Capítulo 397

“Há pessoas que, pelo que foi escrito nesta obra, me chamarão traidor. Chamem-me um inimigo de tudo o que somos. Mas isso é mentira. Ainda choro pelo que somos, porque vejo o que poderíamos ser, o que tentamos ser até perder o rumo: um império diferente de todos os outros, onde a lei é justa, medida, e o poder pertence não a um só, mas a muitos. Não é ódio aos pacientes, desprezar a doença.”

— Trecho da conclusão ‘A Ruína do Império, ou, Um Chamado à Reforma da Assembleia Suprema’, pela Princesa Eliza de Salamans

Agnes ainda sentia falta das altas cadeias de montanhas e do céu azul de Rhenia, mas às vezes neste jardim peculiar parecia que ela nunca tinha partido. Deve ser a simplicidade dele, ela supunha. O palácio era repleto de jardins, cada um competindo para ser mais elaborado e opulento que o outro, e este tinha perdido a disputa. Um punhado de árvores nuas, uma estátua de homem sem cabeça e quebrada, que Cordelia insistia ser Clothor Merovins, o Primeiro Príncipe, e dois bancos de pedra bastante desconfortáveis. Agnes Hasenbach gostava mais do de perto da estátua, pois ali podia vislumbrar o céu enquanto desfrutava da sensação familiar de estar cercada pelas altas paredes do pátio aberto.

Os guardas-traidores de Balthazar Serigny permitiram que ela retornasse ao jardim de suas salas, e até deram-lhe uma ilusão de privacidade: embora cada entrada fosse fortemente vigiada, lá dentro ela tinha sido deixada sozinha. Era questão de tempo, claro. O céu lhe dizia que a hora se aproximava – caçador ascendente, o olho do cão se esvaindo – mas ainda não tinha chegado. Então, a Augur caminhou suavemente na neve até a base de uma árvore morrendo e se abaixou para pegar um galho fino e comprido. Ela voltou a sentar-se no banco e, inclinando-se para frente, começou a traçar sinais na neve.

Ferro. Corda. Velas. Harpa. Osso. Espelho.

E ao terminar o último traço no antigo símbolo que alguns chamavam de espelho verdejante, ela veio. Inclinado também para frente de sua cadeira, o Bardo Errante observou os sinais na neve.

“Essa velha manha da Mavii?” o Bardo comentou, rindo. “Caramba, faz tempo que não ouvia isso.”

E assim, Agnes Hasenbach pensou, começa.

Balthazar desembainhou sua espada antes mesmo que o selvagem terminasse de falar. Surpresa deu lugar à fúria por ter sido zombada dessa forma: ela nunca saíra sequer do palácio, tinha certeza? Alguns servos deviam tê-la escondido em seus aposentos enquanto os soldados que vinham salva-la fugiam em direção aos distritos mais altos, levando uma outra mulher loira vestida como ela. As Letrinhas de Prata de Balthazar caíram sobre o banco que pretendiam usar como aríete e pegaram suas próprias lâminas enquanto o espião alto reprimia uma careta. Ele tinha quatro de seus próprios e era bom com uma espada, mas Hasenbach contava com pelo menos vinte soldados espalhados na Câmara da Assembleia — todos garrison de Salia, de seus tabardes.

O príncipe Arsene de Bayeux sabia manejar uma espada, pelo que Balthazar lembrava, mas a princesa de Aisne seria peso morto na luta. Os sacerdotes, pior ainda, embora alguns pudessem pelo menos servir como curandeiros, e que droga, Hasenbach, embora a quantidade de delegados juramentados e candidatos reais com seu grupo fosse maior que a dela, poucos deles se dispusessem a sacar a lâmina contra o Primeiro Príncipe, mesmo que tivessem uma, ou soubessem manuseá-la. Uma das Holies — Sister Adelie, ele reconheceu — avançou com audácia, mesmo enquanto os soldados desembainhavam suas próprias espadas em resposta às pessoas dele.

“Cordelia Hasenbach, príncipe de Rhenia, você está acusada de heresia,” anunciou Sister Adelie, com a voz ecoando pela câmara. “Todos vocês, larguem suas espadas e—”

“A Casa da Luz ainda não recebeu permissão para falar,” cortou o Mestre dos Ordens. “Silêncio ou serão removidos desta Câmara.”

“Rosalie,” falou Balthazar suavemente, sem se virar, os olhos nos soldados inimigos mesmo enquanto os sacerdotes começavam a protestar. “Busque reforços. Agora. Pelo menos sessenta. Talvez precisemos forçar a entrada.”

Seu agente sussurrou concordância e começou a recuar lentamente, embora estivesse pronta para correr ao passar do canto. Os olhos azuis de Cordelia Hasenbach a seguiram até ela sair, mas ela não disse nada. Será que ela tinha cercado todos eles? E por isso não se importava, porque Rosalie ia ser morta? Ou ela realmente achava que ele não faria ela ser arrastada para fora da Câmara e apunhalada assim que seus homens estivessem ali? A mulher era do Norte, mas não sem astúcia, então não poderia realmente acreditar na segunda hipótese, poderia?

“A Assembleia Suprema foi convocada,” disse Cordelia Hasenbach. “Juramentados, tomem seus tronos aos quais estão juramentados. Não admito mais atrasos.”

“Você foi acusada de traição, heresia e tirania,” disse Princesa Clotilde de Aisne. “Você não tem direito de sentar-se naquele trono, Cordelia Hasenbach.”

“Tais acusações só podem ser apresentadas perante a Assembleia, quando esta estiver reunida,” respondeu a princesa loira. “Ela só se reúne quando os delegados juramentados e os presentes na sala reivindicarem seus lugares. A menos, é claro, que você pretenda dar à Casa da Luz o direito de julgamento sobre a realeza de Procer.”

Porra, pensou Balthazar, embora o truque em si fosse mera formalidade, isso poderia —

“Os Céus não dispensam ninguém de seu juízo, sejam eles altos ou baixos,” proclamou Brother Bertran.

“Tome cuidado com sua língua, padre,” disse o príncipe Arsene de Bayeux. “Nos reunimos para destituir um tirano, não para coroar os Holies no lugar dela.”

Em questão de segundos, um dos sacerdotes, com a cabeça mais apoiada, entraria e retractaria a afirmação precipitada, ou pelo menos a postergaria, mas o dano já estava feito. Hasenbach não tentava atingir a Casa nem os dois royais na sala; ela mirava nos delegados juramentados. Que tinham acabado de ver as duas maiores forças legítimas da conspiração — as coroas e os trajes oficiais — se voltando uma contra a outra sem hesitar. Estão perdendo a confiança neste golpe, amaldiçoou Balthazar ao ver muitos deles encherem o rosto de expressão vazia.

