treinara sua mão direita para servir como capitã de suas espadas juramentadas na ausência dele, se necessário. Quando desapareceu na multidão armada, Yannu voltou sua atenção para a batalha que se desenrolava. Para seus olhos, tudo parecia estar indo bem. O centro inimigo ameaçava desabar, gastando toda sua força na parede de escudos de seu exército, e embora os mortos avançassem pelas fileiras dos Clãs, eles resistiam.

A parede de escudos na ponta direita se dobrava após ser desgastada pelos Bäras que sobreviveram à magia dos orcs, mas não parecia à beira de desmoronar. De ambos os lados, os ghoul estavam sendo enfraquecidos e parecia que o Senhor da Guerra tinha reunido guerreiros para avançar contra eles. Ele vai contornar a parede depois, percebeu Yannu. Usando o mesmo movimento que ele tentara fazer contra ele. A presença de Yannu parecia incendiar os orcs, e não apenas os bem armados que ele usava como suas espadas juramentadas.

Onde o Senhor da Guerra estivesse, sua força parecia infundir-se nos guerreiros cansados, que devoravam os mortos com a voracidade de uma boca que se fecha.

Valia a pena manter a linha — Yannu lançou-se do cavalo, seus armados formando um círculo ao redor, com escudos erguidos, mas ao aterrissar na poeira e ouvir o relinchar do cavalo, percebeu que não precisava. A flecha que vira poucos passos acima tinha sido disparada por outra, interceptada em pleno voo.

“Arqueiro,” disse um de seus espadachins juramentados, e houve murmúrios de concordância.

Isso e respeito. O disparo que quase o matou foi loucura, mas dispará-lo também. O Senhor de Alava recusou ajuda para subir na sela, mais magoado na vaidade do que no corpo, e voltou a acompanhar a batalha. O centro avançava um pouco mais do que desejava, mas era pedir demais que uma linha de combate fosse rigorosamente mantida. Ele se preocupava mais com as Presas que ainda aguardavam atrás dos flancos inimigos, sem serem ativadas, embora os orcs de ambos os lados já não recuassem mais. Quando iriam atacar, se não agora? Um instinto de longa data fez seus olhos voltarem ao centro, e lá viu aquilo.

Era só um instante tarde demais.

A terra se abriu. Todo o ambar que vinha suspeitando, as ruínas abaixo, não eram mais do que uma armadilha de areia gigante. Quando alguns mortos sensíveis sob o comando da Guardiã derrubaram um pilar ou outro, toda a caverna ruiu, transformando-se em um enorme poço. Algumas centenas de guerreiros avançados demais caíram junto ao centro do inimigo, mas, ao contrário dos mortos, eles não se levantariam dali. Agora, enfim, percebeu a armadilha que o Inimigo armara: tinha sido óbvio desde o começo, e esse era o truque: Yannu nunca deveria entrar na área que iria ruir.

Ele tinha que manter seu exército no lugar errado por causa disso.

Já via tudo. Dois flancos, os orcs segurando, embora perdessem lentamente para os mortos de ambos os lados. Seu centro, as forças do Domínio, deveria reforçar os Clãs atacando os flancos assim que o centro inimigo fosse destruído. Passariam pelo centro livre e pelo fundo, preparando o cerco com os guerreiros orcs como âncora. Mas agora, metade do caminho era um buraco, e o caminho por trás teria que contornar toda a linha de escudos orcs, enquanto a maior parte do exército do Domínio ficava de costas. E ele não podia fazer nada, percebeu Yannu Marave, porque as reservas ainda não tinham sido ativadas e estavam atrapalhando.

Do outro lado do poço, a reserva inimiga — que ficava bem na borda da queda — começou a avançar. Nos flancos, as Presas se moveram na mesma direção, encarando os Clãs, e começaram a atacar.

E, pela primeira vez desde o início da batalha, o Caranguejo deu um passo adiante.

“Segurem,” gritou Aquiline Osena. “Segurem.”

A parede de escudos vacilou, apesar dos gritos dela e do fato de ter saído do cavalo para ficar perto dos guerreiros. Embora Aquiline ainda fingisse calma, ela ficou aliviada ao perceber que a tinta que usava da cabeça aos pés escondia o suor na testa. O medo que tomava a parede de escudos também era seu, o gelo acumulando no ventre. Como ela podia se sentir ao ver o Caranguejo avançando abaixo, a passos nauseantes? As patas finas e estranhas daquele monstro, tão repulsivas quanto as patas de um verme, atravessavam facilmente a grande vala. Sobre sua carapaça de pedra e ossos, os olhos de fogo ardíam, cuspindo línguas de chamas cada vez maiores que queimavam o chão após caírem em gotas.

Quando o Caranguejo se aproximasse, dezenas seriam incineradas num instante, com as colunas de fogo líquido.

Porém, não era o fogo que fazia seus guerreiros recuarem, afastando-se da vala inclinada onde centenas caíram para a morte há pouco. Eram as cascas de ferro, o som de moagem ao se abrir e fechar, e o Monstro caminhava pela vala, com suas lâminas cortantes penduradas no ar na altura da cabeça. Qual escudo poderia impedir uma lâmina tão enorme? Passaria pelo muro de escudos como uma faca na manteiga, transformando homens em névoa. Duzentos, cem, cinquenta metros.

“Segurem,” gritou Aquiline, mas a voz tremia.

Ela também recuava, inclinando o corpo para fugir, o coração na garganta. O inimigo que antes era do inimigo aberta a descida, agora restava escapar ou esmagar tudo. E assim foi: seu muro de escudos se partiu, como peixes ao redor de um tubarão, e uma figura saltou do seu cavalo. O corvo-escudeiro deixou um grito estranho antes de voar embora, deixando a Guardiã sozinha, num círculo vazio de guerreiros. O Manto da Dor batia às suas costas, as cores de seus inimigos derrotados pela Rainha Negra de Callow como um aviso para quem ousasse desafiá-la, enquanto seu cajado de madeira morta escurecia a visão de quem olhasse—como se roubasse a luz do mundo de seus olhos. Catherine Foundling deu uma esticada no pescoço, e a Senhora de Tartessos não se incomodou de ver os trinta e dois guerreiros que ampliaram o círculo recuando cautelosamente.

Porém, Aquiline Osena era Sangue, e Sangue não vacilava. Ela entrou no círculo, ficando ao lado da Rainha Negra, numa posição que ninguém mais ousou tomar. Um olhar castanho frio a examinou antes de desviar.

“Aquiline,” saudou a Guardiã. “Plano esperto que o Keter elaborou contra nós, não acha?”

“As artimanhas do Inimigo são profundas,” respondeu ela, lutando contra o medo.

Catherine Foundling era perigosa como uma espada: não assustava, salvo quando virava contra você. Aquiline aprendera muito com ela e com o Exército de Callow, o bastante para ser grata, mesmo sabendo que era um favor que a Peregrina Cinzenta tinha conseguido por um acordo. Mas o medo nunca desapareceria totalmente. A Guardiã era um cemitério feito de mulher, seus fantasmas tantos que poderiam formar um segundo reino para ela governar.

“O nosso também,” Catherine sorriu, com dentes e maldade. “E o Rei dos Mortos vai ter que fazer melhor que isso se quiser me pegar de surpresa.”

O ar esfriou, o calor do sol se escondeu, e Aquiline percebeu, de repente, com um susto, que a sombra da Rainha Negra atrás delas crescia. Esticada, ampliada, como um mar. Seus guerreiros fugiram do que ela se tornou, e bem a tempo. Das trevas, uma enorme perna peluda surgiu, depois outra, como se uma criatura gigante emergisse da escuridão.

“Deuses Pálidos,” murmurou Aquiline. “O que é isso?”

“Um tirano antigo,” respondeu a Guardiã. “Dominado por um deus novo.”

Escuridão turbulenta, em forma de aranha colossal, escorrendo rios de Noite, formando uma sombra sobre elas.

“Mantenha a parede de escudos firme, Aquiline Osena,” ordenou a louca sorridente. “Eu cuidarei do resto.”

O Presa atravessou a parede de escudos como se ela nem existisse, convertendo orcs e aço em uma massa de desintegração, sem desacelerar. Luz saiu da sua pele grossa, como uma gancheta, queimando a carne, mas escorregando sem efeito contra as pedras abaixo. Eram apenas pedras de sangue, pensou Hakram. Nada que o Além pudesse se ofender, então a Luz contra ela era inútil como tentar que uma pedra se machuque: não serve pra nada, a menos que se use muitas. Esqueletos de bronze e ferro se lançaram no espaço que a Presa abriu, transformando-se em outros mortos, mas ela não chegaria longe.

