Capítulo 558

Eles estavam perdendo a guerra — uma vitória de cada vez, pensou Hanno.

Desde a grande batalha que destruíra o principado de Hainaut, não havia registrado uma derrota na região, e ainda assim seus defensores estavam perdendo o território. Hanno entre eles. Apesar de uma série de derrotas nos campos, o Rei dos Mortos tinha começado a atacar com renovado vigor e estava dando certo. O problema era que, enquanto o exército de Hanno destruía os mortos onde quer que encontrasse, só podia estar em um lugar de cada vez. Não podia impedir que os mortos reabrissem os túneis em Malmedit e, ao mesmo tempo, impedir que eles atravessassem em Juvelun; não podia lutar contra o exército vindo de Luciennerie ao oeste e também salvar a General Abigail do último cerco na Vala de Lauzon.

O exército de Hanno estava exausto, sempre vitorioso e cada vez menor. E o pior era que já não era mais uma proteção realmente eficaz. O Rei dos Mortos tinha começado a ignorar as defesas em Hainaut e enviava grandes construções voadoras — chamadas Pelicanos, pelo formato de suas cabeças assemelhar-se às aves — sobre as muralhas para lançar bandos de guerra em Arans e Brabant, onde causavam destruição antes de serem abatidos. Os Pelicanos, no entanto, evitavam lutar, e embora Antígona tivesse derrubado vários com tempestades e relâmpagos, novos continuavam chegando. A General Abigail acreditava que, em breve, Keter começaria a mandar magos do mesmo jeito para criar forças disruptivas matando e ressuscitando vilarejos.

Os instintos da Raposa eram afiados o bastante para que Hanno não duvidasse deles.

Pelo que ouviu, a situação no oeste era bastante semelhante. A princesa Rozala e seus Nominados haviam realizado um milagre ao sul de Peroulet, mas a linha de defesa ainda tinha falhado por um tempo e restaurá-la tinha sido custoso. Ao noroeste, o príncipe Martinilho havia pulverizado todos os exércitos a caminho de Brus, enquanto um mar de mortos-vivos o perseguia de perto. Para dar uma trégua ao seu lar, Frederic Goethal recuou com meia dúzia de Nominados e seu séquito para destruir um Caranguejo, ficando gravemente ferido. Caso não fosse Otto Redcrown a salvá-lo e liderar a retirada dele e dos outros numa avalanche, Frederic provavelmente teria se morto. A balada de amor sobre isso era bastante popular no acampamento.

Por mais que as canções trouxessem esperança às almas dos soldados, elas não modificavam a realidade: as defesas ao sul de Cleves estavam à beira de desabar, e ao norte de Brus elas não resistiriam à onda que se aproximava. Em todos os lugares a guerra estava sendo perdida, e, como sempre acontece quando o destino se aproxima, os homens procuravam alguém a quem culpar. O Exército de Callow era o menos nocivo, insistindo que, se a Rainha Negra estivesse ali, os mortos já teriam sido derrotados; mas outros nem eram tão moderados assim. O Primeiro Príncipe era tido como fraco, os homens de Amadis Milenan ao perderem-se na Batalha dos Campos poderiam agora virar a maré, e a Liga das Cidades Livres por tudo ter agravado a situação.

Entre os proceranos, a situação era ainda pior. Lycaonese culpava os sulistas irresponsáveis, que perderam metade de seus príncipes e todas as casas defendendo estranhos que desprezavam, enquanto os alamanos amaldiçoavam os Lycaonese por esgotar suas terras de homens para defender o indefensável, e os arlesitas por serem mesquinhos ao ajudar na defesa do reino. Quanto aos arlesitas, cada vez mais questionavam sua própria presença nessas terras. Por que deveriam enfrentar pesadelos, se suas próprias casas ainda não foram tocadas? Devem todos morrer e deixar a terra desprotegida para quando a tormenta chegar? As deserções seriam comuns se houvesse algum lugar mais seguro para fugir. Hanno havia evitado que o exército se aproximasse de Neustal, sabendo que perderia centenas na Estrada de Julienne durante a noite, caso se aproximasse da fortaleza.