Alguns sacerdotes tinham sido convertidos por convicção, outros por ameaças, e essas ameaças perdiam força se parecia que Balthazar Serigny não conseguiria executá-las até o amanhecer. Céus, Rosalie precisava acelerar com os reforços ou o apoio deles derreteria como neve sob o sol de verão — e se fosse preciso colocar a espada no pescoço de cada um antes das votações, o Cavaleiro Branco realmente hesitaria ao romper as linhas? Balthazar duvidava.

“A Casa da Luz não pode condenar a realeza sem o consentimento da Assembleia Suprema,” afirmou Brother Philippe dos Holies. “Isto é uma—”

Hasenbach fez um gesto discreto aos soldados ao seu redor e lanças foram batidas no chão com um estrondo ensurdecedor.

“A Casa da Luz ainda não foi autorizada a falar, padre,” disse o Mestre dos Ordens. “Aguarde até sua petição ser trazida à tona, ou será expulso da Câmara. Juramentados, às suas cadeiras ou serão considerados abstinentes na sessão.”

Os delegados juramentados, perante o silêncio dos sacerdotes e a angústia dos outros dois royais na sala, caminharam até seus tronos em silêncio carregado. Balthazar observou de perto Hasenbach, tentando avaliar se poderia se aproximar mais sem que os soldados impedissem, mas não: ela estava sendo vigiada, e seus agentes também. Por que ainda não me tiraram da Câmara? pensou. Ou me prenderam, ou fizeram qualquer coisa de fato útil. Hasenbach tinha vantagem naquele momento, antes da chegada dos reforços, então por que ela não agia?

“Ela vai resistir, seu primo,” disse o Bardo, reconfortantemente. “Não se preocupe.”

Agnes sorriu fracamente.

“Conheço Cordelia desde que éramos garotas,” ela disse. “Tenho uma noção melhor dela do que qualquer um vivo.”

Isso não era uma vaidade, embora Agnes não afirmasse que fosse a mais próxima de sua prima real de todas as parentes. Mas a oráculo a via através de muitas escolhas, muitos destinos, muitos erros. E nenhuma dessas vezes Cordelia Hasenbach deixou de ser, na essência, a mesma mulher que, recém, assumindo seu trono e sufocada por tantas responsabilidades, ainda arranjava tempo para sua estranha prima que gostava de falar de rebanhos e estrelas. A mesma mulher que tinha enviado suas damas de companhia para observar as mercadorias dos comerciantes do sul em busca de almanaques de observação de aves, e que, na sua sétima lua de vida, conseguiu até um olho baalita para Agnes. A verdade no coração de Cordelia Hasenbach era que ela sempre escolhia a gentileza, quando havia uma escolha a fazer.

Agnes observava o jogo de sombras na parede, luz da lua e das estrelas, negando ambas, vislumbrando o que ainda poderia ser: encruzilhadas, caldeiras, consagrações. A mais antiga traição sob o véu do decreto dos anjos. QuantaZ fatigue ela sentia de caminhar na borda do abismo e do abismo, de medir cada palavra como se ouvisse cada som, cada sussurro. Quanto tempo faz que ela espera pelo fim? Às vezes se perdia no céu azul e nos ventos distantes, ouvindo gritos dispersos pelo ar e as verdades que sussurravam. Houve dias em que Agnes já não sabia sua idade, ou o rosto de sua mãe. O que seu pai sussurrou em seu ouvido antes de morrer? Mas ela conhecia verdades, e a vinda de mais, e no final isso seria suficiente. Suas escolhas já tinham sido feitas antes mesmo de ela ter chance de fazê-las.

“Ferro para prender, e corda para matar,” citou a Augur.

“No começo, eles enalteciam esses altares para bênçãos, festas,” disse o Bardo, “mas foi por desespero, depois. Os arlesitas conheciam os segredos do aço, e embora os Mavii fossem mestres em pedra, seus milagres eram de paz.”

“Fustes para mãos e pés, a morte lenta de uma noite e um dia,” disse a Augur. “Para invocar os senhores e deuses do ferro.”

“Eram criaturas de beleza, levando seus suplicantes à batalha,” lembrou o Bardo com afeto. “Mas nem isso foi suficiente para mudar o curso. Os arlesitas tinham aprendido demais à sombra dos titãs.”

“As lendas dizem que foram de bom grado, aqueles que penduraram,” Agnes afirmou.

“Houve uma época,” o Bardo concordou suavemente. “Quando os dias dos Mavii escureceram, também escureceram suas práticas. Traidores da aliança, primeiro. Depois, os covardes. E os indefesos. E sementes amargas deram frutos amargos.”

“Mas eles foram de bom grado, uma vez,” Agnes murmurou.

O Bardo assentiu em silêncio.

“Às vezes, é preciso sangrar,” disse a Augur, olhando para o horizonte.

Pólos de fumaça começavam a subir, pois Salia ardia. Ela pediria perdão aos deuses, mas não buscava absolvição.

Deixem seu silêncio levá-la até as profundezas do Inferno, se é o que ela merece.

Os números na Assembleia ainda favoreciam, se os delegados que eles ataram pelo pescoço mantivessem sua posição. Balthazar via que havia tantas cadeiras vazias quanto ocupadas, e se seus candidatos a reis fossem coroados, então Hasenbach estaria perdida. Ela ainda tinha votos por Rhenia e Salia, mas os outros três principados de Lycaon não tinham representantes, assim como o Príncipe Renato e o Príncipe Ariel. A conspiração tinha os governantes de Bayeux e Aisne, além de delegados juramentados de mais que o suficiente: Aequitan, Tenerife, Segovia, Brabant, Orne, Cleves e Hainaut.

Com esses votos, poderiam coroar mais seis príncipes e princesas — os mesmos que abdicaram no Cemitério dos Príncipes —, e dali teriam a maioria absoluta de votos. A legalidade do procedimento seria muito mais difícil de negar. Se os delegados juramentados mantivessem suas posições. Se Hasenbach não embolasse a sessão com outros assuntos, impedindo qualquer votação. Não importa, pensou Balthazar, o Bastardo, ao observar os soldados ainda vigiando. Deixem ela brincar de rainha por mais um pouco; quando eu tiver mais espadas que ela, não fará diferença nenhuma. O momento não poderia chegar mais rápido.

“Conforme a antiga lei, um representante da Casa da Luz pode agora se aproximar e falar sobre a petição que será apresentada à Assembleia Suprema,” anunciou o Mestre dos Ordens. “Que comece a segunda sessão da noite.”

Segunda? O que ela — se mantinha a fachada de legalidade, quando o que ela podia fazer — ah, porra. O chamado da Casa da Luz significava que a sessão formal tinha começado horas antes, quando Hasenbach era a única participante na sala. Enquanto ela mantivesse as votações por maioria, sem necessidade de quórum, ou tratasse de assuntos que só precisassem de reconhecimento formal — sem votação — ela poderia fazer muitas coisas sem violar a letra da lei. Provavelmente, Balthazar Serigny percebeu com determinação, que cada cadeira vazia na Câmara agora tinha um delegado juramentado oficialmente representando Cordelia Hasenbach. Isso nunca resistiria a uma disputa séria, se uma sessão completa fosse realizada, mas também nem precisava. Ela tinha a vantagem, antes da chegada dos reforços, então por que não agia?