“Lanças,” ordenou o Senhor da Guerra.

E eles se moveram antes mesmo que ele desse a ordem, Guie pulsando junto ao seu coração e sussurrando em suas veias. Mantinha seus guerreiros ativos, acelerava-os, fortalecia-os. E os deixou exaustos, quase desmaiando, quando deixou o combate. Nada é sem preço. Duas dúzias de lanças atacaram a Presa pelos lados, arranhando a pedra enquanto ela tentava se livrar delas. Mas não iria conseguir. O machado de Hakram penetrou na parte de trás da besta, e ele se aproveitou disso, subindo nela rastejando por entre as carnes podres e couro podrido.

“Quebro as portas de Okoro,” recitou Hakram Deadhand.

Ele atacou. A fera gritou.

“Meu nome ecoa pelos três rios,” cantou.

E atacou. Os joelhos da besta se dobraram.

“E ainda que eu morra há muito tempo,” cantou, com os dentes à mostra.

Logo após, bateu de novo, furando os ossos e a carne, até que sua lança atravessasse a pedra e ela rachasse.

“Ainda vivo, através de seus calafrios,” rosnou o Senhor da Guerra, atacando com toda a fúria de seu nome na mão.

A pedra se desfez sob sua lâmina como madeira morta, e o grito rouco da Presa cessou abruptamente, metade do corpo sendo cortada ao meio. Gritos ásperos de aprovação, quase uivos, e Hakram deslizou para fora do monstro assassinado. Levantou a mão em sinal não dito, e Dag atraiu os campeões para fechar a brecha e restabelecer a parede de escudos. Como segurar um dique, pensou Hakram. Cada buraco que tapava, outro surgia. E mesmo assim, sua ponta ia melhor que a de Troke, que quase desmoronara a ponto de Pallas liderar suas kataphraktoi em uma carga para conter o desastre.

Razin Tanja e Oghuz lideraram os soldados que ficavam atrás, tanto porque Troke precisava de reforços quanto para escapar da movimentação das tropas de Yannu que apoiariam Hakram. A margem direita da parede foi reforçada por armados de Alava, mas o restante chegaria tarde. Tão ■■tarde■. Os guerreiros de Hakram lutavam como demônios, mas, mesmo com a presença do seu aspecto ardendo em seu ventre como carvão, ele não tinha certeza se seria suficiente. Pelo menos, ele não era o único imerso em um pesadelo.

No fundo da vala, Noite lutava contra fogo líquido e feitiços uivantes. Tenebrous, roubado das ruínas de Ater e dado a um deus menor como montaria, enfrentava o Caranguejo enquanto Catherine voava em sua sela, atirando chamas negras ardentes contra o monstro gigante. O calor das chamas era tão intenso que ele sentia no vento, a um quilômetro de distância, e relâmpagos cegavam os desatentos, mas a aranha menor tinha rachado a couraça do maior Caranguejo, parecendo querer devorar tudo o que seus mandíbulas rasgavam.

Hakram não sabia qual delas causava mais horror nele: os gritos do Caranguejo ou os gritos insanos — que de alguma forma lembravam os piados de um corvo — vindos de Tenebrous. De qualquer modo, ele não invejava a parede de escudos do Domínio, que ficava na retaguarda, para segurar o centro. Estavam próximos demais, a ponto de os tímpanos arrebentarem de tanto barulho.

Decidido a esquecer o pensamento, o Senhor da Guerra voltou à luta. Sua batalha era ali, contra o mar que se avolumava na sua parede de escudos, e ele não tinha tempo a perder com mais ninguém. Era um turbilhão de sangue e gritos, aço reluzindo enquanto os mortos rasgavam escudos e mergulhavam nos guerreiros. Os que rastejavam por baixo, rasgando carne. Ghoul que saltavam por cima de escudos, rasgando formações. Hakram ia onde a linha se rompia, onde a força fraquejava, e brecha após brecha sua banda diminuía, até não restar ninguém. Mortos ou mortos-vivos para tapar os buracos, nenhuma face entre eles era a mesma que começara a lutar ao seu lado.

Mas sua mente permanecia calma, clara. Seu corpo suava, os músculos doíam, os membros coçavam onde tocados, mas enquanto a mente estivesse lúcida, podia fazer-se mover. Mais um corte, mais um golpe na cabeça, mais um ghoul esmagado pelo pescoço. Sempre mais inimigos. Foi com surpresa que Hakram percebeu que não tinha nenhum inimigo à vista — o que não aconteceu antes. Olhou ao redor, e só viu admiração nos olhos dos guerreiros por trás, e percebeu que estava só, cercado numa roda de morte.

“Relatório,” gaguejou, a voz gonfiada de canções que não se lembrava de ter cantado.

“O Domínio veio, Senhor da Guerra,” disse uma mulher com as cores da Tecelã dos Ossos na escudo torto. “Estamos de pé.”

Hakram olhou ao redor. Quantos tinham morrido? Demais, pensou. Milhares ao seu lado. Mas, onde quer que olhasse, via os mortos perdendo terreno, novos guerreiros levantinos rasgando-os ao meio.

“Deixe que Levant cuide do resto,” disse. “Recuem em ordem.”

Os Clãs haviam feito sua parte de sangue hoje. De relance, notou que a parede de escudos que devia segurar a borda da vala recuara, com eles mesmos zombando dela. Nem mesmo seguraram aquela inútil quantidade de mortos, enquanto o seu grupo resistia ao mar e vencera?

“O que houve no centro?” perguntou.

“Aquiline Osena foi atingida por uma flecha,” disse a mulher, com tristeza na voz. “Disseram que ela precisou recuar e pode morrer.”

Hakram fez uma careta. Bem, ela não seria a única que hoje não voltaria.

Deuses impiedosos, mas o Lobo podia aguentar uma surra.

O outro Revenant morreu em poucos momentos, defendendo-se da investida de Sidonia, mas caiu com um golpe da irmã Manchada. Sem roupas, ela esmagou o capacete e a cabeça por trás dele. Pinon não gostava de sua presença no ar, tinha notado, e isso fazia parecer que a Cantora da Resistência tinha se interessado verdadeiramente, pois sua força bruta não tinha paralelo. Se o Flagelo fosse tão fácil quanto os outros, não haveria dificuldade; mas o que protegia o Caveira de Pedra de Keter era algo diferente — e Ishaq não tinha esperado encontrar a resposta no inimigo mais forte. Pelo menos, ao contrário de Christophe de Pavanie, o Lobo não atacava com força cega enquanto se defendia. Isso tornaria o combate impossível em vez de improvável.

Por isso, confiava na sorte. E na esperança de passar pelo impossível.

“Perfurar,” rosnou a Vagrant Spear, avançando.

Mais devagar, apesar de tudo. Era sua terceira vez usando aquela habilidade, e, como nas anteriores, ela escorregou na lateral do escudo de ferro. Ishaq recuou ao lado enquanto Sidonia atacava e tentou contornar o Guerreiro do Túmulo, mas ele se afastou calmamente, mantendo a espada alta na defesa. Seguiam seus círculos, Sidonia ofegando, a irmã Manchada assumindo sua posição. A velha, com a veste de sacerdotisa manchada, se moveu como vento e pulou, mas nem tanto para que sua tentativa de esmagar o escudo com as mãos não fosse contrabalançada por ela. Ishaq lançou um golpe, uma investida rápida próxima ao pescoço — já se cansava de nunca perfurar fundo o suficiente para Pinon beber da alma — e a defesa se posicionou.

Surpresa mesmo foi ver a irmã Manchada enviar o fantasma do irmão dela atrás da Sister, que logo virou-se para atacar as pernas do Guerreiro do Túmulo.

“Siga,” sussurrou o Guerreiro do Túmulo. “Todos.”

O Tecelão estava instável na pés, indicando que o tempo para terminar se esgotava. Ishaq viu movimento na sua visão periférica, uma flecha, mas o Atirador a disparou de novo, antes que pudesse atingir seu alvo. Três disparos em rápida sucessão, enquanto a Águia era obrigada a fugir, numa tentativa de chegar à segurança em sua quinta tentativa na batalha toda. Ishaq deixou passar, confiando na cobertura do Arqueiro, e atacou as costas do Guerreiro do Túmulo. A armadura de ferro resistiu, mas o golpe quebrou a pose do Flagelo, permitindo que Sidonia batesse seu escudo e a irmã Manchada desferisse um golpe forte no capacete. Ele se deformou, ligeiramente, mas o próprio Lobo foi lançado na poeira.