Hanno vinha dando esperança sempre que podia, embora nem sempre de formas que lhe fossem confortáveis. Demasiados o chamavam de Senhor Branco, e alguns rumores de mais ao sul… Ele abafou o desconforto, era um preço pequeno pelo impedimento do desespero das tropas. Os capitães lycaonenses que ele apoiou, quando os nortistas quase se dividiram por causa do retorno às suas terras, começaram a depender dele para receber ordens, assim como os convocados de Brabant, e até os fantassins agora buscavam suas ordens ao invés das da Princesa Beatrice Volignac — ela, cujas terras eles estavam lutando. Houve um tempo em que Hanno teria se afastado, percebendo que agora liderava o que era, na prática, a segunda maior força militar remanescente em Procer, mas isso não acontecia mais.

A Paz e os Termos foram feitos sob um entendimento: ele e Catherine cuidariam dos assuntos dos Nominados, enquanto Cordélia Hasenbach cuidaria dos assuntos de estado. Nunca foi um arranjo perfeito, não quando Catherine Foundling também era uma governante influente por direito próprio, mas havia um equilíbrio. Cada um contribuía, cada um cumpria sua parte. Apenas que, agora, o Primeiro Príncipe não cumpria mais. As reforços não chegavam mais; o fluxo de soldados e suprimentos diminuía. Sália não estava cumprindo sua parte do acordo, a promessa de que a lei mortal poderia conduzir a guerra sem necessidade de os Nominados intervirem. Então, que motivo Hanno tinha para recuar?

Ele não iria se esconder atrás de um acordo quebrado, quando seu dever era claro.

E assim, falou com Antígona, que a sua vez conversou com o único pai que ela se lembrava. Isso o levou a uma manhã fria, de pé com ela ao seu lado enquanto ao longe o sol nascia e um vento forte rodava ao redor deles. Ao longe, de cortinas de fumaça, os exércitos de Keter criavam mais uma centena de novas diabretes para serem libertadas, mas aqui nas colinas, a única coisa que perturbava a grama verde era o orvalho macio. O verde e a água tremiam enquanto a Feiticeira da Floresta concluía seu último feitiço, as nuvens lá em cima dispersando-se como se tivessem sido varridas. Um peso se instaurou no mundo, o orvalho virou névoa enquanto a grama começava a se contorcer e crescer.

Na névoa que ascendia, erguia-se um gigante das antigas histórias. Pele de bronze como outros de sua estirpe, mas nenhum dos Gigantes ousaria reivindicar parentesco com Kreios, o Criador de Enigmas. Seria absurdo, aos olhos deles, como uma mosca claiming kinship com uma águia. A Titanomachia não seguia por rei algum, mas isso era apenas porque ela seguia algo mais simples: um deus. Houve muitos, uma vez, mas agora apenas um ainda vivia. Cozido, deixado uma sombra de si mesmo. E mesmo assim, Hanno sabia, sem dúvida, que até a sombra de feitiço que agora o encarava poderia apagar sua existência com um pensamento. Os antigos Titãs, fundadores da Titanomachia, tinham feito muitas coisas arrogantes.

Chamar-se de deuses, no entanto, não estava entre elas.

“Antígona.”

A voz era afetuosa, carregada de carinho. A companheira de Hanno se virou, inclinando a cabeça para baixo e de lado, para mostrar tanto amor quanto reverência. O que levou Antígona a ser criada pelo Titã ele não sabia, muito menos o que convenceu a antiga criatura a ensiná-la sobre os poderes dos Gigantes, mas sua proximidade sempre foi evidente — desde a primeira vez que o viu. O Criador de Enigmas não sentiava afeição por ele, no entanto, e o olhar não era tão gentil quando voltado para Hanno.

“Branco Cavaleiro.”

“Senhor Titã,” respondeu Hanno, simplesmente inclinando a cabeça.

Reverência, mas não afeição. Insinceridade na linguagem dos Gigantes era vista como altamente ofensiva. Pior do que um insulto, que ao menos era claramente transmitido.

“Disseram-me que você faria um pedido.”

Ele se endireitou.

“Faria sim. Esta guerra, Senhor Kreios, é uma que estamos perdendo.”

“Assim é.”

A indiferença era clara de ouvir. O Criador de Enigmas não se envolve muito nos asuntos de seus próprios descendentes, quanto mais nestes dos humanos. Para aquele olhar pálido e paciente, eles eram como efêmeros: vindos e indo num instante. Que importância tinham as guerras insignificantes para o último dos Titãs?

“Não será como as outras,” disse Hanno. “O Intercessor se intrometeu. Se ela for perdida, haverá consequências.”

O olhar do Titã era frio.

“Para você.”