“Ela vai resistir, seu primo,” disse o Bardo, tranquilizador. “Não se preocupe.”

Agnes sorriu de forma apagada.

“Conheço Cordelia desde que éramos meninas,” ela disse. “Tenho uma avaliação melhor dela do que qualquer outro vivo.”

Isso não era uma vaidade, embora Agnes não afirmasse que fosse a mais próxima de sua prima real de todas as parentes. Mas a oráculo a via por muitas escolhas, muitos destinos, muitos erros. E em nenhuma dessas vezes Cordelia deixou de ser, na essência, a mesma mulher que, recém no trono e sufocada por responsabilidades, ainda fazia questão de dedicar um tempo à sua estranha prima que gostava de falar de rebanhos e estrelas. A mesma mulher que enviou suas damas para procurar mercadorias de comerciantes do sul em busca de almanaques de observação de aves, e que, na sua sétima lua de vida, conseguiu até um olho baalita para Agnes. A verdade no coração de Cordelia Hasenbach era que ela sempre escolhia a bondade, quando havia uma decisão a tomar.

Agnes observava as sombras na parede, a luz da lua e das estrelas, negando ambas, vislumbrando o que poderia vir a ser: encruzilhadas, fornos de ferro, afirmações. A traição mais antiga sob o véu do decreto dos anjos. Quanta fadiga ela sentia de caminhar na borda do abismo e do abismo, de medir cada palavra como se cada som fosse ouvido. Quanto tempo faz que ela espera pelo fim? Às vezes ela se perdia no céu azul e nos ventos distantes, ouvindo gritos dispersos ao vento e as verdades que sussurravam. Houve dias em que Agnes já não sabia sua idade, ou o rosto de sua mãe. O que seu pai sussurrou em seu ouvido antes de morrer? Mas ela conhecia verdades, e a vinda de mais, e no final isso seria suficiente. Suas escolhas já tinham sido feitas antes mesmo de ela ter a oportunidade de fazê-las.

“Ferro para prender, e corda para matar,” citou a Augur.

“No começo, eles enfeitaram esses altares com bençãos, festas,” disse o Bardo, “mas depois virou desespero. Os arlesitas conheciam os segredos do aço, e embora os Mavii fossem mestres em pedra, seus milagres eram de paz.”

“Fitas para as mãos e pés, a morte lenta de uma noite e um dia,” disse a Augur. “Para invocar os senhores e senhoras do ferro.”

“Eram criaturas de beleza, conduzindo seus súditos à batalha,” lembrou o Bardo com carinho. “Mas nem isso foi suficiente para virar o jogo. Os arlesitas tinham aprendido demais com os titãs.”

“As lendas dizem que foram voluntariamente, aqueles que penduraram,” Agnes afirmou.

“Houve um tempo,” o Bardo concordou suavemente. “Quando os dias dos Mavii escureceram, também escureceram suas práticas. Traidores do juramento, primeiro. Depois, covardes. E os indefesos. E sementes amargas produziram frutos amargos.”

“Mas eles foram de bom grado, uma vez,” Agnes murmurou.

O Bardo assentiu em silêncio.

“Às vezes, é preciso sangrar,” disse a Augur, olhando para o horizonte.

Pólos de fumaça começavam a subir, pois Salia ardia. Ela pediria aos deuses que a perdoassem, mas não buscava absolvição.

Deixe seu silêncio levá-la até as profundezas do Inferno, se é o que ela merece.

Os números na Assembleia ainda favorizavam, se os delegados que eles pressionaram permanecessem fiéis. Balthazar via que havia tantas cadeiras vazias quanto ocupadas, e se seus candidatos ao trono fossem coroados, então Hasenbach estaria perdida. Ela ainda tinha votos por Rhenia e Salia, mas os outros três principados de Lycaon não tinham representantes, assim como o Príncipe Renato e o Príncipe Ariel. A conspiração tinha governantes de Bayeux e Aisne, além de delegados juramentados de Aequitan, Tenerife, Segovia, Brabant, Orne, Cleves e Hainaut.

Com esses votos, poderiam coroar mais seis príncipes e princesas — aqueles que abdinaram no Cemitério dos Príncipes — e, a partir dali, teriam a maioria absoluta, tornando a legalidade muito mais difícil de contestar. Se os delegados juramentados se mantivessem firmes. Se Hasenbach não embolasse a sessão com outros assuntos, impedindo essa votação. Não importa, pensou Balthazar, o Bastardo, ao observar os soldados ainda vigiando. Deixem ela brincar de rainha mais um pouco; quando eu tiver mais espadas que ela, não fará diferença nenhuma. O momento não podia chegar mais rápido.

“Conforme a lei antiga, agora pode se apresentar um representante da Casa da Luz para falar na petição que será levada à Assembleia Suprema,” anunciou o Mestre dos Ordens. “Que comece a segunda sessão da noite.”

Segunda? O quê ela — se mantinha a fachada de legalidade, quando o que ela podia — ah, porra. O convite da Casa da Luz significava que a sessão formal tinha começado horas antes, quando Hasenbach era a única participante na sala. Desde que ela mantivesse as votações por maioria, sem necessidade de quórum, ou assuntos que só precisassem de reconhecimento formal — sem votação — ela poderia fazer muitas coisas sem violar a letra da lei. Potencialmente, Balthazar Serigny percebeu com firmeza, que cada cadeira vazia na Câmara agora tinha um delegado juramentado oficialmente na pessoa de Cordelia Hasenbach. Isso nunca resistiria a uma disputa séria quando uma sessão completa fosse realizada, mas nem precisava. Ela tinha a vantagem, antes da chegada dos reforços, então por que não agia?

“Ela vai resistir, seu primo,” disse o Bardo, com tom tranquilizador. “Não se preocupe.”

Agnes sorriu de modo apagado.

“Conheço Cordelia desde que éramos meninas,” ela disse. “Tenho uma percepção melhor dela do que qualquer um vivo.”

Isso não era um orgulho, embora Agnes não se reclamasse como a mais próxima de sua prima real de todas as parentes. Mas a oráculo a via através de muitas escolhas, diversos destinos, muitos equívocos. E nenhuma dessas vezes Cordelia Hasenbach deixou de ser, na essência, a mesma mulher que, recém chegada ao trono e sufocada por responsabilidades, ainda arrumava tempo para visitar sua estranha prima que gostava de falar de rebanhos e estrelas. A mesma mulher que enviou suas damas a procurar mercadorias de comerciantes do sul em busca de almanaques de observação de aves, e que, na sua sétima lua, conseguiu até um olho baalita para Agnes. A verdade no coração de Cordelia Hasenbach era que ela sempre escolhia a gentileza, quando tinha uma decisão a tomar.