O Guerreiro do Túmulo, com os olhos selvagens, perfurou o olho até alcançar a carne.

“Beber,” rosnou em agonia.

Pinon, com sede, poderia estar cheia, mas, com seu aspecto ardendo em seu ventre como carvão, a pressão para extrair um pouco mais era forte. A alma aprisionada na sua lâmina pulsava, sendo puxada para dentro dela, e os olhos de Ishaq se arregalaram diante de uma surpresa súbita, uma única onda — um aspecto. Pouco tempo depois, foi arremessado para trás, derrubado no chão, enquanto Sidonia recebia um corte no rosto, sangue escorrendo de sua pintura facial. Ele caiu de costas, com uma dor aguda, respirando através do esforço. Pinon nunca o deixava, a não ser que ele decidisse libertá-la.

Levantou-se no instante seguinte, vendo a Sister levando uma pancada de escudo no rosto, o que quebrou seu nariz. Por mais forte que fosse, ela não era lutadora treinada, como ele e Sidonia. A irmã Spear levantou o símbolo da Misericórdia e atacou, os pés arrastando na poeira enquanto usava seu lança para saltar por cima do Guerreiro do Túmulo e tentar atingir seu pescoço por trás. Mas o escudo bloqueou a tentativa dele, enquanto o Flagelo virava-se tranquilamente na direção da sua ponta de lança.

“Ishaq,” comentou a Guardiã. “Mais não demora. Corra.”

Ele sentiu seu toque, a litthe luz do Halo se apagando pela proximidade do armamento de ferro. Enfrentando o inimigo, sem tempo para distrações. Era uma guerra de sangue, sangue que jorrava de cada lado, aço reluzente, mortos rasgando escudos e atacando guerreiros. Os que rastejavam por baixo, rasgando carne. Ghoul que saltavam por cima de escudos, rasgando formações. Hakram ia onde a linha se rompesse, onde a força fraquejasse, e brecha por brecha, sua banda desaparecia. Mortos ou mortos-vivos tapando buracos, nenhuma face era a mesma que ele começara a lutar.

Mas sua mente permanecia fria, pura. O corpo suado, músculos doloridos, membros coçando onde tinham sido cortados, mas enquanto a cabeça estivesse lúcida, ele se move. Mais um corte, mais um golpe na cabeça, mais um ghoul esmagado pelo pescoço. Sempre mais inimigos. Ficou pasmo ao perceber que não tinha um inimigo a vista — parecia que tinha desaparecido —, olhou ao redor. Ao ver apenas admiração nos olhares dos guerreiros, seu coração foi tomado por um sentimento de solidão — estava só, cercado por uma roda de morte.

“Relatório,” gaguejou, a voz rouca pelos cantos que não se lembrava de cantar.

“O Domínio chegou, Senhor da Guerra,” disse uma mulher com as cores dos Ossos do Escuro na escudo torto. “Estamos de pé.”

Hakram olhou ao redor. Quantos tinham morrido? Demais, pensou. Milhares na sua ponta. Mas, onde quer que olhasse, via os mortos empurrados para trás, novos guerreiros levantinos rasgando-os com ferocidade.

“Deixe que Levant cuide do resto,” falou. “Recuem em ordem.”

Os Clãs tinham feito o suficiente de sangue pelo dia. Pelo canto do olho, notou que a parede de escudos que restava para segurar a borda da vala recuou, com eles mesmo zombando dela. Nem mesmo seguraram aquela quantidade inútil de mortos, enquanto seu grupo resistia ao mar e vencia?

“O que aconteceu no centro?” quis saber.

“Aquiline Osena foi atingida por uma flecha,” contou a mesma mulher, com tristeza na voz. “Disseram que precisaram recuar e talvez morra.”

Hakram fez uma careta. Bem, ela não seria a única a não voltar hoje.

Deuses impiedosos, mas o Lobo podia suportar uma pancada.

O outro Revenant morreu em poucos momentos, protegendo Sidonia, mas caiu com um golpe da irmã Manchada. Sem roupas, ela quebrou o capacete e a cabeça de trás dele. Pinon não gostava do cheiro dela no ar, tinha notado, então provavelmente a Cantora da Resistência tinha se interessado de verdade, pois sua força bruta sem par não tinha paralelo. Se o Flagelo fosse tão fácil quanto os outros, não teria problema; mas o que protegia o Caveira de Pedra do Keter era algo diferente — e Ishaq não esperava encontrar essa resposta na criatura mais forte. Pelo menos, ao contrário de Christophe de Pavanie, o Lobo não atacava cegamente enquanto se defendia. Isso faria o combate impossível, e não apenas improvável.

Por isso, confiava na sorte. E na esperança de vencer o improvável.

“Perfurar,” rosnou a Spear, avançando.

Mais devagar, apesar de tudo. Era sua terceira vez usando esse poder, e, como antes, escorregou na lateral do escudo de ferro. Ishaq recuou, enquanto Sidonia atacava e tentava contornar, mas o Guerreiro do Túmulo se afastou com calma, mantendo a espada alta na guarda. Circulavam um ao outro, Sidonia ofegante, a irmã Manchada assumindo seu lugar. A velha, com veste de sacerdotisa manchada, moveu-se como vento e pulou, mas nem tanto para que sua tentativa de esmagar o escudo com as mãos não fosse impedida. Ishaq arriscou um golpe, uma investida rápida perto do pescoço — já se cansava de não perfurar fundo suficiente para Pinon beber da alma — e a defesa se ajustou.

Surpresa foi ver a Feiticeira Avarenta enviar o fantasma do irmão atrás da Sister, que então lançou-se às pernas do Guerreiro do Túmulo.

“Siga,” sussurrou o Guerreiro do Túmulo. “Todos.”

O Tecelão parecia instável na pés, indicando que o tempo para terminar era escasso. Ishaq percebeu movimento na sua visão periférica, uma flecha, mas o Atirador a disparou de novo, antes que o atingisse. Três disparos em sequência rápida, enquanto a Águia tinha que fugir, tentativa de chegar à segurança na quinta investida na batalha toda. Ishaq deixou passar, confiando na cobertura do Atirador, e atacou as costas do Guerreiro do Túmulo. A armadura de ferro resistiu, mas o golpe quebrou a postura do Flagelo, permitindo que Sidonia batesse seu escudo e a irmã Manchada lhe desferisse um golpe forte no capacete. Ele se deformou, ligeiramente, mas o próprio Lobo foi levantado na poeira.

Com os olhos selvagens, o Guerreiro perfurou o olho do inimigo, tocando a carne.

“Beber,” rosnou, com a sede a mil.

Pinon, sedenta, poderia estar cheia, mas com seu aspecto ardendo em seu ventre como carvão, a pressão para extrair mais era grande. A alma presa em sua lâmina pulsava, sendo puxada para dentro dela, e os olhos de Ishaq se arregalaram, diante de uma onda de surpresa, uma única ondulação — um aspecto. Logo foi arremessado para trás, caindo de costas, enquanto Sidonia recebia uma ferida no rosto, sangue escorrendo de sua pintura facial. Ele caiu no chão, respirando difícil. Pinon nunca o abandonava, a não ser que ele decidisse soltá-la.

Levantou-se rapidamente, vendo a Sister levando um golpe de escudo no rosto, o que quebrou seu nariz. Por mais forte que fosse, ela não era treinada em luta como ele e Sidonia. A irmã Spear puxou rapidamente o símbolo da Misericórdia e atacou, os pés arrastando na poeira enquanto usava a lança para saltar por cima do Guerreiro do Túmulo e tentar acertar o pescoço por trás. Mas o escudo impede, enquanto o Flagelo vira-se com tranquilidade na direção de sua ponta de lança.

“Ishaq,” falou ela. “Não demora muito. Corra.”

Ele sentiu o toque, o leve brilho do Halo sendo apagado pela proximidade do armamento de ferro. Enfrentando o inimigo, sem tempo para distrações. Era uma guerra de sangue, sangue que jorrava de ambos os lados, aço reluzindo enquanto os mortos rasgavam escudos e atacavam guerreiros. Os que rastejavam por baixo, rasgando carne. Ghoul que saltavam por cima de escudos, rasgando formações. Hakram avançava onde a linha se rompesse, onde a força fraquejasse, e incapaz de parar, sua banda desaparecia. Mortos ou mortos-vivos tapando buracos, nenhuma face ainda era a mesma do começo.

