Capítulo 610

Era uma noite abafada, como geralmente eram as noites em Keter.

O calor era venenoso, e a inquietação pulsava pelos acampamentos como uma veia batendo. A chegada dos anões — uma história fortemente moldada antes de ser revelada aos soldados, embora Akua tivesse ouvido toda a versão direto da fonte — tinha alimentado a esperança da Grande Aliança de uma nova vitória, mas todos ainda se lembravam do último ataque às muralhas de Keter. Muita morte, nada tinha conquistado, e ninguém estava disposto a ser a ponta da lança quando o amanhã chegasse. Era morte certa, todos concordavam, e até o exército de Callow, sempre leal, hesitava diante da ideia de ser jogado na máquina de corte de cabeça erguida. Nada disso, porém, era realmente preocupação de Akua.

Talvez se ela tivesse feito escolhas diferentes, estaria liderando o Império da Pavorosa na brecha ao amanhecer, ou desencadeando alguma magia horrenda servindo como a própria feiticeira traidora de Malícia, mas isso não estava destinado a acontecer. Seus dedos apertaram a taça — um cálice de ouro cravejado de opalas, um dos poucos presentes que recebera como imperatriz-pretendente e que tinha gostado — e ela bebeu fundo do vinho vermelho de Cantal. Logo se tornaria uma bebida cada vez mais rara, Akua pensou. Procer teria melhor serventia para terras boas do que para vinhedos nas próximas décadas, e isso significava que muitas colheitas estavam prestes a desaparecer.

Talvez de forma definitiva. O mundo, nos dias de hoje, parecia decidido a mudar.

“Então é melhor aproveitar enquanto posso, não é?” murmura Akua.

Seus dedos se apertaram novamente ao redor da taça, seus lábios ainda molhados, mas longe de estar satisfeita. Não se arrependeu da decisão que tomou no coração da Torre, nem mesmo agora. Seus olhos se fecharam, lembrando do som produzido ao riscar o isqueiro contra a pedra; tudo o que Akua Sahelian sentia era uma mistura de alívio culposo. Que ela não tivesse sido aprisionada naquela cadeira, acorrentada ao destino. Obrigada a passar uma vida em movimentos vazios, gritando por dentro. E, ainda assim, com o passar dos dias, ela percebeu que a frustração começava a roer-lhe os calcanhares. Seus dedos traçaram distraidamente a borda dourada da taça com o polegar.

“Vaneidade,” disse à noite, sem realmente perguntar ou afirmar.

Não havia mais ninguém na tenda com quem ela pudesse falar. O Exército de Callow, apesar de tolerar sua presença e muitas fofocas terem surgido de sua partida e retorno ao lado de Catherine — algumas esperadas, como a ideia de que tudo tinha sido um esquema desde o começo, outras mais divertidas, como Akua ter achado a Black Queen uma amante melhor que a Imperatriz e, por isso, ter mudado de lado —, nunca se sentiria confortável com uma tenda tão próxima do núcleo do acampamento. Ela nunca se sentira ameaçada, claro. Dartwick garantira que ninguém tocasse suas poucas posses, sempre diligente, e Masego tinha graciosa proteção ao redor de sua tenda até que ela recuperasse sua magia própria.

Mas ela nunca seria bem-vinda ali, no coração batente do reino de soldados de Catherine, e, embora não fosse de fugir do ódio, ela descobriu que preferia montar sua tenda perto das extremidades do campo. Em Keter, isso não era tão afastado, dada a natureza das muralhas de cerco, mas tinha sido suficiente para que pudesse vislumbrar a Coroa dos Mortos se erguendo ao longe.

“E se tivesse qualquer razão para beber,” ela resmungou, brindando às muralhas altas e aos horrores ainda aguardando atrás delas.