Agnes observava as sombras na parede, a luz da lua e das estrelas, negando ambas, vislumbrando o que poderia vir a ser: encruzilhadas, fornos de ferro, consagrações. A traição mais antiga sob o véu do decreto dos anjos. Quanta fadiga ela sentia de caminhar na borda do abismo e do abismo, de medir cada palavra como se cada som fosse ouvido. Quanto tempo faz que ela espera pelo fim? Às vezes ela se perdia no céu azul e nos ventos distantes, ouvindo gritos dispersos ao vento e as verdades que sussurravam. Houve dias em que Agnes já não sabia sua idade, ou o rosto de sua mãe. O que seu pai sussurrou em seu ouvido antes de morrer? Mas ela conhecia verdades, e a vinda de mais, e no final isso seria suficiente. Suas escolhas já tinham sido feitas antes mesmo de ela ter a oportunidade de fazê-las.

“Ferro para prender, e corda para matar,” citou a Augur.

“No começo, eles enfeitaram esses altares com bênçãos, festas,” disse o Bardo, “mas depois virou desespero. Os arlesitas conheciam os segredos do aço, e embora os Mavii fossem mestres em pedra, suas obras eram de paz.”

“Fitas para as mãos e pés, a morte lenta de uma noite e um dia,” disse a Augur. “Para invocar os senhores e senhoras do ferro.”

“Eram criaturas de beleza, conduzindo seus súditos à batalha,” lembrou o Bardo com carinho. “Mas nem isso foi suficiente para virar a maré. Os arlesitas aprenderam demais com os titãs.”

“As lendas dizem que foram de bom grado, aqueles que penduraram,” Agnes afirmou.

“Houve um tempo,” o Bardo concordou suavemente. “Quando os dias dos Mavii escureceram, também escureceram suas práticas. Traidores do juramento, primeiro. Depois, os covardes. E os indefesos. E sementes amargas deram frutos amargos.”

“Mas eles foram de bom grado, uma vez,” Agnes murmurou.

O Bardo assentiu em silêncio.

“Às vezes, é preciso sangrar,” disse a Augur, olhando para o horizonte.

Pólos de fumaça começavam a subir, pois Salia ardia. Ela pediria aos deuses que a perdoassem, mas não buscava absolvição.

Deixe seu silêncio levá-la até as profundezas do Inferno, se é o que ela merece.

Os números na Assembleia ainda favoreciam, se os delegados que eles pressionaram permanecessem fiéis. Balthazar via que havia tantas cadeiras vazias quanto ocupadas, e se seus candidatos ao trono fossem coroados, então Hasenbach estaria perdida. Ela ainda tinha votos por Rhenia e Salia, mas os outros três principados de Lycaon não tinham representantes, assim como o Príncipe Renato e o Príncipe Ariel. A conspiração tinha os governantes de Bayeux, Aisne, além de delegados juramentados de Aequitan, Tenerife, Segovia, Brabant, Orne, Cleves e Hainaut.

Com esses votos, poderiam coroar mais seis príncipes e princesas — os mesmos que abdicaram no Cemitério dos Príncipes — e, dali por diante, teriam uma maioria de votos mesmo que tudo fosse contestado. A legalidade das ações seria muito mais difícil de negar se os delegados juramentados mantivessem sua fidelidade. Se Hasenbach não embolasse a sessão com outros tópicos, impedindo a votação. Não importa, pensou Balthazar, o Bastardo, ao observar os soldados ainda vigiando. Deixe ela brincar de rainha mais um pouco; quando eu tiver mais espadas que ela, não fará diferença nenhuma. O momento não poderia chegar mais depressa.

“De acordo com a antiga lei, agora um representante da Casa da Luz pode se aproximar para falar na petição que será levada à Assembleia Suprema,” anunciou o Mestre dos Ordens. “Que comece a segunda sessão da noite.”

Segunda? O quê ela — se mantinha a fachada de legalidade, quando o que ela poderia — ah, porra. O convite da Casa da Luz indicava que a sessão formal começara horas antes, quando Hasenbach era a única participante. Enquanto ela mantivesse as decisões por maioria, sem necessidade de quórum, ou tratasse de assuntos que só precisassem de reconhecimento sem votação — e com isso fosse possível forjar um documento legítimo — ela poderia fazer muitas coisas sem violar a lei. Potencialmente, Balthazar refletiu de forma severa, cada cadeira vazia na sala tinha um delegado juramentado oficialmente representando Cordelia Hasenbach. Isso nunca resistiria a um desafio sério, se uma sessão completa fosse realizada, mas nem precisava. Ela tinha a vantagem, antes da chegada dos reforços, então por que ela não agia?

“Ela vai resistir, seu primo,” disse o Bardo, tranquilizador. “Não se preocupe.”

Agnes sorriu de forma débil.

“Conheço Cordelia desde que éramos meninas,” ela disse. “Tenho uma avaliação melhor dela do que qualquer outro vivo.”

Isso não era um orgulho, embora Agnes não se considerasse a mais próxima de sua prima real entre todos os parentes. Mas a oráculo a via através de muitas escolhas, muitos destinos, muitos erros. E nenhuma dessas vezes Cordelia Hasenbach deixou de ser, na essência, a mesma mulher que, recém-entronada e sobrecarregada de obrigações, ainda arrumava tempo para sua estranha prima que gostava de falar de rebanhos e estrelas. A mesma mulher que enviou suas damas à procura de almanaques de aves de observação, e na sua sétima lua conseguiu até um olho baalita para Agnes. A verdade no coração de Cordelia Hasenbach era que ela sempre escolhia a bondade, quando tinha uma escolha a fazer.

Agnes observava as sombras na parede, a luz da lua e das estrelas, negando ambas, vislumbrando o que ainda viria: encruzilhadas, caldeiras, consagrações. A traição mais antiga sob o véu do decreto dos anjos. Quanta fadiga ela sentia de caminhar na borda do abismo, de medir cada palavra como se cada som fosse ouvido. Quanto tempo faz que ela espera pelo fim? Às vezes ela se perdia no céu azul e nos ventos distantes, ouvindo gritos dispersos pelo ar e as verdades que sussurravam. Houve dias em que Agnes já não sabia sua idade ou o rosto de sua mãe. O que seu pai sussurrou em seu ouvido antes de morrer? Mas ela conhecia verdades, e a vinda de mais, e no final isso seria suficiente. Suas escolhas já tinham sido feitas antes mesmo de terem chance de acontecer.

“Ferro para prender, e corda para matar,” citou a Augur.

“No começo eles enfeitavam esses altares para bênçãos, festas,” disse o Bardo, “mas foi por desespero, depois. Os arlesitas conheciam os segredos do aço, e embora os Mavii fossem mestres em pedra, tamboriam a paz com seus milagres.”