Porém, sua mente permanecia calma, clara. Seu corpo suava, músculos doloridos, membros doendo onde tinham sido cortados, mas enquanto a lucidez permanecia, podia se mover. Mais um corte, mais um golpe na cabeça, mais um ghoul esmagado pelo pescoço. Sempre mais inimigos. Foi com surpresa que Hakram percebeu que não tinha mais ninguém à vista — tinha desaparecido —, olhou ao redor e só viu admiração nos olhos dos guerreiros. Estava só, cercado por uma roda de morte.

“Relatório,” gaguejou, com a voz rouca de canções que não se lembrava de ter cantado.

“O Domínio veio, Senhor da Guerra,” disse uma mulher com as cores dos Ossos do Escuro na escudo retorcido. “Estamos de pé.”

Hakram olhou ao redor. Quantos tinham morrido? Demais, pensou. Milhares na ponta dele. Mas, onde olhasse, via os mortos recuando, novos guerreiros levantinos rasgando suas linhas.

“Deixe que Levant cuide do resto,” falou. “Recuem na ordem.”

Os Clãs tinham feito o suficiente de sangue por hoje. De relance, notou que a parede de escudos que deveria segurar a borda da vala recuara, com eles mesmo zombando dela. Nem mesmo tinham conseguido segurar aquela quantidade inútil de mortos, enquanto seu grupo resistia ao mar. E vencia?

“O que houve no centro?” perguntou.

“Aquiline Osena foi atingida por uma flecha,” contou a mulher. “Disseram que ela teve que recuar e pode morrer.”

Hakram fez uma careta. Bem, ela não seria a única a não voltar hoje.

Deuses impiedosos, mas o Lobo podia suportar uma pancada.

O outro Revenant morreu em poucos momentos, protegendo Sidonia, mas caiu com um golpe da irmã Manchada. Sem armadura, ela quebrou o capacete e a cabeça. Pinon não gostava do cheiro dela no ar, tinha notado, e isso provavelmente indicava que a Cantora da Resiliência tinha se interessado de verdade, pois sua força bruta não era igual. Se o Flagelo fosse tão fácil quanto os outros, não haveria problema; mas o que protegia o Caveira de Pedra do Keter era alguma coisa diferente — e Ishaq não esperava encontrar essa resposta na criatura mais forte. Pelo menos, ao contrário de Christophe de Pavanie, o Lobo não atacava cegamente enquanto se defendia. Isso tornaria a luta impossível, e não apenas improvável.

Por isso, confiava na sorte. E na esperança de passar pelo improvável.

“Perfure,” rosnou a Spear, avançando.

Mais devagar, apesar de tudo. Era a sua terceira vez usando esse poder, e, como nas anteriores, escorregou na lateral do escudo de ferro. Ishaq recuou ao lado enquanto Sidonia atacava e tentava contornar, mas o Guerreiro do Túmulo se afastou com calma, segurando a espada na defesa. Eles se circulavam, Sidonia ofegando, a irmã Manchada assumindo seu lugar. A velha, com roupa de sacerdotisa manchada, moveu-se como vento e pulou, mas nem tanto para que sua tentativa de rompeer o escudo com as mãos não fosse impedida. Ishaq arriscou um golpe, uma investida rápida perto do pescoço — cansado de nunca perfurar fundo o suficiente para Pinon beber da alma — e a defesa se ajustou.

A surpresa foi ver a Feiticeira Avarenta enviar o fantasma do irmão atrás da Sister, que então avançou para atacar suas pernas.

“Siga,” sussurrou o Guerreiro do Túmulo. “Todos.”

O Tecelão parecia instável na pés, indicando que o tempo se esgotava. Ishaq viu movimento ao seu lado, uma flecha, mas o Arqueiro a disparou de novo, antes que pudesse alcançar. Três tiros em rápida sucessão, enquanto a Águia era forçada a fugir, na tentativa de chegar, na sua quinta tentativa na batalha toda. Ishaq deixou passar, confiando no Arqueiro, e atacou as costas do Guerreiro do Túmulo. A armadura resistiu, mas o golpe quebrou sua postura, e Sidonia conseguiu desviar seu escudo e a irmã dá um golpe forte no capacete. Este se deformou, levemente, mas o próprio Lobo se jogou na poeira.

Com os olhos selvagens, perfurou o olho do inimigo, tocando a carne.

“Beber,” rosnou em agonia.

Pinon, sedenta, poderia estar cheia, mas, com seu aspecto ardendo como carvão em seu ventre, a pressão por extrair mais era forte. A alma presa em sua lâmina pulsava, sendo puxada para ela, e os olhos de Ishaq se arregalaram diante de uma ricochete chocante, um aspecto. Logo ele foi arremessado para trás, caindo no chão, enquanto Sidonia levava um corte no rosto, sangue escorrendo na pintura. Ele caiu de costas, respirando difícil. Pinon nunca o abandonava, a menos que ele dissesse.

Levantar-se a tempo, viu a Sister recebendo uma pancada de escudo no rosto, que quebrou seu nariz. Ela, com toda força, não era uma guerreira treinada, como ele e Sidonia. A irmã Spear sacou rapidamente o símbolo da Misericórdia e atacou, seus pés arrastando-se na poeira enquanto usava sua lança para saltar por cima do Guerreiro do Túmulo e tentar acertar seu pescoço por trás. Mas o escudo o bloqueou, enquanto o Flagelo se vira com calma, na direção do seu.

“Ishaq,” falou ela. “Não demora muito. Corra.”

Ele sentiu o toque, um brilho do Halo sendo apagado pela proximidade do armamento de ferro. Enfrentando o inimigo, sem tempo a perder. Era uma guerra de sangue, sangue que jorrava, aço reluzente, mortos rasgando escudos e atacando guerreiros. Os que rastejavam por baixo, rasgando carne. Ghoul pulando por cima de escudos, rasgando formações. Hakram avançava onde a linha se rompesse, onde a força fraquejasse, e brecha por brecha, sua banda encolhia, até ninguém mais restar. Mortos ou mortos-vivos tapando buracos, nenhuma face era igual à que tinha começado a lutar ao seu lado.

Mas sua mente permanecia limpa, pura. Seu corpo suado, músculos doendo, membros coçando onde tinham sido cortados, mas enquanto tivesse clareza, podia se mover. Mais um corte, mais um golpe na cabeça, mais um ghoul esmagado no pescoço. Sempre mais inimigos. Ficou surpreso ao perceber que não via mais ninguém — tinha sumido —, olhou ao redor, e só viu admiração nos olhos dos guerreiros. Estava só, cercado por uma roda de morte.

“Relatório,” gaguejou, a voz rouca de canções que não lembrava de cantar.

“O Domínio veio, Senhor da Guerra,” disse uma mulher com as cores dos Ossos do Escuro na escudo deformado. “Estamos de pé.”

Hakram olhou ao redor. Quantos tinham morrido? Demais, pensou. Milhares na ponta dele. Mas, onde olhasse, via os mortos recuando, guerreiros levantinos rasgando-os.

“Deixe que Levant cuide do resto,” disse. “Recuem em ordem.”

Os Clãs já tinham sangrado o suficiente por hoje. De relance, percebeu que a parede de escudos que deveria segurar a borda da vala recuara, com eles mesmo zombando dela. Nem ao menos seguraram aquela tropa inútil de mortos, enquanto seu grupo resistia ao mar e vencia?

“O que houve no centro?” perguntou.

“Aquiline Osena foi atingida por uma flecha,” contou ela. “Disseram que precisaram recuar e talvez morra.”

Hakram fez uma careta. Bem, ela não seria a única a cair hoje.

Deuses impiedosos, mas o Lobo podia aguentar uma pancada.

O outro Revenant morreu em minutos, defendendo Sidonia, mas caiu com um golpe de Manchada. Sem armadura, ela quebrou o capacete e a cabeça de trás. Pinon não gostava do cheiro dela, tinha percebido, e provavelmente revelava que a Cantora da Resistência tinha se interessado, pois sua força bruta não tinha igual. Se o Flagelo fosse tão fácil quanto os outros, nada dificultaria;mas o que protegia o Caveira de Pedra do Keter era algo diferente. Ishaq não tinha esperança de encontrar essa resposta no inimigo mais forte. Pelo menos, ao contrário de Christophe de Pavanie, o Lobo não atacava cegamente enquanto se defendia. Isso tornaria a luta impossível, não improvável.

Por isso, confiava na sorte. E na esperança de vencer o improvável.

“Perfure,” rosnou a Spear, avançando.