Ela bebeu, mas o resto da inquietação em seu ventre não diminuiu mais do que as outras doses. Vaneidade, pensou ela, mas não tinha tanta certeza disso. Akua era uma das grandes conjuradoras desse cerco, tratada com o mesmo respeito que a Feiticeira da Floresta ou o Hierofante, mesmo sem ter um Nome próprio, mas meses atrás tinha sido o eixo do destino de um antigo império. Ela tinha sido... mais do que era agora. Aquela noite em Serolen não tinha aliviado a fome, apenas aumentado sua sede. Houve um momento em que tudo estava em suas mãos novamente, e ela poderia decidir.

Foi bom, devolver a Masego aquilo que lhe havia sido injustamente negado. De todas as pessoas nomeadas que conhecia, apenas o Hierofante nunca vacilara naquele momento brilhante, impossível de se negar. Desde o princípio até o fim, permaneceu fiel a si mesmo. Se tal sinceridade não era digna de uma boa ação, o que poderia ser?

Mas os dias passaram e Serolen agora parecia um mundo à parte. Assim, Akua Sahelian estava sozinha na escuridão, bebendo vinho que logo se tornaria quase tão obsoleto quanto uma relíquia, olhando para o coração da escuridão ao longe. A sutil malevolência do Rei dos Mortos — tão banal até o abismo do desespero engoli-la — ela tomava seu vinho e se perguntava se era vaidade pensar que deveria ser mais do que apenas uma conjuradora nesta guerra. Talvez fosse. Antes que pudesse decidir se essa resposta estaria no fundo de uma quarta taça de vinho de Cantal, uma whispered na sua mente.

Suas defesas haviam sido ativadas. Curiosa, e sem sentir-se particularmente ameaçada, ela abaixou o limiar para permitir a entrada de quem fosse em sua tenda. A aba se abriu e uma silhueta masculina — ah, era aquele um leve tremor de decepção que ela sentiu? — entrou, ajustando-se antes de farejar o ar.

“Vinho escuro na véspera de uma batalha?” Kendi Akaze zombou, acendendo uma luz mágica com um movimento de pulso. “Que melancolia, Sahelian.”

Akua não tinha certeza do que era pior. Se ele tinha vindo, ou se alguma parte dela sentia um leve prazer por isso. Kendi era um homem alto, com barba escultural e olhos castanhos claros de um mfuasa. Seu ódio por ela nunca deixou de existir, algo que aprendera a achar reconfortante. Era a única coisa cujo amor sincero ela não precisava duvidar.

“Esse foi exatamente meu objetivo,” respondeu Akua facilmente. “Que gentil da sua parte me elogiar assim.”

Ele tomou seu lugar na cadeira em frente, sem pedir permissão, e serviu-se de seu vinho.

“Você está se sentindo confortável de novo,” disse Kendi.

“É por isso que veio até aqui?” ela perguntou.

O homem de pele escura a olhou com desdém.

“Por que mais iria estar na sua presença?”

Akua passou meses aprendendo a melhor forma de usar sua aparência, quando era mais jovem, e essas lições ainda estavam com ela. Era fácil mudar de posição para que seu vestido ressaltasse a curva de seus seios ou exibisse a linha de suas pernas.

“Fico pensando,” respondeu Akua, com tom languido, “se você realmente não consegue pensar em mais nada?”

Seus olhos não se abaixaram, e ele parecia pouco inclinado ao desejo. O ódio de fato era uma arma bastante útil.

“Você está enganada, na verdade,” continuou Akua, voltando a uma postura mais confortável. “Conforto me escapa.”

Era tolice falar isso, ela sabia. Não era mais como em Ater, perdida e desesperada. Ela já devia saber melhor. E, ainda assim, ao olhar para o homem cuja irmã ela tinha feito matar... o quê? Ela mal conseguia lembrar, agora. Ao fixar aquele homem de olhos castanhos, ela ainda via a mesma coisa que havia visto ao poupá-lo pela primeira vez: seu passado transformado em um homem. Uma voz que falava por aquela longa linhagem de irmãs e filhas que ela havia conduzido às mortes, sem jamais ponderar. Não, era natural que não fosse Catherine quem tivesse vindo visitá-la naquela noite.