“Fitas para mãos e pés, morte lenta de uma noite e um dia,” afirmou a Augur. “Para convocar os senhores e senhoras do ferro.”

“Eram seres de beleza, conduzindo seus seguidores à batalha,” lembrou o Bardo com nostalgia. “Mas nem isso foi suficiente para virar o jogo. Os arlesitas aprenderam demais com os titãs.”

“As lendas dizem que foram de bom grado, aqueles que penduraram,” Agnes afirmou.

“Houve uma época,” o Bardo concordou suavemente. “Quando os dias dos Mavii escureceram, também escureceram seus costumes. Traidores do juramento, primeiro. Depois, covardes. E indefesos. E sementes amargas deram frutos amargos.”

“Mas eles foram de bom grado, uma vez,” Agnes murmurou.

O Bardo concordou em silêncio.

“Às vezes, é preciso sangrar,” disse a Augur, olhando para o horizonte.

Pólos de fumaça começavam a subir, pois Salia ardia. Ela pediria aos deuses perdão, mas não buscava absolvição.

Deixe seu silêncio levá-la até as profundezas do Inferno, se é o que ela merece.

Os números na Assembleia ainda favoreciam, se os delegados que eles pressionaram permanecessem fiéis. Balthazar via que havia tantas cadeiras vazias quanto ocupadas, e se seus candidatos ao trono fossem coroados, então Hasenbach estaria perdida. Ela ainda tinha votos por Rhenia e Salia, mas os outros três principados de Lycaon não tinham representantes, assim como o Príncipe Renato e o Príncipe Ariel. A conspiração tinha os governantes de Bayeux e Aisne, além de vários delegados juramentados de Aequitan, Tenerife, Segovia, Brabant, Orne, Cleves e Hainaut.

Com esses votos, poderiam coroar mais seis príncipes e princesas — os mesmos que abdinaram no Cemitério dos Príncipes — e, a partir daí, deter uma maioria absoluta de votos, dificultando bastante a contestação. A lei dos procedimentos seria muito mais difícil de negar, se os delegados juramentados se mantivessem leais. Se Hasenbach não embolasse a sessão com outros assuntos, impedindo a votação. Não importa, refletiu Balthazar, o Bastardo, ao observar os soldados ainda vigiando. Deixem ela brincar de rainha por mais um pouco; quando eu tiver mais espadas que ela, não fará diferença alguma. O momento não poderia chegar mais cedo.

“De acordo com a lei antiga, agora um representante da Casa da Luz pode avançar e falar na petição que será apresentada à Assembleia Suprema,” anunciou o Mestre dos Ordens. “Que comece a segunda sessão da noite.”

Segunda? O quê ela — se mantinha a fachada de legalidade, quando o que realmente podia fazer — ah, porra. O chamado da Casa da Luz queria dizer que a sessão formal tinha começado horas antes, quando Hasenbach era a única participante na sala. Desde que ela mantivesse a maioria das decisões por voto, sem necessidade de quórum, ou tratasse de assuntos só com reconhecimento formal — sem votos — ela poderia fazer muitas coisas sem quebrar a lei. Potencialmente, percebeu Balthazar com firmeza, cada cadeira vazia na sala tinha um delegado juramentado oficialmente representando Cordelia Hasenbach. Isso nunca resistiria a uma disputa séria, se uma sessão completa fosse realizada, mas nem precisava. Ela tinha a vantagem, antes da chegada dos reforços, então por que ela não agia?

“Ela vai resistir, seu primo,” disse o Bardo, tranquilizador. “Não se preocupe.”

Agnes sorriu fracamente.

“Conheço Cordelia desde que éramos meninas,” ela disse. “Tenho uma estima maior por ela do que qualquer outro vivo.”

Isso não era um orgulho, embora Agnes não dissesse que fosse a mais próxima de sua prima real entre todos os parentes. Mas ela a via através de muitas escolhas, destinos, erros. E, em nenhuma delas, Cordelia Hasenbach deixou de ser, na essência, a mesma mulher que, recém-herdando o trono e sobrecarregada de obrigações, ainda fazia questão de reservar tempo para sua prima peculiar, que gostava de falar de rebanhos e estrelas. A mesma que enviou suas damas à procura de almanaques de aves para observação, e que na sua sétima lua conseguiu até um olho baalita para Agnes. A verdade no coração de Cordelia era que ela sempre optava pela bondade, quando tinha uma escolha.

Agnes examinava as sombras na parede, as luzes da lua e das estrelas, negando ambas, vislumbrando o que poderia ainda ser: encruzilhadas, fornos, ritos de consagração. A traição mais antiga sob o véu das ordens dos anjos. Quanta fadiga ela sentia de caminhar na tênue linha entre abismo e abismo, de medir cada palavra como se cada som pudesse ser ouvido. Quanto tempo fazia que ela esperava pelo fim? Às vezes se perdia no céu azul e nos ventos distantes, ouvindo gritos ao longe levados pelo ar e as verdades que sussurravam. Houve dias em que Agnes já não reconhecia sua idade ou o rosto de sua mãe. O que seu pai sussurrou ao seu ouvido antes de morrer? Mas ela conhecia verdades, e a vinda de mais, e isso no final bastaria. Suas escolhas já estavam feitas antes mesmo de ela ter chance de fazer alguma.

“Ferro para prender, e corda para matar,” citou a Augur.

“No começo, eles enfeitavam esses altares com bênçãos, festas,” disse o Bardo, “mas depois virou desespero. Os arlesitas conheciam os segredos do aço, e embora os Mavii fizessem milagres em pedra, suas obras eram de paz.”

“Fitas para as mãos e pés, morte lenta de uma noite e um dia,” afirmou a Augur. “Para invocar os senhores e senhoras do ferro.”

“Eram seres de beleza, liderando seus seguidores na batalha,” lembrou o Bardo com nostalgia. “Mas nem isso foi suficiente para virar o rumo. Os arlesitas aprenderam demais com os titãs.”

“As lendas dizem que foram de bom grado, aqueles que penduraram,” Agnes afirmou.

“Houve um tempo,” o Bardo concordou com suavidade. “Quando os dias dos Mavii escureceram, também escureceram seus costumes. Traidores do juramento, primeiro. Depois, covardes. E indefesos. E sementes amargas deram frutos amargos.”

“Mas eles foram de bom grado, uma vez,” Agnes murmurou.

O Bardo permaneceu em silêncio.

“Às vezes, sangrar é necessário,” disse a Augur, olhando para o horizonte.

Pólos de fumaça começavam a subir, pois Salia ardia. Ela pediria perdão aos deuses, mas não buscava absolvição.

Deixe que seu silêncio a leve até as profundezas do Inferno, se é isso que ela merece.