Mais devagar, apesar de tudo. Era sua terceira vez usando. Como antes, escorregou na lateral do escudo de ferro. Ishaq recuou, enquanto Sidonia atacava, contornando, mas o Guerreiro do Túmulo se afastou calmamente, mantendo a espada na guarda. Eles rodeavam um ao outro, Sidonia ofegando, a irmã Manchada assumindo seu posto. A velha, com roupa de sacerdotisa, se moveu como vento e pulou, mas nem tanto para que sua tentativa de esmagar o escudo com as mãos não fosse impedida. Ishaq arriscou um golpe, uma investida perto do pescoço — cansado de não perfurar fundo o suficiente para Pinon beber —, e a defesa se ajustou.

A surpresa veio quando viu a Feiticeira Avarenta enviar o fantasma do irmão atrás da Sister, que então lançou-se às pernas do Guerreiro do Túmulo.

“Siga,” sussurrou. “Todos.”

O Tecelão parecia instável, o que indicava que o tempo estava se esgotando. Ishaq viu movimento, uma flecha, mas o Arqueiro a disparou de novo, antes que pudesse alcançar. Três tiros rápidos, a Águia forçada a fugir na quinta tentativa, na mesma batalha. Ishaq deixou passar, confiando no Arqueiro, e atacou as costas do Guerreiro do Túmulo. A armadura resistiu, mas o golpe abalou sua postura, Sidonia desviou seu escudo e a irmã Manchada atingiu seu capacete com força. Ele se deformou, levemente, mas o próprio Lobo foi lançado na poeira.

Com olhos selvagens, perfurou o olho do inimigo, tocando a carne.

“Beber,” rosnou, com sede.

Pinon, sedenta, poderia estar cheia, mas, com seu aspecto ardendo como carvão em seu ventre, a pressão para extrair mais era forte. A alma presa na lâmina pulsava, sendo puxada pra dentro, e os olhos de Ishaq se arregalaram diante de uma onda — um aspecto. Logo foi arremessado pra trás, caindo de costas, enquanto Sidonia levava um corte no rosto, sangue escorrendo na pintura dela. Caiu de costas, respirando de modo difícil. Pinon nunca o deixava, a menos que ele a libertasse.

Levantou-se a tempo de ver a Sister levando uma pancada de escudo no rosto, que quebrou seu nariz. Por mais forte que fosse, ela não era uma guerreira treinada, como ele e Sidonia. A irmã Spear rapidamente sacou o símbolo da Misericórdia e atacou, os pés arrastando na poeira enquanto usava sua lança para saltar por cima do Guerreiro do Túmulo e tentar acertar seu pescoço por trás. Mas o escudo bloqueou a tentativa, enquanto o Flagelo virou-se com calma, na direção dele.

“Ishaq,” falou ela. “Não demora muito. Corra.”

Ele sentiu o toque, um brilho do Halo sendo apagado pela proximidade do armamento de ferro. Enfrentando o inimigo, sem tempo a perder. Era uma guerra de sangue, sangue que jorrava de ambos os lados, aço reluzindo enquanto os mortos rasgavam escudos e atacavam guerreiros. Quem rastejava por baixo, rasgando carne. Ghoul pulando por cima de escudos, rasgando formações. Hakram avançava onde a linha se rompesse, onde a força fraquejasse, e brecha após brecha sua banda diminuía, até ninguém mais restar. Mortos ou mortos-vivos tapando buracos, nenhuma face era igual à que ele começara a lutar ao seu lado.

Porém, sua mente permanecia limpa, pura. Seu corpo suava, músculos doendo, membros coçando onde tinham sido cortados, mas enquanto a cabeça estivesse lúcida, ele podia se mover. Mais um corte, mais um golpe na cabeça, mais um ghoul esmagado no pescoço. Sempre mais inimigos. Ficou pasmo ao perceber que não tinha mais ninguém à vista — tinha sumido —, olhou ao redor. E só viu admiração nos olhos dos guerreiros, e se sentiu só, cercado por uma roda de morte.

“Relatório,” gaguejou, a voz rouca de cantorias que não se lembrava de ter cantado.

“O Domínio chegou, Senhor da Guerra,” disse uma mulher com as cores dos Ossos do Escuro na escudo torto. “Estamos de pé.”

Hakram olhou ao redor. Quantos morreram? Demais, pensou. Milhares na ponta dele. Mas onde olhasse, via os mortos perdendo terreno, guerreiros levantinos rasgando-os.

“Deixe que Levant cuide do resto,” falou. “Recuem em ordem.”

Os Clãs já tinham feito o suficiente de sangue hoje. Olhou de relance e viu que a parede de escudos que deveria segurar a borda da vala recuara, com eles próprios zombando dela. Nem mesmo seguraram aquela quantidade inútil de mortos, enquanto seu grupo resistia ao mar. E vencera?

“O que aconteceu no centro?” perguntou.

“Aquiline Osena foi atingida por uma flecha,” contou ela. “Disseram que precisaram recuar, e talvez morra.”

Hakram fez cara feia. Bem, ela não seria a única a não voltar.

Deuses cruéis, mas o Lobo suportava uma pancada.

O outro Revenant morreu em minutos, defendendo Sidonia, mas caiu com um golpe da irmã Manchada. Sem armadura, ela quebrou o capacete e a cabeça atrás dele. Pinon não gostava do cheiro dela, tinha notado, e isso provavelmente indicava que a Cantora da Resistência tinha se interessado, pois sua força bruta não tinha paralelo. Se o Flagelo fosse tão fácil quanto os outros, não haveria problema; mas o que protegia o Caveira de Pedra do Keter era algo diferente — e Ishaq não tinha esperança de encontrá-la na criatura mais forte. Pelo menos, ao contrário de Christophe de Pavanie, o Lobo não atacava cegamente enquanto se defendia. Isso tornava o combate impossível, não improvável.

Por isso, confiava na sorte. E na esperança de passar pelo improvável.

“Perfurar,” rosnou a Spear, avançando.

Mais devagar, apesar de tudo. Era sua terceira vez usando. Como antes, escorregou na lateral do escudo de ferro. Ishaq recuou, enquanto Sidonia atacava, tentando contornar, mas o Guerreiro do Túmulo se afastou com calma, mantendo a espada na guarda. Eles circulavam um ao outro, Sidonia ofegante, a irmã Manchada assumindo seu posto. A velha, com roupa de sacerdotisa, moveu-se como vento e pulou, mas nem tanto para que sua tentativa de esmagar o escudo com as mãos não fosse impedida. Ishaq arriscou um golpe, uma investida perto do pescoço — cansado de não perfurar fundo o suficiente para Pinon beber —, e a defesa se ajustou.

A surpresa veio quando viu a Feiticeira Avarenta enviar o fantasma do irmão atrás da Sister, que então lançou-se às pernas do Guerreiro do Túmulo.

“Siga,” sussurrou. “Todos.”

O Tecelão parecia instável, o que indicava que o tempo se esgotava. Ishaq viu movimento, uma flecha, mas o Atirador a disparou de novo, antes que pudesse atingir. Três tiros rápidos, a Águia forçada a fugir na quinta tentativa, na mesma batalha. Ishaq deixou passar, confiando na cobertura do Arqueiro, e atacou as costas do Guerreiro do Túmulo. A armadura resistiu, mas o golpe abalou sua postura, Sidonia conseguiu desviar seu escudo e a irmã dá um golpe forte no capacete. Ele se deformou, levemente, mas o próprio Lobo se jogou na poeira.

Com olhos selvagens, perfurou o olho do inimigo, tocando a carne.

“Beber,” rosnou, com sede.

Pinon, sedenta, poderia estar cheia, mas, com seu aspecto ardendo como carvão em seu ventre, a pressão para extrair mais era grande. A alma presa na sua lâmina pulsava, sendo puxada para dentro dela, e os olhos de Ishaq se arregalaram, diante de uma ricochete chocante, um aspecto. Logo ele foi arremessado para trás, caindo de costas, enquanto Sidonia levava um corte no rosto, sangue escorrendo na pintura dela. Caiu de costas, respirando difícil. Pinon nunca o deixava, a não ser que ele a libertasse.

Levantou-se no instante seguinte, vendo a Sister levando uma pancada de escudo no rosto, que quebrou seu nariz. Ela, com toda força, não era uma guerreira treinada, como ele e Sidonia. A irmã Spear sacou rapidamente o símbolo da Misericórdia e atacou, os pés arrastando-se na poeira enquanto usava sua lança para saltar por cima do Guerreiro do Túmulo e tentar acertar seu pescoço por trás. Mas o escudo bloqueou, enquanto o Flagelo vira-se com calma, na direção dele.

“Ishaq,” comentou ela. “Não demora muito. Corra.”