“Você está enganado, Senhor,” respondeu Hanno. “Se fosse uma cruzada, quem sabe, mas esta guerra não é. O leste veio também, e agora o sul se levanta. O mundo está em movimento. Essa guerra não será como as outras.”

Consideração.

“O Jovem Rei já não retém sua força.”

Uma concessão.

“Seu pedido?”

Hanno inspirou fundo. Muitas vezes pensou no que poderia dizer, quais palavras poderiam convencer uma entidade que conheceu mais anos do que suspiros. Cem discursos foram criados e descartados, até admitir para si mesmo a verdade: não há palavras que o convenceriam, se ela não quisesse. Tudo o que podia fazer era pedir e esperar.

“Lutar,” disse Hanno de Arwad, e a palavra soou carregada de poder. “Fique ao lado de Calernia, com vida e esperança. Fique conosco e lute.”

Silêncio.

“Tudo passa,” disse Kreios, Criador de Enigmas. “Você e ele também. O destino não pode ser negado nem revertido: o que deve acontecer, acontecerá.”

“Indiferença?” respondeu Hanno. “Essa é sua resposta, último dos Titãs? Essa é a sabedoria que seus muitos anos têm a nos oferecer?”

Ele lançou um olhar desafiador.

“Não vejo sabedoria nisso,” disse. “Apenas cansaço, e que valor há nisso? Quem neste mundo não está cansado, Criador de Enigmas?”

“Não há palavra alguma em toda língua que seu entendimento possa captar,” disse o Titã, “que toque sequer uma lasca do que é o cansaço verdadeiro. Como poderia? Você busca uma poeira na eternidade e a chama de fim. Você nem é o começo, criança. Você é poeira de poeira.”

“Então, o que te prende?” desafiou Hanno. “Se nada importa, se somos apenas poeira, o que detém sua mão?”

O homem de pele escura ergueu o queixo, fixando o olhar na figura na neblina.

“Retira-se do mundo todo, como quiser, mas ele não se retira de você,” falou Hanno. “Ele vai bater à sua porta, Criador de Enigmas. Pode ser que você sobreviva à nossa destruição, mas a Titanomachia, ela…?”

“Tudo passa,” respondeu simplesmente o Criador de Enigmas.

Hanno riu com desprezo.

“Pode ser que você seja pior que os elfos,” disse. “Até eles, diante do esquecimento, conseguem mais que um encolher de ombros.”

Isso, finalmente, causou uma reação.

“Se você soubesse a verdade sobre seu insulto, engoliria sua língua,” disse o Titã. “O que o Rei do Amanhecer planeja é uma abominação. Dividir a divindade em crianças, forçar uma primavera que é justamente negada.”

“E isso demonstra bondade em você?” perguntou Hanno friamente. “Que prêmio há em afirmar que sua indiferença é menos uma maldição sobre Calernia do que uma abominação?”

“Sua luta não significa nada,” disse o Titã.

“Ele tem razão,” disse Antígona.

Silêncio. Surpresa.

“Antígona?”

“Não merecemos ser salvos,” disse a Feiticeira da Floresta. “Ainda é verdade o que você me disse, quando eu era criança: somos criaturas mesquinhas, humanas. A maioria de nós não merece ser salva.”

O último dos Titãs observou a mulher que criara, com seu rosto de argila pintada, e ficou em silêncio.

“Mas não é sobre nós,” disse Antígona. “É sobre você.”

Ela virou a cabeça de lado, inclinando-a para trás. Tristeza, dúvida.

“Você está na encruzilhada novamente,” disse Antígona. “Quer ser o sete ou o único?”

Os olhos de Hanno se estreitaram. Sabia que esse padrão era mais antigo do que muitos suspeitavam, mas qualquer que fosse a antiga lore de que ela falava, ia além do alcance do Perdão. Os olhos pálidos de Kreios permaneceram na mulher que criara, o silêncio se alongou, e de repente a pressão desapareceu. A névoa se dispersou e o vento voltou a soprar. A sombra do feitiço de Kreios havia sumido.

“Ele virá?” perguntou Hanno.

Os ombros de Antígona estavam tensos. Eu não sei, ela assinou. Hanno de Arwad sorriu tristemente, olhando para o céu. Pela manhã, a resposta fora não — ele pensou.

Foi um pequeno avanço, mas ainda assim um avanço.

Foi Lyonis que conseguiu, decidiu Cordélia.