Os votos na Assembleia ainda favoreciam, se os delegados que eles pressionaram permanecessem fiéis. Balthazar via que havia tantas cadeiras vazias quanto ocupadas, e se seus candidatos ao trono fossem coroados, então Hasenbach estaria perdida. Ainda tinha votos por Rhenia e Salia, mas os outros três principados de Lycaon não tinham representantes, assim como o Príncipe Renato e o Príncipe Ariel. A conspiração tinha os governantes de Bayeux e Aisne, além de delegados juramentados de Aequitan, Tenerife, Segovia, Brabant, Orne, Cleves e Hainaut.

Com esses votos, poderiam coroar mais seis príncipes e princesas — os que tinham abdicado no Cemitério dos Príncipes — e, dali para frente, teriam uma maioria de votos, tornando a legalidade difícil de negar. Se os delegados juramentados permanecessem fiéis. Se Hasenbach não embolasse a sessão com outros tópicos, impedindo a votação. Não importa, refletiu Balthazar, o Bastardo, ao observar os soldados ainda vigiando. Deixe ela brincar de rainha por mais um pouco; quando eu tiver mais espadas do que ela, não fará diferença alguma. O momento não poderia chegar mais rápido.

“Conforme a antiga lei, um representante da Casa da Luz pode agora se aproximar e falar na petição que será apresentada à Assembleia Suprema,” anunciou o Mestre dos Ordens. “Que comece a segunda sessão da noite.”

Segunda? O quê ela — se mantinha a fachada de legalidade, quando o que realmente podia fazer — ah, porra. O convite da Casa da Luz indicava que a sessão formal tinha começado horas antes, quando Hasenbach era a única participante na sala. Desde que ela mantivesse as decisões por maioria, sem necessidade de quórum, ou tratasse de assuntos só com reconhecimento formal — sem votação — ela poderia fazer muitas coisas sem violar a lei. Potencialmente, percebeu Balthazar com firmeza, que cada cadeira vazia na sala tinha um delegado juramentado oficialmente representando Cordelia Hasenbach. Isso nunca resistiria a uma disputa séria, se uma sessão completa fosse realizada, mas nem precisava. Ela tinha a vantagem, antes da chegada dos reforços, então por que ela não agia?

“Ela vai resistir, seu primo,” disse o Bardo, tranquilizador. “Não se preocupe.”

Agnes sorriu de forma fraca.

“Conheço Cordelia desde que éramos meninas,” ela disse. “Tenho uma avaliação melhor dela do que qualquer outro vivo.”

Isso não era uma vaidade, embora Agnes não afirmasse que fosse a mais próxima de sua prima real de todas as parentes. Mas a oráculo a via através de muitas escolhas, muitos destinos, muitos erros. E nenhuma dessas vezes Cordelia Hasenbach deixou de ser, na essência, a mesma mulher que, recém-assumindo o trono e carregando o peso de responsabilidades, ainda reservava tempo para sua prima peculiar, que gostava de falar de rebanhos e estrelas. A mesma que enviou suas damas a procurar mercadorias de comerciantes do sul em busca de almanaques de observação, e que, na sua sétima lua, conseguiu até um olho baalita para Agnes. A verdade no coração de Cordelia era que ela sempre escolhia a bondade, sempre que uma decisão tinha que ser feita.

Agnes olhava as sombras na parede, a luz da lua e das estrelas, negando ambas, vislumbrando o que poderia ainda vir: encruzilhadas, caldeiras, rituais sagrados. A mais antiga traição sob a máscara do decreto dos anjos. Quanta fadiga acumulada de caminhar na tênue linha entre o abismo e o abismo, de medir cada palavra como se fosse ouvida. Quanto tempo ela esperava pelo fim? Às vezes se perdia no céu azul e nos ventos distantes, ouvindo gritos distantes carregados pelo ar e as verdades que sussurravam. Houve dias em que Agnes já não reconhecia sua idade ou o rosto de sua mãe. O que seu pai sussurrou em seu ouvido antes de morrer? Mas ela conhecia verdades, e a vinda de mais, e no final isso bastava. Suas escolhas tinham sido feitas antes mesmo de ela poder decidí-las.

“Ferro para prender, e corda para matar,” citou a Augur.

“No começo, enfeitaram esses altares com bênçãos e festas,” disse o Bardo, “mas logo o desespero tomou conta. Os arlesitas conheciam os segredos do aço, e embora os Mavii fossem mestres em obras de pedra, seus milagres eram de paz.”

“Fitas para mãos e pés, a morte lenta de uma noite e um dia,” afirmou a Augur. “Para convocar os senhores e senhoras do ferro.”

“Eram seres belos, guiando seus seguidores na batalha,” lembrou o Bardo com saudade. “Mas mesmo assim, isso não foi suficiente para virar o jogo. Os arlesitas aprenderam demais com os titãs.”

“As lendas dizem que foram de boa vontade, aqueles que se penduraram,” Agnes afirmou.

“Houve uma época,” o Bardo concordou suavemente. “Quando os dias dos Mavii escureceram, suas práticas também escureceram. Traidores do juramento, primeiro. Depois, covardes. Depois, os indefesos. E sementes amargas produziram frutos amargos.”

“Mas eles foram de boa vontade, uma vez,” Agnes sussurrou.

O Bardo permaneceu em silêncio.

“Às vezes, sangrar é preciso,” disse a Augur, olhando para o horizonte.

Pólos de fumaça começavam a subir, pois Salia ardia. Ela pediria perdão aos deuses, mas não buscava absolvição.

Deixe que seu silêncio leve-a até as profundezas do Inferno, se é isso que ela merece.

Os votos na Assembleia ainda eram favoráveis, se os delegados que eles pressionaram permanecessem fiéis. Balthazar via que havia tantas cadeiras vazias quanto cheias, e se seus candidatos ao trono fossem coroados, então Hasenbach estaria perdida. Ela ainda tinha votos por Rhenia e Salia, mas os outros três principados de Lycaon não tinham representantes, assim como o Príncipe Renato e o Príncipe Ariel. A conspiração tinha os governantes de Bayeux e Aisne, além de delegados juramentados de Aequitan, Tenerife, Segovia, Brabant, Orne, Cleves e Hainaut.

Com esses votos, poderiam coroar mais seis príncipes e princesas — aqueles que abdinaram no Cemitério dos Príncipes — e assim teriam uma maioria de votos mesmo que a oposição contestasse. A legalidade da sessão seria muito mais difícil de negar, se os delegados juramentados mantivessem sua fidelidade. Se Hasenbach não embolasse a sessão com outros tópicos, impedindo a votação. Não importa, pensou Balthazar, o Bastardo, ao observar os soldados ainda de guarda. Deixe ela brincar de rainha mais um pouco; quando tiver mais espadas que ela, não fará diferença alguma. O momento não poderia chegar mais cedo.

“De acordo com a antiga lei, agora um representante da Casa da Luz pode se aproximar e falar na petição que será levada à Assembleia Suprema,” anunciou o Mestre dos Ordens. “Que comece a segunda sessão da noite.”