Ele sentiu seu toque, um pequeno brilho do Halo sendo apagado pela proximidade do armamento de ferro. Enfrentando o inimigo, sem tempo a perder. Era uma guerra de sangue, sangue que jorrava, aço reluzente, mortos rasgando escudos e atacando guerreiros. Os que rastejavam por baixo, rasgando carne. Ghoul que saltavam por cima de escudos, rasgando formações. Hakram avançava onde a linha se rompesse, onde a força fraquejasse, e brecha após brecha, sua banda encolhia, até não restar ninguém. Mortos ou mortos-vivos tapando buracos, nenhuma face era igual à que ele começara a lutar ao seu lado.

Mas sua mente permanecia calma, pura. O corpo suado, músculos doendo, membros coçando onde cortados, mas enquanto a cabeça estivesse lúcida, podia se mover. Mais um corte, mais um golpe na cabeça, mais um ghoul esmagado no pescoço. Sempre mais inimigos. Ficou pasmo ao perceber que não via mais ninguém — tinha desaparecido —, olhou ao redor e só viu admiração nos olhos dos guerreiros. Estava só, cercado por uma roda de morte.

“Relatório,” gaguejou, com voz rouca de músicas que não cantava.

“O Domínio chegou, Senhor da Guerra,” disse uma mulher com as cores dos Ossos do Escuro na escudo deformado. “Estamos de pé.”

Hakram olhou ao redor. Quantos morreram? Demais, pensou. Milhares na ponta dele. Mas, onde quer que olhasse, via os mortos recuando, guerreiros levantinos rasgando-os.

“Deixe que Levant cuide do resto,” falou. “Recuem em ordem.”

Os Clãs tinham feito sangue demais por hoje. De relance, notou a parede de escudos que devia segurar a borda da vala recuando, com eles mesmo zombando dela. Nem mesmo seguraram aquela quantidade inútil de mortos, enquanto seu grupo resistia ao mar e vencia?

“O que houve no centro?” perguntou.

“Aquiline Osena foi atingida por uma flecha,” contou ela. “Disseram que ela precisou recuar e talvez morra.”

Hakram fez uma careta. Bem, ela não seria a única a não voltar hoje.

Deuses impiedosos, mas o Lobo suportava uma pancada.

O outro Revenant morreu em minutos, defendendo Sidonia, mas caiu com golpe da irmã Manchada. Sem armadura, ela quebrou o capacete e a cabeça de trás. Pinon não gostava do cheiro dela, tinha percebido, e provavelmente tinha se interessado, pois sua força bruta não tinha igual. Se o Flagelo fosse tão fácil quanto os outros, nada dificultaria; o que protegia o Caveira de Pedra do Keter era algo diferente — e Ishaq não tinha esperança de achar essa resposta na criatura mais forte. Pelo menos, ao contrário de Christophe de Pavanie, o Lobo não atacava cegamente enquanto se defendia. Isso tornava o combate impossível, e não apenas improvável.

E Yannu confiava na sorte. E na esperança de passar pelo improvável.

“Perfurar,” rosnou a Spear, avançando.

Mais devagar, apesar de tudo. Era sua terceira vez usando a habilidade, e como antes, ela escorregou na lateral do escudo de ferro. Ishaq recuou, Sidonia atacou e tentou contornar, mas o Guerreiro do Túmulo saiu calmo, na direção dele.

Rodearam-se, Sidonia ofegante, a irmã Manchada assumindo a posição. A velha, vestida de sacerdotisa, seguiu como vento e pulou, mas nem tanto para que sua tentativa de atravessar o escudo fosse sem defesa. Ishaq arriscou um golpe, uma investida perto do pescoço — cansado de não perfurar fundo — e a defesa se ajustou.

A surpresa veio quando viu a irmã Manchada mandar o fantasma do irmão atrás da Sister, que lançou-se às pernas do Guerreiro do Túmulo.

“Siga,” sussurrou. “Todos.”

O Tecelão parecia instável, indicando que o tempo estava acabando. Ishaq viu movimento, uma flecha, mas o Atirador a disparou antes que ela o atingisse, os três tiros rápidos obrigaram a Águia a fugir na sua quinta tentativa, na mesma batalha. Ishaq não ligou, confiando na cobertura do Arqueiro, e atacou as costas do Guerreiro do Túmulo. A armadura resistiu, mas a postura foi quebrada. Sidonia conseguiu desviar o escudo, a irmã atingiu com força seu capacete. Ele se deformou, levemente, mas o próprio Lobo foi jogado na poeira.

Com os olhos selvagens, perfurou o olho do inimigo, tocando a carne.

“Beber,” rosnou, com sede.

Pinon, sedenta, poderia estar cheia, mas com seu aspecto ardendo como carvão, a força para extrair mais era forte. A alma na lâmina pulsava, sendo puxada, e os olhos de Ishaq se arregalaram com um repentino ripple, um aspecto. Logo ele foi arremessado para trás, no chão, enquanto Sidonia levava uma ferida no rosto, sangue escorrendo na pintura. Caiu de costas, respirando com dificuldade. Pinon nunca o abandonava, a menos que ele a libertasse.

Levantou-se no instante seguinte, vendo a Sister levando uma pancada de escudo no rosto, que quebrou seu nariz. Mesmo forte, ela não era uma guerreira treinada, como ele e Sidonia. A irmã Spear puxou depressa o símbolo da Misericórdia e atacou, enquanto seus pés arrastavam na poeira e saltava por cima do Guerreiro do Túmulo com a ponta da lança. Mas o escudo bloqueou sua investida, enquanto o Flagelo se vira com calma na direção dele.

“Ishaq,” falou ela. “Não demora muito. Corra.”

Ele sentiu o toque, uma luz do Halo sendo apagada, bem perto. Sem tempo para distração, encarando o inimigo. Uma guerra de sangue, sangue jorrando de todos os lados, aço reluzindo enquanto os mortos rasgavam escudos e atacavam guerreiros. Os que rastejavam por baixo, rasgando carne. Ghoul pulando por cima de escudos, rasgando formações. Hakram ia onde a linha se rompesse, onde a força fraquejasse, e brecha após brecha, sua banda diminuía, até restar ninguém. Mortos ou mortos-vivos tapando buracos, nenhuma face era igual à de antes.

Porém, sua mente permanecia fria, pura. Seu corpo suava, músculos doíam, membros doendo, mas enquanto a cabeça estivesse clara, ele podia se mover. Mais um corte, mais um golpe na cabeça, mais um ghoul esmagado. Sempre mais inimigos. Ficou pasmo ao perceber que não via ninguém — tinha desaparecido —, olhou ao redor, e só viu admiração nos olhos dos guerreiros. Estava só, cercado por uma roda de morte.

“Relatório,” gaguejou, a voz rouca de cantorias que não se lembrava de ter cantado.

“O Domínio veio, Senhor da Guerra,” disse uma mulher com as cores dos Ossos do Escuro na escudo torcido. “Estamos de pé.”

Hakram olhou ao redor. Quantos tinham morrido? Demais, pensou. Milhares na sua ponta. Mas, onde olhasse, via os mortos recuando, guerreiros levantinos rasgando-os.

“Deixe que Levant cuide do resto,” falou. “Recuem em ordem.”

Os Clãs tinham feito sangue demais por hoje. De relance, viu que a parede de escudos que deveria segurar a borda da vala recuava, zombando dela. Nem mesmo seguraram aquela quantidade inútil de mortos, enquanto seu grupo resistia ao mar. E venceu?

“O que houve no centro?” perguntou.

“Aquiline Osena foi atingida por uma flecha,” contou ela. “Disseram que teve que recuar e pode morrer.”

Hakram fez uma careta. Bem, ela não seria a única a não voltar.

Deuses impiedosos, mas o Lobo podia aguentar uma pancada.

O outro morreu em minutos, defendendo Sidonia, mas caiu com golpe de Manchada. Sem armadura, ela quebrou o capacete e a cabeça. Pinon não gostava do cheiro dela, tinha notado, e suas forças brutais não tinham igual. Se o Flagelo fosse tão fácil, não haveria problema; mas o que protegia o Caveira de Pedra do Keter era algo diferente — e Ishaq não esperava achar essa resposta na criatura mais forte. Pelo menos, ao contrário de Christophe de Pavanie, o Lobo não atacava cegamente. Isso tornaria a luta impossível, e não apenas improvável.

E Yannu confiava na sorte. E na esperança de passar pelo improvável.

“Perfurar,” rosnou a Spear.