Este era um espectro mais antigo, com uma reivindicação mais profunda.

“Será?” disse Kendi. “Você voltou ao lado da Guardiã. Novamente ao serviço e na confiança dela. Que portas ainda podem se fechar para você, após esta guerra?”

Akua bebeu.

“Depois desta guerra, não há mais,” ela disse, colocando o cálice na mesa. “Ela me ama mais do que me odeia, acho, mas isso não é perdão. Nunca será.”

Kendi Akaze sorriu.

“Ah, os procerianos,” falou. “Eles têm suas virtudes.”

“Está satisfeita?” perguntou Akua.

“Não,” respondeu ele.

Ela rangeu a mandíbula.

“Não vou fazer parte do Cardeal,” disse. “Nem da Confederação de Praes. E não haverá espaço para mim nas terras da Grande Aliança. Mesmo que eu sobreviva, eu...”

Nesse momento percebeu, talvez pela primeira vez, que não teria onde ir. Sabia disso no fundo, mas nunca tinha contado a verdade em voz alta e se deparado com ela. Ashur sempre aceitava os exilados de Praesia, não deveria ser difícil viver na Liga, mas que vida seria aquela? Um exílio, por vezes chamado quando era útil, mas do contrário, mantido na escuridão mais profunda. Um segredo vergonhoso, guardado só para que ela fosse necessária. Tudo que começava a detestar naquele lugar agora, só que mil vezes pior. Já teria me satisfeito com isso antes, pensou ela. Ver nisso uma vitória, viver para mais um ascenso.

Agora, tudo aquilo só lhe causava exaustão.

“Você não será nada além de você mesma,” disse Kendi suavemente. “E posso imaginar poucas maldições piores do que essa, Akua Sahelian.”

“Então esse é seu propósito,” disse ela, com tom zombeteiro. “Veio aqui para me lembrar que devo viver para satisfazer sua vingança torturada?”

“Não me importa se você continua respirando, Sahelian,” ele disse, com sinceridade. “Quero que a coisa cruel e vazia que matou tantos de nós e incendiou o mundo sofra. Se você serve como prisão ou como ataúde dela, pouco importa.”

“Então por que salvar minha vida em Ater?” respondeu Akua duramente. “Se você não tivesse eliminado a Malícia como ela matou—”

“Ela teria apagado você como uma vela,” reconheceu ele. “E que direito ela tinha nisso, depois de tudo que fez? Foram necessárias mais de uma mão para criar a Loucura. Seria nojento, a Imperatriz fingir julgar você enquanto todos sabem que ela ajudou naquilo.”

“Então só você pode me julgar?” ela riu. “Que orgulho você tem de si mesmo, Kendi.”

“Não sou só eu,” o homem sorriu. “Eu só queimaria você, Sahelian. Acabaria, procurando paz nas cinzas de você. Mas a sombra da minha irmã exige algo melhor. Então, te acompanharei nessa jornada até seu fim.”

“Não entendo o que você quer de mim,” ela rosnou. “Que eu abra minha própria garganta? Que eu pule em um abismo? Isso realmente teria mais valor para você se eu fizesse a coisa por mim mesma?”

“É,” perguntou ele de forma sossegada, “que você acha que equilibraria as balanças?”

“As balanças nunca ficarão equilibradas,” respondeu ela com fadiga. “Até um tolo veria isso.”

Ele a observou em silêncio.

“Mesmo que eu viva para sempre e salve uma vida todas as manhãs, isso não mudaria nada,” continuou ela. “Não é só uma questão de vidas perdidas.”

Ela viu isso em Ater, no cascata de sofrimento que sua atrocidade havia iniciado. A Loucura tinha sido uma monstruosidade, na quantidade de mortes que representava, mas isso era só a árvore acima do solo. As raízes maiores estavam lá embaixo, fora de vista, e como contar por elas? Substituir por número uma redenção vazia, usada somente na teoria.