Segunda? O quê ela — se mantinha a fachada de legalidade, quando o que ela realmente podia — ah, porra. O chamado da Casa da Luz indicava que a sessão formal tinha começado horas antes, quando Hasenbach era a única participante na sala. Desde que ela mantivesse as decisões por maioria, sem necessidade de quórum, ou tratasse de assuntos só com reconhecimento formal — sem votação — ela poderia fazer muitas coisas sem infringir a lei. Potencialmente, refletiu Balthazar com determinação, cada cadeira vazia na sala tinha um delegado juramentado formalmente em nome de Cordelia Hasenbach. Isso nunca resistiria a uma disputa séria, se uma sessão completa fosse convocada, mas nem precisava. Ela tinha a vantagem, antes da chegada dos reforços, então por que não agia?

“Ela vai resistir, seu primo,” disse o Bardo, tranquilizador. “Não se preocupe.”

Agnes sorriu com ar cansado.

“Conheço Cordelia desde nossa infância,” ela disse. “Tenho uma noção melhor dela do que qualquer outro vivo.”

Isso não era uma vaidade, embora Agnes não alegasse ser a mais próxima de sua prima real. Mas a oráculo a via por diversas escolhas, destinos, erros. E, em nenhuma dessas vezes, Cordelia Hasenbach deixou de ser, na essência, a mesma mulher que, recém-assumido o trono, mesmo sobrecarregada, reservava tempo para sua prima excêntrica, que gostava de falar de rebanhos e estrelas. A mesma mulher que enviou suas damas à procura de almanaques de observação de aves do sul, e que, na sua sétima lua, conseguiu um olho baalita para Agnes. A verdade no âmago de Cordelia era que ela sempre escolhia a bondade, sempre que uma decisão precisava ser tomada.

Agnes observava as sombras na parede, a luz da lua e das estrelas, negando ambas, vislumbrando o que poderia vir a ser: encruzilhadas, caldeiras, rituais de consagração. A traição mais antiga sob o véu do decreto dos anjos. Quanta fadiga a consumia de caminhar na tênue linha entre o abismo e o abismo, de medir cada palavra como se fosse ouvida. Quanto tempo faz que ela espera pelo fim? Algumas vezes ela se perdia no céu azul e nos ventos distantes, ouvindo gritos ao longe carregados pelo ar e as verdades que sussurravam. Houve dias em que Agnes já não reconhecia sua idade, ou o rosto de sua mãe. O que seu pai sussurrou em seu ouvido antes de partir? Mas ela conhecia verdades, e a vinda de mais, e no final isso bastaria. Suas escolhas aconteceram antes mesmo de ela poder tomá-las.

“Ferro para prender, e corda para matar,” citou a Augur.

“No começo, enfeitavam esses altares com bênçãos, festas,” comentou o Bardo, “mas logo virou desespero. Os arlesitas conheciam os segredos do aço, e embora os Mavii fossem mestres em pedra, suas obras eram de paz.”

“Fitas para mãos e pés, morte lenta de uma noite e um dia,” afirmou a Augur. “Para invocar os senhores e senhoras do ferro.”

“Eram criaturas de beleza, conduzindo seus seguidores à batalha,” lembrou o Bardo com saudade. “Mas nem isso foi suficiente para virar o jogo. Os arlesitas aprenderam demais com os titãs.”

“As lendas dizem que foram de boa vontade, aqueles que se penduraram,” Agnes afirmou.

“Houve uma época,” o Bardo concordou com suavidade. “Quando os dias dos Mavii escureceram, suas práticas também escureceram. Traidores do juramento, primeiro. Depois, covardes. E os indefesos. E sementes amargas deram frutos amargos.”

“Mas eles foram de boa vontade, uma vez,” Agnes sussurrou.

O Bardo permaneceu em silêncio.

“Às vezes, sangrar é necessário,” disse a Augur, observando o horizonte.

Pólos de fumaça subiam enquanto Salia ardia. Ela pediria perdão aos deuses, mas não buscava absolvição.

Deixe seu silêncio levá-la às profundezas do Inferno, se é isso que ela merece.

Os votos na Assembleia ainda eram favoráveis, se os delegados que eles pressionaram permanecessem fiéis. Balthazar via que havia tantas cadeiras vazias quanto cheias, e se seus candidatos ao trono fossem coroados, então Hasenbach estaria perdida. Ela ainda tinha votos por Rhenia e Salia, mas os outros três principados de Lycaon não tinham representantes, assim como o Príncipe Renato e o Príncipe Ariel. A conspiração tinha os governantes de Bayeux, Aisne, além de delegados juramentados de Aequitan, Tenerife, Segovia, Brabant, Orne, Cleves e Hainaut.

Com esses votos, poderiam coroar mais seis príncipes e princesas — aqueles que tinham renunciado no Cemitério dos Príncipes — e, dali em diante, possuíam maioria de votos, tornando a contestação difícil. A legitimidade da sessão seria muito mais difícil de negar, se os delegados juramentados permanecessem fiéis. Se Hasenbach não embolasse a sessão com outros tópicos, impedindo a votação. Não importa, refletiu Balthazar, o Bastardo, ao observar os soldados ainda de guarda. Deixem ela brincar de rainha por mais um pouco; quando eu tiver mais espadas que ela, não fará diferença alguma. O momento não podia chegar mais cedo.

“Conforme a antiga lei, agora pode um representante da Casa da Luz se apresentar para falar na petição que será levada à Assembleia Suprema,” anunciou o Mestre dos Ordens. “Que comece a segunda parte da noite.”

Segunda? O quê ela — se agia conforme a fachada legal, quando, na verdade, o que ela poderia — ah, porra. O aviso da Casa da Luz indicava que a sessão formal já tinha começado horas antes, quando Hasenbach era a única na sala. Desde que ela mantivesse as decisões por maioria, sem necessidade de quórum, ou tratasse de assuntos só com reconhecimento formal — sem votar — ela poderia fazer muitas coisas sem infringir a lei. Talvez, percebeu Balthazar com determinação, que cada cadeira vazia na sala tinha um delegado juramentado oficialmente representando Cordelia Hasenbach. Isso jamais resistiria a uma disputa séria, se uma sessão plena fosse realizada, mas nem precisava. Ela tinha a vantagem, antes da chegada dos reforços, então por que ela não agia?

“Ela vai resistir, seu primo,” disse o Bardo, serenamente. “Não se preocupe.”

Agnes respirou lentamente, fraca.

“Conheço Cordelia desde menina,” ela afirmou. “Tenho uma percepção melhor dela do que qualquer outro vivo.”