Mais devagar, apesar de tudo. Era sua terceira vez, e como antes, escorregou na lateral do escudo de ferro. Ishaq recuou, Sidonia atacou e tentou contornar, mas o Guerreiro do Túmulo se afastou, com a espada na guarda. Circulavam, Sidonia ofegando, a irmã Manchada assumindo o posto. A velha, com roupa de sacerdotisa, moveu-se como vento e pulou, mas nem tanto para que sua tentativa de esmagar o escudo não fosse impedida. Ishaq tentou um golpe, perto do pescoço — cansado de não perfurar o suficiente para Pinon beber —, e a defesa se ajustou.

Surpresa foi ver a irmã Manchada mandar o fantasma do irmão atrás da Sister, que tentou atacar as pernas do Guerreiro do Túmulo.

“Siga,” sussurrou. “Todos.”

O Tecelão pareceu instável, o que indicava que o tempo se acabava. Ishaq viu movimento, uma flecha, mas o Atirador disparou antes, e três tiros seguiram, obrigando a Águia a fugir na quinta tentativa, na batalha. Ishaq deixou passar, confiando no Arqueiro, e atacou as costas do Guerreiro do Túmulo. A armadura resistiu, mas sua postura foi quebrada. Sidonia desviou o escudo, a irmã bateu forte no capacete. Ele se deformou, levemente, e o próprio Lobo foi empurrado na poeira.

Os olhos selvagens perfuraram o olho do inimigo, tocando a carne.

“Beber,” rosnou com sede.

Pinon, com sede, estaria cheia, mas, com aspecto ardente como carvão, a força era maior. A alma na lâmina pulsava, sendo puxada, e os olhos de Ishaq se arregalaram diante de uma ondulação — um aspecto. Logo, foi jogado para trás, no chão, enquanto Sidonia levou uma ferida no rosto, sangue escorrendo na pintura. Caiu de costas, respirando com dificuldade. Pinon nunca o abandonava, salvo se ele a libertasse.

Levantou-se no instante seguinte, vendo a Sister levando um golpe de escudo, que quebrou seu nariz. Mesmo forte, ela não era uma guerreira treinada, como ele e Sidonia. A irmã Spear puxou rapidamente o símbolo da Misericórdia e atacou. Os pés arrastando na poeira, saltou por cima do Guerreiro do Túmulo e tentou atacar seu pescoço por trás. Mas o escudo impediu, enquanto o Flagelo vira na direção dele com calma.

“Ishaq,” falou ela. “Não demora muito. Corra.”

Ele sentiu o toque, uma luz do Halo se apagando, pela proximidade do armamento de ferro. Sem tempo para distração, encarando o inimigo. Uma guerra de sangue, sangue que jorrava, aço reluzente, mortos rasgando escudos e atacando guerreiros. Os que rastejavam por baixo, rasgando carne. Ghoul que saltavam, rasgando formações. Hakram ia onde a linha se rompesse, onde a força fraquejasse, e brecha após brecha, sua banda encolhia, até ninguém mais restar. Mortos ou mortos-vivos tapando buracos, nenhuma face igual à de antes.

Porém, a mente dele se mantinha fria, clara. Corpo suado, músculos doendo, membros coçando onde cortados, mas enquanto pensasse com clareza, podia agir. Mais um corte, um golpe na cabeça, um ghoul esmagado. Sempre mais inimigos. Ficou pasmo ao perceber que não via mais ninguém — sumira —, olhou ao redor, e só tinha admiração nos olhos dos guerreiros. Estava só, cercado por uma roda de morte.

“Relatório,” gaguejou, a voz grossa de cantigas que não cantava.

“O Domínio chegou, Senhor da Guerra,” falou uma mulher com as cores dos Ossos do Escuro, seu escudo torto. “Estamos de pé.”

Hakram olhou ao redor. Quantos tinham morrido? Demais, pensou. Milhares na sua ponta. Mas, onde olhasse, via os mortos recuando, guerreiros levantinos rasgando-os.

“Deixa que Levant cuide do resto,” falou. “Recuem em ordem.”

Os Clãs já tinham sangrado o suficiente. De relance, percebeu que a parede de escudos que devia segurar a borda da vala tinha recuado, zombando dela. Nem mesmo tinham conseguido segurar aquela quantidade inútil de mortos, enquanto seu grupo resistia ao mar. E tinha vencido?

“O que aconteceu no centro?” perguntou.

“Aquiline Osena foi atingida por uma flecha,” contou ela. “Disseram que ela teve que recuar e pode morrer.”

Hakram fez cara feia. Bem, ela não seria a única que não voltaria hoje.

Deuses impiedosos, mas o Lobo aguentava uma pancada.

O outro morreu em minutos, defendendo Sidonia, mas caiu com golpe da irmã Manchada. Sem armadura, ela quebrou o capacete e a cabeça. Pinon não gostava do cheiro dela, tinha notado, e seu poder bruto não tinha igual. Se o Flagelo fosse tão fácil quanto os outros, nada dificultaria; mas o que protegia o Caveira de Pedra do Keter era algo diferente — e Ishaq não esperava encontrar essa resposta na criatura mais forte. Pelo menos, ao contrário de Christophe de Pavanie, o Lobo não atacava cegamente. Isso tornava o combate improvável, não impossível.

Yannu confiava na sorte, na esperança do improvável.

“Perfurar,” rosnou. “Avançando.”

Devagar, apesar de tudo. Era a terceira vez, e foi escorregando na lateral do escudo de ferro. Ishaq recuou, Sidonia atacou, tentou passar, mas o Guerreiro se afastou, na calma. Rolaram, Sidonia ofegando, a irmã assumindo. A velha sacerdotisa se moveu como vento, pulou, mas nem tanto ao romper o escudo. Ishaq tentou um golpe, perto do pescoço — cansado de não penetrar fundo —, e sua defesa se ajustou.

Foi surpresa ver a irmã Manchada mandar o fantasma do irmão atrás da Sister, que lançou-se às pernas do Guerreiro do Túmulo.

“Siga,” sussurrou. “Todos.”

O Tecelão parecia instável, o tempo quase no fim. Ishaq viu movimento, uma flecha, mas o Atirador disparou antes, e três tiros rápidos, enquanto a Águia tinha que fugir na sua quinta tentativa na batalha toda. Ishaq deixou passar, confiando, e atacou pelas costas. A armadura de ferro resistiu, mas seu golpe quebrou a postura dele, Sidonia desviou seu escudo e a irmã atingiu seu capacete com força.

Ele se deformou, levemente, e o próprio Lobo foi jogado na poeira. Seus olhos ainda selvagens perfuraram o olho do inimigo, tocando a carne.

“Beber,” rosnou de sede.

Pinon, sedenta, cheia ou não, ardia com carvão, força maior. A alma na lâmina pulsava, puxada pra dentro, os olhos de Ishaq abriram, diante de uma onda — um aspecto. Logo, ele foi lançado, voando, e Sidonia levou uma ferida no rosto, sangue escorrendo na pintura. Ele caiu de costas, respirando pesado. Pinon nunca o deixou, salvo se ele quisesse.

Levantou-se no instante seguinte, vendo a Sister levando escudo no rosto, quebrando o nariz. Apesar de forte, ela não era guerreira. Ela, com seu símbolo da Misericórdia, saltou por cima do Guerreiro do Túmulo, tentou atacar seu pescoço por trás, mas o escudo a impediu, enquanto o inimigo se virou na direção dele, tranquilamente.

“Ishaq,” ela falou. “Não demora. Corra.”

Ele sentiu seu toque, uma luz do Halo sendo apagada por aproximação do metal. Encarando, sem tempo, uma guerra de sangue nos iguais, aço reluzindo, mortos rasgando escudos. Os que rastejavam por baixo, rasgando carne. Ghoul, saltando, rasgando formções. Hakram ia onde a linha se rompia, força fraca, e, brecha após brecha, sua banda diminuía, até não restar ninguém. Mortos ou mortos-vivos, todos tapando buracos, nenhuma face igual à que tinha no começo.

Mas sua mente se mantinha calma, pura. Seu corpo suado, músculos doloridos, membros doendo, mas enquanto a cabeça fosse lúcida, podia agir. Mais um corte, outro golpe, um ghoul esmagado no pescoço. Sempre mais inimigos. Ficou espantado ao perceber que não via ninguém — sumira —, olhou ao redor. E só viu admiração nos olhos dos guerreiros. Estava só, cercado por uma roda de morte.

“Relatório,” gaguejou, voz rouca, de canções que não cantara.

“O Domínio veio, Senhor da Guerra,” falou uma mulher com as cores dos Ossos do Escuro. “Estamos de pé.”

Hakram olhou. Quantos mortos? Demais. Milhares na ponta dele. Mas, onde olhasse, via os mortos recuando, guerreiros rasgando-os.