No grande mapa ao centro do Arquivo Vogue, a cor cinza da morte tinha se espalhado. Bremen e Neustria já estavam perdidos para os mortos, e a fronteira norte de Brus já era testada. Uma vez que os generais do Rei dos Mortos encontraram caminhos pelos pântanos, e que as milhares de lycaonenses caídas estavam armadas e agrupadas em batalhões, o avanço sobre Brus começaria, e o badalar da morte de Procer soaria. Ainda assim, essas notícias não haviam sido muito ouvidas ao sul — apenas principados lycaonenses haviam caído, e a terra natal de Cordélia mal era considerada parte do Principado em alguns setores.

Foi quando os mortos atravessaram as últimas fortalezas em Cleves e derrubaram as defesas improvisadas no norte de Lyonis que o pânico começou a se espalhar. A princesa Rozala fizera o impossível — venceu três batalhas em três dias com o mesmo exército ao longo de sessenta milhas —, destruindo a ofensiva inimiga antes de reerguer as defesas, mas alguns ainda escorregaram. Pela primeira vez desde o início da guerra, bandos de mortos estiveram em Lyonis. Um chegou até o sul, na fronteira de Salia, antes de ser abatido.

Apesar dos esforços de Cordélia para manter a calma, espalhando boatos de que os mortos eram apenas bandidos, o pânico se espalhou como uma doença em todas as direções. Os cidadãos do Principado enfrentavam a sensação de que o reino em que sempre viveram era falível — a ideia de que Procer poderia ser destruída, se perdesse, era agora uma certeza. Os tumultos eram esperados. Ao menos em Sália, Cordélia conseguiu reprimi-los sem sangue, com um composto alquímico que o Concocter vendera à Assembleia a receita. Em outros lugares, os levantes foram combatidos com violência, se é que chegaram a ser contidos. Grandes áreas de Iserre estavam em rebelião contra Cordélia e seu príncipe, enquanto os portos do leste de Creusens confiscavam cargas de grãos destinados ao norte e começavam a recusar qualquer navegação. Isso, é claro, não era o pior. Nesta manhã mesmo, seu espião Luís de Sartrons trouxe notícias de uma mágoa menor — mas mais pessoal.

A princesa Francesca, sua amiga e aliada há quase uma década, havia morrido. Sua corte fora invadida por saqueadores e soldados descontentes, que arrastaram a septuagenária pelos calçadas e espatifaram sua cabeça com uma pedra, exibindo seu corpo numa estaca. Aconteceu, disseram a Cordélia, porque Francesca recusara-se a considerar o que seu primo distante e sucessor proclamara em uma hora: Tenerife estava se separando do Principado de Procer. Enviaram embaixadores à imperatriz Basílica de Aenia e à Liga das Cidades Livres. Tenerife deixava um navio afundando, buscando proteção na elevação de outro.

Na semana seguinte, o principado de Orense também se rebelou, depôs seu príncipe distante — ainda lutando sob as ordens de Princesa Rozala — e colocou sua filha mais nova no trono, uma menina de treze anos que assinava tudo para evitar ter seu pescoço cortado, colocando seu irmão de dez anos na cadeira no lugar. Essas eram as rebeliões abertas, mas existiam outras mais discretas.

O príncipe Renato de Salamans, seu aliado firme, lamentavelmente avisou que não poderia mais enviar recursos nem homens ao norte. Se o fizesse, perderia seu trono em menos de um mês. O príncipe Salazar de Valencis também fez o mesmo, com menos sinceridade, falando de “atrasos não previstos” na remessa de suprimentos. A autoridade de Cordélia ficava mais fraca à medida que se deslocava ao norte, embora mesmo assim ainda fosse significativa. Orne, Cantal e Creusens recusavam refugiados em suas fronteiras, independentemente de ordens. Somente os principados que sentiam a ameaça do Rei dos Mortos ainda obedeciam a ela — e até nisso, a autoridade começava a fraquejar.

O pânico fazia as pessoas agirem de forma irracional. O príncipe Ariel de Arans, assustado com as incursões crescentes dos mortos em seu território, tentava novamente procurar por proteção em Callow — disposto a passar por Laure, se fosse preciso. Cordélia achava graça, mais que ofensa, ao perceber que as rainhas Catherine e Vivienne não se interessariam nem um pouco, e que a duquesa Kegan, regente na capital, achava que tudo ao leste da Paróquia deveria ser deixado a queimar. Ainda pior, era o burburinho na Brabant, onde o tumulto social só tinha sido controlado pela abdicação da princesa governante — que prometeu oferecer a coroa ao homem considerado por todos como seu salvador: Hanno de Arwad, o Cavaleiro Branco.