“Então você não faz nada?” ele perguntou.

“Sou a carcereira do Rei Morto,” disse Akua. “Junta-se a ele para mantê-lo preso para sempre.”

Ainda havia caminhos nas Trevas o suficiente para isso ser possível. Liesse, ao que parece, nunca seria uma cidade que ela abandonaria. Ele inclinou a cabeça.

“E você escolheu isso?”

Ela não respondeu. Seria mentira dizer que escolheu, mas também mentir ao dizer que não. Ele fez uma careta de desgosto.

“Então nada significa,” disse Kendi. “Sempre não significará.”

Levantou-se, deixando para trás um copo de vinho quase vazio.

“Mais uma condenação escolhida para você.”

Seu coração apertou, ela virou-se de costas, tentando manter a fachada serena. O mfuasa bufa, apagando a luz com um movimento de pulso e se preparando para sair. Akua olhou para as muralhas de Keter, sabendo que deveria manter o silêncio, mas não o fez.

“Qual era o nome dela?” perguntou.

Kendi parou por um instante.

“Você se importa?” ele perguntou.

Akua olhou para as mãos.

“Quereria ao menos perguntar,” respondeu finalmente.

“Sura. O nome dela era Sura.”

O nome ressoou no silêncio que ele deixou para trás. Os dedos de Akua alcançaram seu pescoço, encontrando apenas a pele quente, apesar de tudo que imaginara de diferente. Sentira como se fosse encontrar algo, como se seus dedos pudessem dizer ao que ela tinha mais a ver.

Um laço ou um nó.

Não havia muitos Rhenianos na armada.

Cordelia tinha convocado ao sul apenas um quarto do exército de Rhenia no começo da guerra, deixando o restante para defender as Portas de Rhenia e sua capital, e desses milhares, agora, restavam apenas alguns centenas. O resto já morrera, suas vidas gastas protegendo pessoas que pouco se importavam, tão longe de casa. Cordelia fazia tudo ao seu alcance para garantir o conforto e a provisão dos sobreviventes antes de permitir-se descansar. O príncipe Otto não os negligenciara, mas a princesa achava-se melhor por ter ajudado na tarefa — por mais escassa que fosse essa necessidade.

Na verdade, se se tratasse de negligência, a palavra deveria ser à ela imputada. Como ela tinha feito tão pouco por seu povo, não só pelos Rhenianos, mas por todos os lícãos, desde o início da guerra. Que nenhum ressentimento fosse sentido pelos soldados por ela nem sequer ter pisado em Rhenia durante toda a guerra só aumentava a culpa. Ossos, às vezes ela via o orgulho nos olhos de seus compatriotas e isso a queimava.

“Você trocou tudo para nos manter vivos,” Otto Reitzenberg disse solenemente no funeral. “Até seu trono. O que mais poderíamos desejar, Hasenbach?”

Vindo do homem que lutara com tanta amargura para impedir a queda de Twilight’s Pass, foi como um tapa na cara. Ainda mais pelo fato de ela saber que ele quisera dizer cada palavra de verdade, pois Otto Redcrown não era exatamente um mestre na arte de mentir. Era como se nenhum deles conseguisse perceber que ela os havia abandonado, nomeando-os sacrifícios necessários para manter Procer respirando durante os primeiros meses sombrios da guerra. Estamos tão acostumados a morrer, pensou ela, que não importa mais? Era um pensamento sombrio, embora longe de ser o mais sombrio que tinha enfrentado.

O pior era a possibilidade cada vez mais concreta de perder a guerra.