“Deixe que Levant cuide do resto,” disse. “Recuem, em ordem.”

Já era suficiente o sangue dos Clãs. Olhou, de relance, a parede de escudos recuando, zombando dela. Nem seguraram aquela quantidade inútil de mortos, enquanto seu grupo resistia ao mar. Venceu?

“O que houve no centro?” perguntou.

“Aquiline Osena foi atingida por uma flecha,” contou ela. “Disseram que teve que recuar e pode morrer.”

Hakram fez cara feia. Bem, não seria a única pessoa que não voltaria.

Deuses impiedosos, mas o Lobo suportava a pancada.

O outro morreu em minutos, defendendo Sidonia, caiu com golpe da irmã Manchada. Sem armadura, ela quebrou o capacete, e a cabeça. Pinon não gostava do cheiro dela, notou, e sua força bruta era superior. Se o Flagelo fosse fácil como os outros, nada dificultava; o que protegia o Caveira de Pedra do Keter era algo diferente — e Ishaq não esperava achar essa resposta na criatura mais forte. Pelo menos, ao contrário de Christophe de Pavanie, o Lobo não atacava cegamente. Assim, o combate não era impossível, apenas improvável.

E Yannu confiava na sorte. E na esperança de vencer o improvável.

“Perfurar,” rosnou. “Avançando.”

Devagar, apesar de tudo. Era a sua terceira tentativa, escorregou na lateral do escudo de ferro. Ishaq recuou, Sidonia atacou, tentou passar, mas o Guerreiro saiu calmo na direção dele. Cruzaram, Sidonia ofegando, a irmã assumindo. A velha, sacerdotisa, moveu como vento, pulou, tentativa de esmagar o escudo, foi repelida. Ishaq arriscou um golpe, perto do pescoço — exausto de não penetrar —, a defesa se ajustou.

Foi surpresa ver a irmã Manchada mandar o fantasma do irmão atrás da Sister, que tentou atacar as pernas do Guerreiro do Túmulo.

“Siga,” sussurrou. “Todos.”

O Tecelão parecia instável na pés, o tempo acabando. Ishaq viu movimento, uma flecha, disparou antes de ser atingido, e os três tiros obrigaram a Águia a fugir na sua quinta tentativa, na batalha. Ishaq deixou passar, confiando no Arqueiro, e atacou pelas costas do Guerreiro do Túmulo. A armadura resistiu; o golpe, não. Sua postura foi quebrada, Sidonia desviou seu escudo, a irmã atingiu seu capacete com força. Deformou-se, levemente, e o próprio Lobo foi lançado na poeira.

Com olhos selvagens, perfurou o olho do inimigo, tocando a carne.

“Beber,” rosnou na sede.

Pinon cheia ou não, ardia como carvão, mais força. A alma na lâmina pulsava, era puxada, e os olhos de Ishaq se arregalaram com uma onda — um aspecto. Logo, foi arremessado, caiu no chão, enquanto Sidonia levava uma ferida no rosto, sangue escorrendo na pintura. Caiu de costas, respirando difícil. Pinon nunca o soltava, a não ser que ele ordenasse.

Levantou-se a tempo, viu a Sister levando escudo, que quebrou seu nariz. Apesar de forte, não era uma guerreira treinada, como ele e Sidonia. A irmã Spear puxou o símbolo da Misericórdia e atacou. Saltando na poeira, tentou atingir seu pescoço por trás. Mas o escudo impediu, enquanto o inimigo se virou na direção dele, com calma.

“Ishaq,” ela falou. “Não demora. Corra.”

Ele sentiu o toque, uma luz do Halo se apagando, na proximidade do ferro. Sem tempo, encarando, guerra de sangue, aço reluzindo, mortos rasgando escudos. Os que rastejavam, rasgando carne. Ghoul, saltando, rasgando formações. Hakram ia onde a linha se rompia, força fraca, e, brecha por brecha, sua banda encolhia, até não restar ninguém. Mortos ou mortos-vivos, todos tapando buracos, nenhuma face igual à de antes.

Porém, sua mente permanecia calma, pura. Corpo suado, músculos doendo, membros coçando, mas enquanto estivesse lúcido, podia agir. Mais um corte, outro golpe, um ghoul esmagado no pescoço. Sempre mais inimigos. Ficou pasmo ao perceber que não via mais ninguém — sumira —, olhou ao redor, e só viu admiração nos olhos dos guerreiros. Estava só, cercado por uma roda de morte.

“Relatório,” gaguejou, a voz rouca, de cantoria que não se lembrava de cantar.

“O Domínio chegou, Senhor da Guerra,” disse uma mulher com as cores dos Ossos do Escuro na escudo torto. “Estamos de pé.”

Hakram olhou ao redor. Quantos morreram? Demais. Milhares na ponta dele. Mas, onde olhasse, via os mortos recuando, guerreiros rasgando-os.

“Deixe que Levant cuide do resto,” falou. “Recuem em ordem.”

Já tinham feito sangue demais. O muro de escudos recuou, zombando dele. Nem seguraram aquela quantidade de mortos, enquanto seu grupo resistia ao mar e vencia.

“O que houve no centro?” perguntou.

“Aquiline Osena foi atingida por uma flecha,” contou ela. “Disseram que teve que recuar, e pode morrer.”

Hakram fez cara feia. Bem, ela não seria a única.

Deuses impiedosos, mas o Lobo suportava uma pancada.

O outro morrera em minutos, defendendo Sidonia, mas caiu com golpe da irmã Manchada. Sem armadura, ela quebrou o capacete, a cabeça. Pinon não gostava do cheiro dela, tinha notado, e sua força não tinha igual. Se o Flagelo fosse fácil, nada dificultaria;mas o que protegia o Caveira de Pedra do Keter era algo diferente — e Ishaq não esperava achar essa resposta na criatura mais forte. Ao menos, ao contrário de Christophe de Pavanie, o Lobo não atacava cegamente. Isso tornava o combate impossível, não improvável.

E Yannu confia na sorte. E na esperança do improvável.

“Perfurar,” rosnou. “Avançar.”

Devagar, apesar de tudo. É sua terceira tentativa, escorregou na lateral do escudo de ferro. Ishaq recuou, Sidonia atacou, tentou passar, mas o Guerreiro saiu calmo, na direção dele.

Circulando, Sidonia ofegante, a irmã Manchada assumindo. A velha, sacerdotisa, se moveu como vento e pulou, mas nem tanto pra tentar matar o escudo. Ishaq tentou um golpe, perto do pescoço, cansado de não penetrar fundo —, a defesa ajustou-se.

Foi surpresa ao ver a irmã Manchada mandar o fantasma do irmão atrás da Sister, que lançou-se às pernas do Guerreiro do Túmulo.

“Siga,” sussurrou. “Todos.”

O Tecelão parecia instável, o tempo acabando. Ishaq viu movimento, uma flecha, mas o Atirador disparou antes, e os três tiros obrigaram a Águia a fugir na sua quinta tentativa, na batalha. Ishaq deixou passar, confiando no Arqueiro, e atacou as costas do Guerreiro do Túmulo. A armadura resistiu; o golpe, não. Sua postura foi quebrada, Sidonia desviou seu escudo, a irmã atingiu seu capacete com força. Ele se deformou, levemente, e o próprio Lobo foi lançado na poeira.

Com olhos selvagens, perfurou o olho do inimigo, tocando a carne.

“Beber,” rosnou na sede.

Pinon cheia ou não, ardia como carvão, mais força. A alma na lâmina pulsava, puxada pra dentro, os olhos de Ishaq abriram, diante de uma onda — um aspecto. Logo, foi jogado, voando, e Sidonia levou uma ferida no rosto, sangue escorrendo na pintura. Caiu de costas, respirando difícil. Pinon nunca o soltava, a menos que ele ordenasse.

Levantou-se no instante seguinte, vendo a Sister levando escudo, que quebrou seu rosto. Apesar de forte, ela não era uma guerreira treinada, como ele e Sidonia. A irmã Spear puxou rapidamente o símbolo da Misericórdia e atacou. Saltando na poeira, tentou atingir seu pescoço por trás. Mas o escudo impediu, enquanto o inimigo se virou na direção dele, com calma.

“Ishaq,” ela falou. “Não demora. Corra.”

Ele sentiu seu toque, uma luz do Halo sendo apagada, na proximidade do ferro. Sem tempo, encarando, guerra de sangue, aço reluzindo, mortos rasgando escudos. Os que rastejavam, rasgando carne. Ghoul, saltando, rasgando formações. Hakram ia onde a linha se rompia, força fraca, e, brecha por brecha, sua banda encolhia, até não restar