Não era vaidade, embora Agnes não se considerasse a mais próxima de sua prima de toda a linhagem. Mas a oráculo a via através de muitas escolhas, destinos, erros. E nenhuma dessas vezes Cordelia deixou de ser, na essência, a mesma mulher que, ao assumir seu trono, sufocada pelo peso de obrigações, ainda encontrava tempo para se dedicar à sua prima estranha, que gostava de falar de rebanhos e estrelas. A mesma mulher que enviou suas damas para procurar almanaques de aves do sul, e que, na sua sétima lua, conseguiu até um olho baalita para Agnes. A verdade na alma de Cordelia era que ela sempre optava pela bondade, quando tinha que fazer uma escolha.

Agnes observava as sombras na parede, a luz da lua e das estrelas, negando ambas, vislumbrando o que ainda poderia ser: encruzilhadas, caldeiras, ritos sagrados. A traição mais antiga sob a máscara do decreto dos anjos. Quanta fadiga ela tinha de caminhar na linha tênue do abismo ao abismo, de medir cada palavra como se cada som fosse ouvido. Quanto tempo ela aguardava pelo fim? Às vezes se perdia no céu azul e nos ventos distantes, ouvindo gritos ao longe, verdades que sussurravam ao vento. Houve dias em que Agnes já não sabia a sua idade ou o rosto de sua mãe. O que seu pai sussurrou ao seu ouvido antes de morrer? Mas ela conhecia verdades, e a vinda de mais, e no fundo, isso bastaria. Suas escolhas tinham sido feitas antes mesmo de terem chance de acontecer.

“Ferro para prender, e corda para matar,” citou a Augur.

“No começo, enfeitaram esses altares com bênçãos, festas,” disse o Bardo, “mas depois virou desespero. Os arlesitas conheciam os segredos do aço, e mesmo que os Mavii fossem mestres em pedra, seus milagres eram de paz.”

“Fitas para as mãos e pés, morte lenta de uma noite e um dia,” afirmou a Augur. “Para invocar os senhores e senhoras do ferro.”

“Eram seres belos, guiando seus seguidores à batalha,” lembrou o Bardo com nostalgia. “Mas nem isso foi suficiente para virar o jogo. Os arlesitas aprenderam demais com os titãs.”

“As lendas dizem que partiram de bom grado, aqueles que se penduraram,” Agnes afirmou.

“Houve um tempo,” o Bardo concordou com suavidade. “Quando os dias dos Mavii escureceram, também escureceram suas práticas. Traidores do juramento, primeiro. Depois, covardes. Depois, indefesos. E sementes amargas deram frutos amargos.”

“Mas eles foram de bom grado, uma vez,” Agnes murmurou.

O Bardo ficou em silêncio.

“Às vezes, sangrar é preciso,” falou a Augur, olhando para o horizonte.

Pólos de fumaça subiam enquanto Salia ardia. Ela pediria perdão aos deuses, mas não buscava absolvição.

Deixe que seu silêncio a leve às profundezas do Inferno, se é isso que ela merece.

Os votos na Assembleia ainda estavam a favor, se os delegados que eles pressionaram permanecessem fiéis. Balthazar via que havia tantas cadeiras vazias quanto cheias, e se seus candidatos fossem coroados, Hasenbach estaria perdida. Ela ainda tinha votos por Rhenia e Salia, mas os outros três principados de Lycaon não tinham representantes, assim como o Príncipe Renato e o Príncipe Ariel. A conspiração contava com os governantes de Bayeux e Aisne, além de delegados juramentados de Aequitan, Tenerife, Segovia, Brabant, Orne, Cleves e Hainaut.

Com esses votos, poderiam coroar mais seis príncipes e princesas — aqueles que abdinaram no Cemitério dos Príncipes — e, assim, possuíam uma maioria de votos, tornando a contestação ainda mais difícil. A legalidade do ato seria mais difícil de negar, se os delegados juramentados permanecessem fiéis. Se Hasenbach não embolasse a sessão com outros tópicos, impedindo a votação. Não importa, pensou Balthazar, o Bastardo, ao observar os soldados ainda de guarda. Deixe ela brincar de rainha por mais um pouco; quando eu tiver mais espadas do que ela, não fará diferença alguma. O momento não podia chegar mais cedo.

“De acordo com a antiga lei, agora um representante da Casa da Luz pode se apresentar para falar na petição que será levada à Assembleia Suprema,” anunciou o Mestre dos Ordens. “Que comece a segunda parte da noite.”

Segunda? O que ela — se mantinha a fachada de legalidade, quando na verdade o que ela poderia — ah, porra. O convite da Casa da Luz indicava que a sessão formal começara horas antes, quando Hasenbach era a única na sala. Desde que ela mantivesse as decisões por maioria, sem necessidade de quórum, ou tratasse de assuntos só com reconhecimento formal — sem votar — ela poderia fazer muitas coisas sem violar a lei. Potencialmente, percebeu Balthazar com firmeza, que cada cadeira vazia na sala tinha um delegado juramentado oficialmente representando Cordelia Hasenbach. Isso jamais resistiria a uma disputa séria, se uma sessão completa fosse convocada, mas nem precisava. Ela tinha a vantagem, antes da chegada dos reforços, então por que ela não agia?

“Ela vai resistir, seu primo,” disse o Bardo, tranquilamente. “Não se preocupe.”

Agnes respirou lentamente, fraca.

“Conheço Cordelia desde menina,” ela afirmou. “Tenho uma avaliação melhor dela do que qualquer outro vivo.”

Não era vaidade, embora Agnes não se considerasse a mais próxima de sua prima de toda a linhagem. Mas a oráculo a via por várias escolhas, destinos, erros. E, em nenhuma dessas vezes, Cordelia deixou de ser, na essência, a mesma mulher que, recém chegada ao trono, mesmo carregada de responsabilidades, ainda dedicava tempo para sua prima que gostava de falar de rebanhos e estrelas. A mesma que enviou suas damas a procurar almanaques de aves do sul, e que, na sétima lua, conseguiu até um olho baalita para Agnes. A verdade no fundo do coração de Cordelia era que ela sempre escolhia a bondade, sempre que uma decisão tinha que ser feita.

Agnes observava as sombras na parede, a luz da lua e das estrelas, negando ambas, vislumbrando o que poderia ainda ser: encruzilhadas, caldeiras, rituais de consagração. A mais antiga traição sob o véu do decreto dos anjos. Quanta fadiga ela sentia de caminhar na linha tênue entre o abismo e o abismo, de medir cada palavra como se cada som fosse ouvido. Quanto tempo ela espera pelo fim? Às vezes se perdia no céu azul e nos ventos distantes, ouvindo gritos ao longe impulsionados pelo vento e as verdades que sussurravam. Houve dias em que Agnes já não reconhecia sua idade, ou o rosto de sua mãe. O que seu pai lhe sussurrou antes de morrer? Mas ela conhecia verdades, e a vinda de mais, e no final, isso seria suficiente. Suas escolhas tinham sido feitas antes mesmo de ela ter a chance de tomá-las.