Cordelia já não participava mais das reuniões de guerra. Ainda tinha o status de princesa, mas Malanza preferia se amputar do que sentar ao lado dela, tendo feito de Otto seu representante para manter os lícãos ligados a ela. Sábio, considerando o quanto seu povo havia se distanciado de Procer durante a guerra. Não era impossível que largas regiões do noroeste se separassem do Principado, se o pós-guerra fosse mal conduzido. Ou, pelo menos, se houvesse um pós-guerra. Apesar de Cordelia não mais participar das reuniões, ela tinha acesso a alguns conselheiros e aos documentos de abastecimento, além de outros detalhes. A imagem que surgia, ao juntar todas essas peças, era sombria. Com a chegada dos anões, a fome deixou de ser uma ameaça, mas isso não garantia vitória.

De acordo com as estimativas de Cordelia, a Grande Aliança estava a duas tentativas fracassadas de colapso da estrutura — contando ambos o combate em campo e a tempestade —, de modo que uma nova leva de mortes de pelo menos sessenta mil apenas reduziria a força para metade do que tinha sido levada ao norte inicialmente. Mas nem todas as forças ali eram iguais. Ou, para falar a verdade, unidas. Cada nação tinha seu próprio exército, mas era pior do que isso. Só a Liga tinha múltiplos exércitos diferentes, e Procer ainda se dividia entre os exércitos sob a Primeira Princesa Rozala e Otton Redcrown. Não sem razão, mas isso significava que as baixas não podiam ser contadas como se fossem um único exército.

Uma das regras da guerra que seu tio lhe ensinara na juventude era que um exército entrava em colapso muito antes de todos os seus soldados morrerem. Um exército é uma máquina delicada, que precisa de muitas peças para funcionar: cavaleiros, atiradores, tropas regulares e Além. Perder qualquer uma dessas partes — ou até uma parcela grande de uma delas — poderia selar o destino da força. Essa regra, aplicada às forças da Grande Aliança, virou uma maldição. Quais exércitos começariam a desmoronar primeiro, à medida que as baixas se acumulassem? Cordelia acreditava que seria o das Ligas, cujos exércitos eram os menores e mais vulneráveis a esse colapso, mas não tinha certeza.

A guerra tinha lhe ensinado que, quando uma batalha vai mal, os reclutas morrem como moscas, e as forças de Procer ainda tinham uma quantidade desconfortável de tropas assim.

Dois derrotas, ela pensou, e a Grande Aliança teria destruído o suficiente de seus exércitos que não seria mais possível tomar Keter. Era essa a verdade que suas investigações revelavam: a coragem sem estratégia não bastaria. Mesmo que os exércitos destruídos fossem jogados na máquina de lixar como peças descartáveis, isso não bastaria. A coalizão fracassaria e, quando isso acontecesse, os dias de Calernia estariam contados. Procer cairia, trazendo o restante do continente junto. Demasiados mortos-vivos, ninguém para detê-los. E, nisso tudo, Cordelia se veria diante de uma escolha difícil, talvez a mais difícil de toda a sua vida.

apostar tudo na esperança, em alguma salvação inesperada, ou matar muitos para salvar o restante.

Um jarro foi pressionado na sua mão, e Cordelia quase se assustou. Agnes sorria de lado para ela, as duas sozinhas na tenda. A vidente deu um tapinha no braço dela.

“Você pensa demais no que vê,” Agnes zombou.

Cordelia considerava-se uma mulher tolerante, mas a ironia nessa frase era tão espessa que até ela teve dificuldade em engolir.

“Você não pode—” começou, então seu olho se estreitou. “Você fez isso de propósito. Está me provocando.”

Agnes tinha um orgulho estranho, assentindo enquanto ajeitava o cabelo. O cabelo que uma vez fora curto cresceu um pouco nos últimos meses, uma das primeiras mudanças na aparência da prima desde que ela foi Escolhida.

“Sempre disseram que sou a engraçada da família Hasenbach,” ela observou.

Cordelia quase arriou os olhos. ‘Eles’ não queriam dizer isso de forma agradável, como Agnes entendia. Ser de uma linhagem tão distante quanto a Casa de Hasenbach garantia que ninguém se atrevesse a assediar sua irmã, mesmo quando ela ainda era só uma jovem apaixonada por observação de pássaros, mas isso não a poupou de boatos ou do descaso com diferentes graus de educação. Esquivando-se dessas lembranças, ela tomou a mão de Agnes na sua.