Os agentes de Cordélia haviam dito que, quando os levantes em Brabant começaram a chamá-lo de ‘Senhor Branco’, ela já via possibilidade de um Príncipe Branco. O Primeiro Príncipe não tinha certeza se conseguiria votos suficientes para impedir a confirmação desse título na Assembleia Suprema, caso o assunto chegasse lá. Era um reflexo dos tempos. A autoridade de Sália enfraquecia cada vez mais, e cem pequenos reis surgiam às pressas, saídos das rachaduras de um reino outrora grandioso. Ainda assim, o que ela podia fazer? Pouco, de fato, mas isso não era motivo para inação ou apatia.

Cordélia Hasenbach não iria se ajoelhar diante dos Céus, sabendo que mãos ociosas permitiram que o Principado de Procer fosse consumido pelas chamas ao seu redor.

E hoje, ela iria olhar para uma das maneiras de ainda tentar conter a maré. A arma fora removida de Aisne, que agora ficava próxima demais para seus gostos, e levada até Salia. Fora do centro da cidade, a uma hora de cavalo de distância, mas Cordélia faria esse esforço para ver o cadáver do anjo com seus próprios olhos. O teste feito em Aisne tornara isso obrigatório: se o Primeiro Príncipe fosse usar uma arma assim, ela precisaria encará-la. Era o que lhe restava de dívida. O homem que ela escolheu para cuidar do assunto a aguardava na beira do terreno, também montado, enquanto ela permitia um sorriso sincero: mesmo nessas circunstâncias, era um prazer ver novamente Simon de Gorgeault.

“Sua Alteza Sereníssima,” disse o homem mais velho.

“Simon,” ela respondeu com calor.

Ela não tinha esquecido suas ações durante a tentativa de golpe de Balthazar, nem seu serviço leal desde então como seu Inquisidor-Doméstico. Ele tinha deixado o título de lado para servir aqui, mas foi pouca a insistência. Ambos sabiam que passar tempo lidando com a Casa da Luz agora seria como fechar as persianas de uma casa em chamas. Além disso, ela precisava de alguém que pudesse confiar para cuidar disso. Ele a conduziu pelas casas pequenas onde viviam os sacerdotes e soldados até o templo escolhido para abrigar o cadáver. Maior do que um templo comum no interior, pois ali repousava o túmulo de algum distante Merovino, mas sem grande beleza: todo de pedra pálida desgastada e tetos altos e angulares.

Antigamente, janelas de vidro manchado teriam dado algum charme, mas com o tempo algumas se quebraram e foram substituídas por vidro verde simples. Ainda assim, o templo era grande o suficiente e ficava longe de olhos curiosos — exatamente o que era preciso.

“Aconselho que a senhora se arme de coragem antes de entrar, Alteza,” disse Simon após eles desmontarem. “É… uma experiência.”

Cordélia assentiu silenciosamente, olhando para a palma da mão. Sentia casi imperceptível a queima de louros contra ela, um suave eco da dor ardente que sentira na noite em que pegou a moeda da Espada do Julgamento. Simon de Gorgeault guiou-a pelo templo, com guardas fechando os portões atrás deles, e o silêncio tomou conta de Cordélia. Era como se o ar tivesse virado água, e embora ela respirasse com dificuldade, seu coração acelerava descompassado. As bochechas de Simon estavam vermelhas, mas ele parecia incomodado apenas por prática. Finalmente, ela se recompos, ajeitando o vestido, e avançou mais fundo dentro do templo.

Havia salas e corredores pelos quais ela passou, mas mal conseguia lembrar deles. Tudo escorregava de sua memória como dedos oleosos. Tudo que ela lembrou foi movimento, e então ela se viu diante daquilo. A arma. O ehálamal. Tinha a sensação de ossos de uma criatura grandiosa, curvando-se ao longo do teto, mas nada nisso era natural: asas de cobre polido se abriram amplas, tocando… algo. Uma espinha, insistiu sua mente, mas não de osso. Seus olhos fugiram dela e o que conseguiu enxergar parecia às vezes pedra, embora incrivelmente pequeno comparado às asas de cobre em chamas, e em outros momentos lembrava uma ponta translúcida de cores em turbilhão. Seus olhos se encheram de lágrimas ao tentar olhar.