“Você está melhorando,” disse Cordelia com alegria. “Há meses você vem crescendo para o presente.”

Afastando-se de um passado cheio de visões do que poderia ser.

“É um pouco limitador,” admitiu Agnes. “As coisas parecem ter um único significado, e tenho que ouvir quando as pessoas falam.”

“A grande maldição da vida civil,” respondeu ela seca. “Você vai se acostumar com o tempo.”

“Quem sabe,” disse Agnes, fazendo um careta e sorrindo. “Mas o hidromel é bom. Não sei por que não me deixam beber nas festas.”

Porque seu pai desapareceu na garrafa assim que sua mãe morreu, pensou Cordelia, e ninguém queria que você o seguisse pelo mesmo caminho.

“Não consigo imaginar por quê,” ela mentiu.

Agnes a olhou desconfiada, o que fez Cordelia quase chorar. Por anos, ela vigiara sua prima — agora, sua última ligação de sangue —, se definhando por dentro, consumida por sua Escolha. Antes de partir de Sália, Agnes não fosse capaz de ler uma sala, quanto mais suspeitar. Muito menos expressar isso abertamente. A culpa veio depois, como era comum hoje em dia. Dei tanto a você, pensou Cordelia. Conselhos para evitar desastres ou armar ciladas. Só agora começo a entender o quanto isso tirou de você. Muito mais do que deveria. Ela nunca mais pediria um oráculo.

Às vezes, parecia que Cordelia havia passado toda a vida tirando dos outros, como um dragão de antigo conto que coleta todo o ouro do mundo sob seus pés para construir um reino de ganância.

“Boo,” Agnes mamou. “Boo, Cordelia, booo.”

ela engoliu um sorriso.

“Agora você só está entrando na moda, Agnes,” respondeu a princesa. “Que vergonha.”

Ambas sorriram. Já fazia quase um ano, pensou Cordelia, desde que as duas só tinham uma. Desde que o tio Klaus morreu, partindo de sua vida direto para as lendas da última carga do Príncipe de Ferro. Ainda havia Hasenbachs vivos, claro, ela tinha garantido que a linhagem continuasse. Dois primos distantes seus estavam em Sália, outro mais em Rhenia, mas Cordelia nunca os conheceu bem. Não eram família como Agnes, nem seu tio tinha sido.

“Seu humor está caindo novamente,” disse Agnes.

“Receio que não seja uma boa companhia esta noite,” admitiu Cordelia.

“Você é quem eu escolhi,” Agnes deu de ombros. “O que te deixou tão triste?”

“Estava pensando na família,” respondeu de forma vaga.

A outra sorriu.

“Então, príncipe Klaus,” ela disse.

As duas nunca foram próximas, Cordelia sabia. Não tinham sangue compartilhado, Agnes achava violência repugnante e o tio Klaus se incomodava com poderes que não entendia. Não era uma receita para afeto profundo, apesar de passarem anos ao lado dela.

“A morte deixa tanta coisa inacabada,” respondeu Cordelia.

Ela nunca se reconciliara com o homem que era um pouco como pai e avô para ela, mas nem era por sangue.

“Essa é uma maneira errada de pensar,” disse Agnes. “É a vida que deixa coisas incompletas. A morte é sempre definitiva.”

A princesa de cabelos dourados inclinou a cabeça.

“Não entendo,” admitiu ela.

“A morte é um círculo fechado,” disse Agnes. “Um ato só. Às vezes importa, às vezes não importa, mas nunca é...”

Ela fez uma careta, buscando as palavras.

“Ininterrupto,” terminou Agnes, satisfeito. “Por isso você consegue transformar um momento tão grande em algo tão pequeno: não dá para desfazer depois agindo de outro jeito. O círculo está fechado.”

“Foi isso que você viu?” perguntou Cordelia. “Nos últimos meses...”

“Não são os Deuses,” disse Agnes, balançando a cabeça. “E não tenho visto muita coisa desde que deixei Sália. Eles entendem que às vezes é preciso guardar força.”

“Eles entendem?” perguntou ela, quase acusando.

Foi um período longo, de meses, ou até anos. Talvez uma vida inteira. Agnes pigarreou de novo.

“Acho que eles não entendem muita coisa, na verdade,” disse ela. “Nada como as pessoas. É por isso que existe o Bem e o Mal, para que haja regras, porque eles entendem regras.”

“O Bem não é absoluto,” respondeu Cordelia. “Antes, era venerado por quem escravizava, Agnes.”

“As regras mudam,” concordou ela. “Mas acho que isso também faz parte do que eles querem.”

“Muita gente enlouquece tentando entender os Deuses,” advertiu a princesa.

“Vou ficar bem,” consolou Agnes. “Já era assim, de qualquer forma.”

A risada totalmente inadequada que escapou dela enfraquecida saiu da sua garganta enquanto sua prima sorria, satisfeita.

“Você precisa rir mais,” Agnes aconselhou. “Faz bem. Talvez arrume um amor.”

Cordelia quase revirou os olhos. Como se fosse hora para essas distrações.

“Se vamos falar de amores,” ela disse, “talvez eu devesse beber mais.”

“Meu xícara já está vazia,” Agnes informou, piscando com marotice.

Cordelia teria recusado, mas já fazia quase uma década que não via sua prima agir tão parecida com a garota que ela fora, uma vez. Não tinha coragem de dizer não, levantou-se e foi até o fundo da tenda — onde guardava algumas garrafas de vinho para convidados e hidromel para a família. Com a quantidade que Agnes tinha consumido, logo ela ficaria sem hidromel antes que o cerco — ou o mundo — acabasse. A princesa de olhos azuis escolheu uma garrafa antiga e se endireitou. Parou ao ouvir um som de respiração trêmula do lado oposto da tenda.

Ela correu de volta e encontrou a prima encostada na mesa, escrevendo desconcertada em um pergaminho.

“Agnes?” chamou ela.

A prima não respondeu. Ela deixou o hidromel na mesa, ajoelhou ao lado dela e percebeu que a outra mulher estava inteiramente absorta na escrita — escondendo-a de olhares curiosos. Terminou de escrever após um momento, soprou a tinta para secar, dobrou o pedaço de papel, e só então olhou para ele, desanimada, respirando irregularmente. Sua pele estava pálida e suada.

“Agnes,” disse Cordelia suavemente, “o que você fez?”

A Augur buscou sua mão, entrelaçou os dedos, apertando-a com força.

“Guardei minha força, mas não foi suficiente,” ela gaguejou. “Desculpe.”

Ela tentou manter a voz firme.

“Está bem de saúde?” perguntou Cordelia. “Devo chamar um curandeiro?”

“Não consegui ver tudo,” disse Agnes. “Só vislumbres. Mas não importa.”

Os olhos da Augur começaram a sangrar, e já não valia a pena questionar. Cordelia gritou por um curandeiro, por ajuda.

“Se é uma aposta,” Agnes murmurou, “faço sempre a mesma.”

“Agnes,” exclamou Cordelia urgentemente, “fique acordada. Eu não—”

“Não leia o que escrevi até precisar,” ela a orientou. “Você saberá quando.”

“Agnes,” Cordelia sussurrou, com o terror gelando suas entranhas. “Não me deixe.”

“Desculpe,” ela respondeu, sorrindo, ensanguentada e com a pele quase transparente. “Gostaríamos de voltar para casa.”

Um calafrio.

“Não siga tão depressa.”

Quando os curandeiros chegaram à tenda, Cordelia Hasenbach segurava a mão de um cadáver.