“Somente sacerdotes capazes de manusear Luz podem olhá-la diretamente, Alteza,” disse Simon.

“As asas parecem de cobre, mas a… espinha,” disse Cordélia baixinho, “não é da Criação.”

“Então, você ainda não olhou por muito tempo as asas,” disse Simon. “Isso é melhor. Conheci mares mais rasos.”

Cordélia tremeu.

“Mas funcionou, ao ser usada?” perguntou ela.

“Serve como amplificador de Luz, e algo mais também,” concordou Simon. “Ela carrega algo do Coral do Julgamento em si e o espalha por onde passa. Incineraria mortos-vivos e demônios ao toque, com certeza, mas além disso, a questão se torna mais complicada.”

“Não matou quem pode usar Luz,” disse Cordélia.

“Mas matou soldados e criminosos também, Alteza,” afirmou Simon. “Nem todos, é claro, mas muitos. Se uma onda de tal poder passasse por Procer, centenas de milhares certamente morreriam.”

O Julgamento era severo e não tinha misericórdia ao distribuir punições. A arma, quando ativada, parecia espelhar essa severidade. E as pessoas eram apenas pessoas, com todas as fraquezas e maldade que isso implicava. Se fosse usada em larga escala, muitas milhares seriam mortas. Mas não todo o Principado, pensou Cordélia. Muitas, muitas, mas não todas. E, mesmo que as piores previsões de Catarina se concretizassem e o Intercessor tentasse influenciar essa arma — o que não deveria ser possível, pois a Justiça estaria silenciada pelo espírito do Hierarca —, ela não causaria aniquilação total. Alguns sobreviveriam. Seria uma ordem monstruosa e um desfecho aterrador, a Primeira Princesa não se iludia quanto a isso.

Ainda assim, seria preferível a ver o Rei dos Mortos matar tudo que há de vivo no continente.

“Deixe pronta para usar,” ela respirou pesado.

O ex-chefe da Santa Sociedade endireitou-se.

“Tenho dúvidas, Alteza,” disse Simon. “Entendo seu instinto: levará meses de sacerdotes derramando Luz para fazer do cadáver algo que park até o Rei dos Mortos. Mas esse poder, quando reunido, tende a exigir uso.”

“Em cinco meses, o Principado estará desmoronado,” afirmou a Primeira Princesa de Procer.

O velho parou.

“Temos muitos refugiados, Simon, e poucos campos,” disse ela. “Tenho evitado o pior comprando toda safra de grãos que posso arrumar ou pedir emprestado, mas o ponto sem retorno já passou. Temos muitos refugiados e poucos campos; não somos sustentáveis mais.”

“Keter não pode ser derrubado?” perguntou o velho.

“Os mortos já devem estar às portas de Sália quando nossas forças acamparem abaixo das muralhas da Coroa dos Mortos,” respondeu Cordélia. “A essa altura, o sul já deve ter se separado praticamente por si só. Deixei que nossas tropas tivessem suprimentos para esse último ataque, mas não posso fazer mais do que isso.”

“Os Elegidos não poderiam mudar o curso da guerra?” questionou Simon, quase implorando.

“Os Elegidos,” rangeu Cordélia, “são a própria causa da nossa derrota. Quanto tempo passamos tentando pô-los em ordem, enquanto ameaçavam as bases das alianças que nos sustentam? Os Malditos podem ser um bando de assassinos vorazes, mas nunca deram tanto trabalho quanto os Elegidos dos Céus. A Machado Vermelha, o Cavaleiro Espelho, até mesmo o próprio Cavaleiro Branco.”

Ela cerrava os punhos.

“Me prometeram que os Nominados seriam controlados, mas só a Rainha Negra cumpriu sua palavra,” disse duramente Cordélia Hasenbach. “O Cavaleiro Branco falhou completamente, e não posso agora confiar nele, quando o destino de cada alma viva em Calernia está em jogo.”

Ela encarou Simon de Gorgeault.

“Prepare para nós,” repetiu a Primeira Princesa, com uma determinação inequívoca na voz.

As louros queimaram contra sua palma, mas Cordélia não hesitou. Ela faria o que fosse necessário para manter o Oeste na guerra até o último momento. E se ele tropeçasse, se falhasse?

Faria, de novo, o que fosse preciso.